Одержимость Тамерлана

Глава 8

Возвращаемся из города уже к вечеру. Солнце садится за горы, окрашивая небо в розово-оранжевые полосы. Красиво. Нереально красиво. Но я смотрю на это как через стекло — мысли заняты другим.

Его словами в ресторане. "Я не изменюсь. Если ты со мной, ты должна это принять"

Тамерлан паркует машину во дворе. Глушит двигатель. Поворачивается ко мне.

Устала? Немного. Отдохни. Поужинаем позже.

Киваю, выхожу из машины. Иду к дому, но его рука перехватывает меня за локоть — мягко, но настойчиво.

— Не туда.

Оборачиваюсь.

— Куда же?

Он кивает в сторону сторожки.

Туда. Сегодня ночуешь там.

Опять?

Традиция, — говорит просто.

— Невеста проводит несколько ночей в доме жениха. До свадьбы. Так принято.

Хочу возразить. Сказать, что мы же договорились — повременить со свадьбой, не давить. Но слова застревают в горле.

Потому что я не хочу возражать. Хочу туда. К нему. Наедине.

— Хорошо, — говорю тихо

Он улыбается — медленно, удовлетворённо. Как хищник, получивший то, что хотел.

Ведёт меня к сторожке. Открывает дверь. Внутри уже горит свет — кто-то подготовил. На столе поднос с едой — фрукты, хлеб, сыр, вино в графине. На кровати свежее бельё, пахнущее лавандой.

Кто это сделал? — спрашиваю, оглядываясь.

Мама, наверное. Или сестра. Не важно.

Он закрывает дверь. Поворачивает ключ в замке.

Я вздрагиваю от звука.

Зачем запираешь? Чтобы никто не помешал, — отвечает он, подходя. — Сегодня ты только моя.

Отступаю на шаг. Не от страха. От предвкушения, которое пугает само по себе.

Тамерлан...

Валерия.

Его голос низкий, бархатный. Он стоит передо мной — высоки, мощный, уверенный. Руки

скрещены на груди. Смотрит так, будто раздевает взглядом.

— Я хочу тебя, — говорит прямо. — Всю ночь хотел. Весь день. Сейчас хочу так, что сил нет

терпеть.

Сглатываю. Во рту пересыхает.

Я тоже, — признаюсь шёпотом. Тогда иди сюда.

Не приказ. Просьба. Но звучит как приказ.

Делаю шаг. Потом ещё один. Останавливаюсь перед ним. Поднимаю взгляд.

Его рука поднимается, пальцы скользят по моей щеке, шее, ключице. Медленно. Изучающе.

Ты красивая, — говорит он тихо. — Так красивая, что больно смотреть.

Ты преувеличиваешь.

Не преувеличиваю.

Он наклоняется, Целует — не спеша, глубоко. Язык скользит в мой рот, исследует, владеет. Руки ложатся на мою талию, притягивают ближе.

Я обхватываю его шею, отвечаю на поцелуй. Чувствую, как по телу разливается жар. Как внизу живота все сжимается в предвкушении.

Он отстраняется, смотрит на меня.

Снимай одежду. Что? Снимай. Хочу смотреть на тебя.

Краснею, но подчиняюсь. Расстёгиваю блузку — пуговица за пуговицей. Медленно. Он смотрит не отрываясь. Стягиваю блузку, швыряю на стул. Остаюсь в лифчике белом, кружевном, купленном в Москве на случай "если что".

— Дальше, — командует он.

Расстёгиваю джинсы, стягиваю их. Остаюсь в трусиках — таких же белых, кружевных.

— Всё, — говорит он. — Снимай всё.

Тянусь за спину, расстёгиваю лифчик. Лямки соскальзывают с плеч. Ткань падает на пол.

Его взгляд темнеет. Он облизывает губы.

— И это тоже.

Стягиваю трусики. Стою перед ним полностью обнажённая, уязвимая, но странным образом не стыдно. Потому что то, как он смотрит с голодом, восхищением, обожанием заставляет чувствовать себя богиней.

— Иди на кровать, — говорит он хрипло.

Иду. Ложусь на спину. Жду.

Он стягивает футболку через голову. Торс обнажается — мускулистый, со шрамами, загорелый.

Расстёгивает джинсы, стягивает их вместе с бельём.

И вот он передо мной. Голый. Возбуждённый. Мощный.

Подходит к кровати, встаёт на колени между моих ног. Руки скользят по моим лодыжкам, икрам, бёдрам. Раздвигает ноги шире.

— Не закрывай глаза, — говорит он. — Смотри на меня.

Киваю, не в силах говорить.

Он наклоняется, Целует — внутреннюю сторону бедра. Потом выше. Ещё выше. Дыхание

горячее на коже. Я выгибаюсь, хватаюсь за простыни.

Его язык касается — там, где я мокрая и готовая. Я вскрикиваю, пытаюсь сдвинуть ноги, но он держит крепко.

— Не смей, — рычит он. — Лежи и принимай.

И язык снова — кружит, проникает, дразнит. Пальцы присоединяются, скользят внутрь. Два сразу. Движутся быстро, находят ту точку, от которой искры перед глазами.

Тамерлан! — задыхаюсь я. — Я не могу... слишком...

— Можешь. Кончай.

И я кончаю — резко, сильно, выгибаясь дугой. Кричу его имя так громко, что, наверное, слышно в доме. Но мне всё равно.

Он поднимается, нависает надо мной. Член упирается в вою плоть.

Готова? — спрашивает он.

Да, — выдыхаю я.

Скажи, чего хочешь.

Хочу тебя. Внутри. Сейчас.

Он усмехается.

Хорошая девочка.

И входит — одним резким толчком. До упора.

Я вскрикиваю — он большой, растягивает, заполняет полностью. На грани боли и удовольствия.

Он замирает, даёт привыкнуть. Целует — шею, ключицы, губы.

— Дыши, — шепчет он. — Расслабься.

Дышу. Тело постепенно принимает его. Боль отступает, остаётся только чувство наполненности.

Лучше? — спрашивает он.

Да.

Тогда держись.

И начинает двигаться. Сначала медленно — вперёд-назад, глубоко, размеренно. Потом

быстрее. Жёстче. Безжалостно.

Каждый толчок заставляет кровать скрипеть. Я хватаюсь за его плечи, царапаю ногтями.

Обхватываю ногами его талию, притягиваю глубже.

— Вот так, — рычит он. — Хорошая. Моя хорошая девочка.

Его слова, движения, запах — всё смешивается. Я чувствую, как снова нарастает напряжение.

Ещё один оргазм приближается.

— Тамерлан, я снова...

Жди меня, — приказывает он. — Кончим вместе.

Он ускоряется, движения становятся рваными, неровными. Рука скользит между нами, пальцы находят клитор, надавливают.

И всё.

Взрываюсь. Кричу. Сжимаюсь вокруг него так сильно, что он стонет, вжимается до конца и замирает. Чувствую, как он пульсирует внутри, наполняет меня теплом.

Падает рядом, тяжело дышит. Я тоже не могу отдышаться. Сердце колотится как бешеное.

Лежим так — рядом, не касаясь, каждый приходит в себя.

Потом он поворачивается на бок, притягивает меня к себе. Обнимает крепко, прижимает спиной к своей груди. Накрывает нас тонким одеялом.

Спи, — шепчет он в мои волосы. Рано ещё. Тогда просто лежи. Рядом со мной.

Молчу. Слушаю, как бьётся его сердце — мерно, спокойно. Чувствую тепло его тела, запах мускусный, мужской, мой.

И вдруг вспоминаю.

Тамерлан?

M?

Мы же... без презерватива.

Да.

Просто «да»?

Почему?

Забыл. Увлёкся.

Переворачиваюсь, смотрю на него. Забыл? Серьёзно?

Он пожимает плечами.

— Не думал об этом. Думал только о тебе.

И я тоже, дура безмозглая, об этом не подумала...

Отворачиваюсь, прижимаюсь к нему спиной.

И это тебя не пугает? — спрашиваю робко.

Нет. Не пугает. Даже наоборот.

Сердце пропускает удар.

— Что значит "наоборот"?

Значит, что если забеременеешь — будет ребёнок. Наш ребёнок. И ты точно никуда не

денешься.

Чувствую обжигающий поцелуй в шею. Как сильная ладонь скользит по моему бедру.

Не могу сосредоточится, не могу разозлится на него, на его слова, и на себя тоже.

Со мной явно что-то не то.

Не знаю, как реагировать. Должна злиться. Кричать. Требовать объяснений.

Но вместо этого просто лежу.

— Не бойся, — шепчет он. — Я позабочусь. О тебе, о ребёнке, если будет. Ни в чём не будете

нуждаться.

Дело не в деньгах.

Знаю. Дело в том, что ты боишься. Боишься того, насколько быстро всё происходит. Но

поверь мне — иногда быстро — это правильно. Иногда нужно просто довериться и прыгнуть.

Его слова убаюкивают. Как и его тепло, запах, присутствие.

Закрываю глаза.

— А если мы нарушаем традиции? — спрашиваю сонно. — Спать до брака... у вас же это не

принято?

Он фыркает.

— Ты уже моя женщина. По сути мы уже муж и жена, просто без печати. Всё остальное

формальности.

Не знаю, радоваться этой уверенности или пугаться. Он уже всё решил. За нас обоих.

Ты слишком самоуверенный, — бормочу я. Не самоуверенный. Просто знаю, чего хочу. И иду к этому. А если я не хочу того же?

Пауза. Долгая.

— Хочешь, — говорит он наконец. — Просто ещё не признала себе.

И целует меня в висок.

Засыпаю в его объятиях, чувствуя смесь спокойствия и тревоги. Спокойствия — потому что рядом с ним чувствую себя защищённой, нужной, любимой.

Тревоги — потому что он прав. Я действительно хочу того же. И это пугает больше всего.