Влюбишься! Жена на девять месяцев

Глава 11

На холеном лице расплывается улыбка Чеширского кота, глаза лукаво прищуриваются, устремляясь на меня. Небрежным жестом поправив пиджак, мужчина прячет руки в карманы брюк и вальяжно шагает ко мне. Вид у него официально-деловой, но в то же время расхлябанный, будто хулигана по духу насильно упаковали в строгий костюм.

- Высоцкий, - самодовольно ухмыляется он, - Арсений Геннадьевич. Из центрального офиса, - лениво представляется, давая мне время перебрать в голове всё, что рассказывал отец об объекте и его руководстве. - Владелец московской сети отелей - к вашим услугам, - слегка наклоняет голову в знак уважения, однако выглядит это как насмешка.

Вспомнила! Высоцкий - родственник Салтыкова, который помог ему основать лыжный курорт. Если не ошибаюсь, муж его сестры. У них что-то вроде семейного бизнеса. Ядро в Москве, только аппендикс каким-то чудом занесло в Магадан.

- Вы главный босс? – повторяю папину формулировку.

- Можно сказать и так, - хмыкает Арсений. – А тебя, наверное, прислали прямиком из рая на эту грешную Магаданскую землю, чтобы ты озарила всех своих ангельским сиянием.

Хмурюсь, передергиваю плечами, сбрасывая с себя липкую патоку, которой меня щедро полили с порога. Мне не нравится, как Высоцкий пытается задобрить меня комплиментами. Это значит лишь одно – для него я тоже не более чем папина принцесса, бесполезная и недалекая. Он уверен, что я ни в чем не разбираюсь, кроме модных брендов и ювелирных изделий.

- Таисия Воронцова, - перебиваю его строго. - Приятно познакомиться с партнером моего отца. Я здесь, чтобы вникнуть в курс дела и по возможности помочь вам с проектом. Между прочим, я будущий инженер и иду на красный диплом. Мне, конечно, ещё учиться и учиться, но я способная и хватаю все на лету.

- Серьёзная леди, - мягко улыбается. На этот раз искренне. – Но не переживай, сильно загружать тебя здесь никто не будет.

- Я не брезгую никакой работой, - огрызаюсь, вскидывая подбородок. - В пределах своей компетенции, конечно, - добавляю на всякий случай, чтобы меня не отправили снегоходы драить или по тайге браконьеров ловить.

Не хочется снова попасть к Яру или Тихону. Я только немного отошла от ночных приключений. Тело до сих пор ломит, а голова как муравейник. Новых испытаний я не выдержу.

- Знаешь, ты мне нравишься. Смышленая и дерзкая, - смеется Арсений. – Располагайся, грамотный инженер нам пригодится, - отодвигает кресло руководителя и приглашает меня присесть. – У младшего босса, то есть Салтыкова, как раз серьёзные проблемы с туалетами, - выдает с сарказмом.

- Хмм, что? – запрокидываю голову.

- Я имею в виду коммуникации. У нас с ними сложности - золотыми выходят, как ни прокладывай.

Высоцкий достает толстую папку из шкафа, тяжело опускает ее на стол передо мной и раскрывает на рисунках. Хочу возмутиться, что он снова воспринимает меня как ребенка, но залипаю на прозрачных куполах, сквозь которые видно небо. Наяву это будет выглядеть волшебно и красиво, как в сказке.

- Мы планируем построить отель стеклянных иглу, однако есть нюансы, в том числе связанные с инженерными работами. Более подробно тебе младший босс объяснит. Это полностью его детище.

- Когда он будет? – лепечу, не отрывая глаз от проекта.

- Леший его знает, - недовольно цедит Арсений, и я вздрагиваю при упоминании лесничего.

Я лихорадочно отмахиваюсь от травмирующих психику ассоциаций и компенсирую пережитый стресс созерцанием прекрасного. Представляю, как в ближайшем будущем останусь на ночь в одном из таких иглу. Среди бескрайних снегов. На природе. Под открытым небом.

- Романтика, - мечтательно выдыхаю себе под нос.

- О-о-о-о, вы точно найдете общий язык. Салтыков так же своей идеей восхищается. Одержимый, - босс цокает языком и закатывает глаза. – Таисия, ты пока полистай проект, чтобы не скучать, а я его потороплю. Дождись, пожалуйста. Сам я вынужден откланяться…

- Как? Уже? – на миг оторвавшись от бумаг, с тоской поглядываю на Высоцкого.

Он первый адекватный человек среди всех, кого я успела встретить в Магадане, и мне не хотелось бы так скоро с ним прощаться. Как жаль, Москва забирает лучших.

- Да, приятно было познакомиться, но у меня самолет. Я и так опаздываю на рейс из-за этого оболтуса, где его только черти носят, - пыхтит себе под нос, покосившись на часы. - Меня дома жена и дочка ждут. Не обессудь, Таисия.

- Семья - это святое, - горько улыбаюсь, вспоминая о родителях. Сердце снова рвется.

У них не получилось построить семью, да и я иду по их стопам, выходя замуж за нелюбимого. Вряд ли я буду сидеть у окна в ожидании Глеба. А он? Как скачет сейчас по бабам галопом, так и будет дальше адаптировать супружеское ложе под ипподром. Единственный плюс – пока он ходит налево, я смогу беспрепятственно помогать матери и сестре. Не надо будет скрываться, выуживать деньги и придумывать оправдания непомерно большим тратам. Свобода, которую я заслужила. На большее не стоит и рассчитывать.

- Держи мой номер, - оставляет Арсений визитку. – Если Салтыков будет тебя обижать, звони.

- Я не маленькая, не стоит меня недооценивать, - вспыхиваю от возмущения. – Салтыкову на всякий случай тоже номерок свой запишите. Вдруг ему скорее понадобится. Я не подарок.

- Очар-р-ровательный ребенок, - рокочет он, выходя из кабинета, а я даже не обижаюсь на его обращение. Звучит мило, по-отцовски.

Улыбнувшись, погружаюсь в проект. Внимательно изучаю его, рассматриваю чертежи, а воображение дорисовывает все остальное. В голове мелькают картинки, как в калейдоскопе, и соединяются в настоящую зимнюю сказку. Не верится, что нечто подобное может появиться в этом богом забытом месте. Но если идея выгорит, то отбоя от туристов не будет. Да я первая займу очередь! Надеюсь, мне выделят лучший иглу по блату.

- Фу-ух, - выдыхаю устало, отвлекаясь и от бумаг, и от собственных фантазий.

Время идет, а Салтыков не появляется. Неуловимый босс.

В тесном кабинете становится душно, и я, зевая от недостатка кислорода и после неспокойной ночи, плетусь к окну. Распахиваю его настежь. Створка стопорится, будто ударилась о что-то, слышится звон. Боковым зрением замечаю, как стеклянная коробка, которую я не заметила, слетает с подставки и разбивается под моими ногами. Несколько осколков рикошетят в меня, оставляя затяжки на капроновых колготках и неприятно царапая кожу.

- Ай, больно, - жалобно шиплю, поднимаю ногу, согнув ее в колене, и растираю лодыжку.

Забываю о боли и вообще о том, кто я и как меня зовут, когда опускаю взгляд на пол. Округляю глаза и распахиваю рот в немом крике, застывая в неудобной позе, будто меня облили цементом. Шокировано наблюдаю, как среди стекла, песка и стружки из-под маленькой коряги выползает.… паук! Это не безобидные «часики». И не игрушка из магазина приколов.

Чёртов тарантул! Живой! Огромный, волосатый и наверняка ядовитый. Шевелит длинными лапами, стряхивая с них пыль.

Не моргаю. Почти не дышу. Сливаюсь с обстановкой.

То, что я простодушно приняла за горшок с цветком, оказалось… террариумом! Я должна была догадаться, что в суровом Магадане все не как у людей! Здесь на подоконниках не фиалки или кактусы выращивают, а смертельно опасных насекомых.

Я не хочу погибать молодой… Поэтому не кричу. До крови закусываю губу, осторожно делаю шаг назад, потом ещё один. Медленно пячусь к выходу, пока паук прогуливается по обломкам своего «домика», будто оценивает масштаб катастрофы. Надеюсь, он не решит взыскать с меня ущерб.… кровью!

- Боже, за что? – лепечу пересохшими губами.

Крадусь задом, как рак, ни на секунду не упуская из поля зрения паука, который решил отползти к столу босса. Пусть! Лишь бы подальше от меня.

Не оборачиваясь, пытаюсь нащупать ручку двери, но вместо этого судорожно хватаюсь за чью-то ладонь. Впиваюсь в нее ногтями, подавая сигналы SOS и мысленно умоляя: «Помогите». Впечатываюсь спиной в чужой твердый торс, и сейчас мне абсолютно плевать, кому он принадлежит. Хоть Салтыкову, хоть дворнику, хоть чёрту лысому. Прижимаюсь к нему, как к родному, и не сопротивляюсь, когда вторая ладонь ложится на мою талию. Накрываю ее своей, царапаю в панике.

Просто заберите меня отсюда, пожалуйста!

Дергаюсь, когда виска касается горячее дыхание.

- Тш-ш-ш! Ну, рассказывай, что ты опять натворила? – знакомый бархатный шепот обжигает до мурашек. – Стоп, а Саныч где?

* История Арсения Высоцкого - в книге "Обручимся? Влюблен без памяти"