Не развод, а война

Вместо эпилога: Кто этот мерзавец?

Когда я уже поставила последнюю точку в романе, я вдруг представила себя вами — моими читателями. И поняла: расставаться с героями, с которыми мы вместе прожили столько эмоций, невыносимо грустно. Они стали частью нашей жизни, и их истории не могут просто так закончиться.

Поэтому я решила поделиться с вамиещё одной главой— той, что была написана, но не вошла в финальную версию романа. Она ведёт героев по другому, неожиданному пути, который начинается в конце четвёртой главы. Я написала её на одном дыхании, но, перечитав, поняла: она уводит сюжет слишком далеко от основной линии.

И всё же я публикую её. Пусть это будетнаш маленький секрет— иное развитие событий, которое поможет вам представить, как ещё могли сложиться судьбы наших героев. И как будущее на самом деле может быть другим.

С любовью и скандалами, ваша Дана Вишневская

Кто этот мерзавец?

Я просыпаюсь от звонка в дверь. Нет, не звонка — долбёжки. Кто-то ломится ко мне в семь утра, словно начался пожар.

Натягиваю халат и шаркаю к входной двери, зевая и проклиная всех, кто осмеливается будить людей на рассвете. За окном ещё темно, только фонари горят тускло.

— Кто там? — хрипло спрашиваю я, прижимаясь к глазку.

Руслан. Стоит на крыльце перед дверью, растрёпанный, в мятой рубашке. Глаза красные, будто не спал всю ночь.

— Открывай! — рычит он. — Немедленно!

Чёрт. Что-то случилось. Сердце подскакивает к горлу.

— Что происходит? Савелий в порядке?

— Савелий в порядке! Открой дверь, мы поговорим!

Щёлкаю замками. Он врывается внутрь, как ураган, и я невольно отступаю. От него пахнет алкоголем и сигаретами.

— Ты пьян? — удивляюсь я.

— Немного. — Руслан проходит в гостиную, оборачивается ко мне. — Кто он, Злата?

— О чём ты?

— Не прикидывайся дурой! — взрывается он. — Кто этот мерзавец, с которым ты встречаешься?

Я моргаю, пытаясь сообразить, о чём речь. А потом до меня доходит. Господи, он же поверил! Поверил в мою ложь про любовника.

— Руслан, я...

— Я нанял детектива! — перебивает он, шагая из угла в угол. — Думаешь, я идиот? Думаешь, не узнаю, кто этот урод?

Вот дерьмо. Теперь он будет рыться в моей жизни, искать того, кого не существует. Какая же я дура — зачем соврала про любовника?

— Ты следишь за мной? — возмущаюсь я, изображая праведный гнев. — Как ты смеешь?

— Как смею? — Руслан останавливается передо мной, сверлит взглядом. — Ты моя жена, чёрт тебя дери! Моя! И если какой-то гандон решил, что может лапать то, что принадлежит мне...

— Принадлежит тебе? — взвизгиваю я. — Я не твоя собственность, урод!

— Ещё как моя! — Он хватает меня за плечи, встряхивает. — Мы ещё в браке, забыла? Пока развод не оформлен, ты остаёшься моей женой!

От него несёт перегаром так, что дышать нечем. Руки дрожат — то ли от злости, то ли от страха. Глаза горят каким-то безумным огнём.

— Отпусти меня! — вырываюсь я из его хватки. — Ты сошёл с ума!

— Сошёл! — соглашается он, запуская пальцы в волосы. — С ума схожу от одной мысли, что какой-то мудак касается тебя!

Что это? Ревность? Но он же сам хотел развода! Сам заявил, что я ему больше не нужна!

— Ты лицемер, — шиплю я, заворачиваясь в халат плотнее. — У самого любовница, а мне запрещаешь встречаться с мужчинами?

— Виолетта — другое дело, — мрачно говорит он.

— Ах, другое? — Злость прёт из меня, как раскалённая лава из жерла вулкана. — Значит, тебе можно трахать молодушек, а мне нельзя найти нормального мужика?

— Не смей так говорить! — рявкает Руслан.

— А как мне говорить? — кричу я в ответ. — Ты разрушил нашу семью ради какой-то двадцативосьмилетней шлюшки, а теперь ещё и права качаешь?

Он резко поворачивается и сжимает кулак так, что костяшки белеют. На секунду мне становится страшно — а что, если ударит? Но нет, Руслан никогда не поднимал на меня руку.

— Виолетта не шлюшка, — цедит он сквозь зубы.

— Да ну? — хохочу я, как гиена на кладбище его репутации. — А кто тогда? Непорочная дева с золотым банковским счётом? Да ты, видимо нашёл редкий экземпляр женщины, которая не только не требует внимания, но ещё и сама подметает следы твоих грязных дел?

— Она умная женщина, с неё многие могли бы пример брать.

Вот сволочь. Намекает на меня, что ли?

— Ну конечно, умная, — хохочу я истерично. — В двадцать восемь лет такому опытному мужику в постель залезла! Прямо не женщина, а мудрец, блин! Наверняка она ещё и в шахматы с тобой играет, пока ты спишь.

— Заткнись!

— Не заткнусь! — Подхожу я к нему вплотную, тыкаю пальцем в грудь. — Расскажи мне лучше, как это было? Соблазнял её в своём офисе? На диване для клиентов? Или сразу в гостиницу потащил?

Руслан хватает меня за запястье, сжимает так, что мне больно.

— Прекрати, — предупреждающе рычит он.

— Больно? — усмехаюсь я. — А мне как было больно, когда я про неё узнала? Ты думал?

Он отпускает, отворачивается. Плечи напряжены, спина прямая, как доска.

— Злата, давай не будем...

— Не будем что? — не даю я ему договорить. — Называть вещи своими именами? Ты изменил мне с бабой, которая намного младше меня!

— Хватит! — он поворачивается и его лицо перекошено от гнева. — Между нами давно ничего не было! Мы жили как соседи по квартире!

— И чья это вина? — шиплю я, подходя к нему так близко, что он чувствует моё ядовитое дыхание. — А кто отдалился? Кто перестал разговаривать со мной? Кто превратил наш дом в гостиницу, где жена — это бесплатная горничная с правом на секс по праздникам? Кто годами общался со мной только через закрытую дверь кабинета, будто я — назойливый кредитор, а не та, кто стирала твои грязные носки и терпела твои тупые выходки?! Да ты сам себя запер в своём эгоизме, как крыса в золотой клетке!

— Я работал! — орёт он в ответ. — Я содержал эту семью!

— А я что делала? Лежала на диване и ела пирожные? — Голос срывается на визг. — Я растила твоего сына! Вела хозяйство! Поддерживала тебя!

— Поддерживала? — он злобно смеётся. — Когда? Когда ты в последний раз интересовалась моими делами? Когда спрашивала, как прошёл мой день?

Я открываю рот, чтобы ответить, но слов не нахожу. Господи, а ведь он прав. Когда это случилось? Когда мы перестали разговаривать по душам?

— Вот именно, — кивает он, видя моё замешательство. — Молчишь. Потому что тебе было плевать.

— Неправда, — шепчу я, но голос дрожит.

— Правда, Злата. Мы оба виноваты в том, что наш брак развалился. Но ты хотя бы могла подождать с новыми отношениями, пока развод не оформлен.

Сердце колотится, как бешеное. Надо признаться, что никакого любовника нет. Но что тогда? Он решит, что я жалкая, брошенная жена, которая придумывает себе романы?

— Почему я должна ждать? — вместо этого спрашиваю я. — Ты же не ждёшь.

— Потому что ты мать моего сына! — рычит он. — Потому что на тебе ещё моё имя!

— Твоё имя? — фыркаю я. — Какая трогательная забота о фамилии.

— Забота о репутации, — поправляет он. — И о Савелии. Как ты думаешь, что он подумает, когда узнает, что его мама встречается с каким-то типом?

Вот сволочь. Бьёт по больному. Знает, что я боюсь травмировать сына больше всего.

— Савелий поймёт, — говорю я не очень уверенно.

— Поймёт? Одиннадцатилетний ребёнок поймёт, что его мать шляется по мужикам, пока родители ещё официально в браке?

— Я не шляюсь! — взрываюсь я как паровой котёл. — У меня серьёзные отношения!

— Серьёзные? — насмешливо изгибает он бровь. — С кем? Как его зовут?

Тупик. Надо что-то придумать, и быстро.

— Это не твоё дело, — отвечаю я высокомерно.

— Ещё как моё! — Руслан подходит ближе, нависает надо мной. — Я узнаю, кто он. И если это какой-нибудь альфонс, который хочет поживиться за мой счёт...

— Что ты сделаешь? — усмехаюсь я. — Убьёшь?

— Сделаю так, что он пожалеет о том дне, когда родился на свет.

В его голосе столько холодной ярости, что мурашки пробегают по коже. Руслан в гневе страшен — я это знаю. И если он узнает, что никакого любовника нет...

— Ты угрожаешь мне? — пытаюсь я держать лицо.

— Предупреждаю. — Он отступает, но взгляд не отводит. — Пока мы в браке, ты будешь вести себя прилично.

— А ты? — ехидно спрашиваю я. — Тоже будешь вести себя прилично? Или продолжишь таскаться по гостиницам со своей молодухой?

Руслан дёргается, будто его током ударило.

— Я с ней порвал, — вдруг говорит он тихо.

Что? Я ослышалась?

— Что ты сказал?

— Я сказал, что порвал с Виолеттой, — повторяет он, не глядя на меня. — Вчера.

Мир переворачивается. Руслан порвал с любовницей? Почему? Когда? И главное — зачем он мне об этом рассказывает?

— Не понимаю, — растерянно говорю я.

— А что тут понимать? — Он проходит к дивану, тяжело опускается на него. — Закончил отношения. Всё.

— Но почему?

Руслан поднимает на меня глаза. В них столько боли, что на секунду я забываю обо всех обидах.

— Потому что не мог думать о ней, когда ты с другим.

Господи. Что это? Признание?

— Руслан...

— Знаешь, что я делал вчера вечером? — перебивает он. — Сидел в машине недалеко от дома и ждал. Ждал, когда твой любовник выйдет. Хотел увидеть его лицо.

Сердце замирает. Он что, всю ночь на улице провёл?

— Но никто не вышел, — продолжает он. — И тогда я понял — он живёт здесь. В нашем доме. В нашей спальне.

— Нет! — быстро говорю я. — Нет, он не живёт здесь.

— Не ври. — Руслан встаёт, подходит ко мне. — Я видел свет в окнах всю ночь. Кто-то был с тобой.

Вот дерьмо. Свет горел, потому что я не могла уснуть. Читала, пила чай, смотрела сериалы. А он думал, что я с любовником провожу время.

— Ты ошибаешься, — слабо возражаю я.

— Нет, не ошибаюсь. И знаешь что? — Он наклоняется, лицо в нескольких сантиметрах от моего. — Меня это убивает.

Дыхание перехватывает. Руслан так близко, что я чувствую запах его кожи под алкогольными испарениями. Знакомый, родной запах.

— Убивает мысль, что другой мужчина касается тебя, — шепчет он. — Целует твои губы. Обнимает по ночам.

— Руслан, прекрати...

— Не могу прекратить. — Его рука поднимается, касается моей щеки. — Я думал, что смогу. Думал, что Виолетта поможет забыть. Но нет.

Я должна отстраниться. Должна сказать ему, что поздно, что между нами всё кончено. Но вместо этого замираю, глядя в его глаза.

— Ты хотел развода, — напоминаю я дрожащим голосом.

— Хотел, — кивает он. — Потому что думал, что мы уже мертвы. Что между нами не осталось ничего.

— И что изменилось?

— Ревность, — просто отвечает он. — Я понял, что готов убить любого, кто посмеет прикоснуться к тебе. Это значит, что ещё не всё потеряно, Злата.

Слёзы подступают к моим глазам. Господи, как же больно! Он приходит ко мне с признаниями, когда уже поздно. Когда я решила бороться за свою долю, за свою независимость.

— Поздно, — шепчу я.

— Почему поздно? — Его ладонь скользит к моему подбородку, приподнимает лицо. — Мы ещё можем всё исправить.

— Не можем. Слишком много было сказано, сделано...

— Можем, — настаивает он. — Если захотим.

— А как же твоя Виолетта? — язвлю я сквозь слёзы. — Умная, молодая, красивая?

— Забудь про неё. — Руслан качает головой. — Она не важна.

— Не важна? — смеюсь я горько. — Ради неё ты разрушил нашу семью!

— Нет, — твёрдо говорит он. — Семью разрушили мы с тобой. Своим равнодушием, гордостью, нежеланием идти навстречу друг другу. Виолетта была лишь следствием.

В его словах есть правда, и от этого ещё больнее. Мы действительно отдалились задолго до её появления.

— И что ты предлагаешь? — спрашиваю я.

— Начать заново, — говорит он. — Но только если ты порвёшь с этим типом.

Я замираю. Вот оно — момент истины. Признаться, что никакого типа нет, или продолжать врать?

— Я... — начинаю, но звонок в дверь прерывает меня.

Руслан резко поворачивается.

— Кто это?

— Не знаю, — честно отвечаю я.

Звонок повторяется, настойчивее.

— Это он? — рычит Руслан. — Твой любовник?

— Нет! — Паника охватывает меня. — Я не знаю, кто это!

Но Руслан уже идёт к двери. Я бросаюсь за ним.

— Не открывай! — хватаю я его за руку. — Пожалуйста!

— Почему? — он оборачивается, в его глазах подозрение. — Боишься, что я увижу его?

— Руслан, нет, ты не понимаешь...

Но он уже отстраняет меня и дёргает дверь на себя.

На пороге стоит курьер с огромным букетом роз.

— Злата Владиславовна Громова? — улыбается парень.

Я киваю, не в силах произнести ни слова.

— Доставка для вас. — Он протягивает цветы и блокнот для подписи.

Руслан каменеет рядом со мной. Его лицо становится бледным, потом краснеет, потом снова бледнеет.

— От кого? — хрипло спрашивает он курьера.

— Не знаю, — пожимает плечами парень. — Заказ анонимный. Только открытка есть.

Я беру букет дрожащими руками. Цветы роскошные, дорогие. Между роз белеет маленькая карточка.

— Читай, — тихо говорит Руслан.

Я разворачиваю карточку. Там всего несколько слов: «Спасибо за вчерашний вечер. До встречи сегодня. А.»

Господи, кто это? Кто посылает мне цветы?

Руслан вырывает карточку из моих рук, читает. Лицо его меняется, становится холодным и жёстким.

— Значит, всё-таки встречаешься, — произносит он ледяным тоном.

— Нет, я... Это ошибка! — лепечу я. — Я не знаю, кто это!

— Ошибка? — Он показывает карточку. — Здесь твоё имя и адрес. Какая ещё ошибка?

Курьер смотрит на нас с любопытством, словно включил потрясающий сериал.

— Можете идти, — резко говорю я ему.

Парень кивает и удаляется, а мы остаёмся один на один с этими проклятыми розами.

— Кто такой «А»? — спрашивает Руслан, сжимая карточку.

— Не знаю! — Я ставлю букет на комод в прихожей. — Клянусь, не знаю!

— Не ври мне в глаза! — взрывается он. — «Спасибо за вчерашний вечер»! Что вы делали вчера вечером?

— Ничего! — кричу я в ответ. — Я была дома одна!

— Одна? — Руслан хватает меня за плечи. — Тогда объясни мне, какого хрена какой-то мужик благодарит тебя за вечер и назначает встречу?

Мозг лихорадочно работает. Кто мог прислать цветы? И главное — зачем? Может, это ошибка? Или чья-то шутка?

— Может, это от коллеги, — предполагаю я. — Или от ученика из студии...

— Ученика? — смеётся он зло. — Двенадцатилетние дети посылают красные розы на тысячи рублей?

Действительно, букет дорогой. Такие цветы не покупают просто так.

— Руслан, я, правда, не знаю...

— Хватит врать! — рычит он. — Хватит делать из меня идиота! Назови его имя!

— Какое имя? — Голос срывается на крик. — Имя человека, которого не существует?

Он замирает, пристально глядя на меня.

— Что ты сказала?

Всё. Сорвалось. Теперь придётся признаваться.

— Я сказала... — Голос дрожит, как у провинившегося ребёнка. — Никого нет, Руслан.

— Как это — никого нет? — Он хмурится, не понимая.

— Никакого любовника. — Отворачиваюсь я, не в силах смотреть ему в глаза. — Я соврала.

Тишина. Долгая, тяжёлая тишина, которая давит на уши.

— Ты... соврала? — медленно переспрашивает он.

— Да. — Сглатываю я комок в горле. — Хотела тебя позлить. Отомстить за Виолетту.

Руслан молчит так долго, что я решаюсь взглянуть на него. Лицо его проходит через целую гамму эмоций: непонимание, облегчение, а потом... ярость. Чистая, неконтролируемая ярость.

— Ты издеваешься? — тихо спрашивает он, и от этой тишины становится страшнее, чем от крика.

— Руслан, я...

— Ты издеваешься надо мной?! — взрывается он, и его голос эхом отдаётся в коридоре. — Я блин всю ночь сидел под твоими окнами! Я порвал с Виолеттой! Я чуть с ума не сошёл от ревности! А ты... ты врала?!

Я сжимаюсь, готовясь к удару. Но Руслан не бьёт — он хуже, он смотрит на меня так, словно видит впервые.

— Ты что больная? — спрашивает он с отвращением. — У тебя крыша поехала совсем?

— Я хотела, чтобы ты почувствовал то же, что и я! — огрызаюсь я, пытаясь оправдаться. — Когда узнала про твою молодуху!

— Моя молодуха — реальный человек! — рявкает он. — А твой любовник — плод больного воображения!

— Тогда откуда розы? — Он показывает на букет. — Кто-то же их прислал!

Руслан поворачивается к цветам, снова берёт карточку, внимательно изучает.

— Понятия не имею, — цежу я сквозь зубы.

— Но я узнаю. — Рычит Руслан. — И если это твоя очередная подстава...

— Это не подстава! — Паника у меня нарастает. — Клянусь, я не знаю, кто это!

— Клянёшься? — смеётся он зло. — Ты только что призналась, что врала мне в лицо! И ты хочешь, чтобы я поверил твоим клятвам?

Действительно, кто поверит лгунье? Я сама загнала себя в угол.

— Руслан, пожалуйста...

— Заткнись. — Он проходит мимо меня в гостиную, берёт телефон. — Алло, Григорий? Это Громов. Да, тот самый заказ... Нет, не отменю. Копай глубже.

Он заказывает слежку за мной! После того, как я призналась!

— Ты псих! — кричу я, когда он кладёт трубку. — Я же сказала правду!

— Правду? — Руслан поворачивается ко мне. — А откуда мне знать, что сейчас ты не врёшь? Может, любовник есть, а ты пытаешься его прикрыть?

— Да что с тобой такое?! — Я хватаюсь за голову. — Я же сказала, что соврала!

— И я должен тебе верить? — Он подходит ближе, нависает надо мной. — После того, как ты водила меня за нос?

В его глазах такая боль, что сердце сжимается. Господи, что я наделала? Хотела отомстить, а причинила ещё больше вреда.

— Прости меня, — шепчу я тихо.

— Простить? — Он качает головой. — Злата, ты меня унизила. Заставила ревновать к призраку. Из-за твоей лжи я порвал с женщиной, которая...

— Которая что? — перебиваю я. — Любила тебя?

— Которая была честна со мной, — тихо заканчивает он.

Это больнее тяжелого удара. Он ставит свою любовницу выше меня. Честность шлюхи выше чувств жены.

— Ясно, — киваю я, пытаясь сохранить остатки достоинства. — Беги к ней. Прощения проси.

— Не могу, — вздыхает он. — Поздно.

— Почему поздно?

— Потому что я сказал ей... — Руслан проводит рукой по лицу. — Сказал, что люблю тебя. Что не могу забыть. Что хочу вернуть семью.

Мир переворачивается. Он сказал любовнице, что любит меня?

— Ты... что?

— То, что слышала. — Он опускается на диван, положив голову в ладони. — Признался ей во всём. Она плакала, кричала, называла меня подонком. И была права.

Я стою, не в силах пошевелиться. Руслан признался любовнице, что любит жену. Из-за моей лжи.

— Зачем ты это сделал? — хрипло спрашиваю я.

— Потому что ревность открыла мне глаза, — отвечает он, не поднимая головы. — Я понял, что никого не люблю, кроме тебя. Даже сейчас, когда ненавижу за враньё.

Слёзы текут по щекам. Всё не так, как должно было быть. Он должен был страдать, а не признаваться в любви. А я должна была торжествовать, а не рыдать от вины.

— Что теперь будет? — шепчу я.

— Не знаю. — Руслан поднимает голову, смотрит на меня красными глазами. — Я больше не понимаю, кто ты. Женщина, которую я любил, не стала бы так изощрённо мстить.

— Я та же, — возражаю я. — Просто... поломанная.

— Поломанная? — горько усмехается Руслан. — Мы оба поломанные, Злата. Вопрос в том, можно ли нас ещё починить.

Я подхожу к нему, опускаюсь рядом на диван. Хочется прикоснуться, но я не решаюсь.

— Можно попробовать, — тихо говорю я.

— На каких условиях? — Он поворачивается ко мне. — Больше никакой лжи?

— Больше никакой лжи, — киваю я.

— Тогда скажи честно — откуда эти розы?

И тут звонит телефон. Мой телефон. На экране незнакомый номер.

— Отвечай, — говорит Руслан.

Я беру трубку дрожащей рукой.

— Алло?

— Злата Владиславовна? — мужской голос, незнакомый.

— Да, это я.

— Меня зовут Александр Петрович Картузов. Я коллекционер, был на вашей выставке месяц назад.

Коллекционер? Какой коллекционер?

— Простите, не помню...

— Я покупал триптих "Времена года". Высокий мужчина в сером костюме, мы разговаривали о технике импасто.

Смутно припоминаю. Был такой, но мы говорили минут пять, не больше.

— А, да, вспомнила. Слушаю вас.

— Дело в том, что я хотел бы заказать ещё одну работу. Портрет жены. Можем встретиться сегодня вечером, обсудить детали?

Руслан пристально смотрит на меня, слушая каждое слово.

— Простите, а розы... это вы присылали?

— Да, решил поблагодарить вас за вчерашнюю консультацию по телефону. Вы так подробно рассказывали о своей работе, что я окончательно убедился в правильности выбора.

Вчера вечером? Я ни с кем не разговаривала вчера вечером!

— Простите, но я думаю, вы ошиблись номером...

— Как ошибся? — удивляется мужчина. — Я звонил по номеру из визитки, которую вы мне дали на выставке.

Визитка. Я действительно раздавала визитки на выставке.

— Но я не разговаривала с вами вчера...

— Странно, — голос становится обеспокоенным. — А кто же мне отвечал? Женщина представилась Златой Громовой, мы говорили больше часа...

Холод пробирает до костей. Кто-то выдавал себя за меня?

— Господи, — шепчу я. — Кто-то использовал моё имя.

Руслан выхватывает у меня трубку.

— Алло, это муж Златы. Опишите, пожалуйста, как проходил разговор.

Я слышу только обрывки: "...очень приятная беседа... рассказывала о своих планах... согласилась на встречу в ресторане..."

Когда Руслан кладёт трубку, его лицо уже мрачное.

— Кто-то выдаёт себя за тебя, — говорит он. — Договаривается о встречах, получает подарки.

— Но кто? И зачем?

— Хороший вопрос. — Руслан встаёт, начинает ходить по комнате. — Кто знает о твоей работе? О выставках?

— Многие... Ученики, коллеги, друзья в соцсетях...

— В соцсетях выкладываешь фото работ?

— Конечно.

— С личными данными?

— Ну... да. Это же реклама.

Руслан останавливается, пристально смотрит на меня.

— Злата, а что если это не случайность? Что если кто-то специально пытается навредить тебе?

— Кто же? — Но, даже задавая вопрос, я уже понимаю ответ.

— Виолетта, — произносит Руслан то, что мы оба думаем.

— Но зачем ей?

— Месть, — просто отвечает он. — Я же рассказал ей про тебя. Про нашу семью. Она знает, где ты работаешь, чем занимаешься.

Значит, любовница мужа решила поиграть со мной? Выдавать себя за меня, испортить репутацию?

— Что будем делать? — спрашиваю я растерянно.

— Для начала — выясним наверняка, — решительно говорит Руслан. — Позвоним Виолетте.

— Ты будешь с ней говорить?

— Мы будем, — поправляет он. — Вместе. Пора закончить эту игру.

Я киваю, хотя внутри всё дрожит. Встреча с любовницей мужа — это именно то, чего я старалась избежать. Но теперь выбора нет.

Руслан набирает номер, включает громкую связь.

— Алло, Виолетта? Это Руслан.

— Руслан? — голос удивлённый, настороженный. — Что тебе нужно?

— Нужно поговорить. Ты где?

— Дома. А что случилось?

— Сейчас мы приедем. Будь дома.

— Мы? — голос становится ледяным. — Кто это "мы"?

— Я и Злата.

Пауза. Долгая, тяжёлая пауза.

— Твоя жена хочет поговорить со мной? — наконец спрашивает Виолетта.

— Да. И ты знаешь, о чём.

Новая пауза.

— Не знаю, о чём ты говоришь.

— Узнаешь, когда увидишь нас.

Руслан отключает связь, поворачивается ко мне.

— Готова к встрече с ней?

Нет, не готова. Но другого выхода нет.

— Поехали, — говорю я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

Пора, наконец, встретиться лицом к лицу с женщиной, которая разрушила мою семью. И выяснить, пытается ли она теперь разрушить мою жизнь.

Конец