Развод. Да пошёл ты!

29 Саша

Тот самый мужчина, который катал меня на мотоцикле по базе отдыха, и с которым мы болтали на берегу озера. И из-за которого я получила пощёчину от Жени. Виктор, если я ничего не путаю.

— Саша? Простите, не сразу узнал вас, — он чуть улыбается, и от этой улыбки на его лице появляются легкие, едва уловимые морщинки у глаз.

— Ничего, я вас тоже, — уверенно вру, соскакиваю с барного стула и наклоняю голову вперёд, чтобы занавеситься волосами.

Надеюсь, что так он не разглядит, какая я одутловатая сейчас. Поспешно провожу ладонями по щекам, будто могу стереть с них следы утренней отёчности.

Становится смешно. В какой бы ситуации женщина ни находилась, а всё равно хочется выглядеть как минимум принцессой, а не женщиной среднего возраста, у которой на лице написано, как много у неё проблем. Особенно если рядом симпатичный мужчина. И плевать, что никакие отношения сейчас не нужны. Это просто инстинкт. Бороться с ним — это как пытаться в ураган остановить ветряную мельницу. Бесполезно.

— Саш, у тебя всё необходимое есть? — интересуется Ира, параллельно жадно рассматривая Виктора.

Конечно же, она не слепая. У неё никого нет. Поэтому мне трудно её осуждать за то, что она машинально сканирует каждого мужчину на предмет соответствия её вкусу.

— Да. Основные свои инструменты я привезла сразу. Даже не думала, что пригодится. Но и оставлять там не хотелось.

— Извините, дамы. Я правда тороплюсь, — он нетерпеливо постукивает ногой. Виктор высокий, спортивного телосложения, в светлой футболке и джинсах, с короткими, но уже отросшими на висках волосами. Щетина покрывает подбородок, подчёркивая мужественный изгиб челюсти. Руки сильные, с лёгкой сетью вен, выдают в нём человека, привыкшего к физической активности. Интересно, чем он занимается?

Я провожу его к рабочей зоне, пока ещё временной: обычный кухонный стул стоит на фоне голой стены, рядом — мойка, к которой тянется длинный шланг. Свет направляю прищепочной лампой и дополнительно включаю все потолочные светильники. Повешенное на плечи Виктора полотенце чуть сбивается, и я поправляю его, невольно касаясь его плеч — плотных, мускулистых. От прикосновения мурашки пробегают по коже, и я делаю вид, что всё внимание сосредоточено на подготовке. Достаю ножницы, расческу, машинку. Спрей, фен — всё своё, родное, уже ставшее частью меня.

Пальцы медленно погружаются в его волосы — густые, мягкие, приятно пружинящие. Они пахнут дорогим, мужским шампунем. Виктор чуть замирает, будто прислушиваясь к себе, потом расслабляется, опуская плечи. Его дыхание становится размеренным, но я чувствую — он наблюдает. За мной, за движениями, за выражением моего лица в зеркале.

— Куда так торопишься? — спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально.

— Переговоры через два часа. Важные. А я — только с самолёта, — усмехается. — Был в Сочи, на мотогонках. Не успел даже побриться. А тут — бац! — и твой салон. Как знак судьбы.

— Ну, с этим вы по адресу.

— Саша, давай перейдём на ты?

— Но мы же едва знакомы.

— Вообще не вопрос. Поужинаем сегодня в ресторане. Познакомимся поближе.

Я смеюсь, не отрываясь от работы:

— Какой ресторан? А как же переговоры?

— После них. Ты же не занята?

Я чувствую, как он слегка наклоняет голову, будто пытаясь разглядеть меня через зеркало. Его взгляд внимательный, изучающий, с той самой мужской уверенностью, которая может свести с ума. И вроде приятно, что он так непосредственен и напорист, но всё же я не готова.

— Извини. Не обижайся, но я тебе откажу.

Он смотрит на меня через зеркало — взгляд твёрдый, прищуренный. В нём смешались удивление и интерес:

— Это ещё почему?

— Не крутись! Отрежу что-то лишнее. Потому что у меня сейчас нет настроения на знакомства с мужчинами.

— Мы уже знакомы.

— Виктор...

— Просто Витя или Вик.

— Да боже ты мой! Тебе не кажется, что ты слишком торопишь события?

— Да я даже шажочка не сделал. Это я себя сдерживаю, поверь. На самом деле я хотел бы…

— Лучше и дальше продолжай держать себя в руках, — не даю ему развить мысль.

— Строгая какая, — он цыкает с притворным возмущением.

— Не строгая, а серьёзная.

— Нельзя быть такой серьёзной. Красивой женщине это не идёт. У каждой красивой женщины должна быть изюминка и сумасшедшинка.

— Ой, чего-чего, а изюма во мне хватает. Но это не отменяет того, что я не готова согласиться.

— Я терпеливый, Саш.

Я улыбаюсь, стараясь не смотреть в зеркало, где он продолжает ловить мой взгляд. Он флиртует легко, с юмором. И всё же в его голосе звучит что-то другое, напористое и бескомпромиссное. Как будто за внешней лёгкостью прячется желание удовлетворить своё любопытство. Послушает ли он меня?.

Не хочу давать никакой надежды. Ведь я даже не разведена. Какие ещё свидания в ресторанах? Да и в целом мне пока что хотелось бы сосредоточиться на себе. Стать самодостаточной, обрести опору. И я о нём совсем ничего не знаю.

— Смотри, готово, — подношу ему зеркало поближе. Оно не очень большое, но в принципе рассмотреть в нём всё можно неплохо.

Он внимательно вглядывается в своё отражение, поправляет ворот футболки, проводит пальцами по свежеобритой щеке.

— А мне нравится. Саша — золотые ручки. Я готов стать здесь постоянным клиентом.

— Буду рада.

— Чёрт, опаздываю! — он торопливо смотрит на часы и протягивает мне пятитысячную купюру.

— Это очень много!

— Здесь с чаевыми, — и уже выходит, не дожидаясь ответа. Пахнет им — чем-то древесным, насыщенным, чуть солоноватым. Запах остаётся в воздухе, заставляя меня вспоминать в подробностях наш разговор.

Я смотрю ему вслед. Странный какой... Как мы вообще умудрились пересечься в таком большом городе?