Мажор в наследство

Глава 48

Уехать из дома без лишних расспросов оказывается несложно, как и в очередной раз убедиться, что мои передвижения Дэна мало волнуют. И не только передвижения. Кажется, вообще все, связанное со мной. Он лишь кивает в ответ на заявление, что я должна отъехать по делам. Как будто совсем не важно, что сегодня еще выходной день, и мы могли бы провести его вместе.

Выходит, не могли… И мой муж остается заниматься чем-то куда более значимым, чем я, а я… Я отправляюсь на встречу, от которой понятия не имею, чего ждать.

Вбиваю в навигатор указанный в паспорте адрес. Конечно, вовсе не обязательно незнакомец из леса должен жить там, где прописан, но вариантов-то у меня все равно нет. Не найду его там, может, хотя бы узнаю, куда еще податься.

Ехать приходится долго, почти на другой конец города. Никогда здесь не была. Название улицы и вовсе незнакомое. Мне неуютно и тревожно, и где-то в глубине свербит противная мыслишка, что я зря ищу приключения. Вон, решила погулять по лесу — и к чему это привело? А что может случиться сейчас, и вовсе не представляю. Меня словно раздирает на две половины. Одна настойчиво кричит, чтобы поскорее возвращалась домой и не вздумала с ним встречаться. Вторая… несет какую-то чушь. Что обязательно надо его увидеть. Как минимум, чтобы вернуть документ.

Останавливаю машину перед высоченным забором. За ним даже дома не видно, но те, что выстроены вокруг, наталкивают на определенные выводы. Этот медведь явно не из бедных. В том районе, где я выросла, да и там, где живем сейчас с Дэном, все выглядит намного проще. И хотя среди соседей немало обеспеченных людей, да и сама не знаю, что значит испытывать недостаток в средствах, так не чувствовала себя никогда. Словно я — пылинка на огромном поле. Того и гляди снесет ветром — и никто даже не заметит.

Он что, олигарх? Или все же бандит? Одно из двух, другие в подобных местах просто не обитают. Долго стою у калитки, не решаясь нажать на звонок. Хорошо бы мне открыл кто-то из охраны — не может быть, чтобы ее здесь не было! Тогда я просто верну куртку и уеду. А если нет? Если Орлов дома и узнает о моем приезде? Страшно представить, какой будет его реакция…

Спустя минут пятнадцать бессмысленного топтания на месте все же решаюсь позвонить. Но едва поднимаю руку, чтобы дотронуться до кнопки, калитка открывается.

Это настолько неожиданно, что я чуть не отпрыгиваю. Но тут же осаживаю себя: нельзя так волноваться. Ничего не случилось ведь, тут наверняка везде понатыканы камеры, вот кто-то из охраны и увидел, что я торчу под воротами. В конце концов, стыдиться нечего, как и бояться. По делу приехала.

Но несмотря на эти попытки убедить саму себя, что все в порядке, волнение никуда не уходит. Я затаиваю дыхание и осторожно захожу во двор.

Большой, но это единственная характеристика, которая приходит на ум. Не просторный, не уютный. Вокруг нет ни цветов, ни клумб, никаких лавочек или хозяйственных построек. Только идеально ровный газон и вымощенные дорожки, пересекающие огромную территорию. Тянущиеся к такому же огромному дому.

Во дворе никого нет, и я иду именно туда: к ступеням и приоткрытой двери. Скрещиваю на груди руки, прижимая куртку к себе, будто укрыться пытаюсь. И это желание становится еще сильнее, когда вижу перед собой Клима Аркадьевича Орлова. Собственной персоной.

Тот же тяжелый, испытывающий взгляд. Будто в самую глубину сердца хочет пробраться. Поднаготную мою увидеть, мысли сокровенные. Я поднимаю куртку, выставляя ее вперед и прикрываясь, словно щитом.

— Вы у меня забыли… Ой… Здрасте…

Как маленькая. Даже о вежливости банальной забыла от волнения. Мне на переговорах в компании, где приходилось общаться с множеством людей, никогда так сложно не было, как сейчас с ним одним.

Орлов не смотрит на куртку — продолжает впиваться взглядом в мое лицо. И внезапно ухмыляется.

— Нет, не забыл. Просто облегчил тебе задачу.

Я снова, как тогда в лесу, чувствую полную свою беспомощность. Не представляю, что делать дальше. Что говорить, куда спрятать взгляд, чтобы так очевидно не бегал.

— Что вам от меня нужно?

— Мне? — мужчина вскидывает брови, изображая удивление. — Крошка, это же ты ко мне заявилась. Значит, нужно тебе.

Мотаю головой.

— Я просто куртку привезла. Там паспорт…

— Спасибо, — он забирает так же, не глядя. Отступает чуть в сторону, освобождая вход во дом. Смущая тем самым еще больше. — Проходи, раз приехала.

Не дожидаясь ответа, идет внутрь, и мне ничего не остается, как последовать за ним.

Я попадаю в большую гостиную и пока оглядываюсь, снова хочется сравнить хозяина дома с медведем. Или с охотником. Потому что вокруг все немного дико, пугающе — и завораживающе одновременно. Взгляд сразу цепляется за камин, огромный, во всю стену. Кажется, даже на расстоянии ощущаю тепло от пляшущих языков пламени. Массивное кресло рядом, перед ним на полу — тоже огромная шкура какого-то животного. Медведя? Прямо-таки картинка из фильма…

Дубовый стол с резными ножками, за которым может поместиться человек двадцать. Орлов любит гостей, или у него большая семья? Совсем не похоже, что последняя версия верная — дом как будто пропитан им одним.

Книги на стенке, но нет ни картин, ни фотографий. И, разумеется, никаких цветов. Все строго и сдержанно, по-мужски. Нет, женщина здесь точно не живет!

Запоздало понимаю, что с тех пор, как мы вошли, Клим не произнес ни слова. Стоит в метре от меня и смотрит в упор.

Вот и сдала себя с потрохами… Теперь-то очевидно, что куртка была предлогом, иначе я бы уже уехала, а не потащилась бы в дом и не стала бы таращиться по сторонам.

Наверное, если бы дьявол-искуситель имел человеческое обличье, он был бы именно таким. Тем, от кого при одном только взгляде на него перехватывает дыхание и делаются ватными колени. Не красивым, нет. Но только увидев однажды, ты уже не забудешь это лицо. Не забудешь леденящие мурашки, что расползаются по телу от ответного взгляда. Он смотрит так, словно знает о тебе все на свете. Самые порочные мысли читает, даже те, которые ты от себя пытаешься спрятать.

Не могу понять, каких чувств испытываю больше: страха или вожделения. Именно так: не желания даже, не восхищения перед очевидной мужской силой. Какую-то нездоровую потребность находиться здесь. Смотреть и смотреть в эти темные глаза, все больше погружаясь в омут… чего?

Что вообще происходит? Я же люблю Дэна. Неужели обида могла сыграть со мной такую злую шутку? И я пялюсь на чужого мужика вместо того, чтобы торопиться домой к мужу?

— Это не поможет, — черный взгляд пронизывает насквозь.

Неужели понял? Я не знаю, куда деться от стыда. И жалобно уточняю, пытаясь изобразить недоумение.

— О чем вы? Что не поможет?

— Брось, девочка, врать у тебя получается очень плохо, — хмыкает Клим. — Ты же хочешь подразнить его, заставить ревновать. Думаешь, если заберешься в чужую постель, он станет любить тебя сильнее?

— Я не… — слова застревают в горле. Да как он смеет?! — Вовсе не… не собиралась…

Улыбка мужчины делается какой-то хищной, больше напоминая оскал. Он никак не комментирует мое невнятное блеянье. Зато говорит совсем другое.

— Можешь остаться. Тебе понравится. Я же говорил, в таких запретных отношениях есть что-то особенное. Особенно вкусное, — и когда его взгляд становится развязно-грязным и весьма недвусмысленно шарит по моему телу, а я неизбежно заливаюсь краской, добавляет: — Правда, потом станет еще хуже. Так что вряд ли это выход. Если только не ставишь цель просто оторваться. Еще можно напиться, кстати. Тоже помогает отключиться ненадолго. Но последствия похуже, чем от секса. Хотя в твоем случае… еще вопрос, что будет хуже. Сожрешь же сама себя угрызениями совести. Налить тебе вина?

Подходит к бару, и я завороженно смотрю, как переливается в бокале рубиновая жидкость. Как поглаживают сильные пальцы хрустальную ножку. Это выглядит так… вызывающе. Эротично. И я знаю откуда-то это совершенно точно. Если сейчас скажу «да», до утра не вспомню о Дэне. Вообще не смогу думать ни о чем, кроме этого обольстителя, пожирающего меня своим взглядом. Только ведь он прав. Это спасет только на короткое время, а потом будет еще больнее. Еще тяжелее со всем справиться.

— И что же мне делать?

Он приподнимает бровь.

— Не заметил, когда успел повесить на калитку табличку «Психолог». С чего ты взяла, что у меня есть ответы на твои вопросы?

— Что бы вы сделали на моем месте? — я игнорирую его остроты. Почему-то хочу знать, что именно он думает. Услышать его совет. Если, конечно, все-таки уговорю этот совет дать.

— Я бы вообще не оказался на твоем месте, крошка. Любовь — это совсем другое. Не та душещипательная муть, которую ты напридумывала в своей хорошенькой головке.

— Вы просто не понимаете! — набираю побольше воздуха, потому что дышать резко становится тяжело. — Я не могу без него жить.

— Тогда тебе нужно лечиться от зависимости, Соня, — он внезапно становится серьезным, и я вздрагиваю — таким леденяще-жестким делается его взгляд. Хлещет, будто плетью. И не думала, что он запомнил мое имя. — Любовь обогащает. От нее расправляются крылья за спиной. А ты превратилась в жалкую тень себя самой. И мне вовсе не обязательно было знать тебя прежде, чтобы заметить это. Ты точно ЗА МУЖЕМ, детка? Или это он с твоей помощью решает свои проблемы?

Снова вздрагиваю, словно ощущая очередной удар. И неожиданно для самой себя начинаю рассказывать. Обо всем. Несмотря на слова Клима, что он не исповедник и не психолог, не могу удержаться. Изливаю то, что накопилось за все последние дни. А когда, наконец, замолкаю, тону в задумчивом, внимательном взгляде.

Только не надо меня жалеть! Пожалуйста… Я этого не вынесу…

— Вы же не думаете, что он женился из-за наследства? Мы все равно собирались быть вместе. Еще до завещания.

— Важнее, что думаешь ты сама, — отзывается Клим. — Думаешь, а не хочешь думать. Улавливаешь разницу?

Внутри, в самом сердце, пульсирует боль. В какой момент все сломалось? Я же была так счастлива… и Даня тоже. Мы ведь правда хотели пожениться. Стремились к этому с самого детства. Кажется… Или я принимала желаемое за действительное?

Забираю из рук мужчины бокал, залпом опрокидывая его в рот. Обжигающая резкость вышибает слезы, и я закашливаюсь. Плохая была идея! Говорят же: нельзя пить, если не умеешь. Делаю еще один глоток, пытаясь восстановить дыхание. Вытираю глаза.

— Я всю жизнь в это верила. Что мы созданы друг для друга. А вы сейчас пытаетесь меня разубедить.

— Даже еще не начинал. Разубеждать, — он снова хмыкает. — Ты же не дура. Умеешь выводы правильные делать. Если хочешь, конечно.

— Не хочу! — торопливо выпаливаю в ответ. Я в самом деле не хочу этих откровений. Слишком больно. Но запущенный снежный ком уже не остановить.

— Домашние тапочки — хорошая вещь, — неожиданно выдает Клим, заставляя меня растерянно вскинуть на него глаза. Это-то тут при чем? Он видит мое изумление и ухмыляется. — Они очень удобно греют ноги. Такие мягкие и уютные. А когда не нужны, можно просто отпихнуть в сторону. До следующего раза, когда снова станет холодно. Но это все равно только тапки. Под ногами. Не в руках даже. Не у груди. Ты уверена, что хочешь быть для своего мужа такими тапками?

Лучше бы он меня ударил… Хотя, наверно, именно это и происходит. Щеки горят, как от пощечины, а боль в груди делается нестерпимой. Он ведь прав… только что мне делать с этой правдой?

— И какой выход? — я боюсь услышать ответ. — Мне надо уйти от Дэна? Разорвать наши отношения?

— Не знаю, — Клим пожимает плечами. Отходит к окну, устремляя взгляд куда-то за него, вдаль. Стоит, широко расставив ноги и засунув руки в карманы. Отстраненный. Одинокий. Я внезапно думаю о том, есть ли в его жизни хоть кто-то близкий. Каково это: любить такого мужчину?

Он, не оборачиваясь, бросает через плечо:

— Тебе никто не даст ответа. Сама должна найти. Выздоравливай, Соня. Болезнь слишком затянулась.

Я кашляю, пытаясь прочистить саднящее горло.

— Выздоравливать — это уйти от него? — в глазах закипают слезы. Поверить не могу, что обсуждаю такое вслух.

— Ты меня слышишь вообще? — Клим отзывается неожиданно зло. — Я сказал, что твоя болезнь почти что превратилась в хроническую. А вот как ее лечить, никто не подскажет. Нет готовых решений. Найдешь, если захочешь. Только сама, без моей помощи. Да и без чьей-то еще.

Он берет со стола телефон.

— Сейчас вызову тебе такси.

— Зачем… такси? — шепотом уточняю, нарываясь на ледяной, колючий взгляд. Моя растерянность ему явно не по вкусу.

— Ты же выпила, забыла? Или хорошая девочка хочет разом нарушить все правила? Не стоит. Жизнь у тебя всего одна, не надо ею рисковать. Ни по какой причине. Ключи от машины оставь, пригоню ее тебе завтра. А сейчас отвезти не могу: у меня много работы.

«И так столько времени потратил на тебя», — повисает в воздухе недосказанное. Но я больше не спорю. Вытаскиваю из сумочки ключи, протягивая их мужчине. Отправляюсь ждать такси за ворота. И подумать заодно.