— Она все ему рассказала, — продолжила бабушка. — Уверена, они пережили много душевных мук, прежде чем решили снова сойтись, Элли. Я знаю это. Но они справились. Он любил ее, а она любила его.
По моей шее скатились бусины пота. Остался еще один главный вопрос, ответ на который мне неизвестен. Он возник у меня с тех пор, как я увидела фотографию мамы и Стефано.
— Бабушка, а как же я?
— Что ты имеешь в виду?
— Я появилась через девять месяцев после всей истории. То есть… — Есть только один способ узнать. — Стефано — мой отец?
Я почти кожей ощущаю металлические нотки в ее голосе.
— Конечно, нет. Ты — дочь своего отца. Ты — дочь Джо.
Чувство облегчения у меня лишь временное.
— Но откуда ты знаешь?
— Знаю. Потому что иное просто немыслимо.
— Мыслимо или нет, бабушка, а по времени все сходится. Ведь это возможно?
— Нет. Определенно нет.
Выглядит так, будто желаемое выдают за действительное. Мы обе понимаем это. Вот почему она так категорично запретила мне говорить отцу о письме и газетной фотографии. Потому что она не хотела поднимать вопрос, который, как мы все трое знаем, останется без ответа. Вопрос, от которого меня мутит. Кто я и чья дочь?