Измена. Ты больше не моя

Глава 46. Слова

Варвара

Я все никак не могу окончательно прийти в себя. Перед глазами красные вспышки, голова сильно кружится, тело будто атрофировано.

— Все. Я здесь. Я рядом, Варя, — слышу голос откуда-то сверху.

С трудом фокусирую взгляд. Я полулежу на руках у Булата.

Кладу руку на живот. Мне кажется или я не чувствую Назара? Он не толкается, ничего не происходит.

— Малыш… — шепчу я. — Малыш…

Маленький мой, хоть бы с тобой было все в порядке.

— Это мальчик, да? — спрашивает Булат странным голосом.

Взволнованным, неравнодушным. Он пытается поднять мое лицо, но сознание снова мутнеет.

— Пусть его спасут, — еле шепчу.

И как сквозь вату слышу:

— Спасут. И его, и тебя. Никого из вас не отпущу. Никто больше не пострадает.

И под это обещание я теряю сознание, не успевая сказать, что, в общем-то, больше не верю во все эти обещания. Однажды он уже говорил мне, что не отпустит. Отпустил.

Более того, пока я барахталась в одиночку, он там женился. Обзавелся семьей. Ну и зачем я ему теперь?

В себя прихожу в палате, обмотанная датчиками. Голова страшно болит, но мне плевать на это. Хватаюсь за живот, трогаю его.

Немного успокаиваюсь. Если бы что-то было не так, я бы уже не была беременной, ведь так?

Немного выдыхаю и осматриваюсь.

Обычная больничная палата. Все по-спартански, ничего лишнего. В палате темно. Наверное, сейчас ночь. Или раннее утро. Черт его знает, часов нет.

Поворачиваю голову и вижу Булата. Он сидит скрючившись, руки положил на стол, а на них голову. Спит.

Маниакально ищу взглядом его правую руку, чтобы рассмотреть кольцо, но ее не видно.

Назар больно толкается, и я со стоном прикусываю губу.

— Слава богу, с тобой все в порядке, — говорю тихо.

— Варя! — вскрикивает Булат и подрывается резко, в два шага подходит ко мне. — Что-то болит? Позвать врача? Хочешь пить или в туалет?

Сыплет вопросами, отчетливо видно, что он сильно нервничает, на взводе.

— Что с моим ребенком? — специально говорю «моим», потому что он не отождествляется у меня с мужчиной, который предпочел мне другую.

— С малышом все в порядке. Ведь это и мой ребенок, Варя, — продавливает меня.

— Ошибаешься, — голова раскалывается так, что я вздергиваю подбородок. — Этот ребенок к тебе не имеет никакого отношения.

Булат тяжело вздыхает, тихо матерится себе под нос. Видно, что хочет высказать мне все, что думает, но у меня резко начинает кружиться голова, и я стекаю по подушке вниз.

— Варь, попей воды, — гладит меня по лицу.

Приподнимает мне голову и дает воды через бутылку с соской. Присасываюсь к ней, пью жадно.

— Все, хватит, Варь. Я тебе чуть позже еще дам. Нельзя так много сразу.

Выпускаю из губ бутылку, Булат тут же подносит сухую салфетку, чтобы вытереть мне рот, но я перехватываю ее, вытираюсь сама.

— Я не инвалид!

— Ты меня сейчас выбесишь, Варвара, и я тебя выпорю! — произносит сквозь зубы.

— Не посмеешь! — фыркаю.

Ахметов сжимает переносицу большим и указательным пальцем.

— Что ж так сложно-то с тобой?!

— А ты иди к той, с которой легко! — выплевываю со злобой.

Булат недовольно поджимает губы, передвигает стул поближе ко мне и опускается на него.

На прикроватной тумбочке стоит небольшой светильник, который слабо освещает его лицо, но я обращаю внимание, что под глазами залегли мешки, лицо помятое. Ахметов выглядит уставшим. Он взъерошивает волосы и спрашивает спокойно:

— Голова болит?

— Болит, — у меня больше нет сил на войну с ним.

Он нажимает на кнопку, и тут же приходит медсестра. Вкалывает мне обезболивающее, уверяет, что оно безопасно для ребенка, уходит.

— Что случилось, расскажешь мне? — спрашиваю его.

— Конечно. Сразу скажу, с ребенком все в порядке. У тебя сотрясение мозга.

— Да я уж поняла, — тру виски. — Как ты так быстро приехал?

Булат физически не мог добраться так быстро из города. На поезде ехать больше суток. Самолеты летают не каждый день. Да и из аэропорта еще двести километров проехать надо. Нереально, в общем.

Булат медленно поднимает глаза и смотрит на меня внимательно:

— Я был рядом, Варя.

Хмурюсь.

— Я увидел то видео. Заметил живот и сорвался к тебе.

— Любишь сажать петунии? — хмыкаю беззлобно.

— Я люблю тебя.

Как выстрел в упор.

Резко поднимаю глаза, впиваясь в Ахметова взглядом.

Это что, шутка такая? Если так, то она очень жестокая. Это слишком даже для него. Булат смотрит выжидающе, ждет, что я задам вопрос, но вместо этого я отворачиваюсь и проглатываю ком в горле, с силой сжимаю зубы.

— Я опоздал буквально на час. Джамал был ближе. Как выяснилось, он отслеживал тебя. Его человек видел нас, когда ты приезжала ко мне. Джамал сделал верные выводы и стал следить за тобой. Он точно не знал, представляешь ли ты ценность для меня, поэтому не трогал тебя. А вот когда увидел, что ты беременна, предположил — если на тебя мне будет плевать, то на собственного ребенка нет. Он назначил мне встречу, но не рассчитал одного — что я гораздо ближе, чем он думал.

Господи, что не так с этим мужиком? Он же больной на голову!

— Как ты узнал, где они прячутся?

— У тебя с собой, во внутреннем кармане куртки, был телефон.

— Точно, — я и вправду забыла про него. — Но там наверняка не ловила сеть. Там же заброшенный поселок.

Булат отвечает с охотой.

— Сеть там и вправду не ловит, позвонить ты бы не смогла. Но по геолокации мы отследили место, где ты была в последний раз, а дальше труда вычислить, где именно ты находишься, не составило. В той местности больше нет населенных пунктов.

— Вы выслеживали их?

— Да, Джамал планировал встречу в другом месте, поэтому не особо переживал насчет конспирации. Мы приехали туда с моими парнями и стали выжидать. Я знал, что ты внутри, и нападать было небезопасно.

— А потом я вышла из дома.

— Да.

— Что с Джамалом и тем, кто был в машине?

— Варя… — качает головой.

— Говори! Я имею право знать.

— Трупы. Дом и машина сгорели дотла.

— А тот, который был со мной? Он не обижал меня, — не знаю, почему мне хочется защитить этого мужчину.

Мне кажется, он бы не стал причинять мне боль.

— Варя, — выдыхает Булат. — Ты напрасно думаешь, что он хороший человек. Это пес Джамала, и поверь — он бы перерезал тебе горло, едва Джамал отдал бы ему такой указ.

Машинально протягиваю руку и потираю шею.

— Прости, — Булат перехватывает мою ладонь, растирает кожу. — Ты в безопасности. Отдохни. Тебе нужно. И малышу тоже.

Киваю и укладываюсь на бок, поворачиваясь спиной к Булату.

Скрипит стул, вероятно, Ахметов тоже устраивается поудобнее.

— Ты не уйдешь? — спрашиваю тихо.

— Нет, Варвара. Я никуда не уйду. И тебя не отпущу. А теперь спи.

Слова, слова.

А что до дела?