Мажор в наследство

Глава 47

Несмотря на усталость, уснуть мне не удается. До самого утра лежу, уставившись в потолок, и думаю, думаю, думаю. Словно от того, что прокручу в сотый раз в голове пережитое, что-то может измениться.

Дэн отключается почти сразу, предварительно облапив меня. Сопит спокойно и сладко. Еще вчера я умилилась бы этому и прижалась бы к нему теснее. А сегодня едва сдерживаю вздох облегчения, что он не захотел большего. Не уверена, что смогла бы сдержаться и не высказать ему все, что накипело.

Может и стоило бы… Да только не готова я пока к разборкам. Не знаю, что сказать и как себя вести. Дело ведь не только в том, что он не отправился меня искать. И не в происшествии на свадьбе. Мы с ним, выходит, вообще слишком разные. К разному стремимся и разного хотим. Странно, что я раньше этого не понимала. Думала, что мне повезло обрести идеальные отношения. Найти идеального мужчину. Дэн и был таким… но только в какой-то параллельной для меня вселенной.

Уже когда в комнату пробиваются первые солнечные лучи, отключаюсь ненадолго, но почти сразу нас будит стук в дверь: ребята собираются уезжать.

Мы снова ведем себя, как ни в чем не бывало: я изо всех сил стараюсь поддерживать общую атмосферу веселья, чтобы не портить никому настроения, а Даниил, кажется, и правда прекрасно себя чувствует.

У машины меня окликает подруга, вызвавшаяся осмотреть дом перед тем, как запереть его.

— Сонь, это же твое? Ты вчера в ней вернулась…

В ее руках — куртка, та самая, что набросил мне на плечи незнакомец. Смотрю — и измучившие накануне переживания накатывают с новой силой. Я будто снова потерялась ночью в лесу и отчаянно нуждаюсь в помощи, вот только этого никто не видит и не слышит.

— Ты чего мрачная такая, Сонечка? — спрашивает муж после того, как мы отъезжаем. — Хорошо же отдохнули. И почему назад села? Или не выспалась, подремать хочешь? Ну ладно, успеешь, пока доберемся до города.

Он слегка убавляет громкость у музыки, а я с трудом сдерживаюсь, чтобы не скривиться. Надо же, какой заботливый! Не хочет, чтобы мне мешало. Зачем только задавать вопросы, если ответы его все равно не интересуют?

Делаю вид, что и правда собираюсь поспать, забиваюсь в угол сиденья, укутываясь в куртку, которую так и продолжаю держать в руках. И неожиданно чувствую во внутреннем кармане что-то плотное, похожее на маленький блокнот.

Паспорт. Это оказывает настолько неожиданно, что я едва сдерживаю вскрик. Но вовремя спохватываюсь: не хочу, чтобы Дэн что-то заметил. Мы поговорим с ним обо всем, но позже, когда буду к этому готова.

А пока осторожно раскрываю документ, стараюсь не выглядеть со стороны очень уж заинтересованной.

Говорят, фотографии в паспорте — самые неудачные. Их обычно особенно не любят и стараются не показывать без нужды. Но здесь, кажется, все как раз наоборот. Мужчина, что смотрит на меня с изображения, выглядит и моложе, и мягче того, кто напугал и озадачил вчера. Он почти красив, и я снова думаю о том, что его поведение было маской, натянутой специально, чтобы донести до меня что-то. Но что?

«Клим Аркадьевич Орлов. Дата рождения 16 мая 1980 года. Место рождения: Санкт-Петербург».

Вот, значит, как тебя зовут… Размышляю — и тут же краснею, укоряя себя за то, что в собственных мыслях обратилась к нему на «ты». В жизни бы не решилась, да и так нельзя. Неправильно. Между нами — больше 17 лет разницы в возрасте и еще целая куча других разниц. Во взглядах, в чувствах, в понимании тех или иных вещей. Он бы точно сейчас не мучался, как я, от всех этих нерешенных вопросов.

Почему-то очень хочется еще раз его увидеть. Нет, дело не в том, что мужчина произвел на меня какое-то особенное впечатление. То есть произвел, конечно, но я по-прежнему замужем и люблю мужа. Да, злюсь на Дэна безмерно, запуталась и не понимаю, как жить дальше, но это вовсе не значит, что мне нужен кто-то другой. Человек — нет, а вот совет… Совет я бы выслушала… Да и паспорт ведь нужно вернуть.