Лисёнок для миллионера

Глава сороковая

Тихо играет лаунж. Ресторан очень приятный. Руслан сидит напротив и потирая двумя пальцами подбородок, внимательно на меня смотрит.

— О чём ты думаешь?

Людей здесь немного. И столики стоят друг от друга настолько далеко, что я не стесняюсь окружения.

Прошло больше двух суток с того момента, когда мы с Русланом смогли встретиться вновь. Он заехал за мной, подождал у подъезда и привёз в этот ресторан. Очень уютный. И очень подходящий для того, чтобы обсудить тему, которую мы, похоже, оба, обсуждать несколько опасаемся.

— О нас, — придавливая пальцами тёплый, податливый парафин стоящей на столе свечи, тихо отвечаю я.

— Поделишься мыслями?

Он прекрасно выглядит. Потрясающе пахнет. Впрочем, как и всегда.

— Ты правда хочешь это знать? — внимательно смотрю в его умные, потрясающе красивые глаза.

— Да, конечно, — чуть хмурясь, кивает он.

— Мне страшно.

— Почему? — он хмурится ещё больше.

Потупившись, пожимаю плечами.

— Привыкла к тому, что у меня всё чётко, по плану. А теперь привыкаю к новому состоянию. Неопределённости. Пока не получается. Я даже не знаю, где мне теперь работать...

Руслан протягивает руку, легонько касается пальцами моей, и тем самым заставляет посмотреть ему в глаза.

— А ты уверена, что хочешь этого?

— Работать? — тихо уточняю я.

— Да.

Снова пожимаю плечами.

— Я, походу, сейчас ни в чём не уверена... Спроси ты меня об этом неделю назад, мой ответ был бы: "Ну, разумеется". А сейчас...

— Лисёнок, ты можешь не работать. У тебя не будет нужды в деньгах.

Качаю головой.

— Не уверена, что хочу быть твоей содержанкой... Любовницей, которая скучает в ожидании приездов богатого мужчины. Это не моё, Руслан. Мне надо чем-то заниматься. Иначе от скуки я с ума сойду.

— Что ты вкладываешь в это понятие? "Любовница". Я не понимаю. Я не женат, ты не замужем. Почему "любовница"?

— А кто? — отчаянно спрашиваю я. — Ну, кто? Если между нами только секс? Если ты мне предлагаешь содержание? Я правильно ведь тебя поняла? Ты будешь приезжать ко мне, когда тебе будет удобно, а я буду тебя ждать, да? Развлекаясь иногда шопингом. Так ведь ты это видишь? Я же знаю, насколько ты занятой человек. У тебя бизнес. Ты не сможешь проводить со мной много времени. И мы будем изредка встречаться для того, чтобы заняться сексом, или сходить куда-нибудь вместе. Всё верно?

Он внимательно смотрит мне в глаза. Ничего не говорит.

Мягко высвобождаю свою ладонь из его ладони.

— Руслан, я не такой человек! — меня будто прорывает. — Я не могу так! Просто ждать, когда у мужчины, с которым я сплю, появится для меня немного времени. Жить от встречи к встрече. Редкие встречи больше выматывают меня, чем приносят удовольствие. Я когда проснулась и увидела пропущенные звонки, снова не могла найти себе места. В мыслях такой бардак, ты бы знал!

— Лисёнок...

— Алиса!

— Хорошо, прости. Алиса.

Мне вновь становится плохо. И почему-то стыдно...

— Ты меня прости, — куснув губу, тихо отвечаю я. — Мне на самом деле очень нравится, когда ты так меня называешь. Лисёнком... Правда, нравится... Очень.

Он придвигается чуть ближе. Внимательно, даже, пожалуй, пристально, смотрит в глаза.

— Скажи мне, чего ты хочешь?

— Я не знаю... - чувствуя, как к векам подступают слёзы, тихо отвечаю я.

Смотрю в сторону. На смеющуюся вдали парочку. Явно состоятельный, судя по аксессуарам, мужчина лет сорока, одетый в стиле "кэжуал": пиджак, водолазка, джинсы и кеды. И женщина лет тридцати-тридцати пяти. Красивая, длинноволосая, со спортивной фигурой. Настоящая фитоняшка. И одета в спортивный костюм. Явно брендовый.

Он шутит и смеётся. А она — прямо хохочет. Заливается так, что даже голову чуть запрокидывает. И ему это явно нравится. Видно, что он от неё балдеет.

Им обоим сейчас хорошо.

— Знаешь.

Вновь перевожу взгляд на Руслана.

— Знаешь, — совершенно серьёзно повторяет он.

— Окей, — говорю я и, закусив губу, киваю. — Знаю.

— Вот и скажи.

Набираю немного воздуха. Пальцы дрожат. Прячу руки под стол. Тихонько их там заламываю, глядя Руслану в глаза. Говорить — очень трудно. Очень.

— Давай я начну с того, чего не хочу.

Он качает головой.

— Чего ты не хочешь, я уже понял. Скажи о том, чего хочешь.

Да как сказать-то об этом?! Ну, как?!

Несколько секунд уходит на то, чтобы собраться с духом. Это страшно. Пипец, как страшно. Я уже предвижу, как он вновь покачает головой и даст мне понять, что он — из другого теста. Будто я и сама не знаю...

— Я хочу... - ком в горле и я, в волнении сглатываю. Слова реально даются с трудом. — Хочу либо... Либо серьёзных отношений, либо... - паника просто... - либо никак.

Пипец... Как же мне страшно сейчас... Как сильно я боюсь его ответа...

Сердце бьётся в груди так сильно, что кажется, будто оно вот-вот не выдержит и просто остановится.

Он чуть щурит глаза. Сунув руки в карманы брюк, и откинувшись на спинку стула, отчего лацканы его чёрного, в тонкую серую полоску пиджака, разъезжаются в стороны, он внимательно смотрит мне в глаза.

И молчит.

Думает.

Я сейчас сдохну, наверно.... Ну, скажи ты хоть что-нибудь! Ну уже хоть что-нибудь!