Одержимость Тамерлана

Глава 13

Тамерлан не звонит четыре дня.

Четыре дня тишины.

Четыре дня отчаянных попыток его забыть: ещё одно свидание с Глебом, шопинг, салон

красоты…..

Ничего не помогает. Глеб — не тот кто мне нужен. Салон — не способен меня преобразить. Я, словно, таю. Похудела жутко, лицо осунулось.

Да и шопинг не помог, все купленные тряпки висят на мне, как на вешалке.

Сижу на работе, смотрю в телефон. Экран тёмный. Никаких уведомлений.

Может, сдался? Нашёл другую?

Сердце сжимается при этой мысли так сильно, что перехватывает дыхание.

Нет. Не хочу, чтобы он был с другой.

Но и сама вернуться не могу.

Это тупик, Орлова. И ты сама себя сюда загнала.

Не надо было уезжать...

Морщусь, зажмуриваюсь.

Вот так вот думать совсем нельзя. Я скоро стану пациентом психолога, черт возьми!

Положив телефон экраном вниз, возвращаюсь к своим документам.

Не помогает.

Вечером седьмого дня он звонит.

Лежу на диване. Смотрю в потолок, хотя телек орёт на всю квартиру и там моя любимая передача.

Телефон на груди. Вибрация прямо на сердце.

Хватаю телефон. Смотрю на экран.

Тамерлан.

Выключаю звук на телике, но трубку беру не сразу. Мне нужно начать дышать для начала.

Алло, — принимаю вызов.

Привет. — его голос усталый. Хриплый ещё больше, чем обычно.

Привет.

Разбудил?

Нет. Просто лежу, отдыхаю.

Тяжёлый день?

Обычный. А у тебя?

Тоже. Сбор урожая. Жара. Пыль. Устал как собака.

Представляю его. В поле. Загорелый. Вспотевший. Футболка прилипла к торсу.

Качаю головой, прогоняя картинку.

Как там... как семья? — спрашиваю, чтобы заполнить паузу.

Нормально. Мама передаёт привет. Спрашивает, как ты.

Я... хорошо. Передай ей спасибо.

Передам.

Слышу его дыхание. Медленное. Глубокое. Хочу чувствовать его дыхание на своих губах, и от этих мыслей никуда не деться.

— Как погода у вас? — спрашивает он вдруг.

Нервно усмехаюсь.

Серьёзно? Поговорим про погоду?

А что ещё спрашивать? — в его голосе тёплая усмешка.

Не знаю. Всё что угодно.

Хорошо. Тогда... ты ела сегодня нормально?

Вопрос неожиданный. Застаёт врасплох.

Ела.

Что?

Салат. На обед.

Только салат?

Да. Не голодна была.

Он вздыхает.

Лера, ты похудела уже, наверное.

Откуда ты знаешь?

Просто... знаю. Переживаю за тебя.

Что-то тёплое разливается внутри как сладкий сироп.

Он переживает, он думает обо мне.

А ты? Ешь нормально? — спрашиваю тихо, потому что голос куда-то делся.

Стараюсь. Мама готовит. Заставляет есть.

Хорошо. Слушайся маму.

Он завораживающе смеётся. Хрипло, но искренне.

— Ты единственная, кто может мне такое сказать.

Улыбаюсь.

Рустам опять убежал, — говорит Тамерлан вдруг.

Что? Петух?

Ага. Третий раз за неделю. Гоняется за соседскими курами. Отец психует. Грозится зарезать.

Смеюсь. Не могу сдержаться.

Бедный Рустам.

Ему не привыкать. Бунтарь. Как и его хозяин.

Я не бунтарь, Лера. Просто... знаю, чего хочу.

Сердце пропускает удар.

Тамерлан.

Извини. Не должен был.

Нет, всё нормально. Просто...Просто ты не готова об этом говорить. Я понял.

Молчим совсем недолго. Вроде бы должно возникнуть напряжение, но его нет.

Слышу, как он зевает.

Устал?

Очень. Рано встал. В пять утра уже в поле.

Иди спать. Отдохни.

Не хочу класть трубку.

Что-то сжимается в груди.

— Я тоже, — признаюсь на выдохе.

Молчим. Минута. Две...

Слушаю его дыхание. Ровное. Замедляется. Засыпает?

Тамерлан?

M?

Ты спишь?

Почти. Твой голос... убаюкивает.

Улыбаюсь.

Тогда точно иди спать. В кровать.

Угу. Сейчас.

Но не кладёт трубку.

И я не кладу.

Лежим. Каждый у себя. Слушаем дыхание друг друга.

Потом он шепчет:

Лера?

Да?

Ты вернёшься?

Вопрос, которого боялась.

Я не знаю, что ответить.

Не знаю, — выдавливаю наконец. Это хотя бы не "нет". Он прав, это не "нет".

Ты ведь знаешь, что я тебя жду?

Теперь его интонация давит. Или не она, а то что я варюсь в сомнениях, а он не помогает.

Я тебя жду!

Эти три слова ломают всё внутри, и я выпаливаю:

Не жди, Тамерлан. Живи дальше. Найди кого-то...

Нет, — обрывает он. — Не найду. Не хочу. Жду тебя. Сколько нужно.

Слёзы жгут глаза.

Мне правда пора.

Иди. Спокойной ночи.

Спокойной.

Кладу трубку.

Лежу. Смотрю в потолок. Слёзы текут по вискам. Мокрые дорожки в волосах.

«Я жду».

Блин.

Как он так может? Двумя словами разрушить всё, что я пыталась выстроить эту неделю?

Все мои попытки забыть, отпустить, двигаться дальше — в прах.

Переворачиваюсь на бок. Обнимаю подушку.

Скучаю. Так сильно, что больно физически.

Хочу вернуться.

Но боюсь.

Что будет потом? Снова ревность? Контроль? Запертые двери?

Или он изменится?

Не знаю...

И это убивает.

Утром просыпаюсь с опухшими глазами и чёткой мыслью:

Не могу так дальше.

Нужно решить. Раз и навсегда.

Либо возвращаюсь — и принимаю его таким, какой он есть, со всеми его тараканами.

Либо остаюсь — и пытаюсь жить без него.

Но висеть между двух миров больше сил нет.

Сижу на кухне. Кофе остывает в чашке. Смотрю в окно.

Москва просыпается. Машины. Люди. Суета.

Раньше это было моим миром.

Теперь чужое.

Беру телефон. Открываю браузер. Ввожу: «Москва — Махачкала рейсы»

Смотрю расписание.

Завтра. Послезавтра. Через три дня.

Навожу курсор на кнопку «Купить».

Пальцы зависают.

Что я делаю?

Еду обратно к человеку, который меня запер.? Который не может контролировать свою ревность?

Это безумие!

Но я его люблю.

А без него — пусто.

Нажимаю «Купить».

Ввожу данные карты. Подтверждаю.

Билет куплен. Послезавтра. Утренний рейс.

Откидываюсь на спинку стула. Руки дрожат.

Черт! Что я наделала?

Звоню Кристине.

Алло? — сонный голос. Рано ещё. Крис, прости, что разбудила. Лер? Что случилось? Я... я купила билет. Куда? — спрашивает настороженно. К нему. Лер... ты чего?

— Я знаю, что ты скажешь. Но я не могу иначе. Крис, мне плохо без него. Так плохо, что жить не хочется.

Слышу, как она вздыхает.

Ты влюбилась.

Да.

И я ничего не смогу тебе сказать, чтобы передумала?

— Нет.

Что ж... Тогда будь осторожна. Держи телефон всегда при себе. Если что — звони сразу. Я

приеду. Понятно?

Понятно. Спасибо, Крис.

Дура ты, Орлова.

Знаю.

Кладу трубку.

Сижу в тишине квартиры.

Билет куплен. Решение принято.

Еду к нему.

Не знаю, что будет дальше.

Но остаться здесь — больше не могу.

День до отлёта проходит в каком-то тумане.

Работаю. Собираю вещи в офисе. Написала заявление на отпуск за свой счёт, пережила

огромный скандал с директором, но он всё же отпустил.

И весь день я думаю о том, что скажу Тамерлан при встрече.

Ничего не придумывается.

Может, просто обниму? Молча?

Вечером пишу ему смс.

Я: Еду к тебе. Послезавтра утром.

Ответ приходит через минуту.

Тамерлан: Встречу.

Всё.

Больше ничего.

Но этого достаточно.