Под слезами Бостона. Часть 1

Глава 14. Дьявол не спит

Прежде, чем открыть глаза, я желаю сдохнуть. Потому что, даже находясь в горизонтальном положении, голова раскалывается так, будто на нее уронили каменную глыбу. Раз так десять, если не больше.

С трудом протираю глаза и пытаюсь сфокусироваться. Выходит плохо. Слишком плохо, потому что изображение размыто и никак не стыкуется с тем, что я привыкла видеть каждое утро. На потолке нет ни одной трещины. Из оконных щелей не завывает ветер. А матрас слишком мягкий для моей бюджетной кровати.

Прилагаю титаническое усилие, чтобы повернуться набок вправо, и тут же дергаюсь, посылая в голову болезненный спазм. Но резкое движение того стоило, ведь рядом я вижу картину, от которой становится в разы хуже, чем от какого-то похмелья.

Я вижу демона.

Обнаженного по пояс, татуированного, спящего демона.

Прямо рядом с собой.

Эзра лежит на спине. Голова слегка повернута в мою сторону. Веки слабо подергиваются – значит, мои телодвижения не разбудили его. Первая мысль – смыться. И как можно скорее. Но вторая слишком соблазнительна, слишком цепляет мое любопытство, чем откладывает побег на несколько минут.

Я позволяю себе снова обернуться к спящему Эзре и оглядеть его.

Кажется, его сон безмятежен. Каждый мускул лица расслаблен и спокоен, отчего он выглядит еще более неотразимым. Да, каким бы гадом он ни был, глупо отрицать очевидный факт – он до невозможности красив. А сейчас – прям до покалывания в кончиках пальцев от желания коснуться хотя бы его лица.

Темные волосы взъерошены и небрежно падают на лоб, и мне безумно хочется пройтись по челке рукой и зачесать ее наверх. Но я лежу неподвижно и скольжу ниже лишь взглядом, а не своими ладонями. Вдоль горбинки на носу, вдоль острых скул, контура щетины, подбородка, к черным линиям на его шее, соединяющимися с рисунками на ровно вздымающейся груди, где посередине черными чернилами выбито пламенное крылатое сердце в обрамлении нескольких роз.

Я опираюсь на локоть и не замечаю сама, как пальцы рефлекторно тянутся к его коже. Они касаются контура татуировки на груди, слишком аккуратно, будто проверяя, не проснется ли Эзра. И, когда он не подает признаков пробуждения, плавно тянутся ниже. Дюйм за дюймом едва дотрагиваюсь до его тела и ловлю себя на мысли, что все это время не дышу. Еще чуть-чуть, и я пойду на рекорд по задерживанию дыхания, а руки все никак не могут размагнититься и отлипнуть от соблазнительного торса. Не я – любопытные пальцы движутся дальше, минуя ложбинку между грудными мышцами, и застывают на ребрах, где слева под грудью жирным шрифтом выбита надпись.

– Дьявол не спит, – цитирую шепотом и покрываюсь дрожью. – «Это он о себе?».

Мысль ударяет током, и я, наконец, отдергиваю руку. Эзра тут же тяжело вздыхает, отчего замирает мое сердце, а каждая мышца его тела напрягается, подчеркивая идеально сложенную фигуру.

«Только бы не проснулся…», – прикусываю губу и ликую внутри себя, когда понимаю, что он все еще глубоко спит.

И вместо того, чтобы уйти в удачный момент, вместо того чтобы хотя бы выскользнуть из кровати, я продолжаю нагло сканировать расписанное вдоль и поперек тело и буквально пожираю его взглядом. Рельефный пресс… Безумно сексуальные изгибы косых мышц… Сильнее мну губу между зубов и невольно сглатываю. Тонкую дорожку волосков ведущую прямо к…

«О Господи!».

Отворачиваюсь так быстро, что, удивительно, как голова до сих пор остается на плечах, а не отлетает в ближайший угол.

Радует, что ровно до тех самых возбуждающих косых мышц тело Эзры прикрыто графитовым одеялом.

«Надеюсь, он не спит обнаженным».

Но плотно сомкнутые ноги противоречат моим надеждам. Они сжаты так сильно, что между бедер не протолкнулся бы стикер из записной книжки.

«Как я вообще оказалась в постели с ним?».

– О черт! – шиплю в полголоса и спешно оглядываю свое тело.

Обнаруживаю на себе целостность всей одежды и выдыхаю с облегчением – мы с ним не спали.

Не то, чтобы я могла. Нет. В себе я уверена, даже когда перебарщиваю с алкоголем. А вот этот психопат не вызывает никакого доверия.

«Разлегся тут полуобнаженный. В одной постели со мной!», – оглядываю широкую кровать с деревянным массивным изголовьем и на минуту зависаю. – «В чьей постели? Где я нахожусь?!».

Вместо того, чтобы прояснять ситуацию, я трачу время на то, чтобы пялиться на этого кретина. Вместо того, чтобы уносить ноги – я пялюсь на этого кретина. И вместо того, чтобы попытаться вспомнить хоть что-то из вчерашнего вечера, я продолжаю пялиться на этого кретина. Десять баллов из десяти заслуживает Серена Аленкастри в номинации «Логичные действия и их последовательные связи».

Похмелье одной гигантской волной перекрывает злость на саму себя. Второй накрывает стыд. Их смесь подрывает меня с кровати и заставляет на носочках выскользнуть из не моей спальни куда-то в длинный коридор. Я крадусь вдоль светло-серых стен из грубого камня, стараясь не издать ни звука босыми ступнями. Смешно и странно то, что единственной отсутствующей вещью на мне являются носки. Интересно было бы посмотреть, как Эзра стаскивал их с меня.

Тут же ляпаю себя ладонью по лбу, вытряхивая идиотские образы из головы. Этого мне только не хватало. Я должна думать о том, как бы скорее выбраться из бесконечного дома-лабиринта, а не о придурке, затащившем меня в свою постель.

Аккуратно миную коридор, спускаюсь по стеклянной лестнице и оказываюсь в огромной гостиной, выполненной в тех же графитовых тонах, что и спальня, из которой я сбежала. Только эта комната в разы больше и, кажется, высота потолков достигает двухэтажного дома. Напоминает шикарную студию, оборудованную по всем канонам современного дизайна интерьера.

«И здесь живет Эзра?! Откуда у него столько бабок?».

Моя челюсть уже почти стукнулась об деревянный пол, но ее успевает придержать голос за моей спиной:

– Ты кто такая?

Оборачиваюсь и едва не сношу с места журнальный столик на тонких металлических ножках. Придерживаю его руками и утыкаюсь удивленным взглядом в мальчика лет десяти на вид. Его темно-каштановые волосы прилизаны набок, а черная рубашка застегнута до последней пуговицы у горла. Он бесстрастно смотрит на меня своими смольными глазами и не выдает ни одной эмоции на серьезном лице.

– Ты Рэйчел? – продолжает он таким же безразличным тоном, от которого хочется скукожиться в маленький шар и укатиться отсюда куда подальше. И как можно скорее. Что я и намеревалась сделать.

– Нет. Я не Рэйчел, – пытаюсь считать выражение его лица, но тщетно. – А кто такая эта Рэйчел?

– Не знаю, – спокойно отвечает он. – Эзра иногда у нее бывает. Вот я и подумал, что теперь ее время побывать у него.

«Рэйчел», – екает в сердце, хотя я не позволяла ему ныть. Оно само решило принять это имя за укол острой иглы.

– Нет, я не та, о которой ты подумал. Я…

Мальчик в ожидании продолжения не сводит с меня карих глаз, а мне бы хотелось знать, как продолжить это предложение.

– Я… Уже ухожу. Не обращай на меня внимание, – глупо давлю улыбку и быстро проскальзываю по полу куда-то дальше, как мне подсказывает мозг, к выходу. Но он не отстает от меня.

– А вдруг ты вор? – не отступает ни на шаг.

– Я не вор.

– А как я могу быть уверен?

– Я ведь ничего не взяла, – поворачиваюсь к нему лицом и развожу руки в стороны. – Видишь?

– А в карманах?

– У меня нет карманов.

– А в джинсах?

Цокаю языком и закатываю глаза, выправляя карманы наружу, лишь бы этот пацан поскорее отстал от меня.

– Ну? Убедился? Теперь я могу идти?

– А куда тебе нужно идти?

– Домой.

– А почему ты вчера не пошла домой?

– Отличный вопрос. Сама им задаюсь с самого утра, – бегло обшариваю громадное пространство на наличие входной двери и попутно – своей шубы. – Ты не видел здесь белую шубу? Ну… Такую… С длинной шерстью.

– Там лежит, – тычет пальцем в очередную дверь на моем пути, и мне кажется, что я сегодня точно не выберусь из этой квартиры с миллионом комнат, дверей и лестниц. – Эзра спит? – вопрос мальчика блокирует мои шаги на прямом пути к шубе.

– Эм… Наверное. Я… Я не знаю. Я не проверяла.

– А ты разве не у него в комнате спала?

– А ты разве должен задавать столько вопросов? – хмурюсь и поражаюсь складу ума этого мальца. В свои десять я заплетала кукле косы и все еще верила в существование настоящих рыцарей.

– Не задают вопросы только те, у кого нет мозгов. А у меня они есть.

– И это я заметила сразу. Как тебя… Звать?

– Бостон.

– Серьезно? – улыбаюсь я. – Бостон, живущий в Бостоне?

– Эзра говорит, что это сильное имя.

– И в кои-то веки тут я соглашусь с ним. Имя на самом деле очень сильное и ответственное.

– Почему ответственное? – наконец-то, выражение его лица на мгновение меняется, и вроде бы на нем мелькает заинтересованность.

– Ты назван в честь целого города. Огромного города. С огромной интересной историей… Такое имя нужно носить гордо и достойно.

– Это мне говорил Ник, – интерес на его лице пропадает так же быстро, как и появился.

– Кем бы ни был этот твой Ник, он наверняка не говорил тебе еще одной вещи, – хитро прищуриваюсь я, и в черных глазах мальчика тут же проносятся маленькие огоньки. – Этот город, а значит и твое имя, обладает редкой силой – здесь всегда сбываются мечты. Если очень сильно захотеть и попросить.

– А твоя сбылась? – наивно и так просто спрашивает Бостон, не отводя от меня глаз.

– Нет… – натягиваю слабую улыбку.

– Наверное, ты не очень сильно хотела. Или забыла сказать «пожалуйста», когда просила.

– Возможно, ты прав, – тихо усмехаюсь и еще раз пристально вглядываюсь в юное лицо. Сходство его глаз с глазами Эзры поразительно. Если Бостон его младший брат, то он наверняка вырастет таким же красавцем. Надеюсь, не таким же мудаком. – Ладно. Мне пора.

– Может, выпьешь кофе? Ник всегда всем предлагает кофе.

– Я бы с удовольствием. И… Ник молодец. Но я очень спешу, – хватаю шубу из гардеробной и присаживаюсь на корточки, чтобы всунуть ноги в обувь.

– Нику обычно не отказывают, – перестаю шнуровать ботинок от хриплого голоса, заполнившего коридор. Я поднимаю голову и сталкиваюсь со взглядом, от которого прямо сейчас захотелось провалиться сквозь деревянный пол прямиком в преисподнюю. – Убегаешь?

– Эм… Я… – слова застревают поперек горла, и все, что могу – только смотреть на его хитрую улыбку.

– Бостон! – резко вскрикивает Эзра и переводит взгляд на него. – Какого хрена ты тут делаешь? Почему не в школе?

– Ты время видел вообще? – невозмутимо отвечает Бостон и поправляет манжеты черной рубашки. – До автобуса еще десять минут.

– Тогда иди пакуй ланч и натягивай куртку. Нечего тут тереться.

– Я не трусь, – хмурится Бостон и искоса поглядывает на меня. – Я с ней разговаривал.

– Теперь моя очередь с ней говорить. Хорошо?

– А давайте сейчас будет ничья очередь со мной говорить? – быстро выпрямляюсь на ногах и застегиваю на себе шубу. – Была рада познакомиться, Бостон, – искренне улыбаюсь мальчику, но не получаю ни единой эмоции в ответ. – Всего доброго… Эзра.

Выметаюсь из квартиры так быстро, что едва не спотыкаюсь о шнурок, который так и остался болтаться на одном ботинке.

Смотреть на него было невыносимо. Кажется, я что-то натворила этой ночью, раз оказалась у него в постели, раз он оставил меня в своем доме, раз даже не притронулся пальцем. Я что-то сделала не так. Я что-то выпалила. Где-то напортачила. Однозначно. А Эзра просто пожалел меня. Чертов алкоголь и чертова память, которая совсем скоро начнет возвращаться фрагментами, чего бы я совершенно не хотела в сложившейся ситуации.

Выбегаю на улицу и понимаю, что дальше бежать мне некуда. Я не могу вернуться к себе одна. Перед глазами вспыхивают профиль Бриана и его красный пикап, припаркованный у моего дома в Норт-Энд. Будто снова вижу, как он расслабленно опирается о капот и затягивается сигаретой, и я начинаю по-настоящему дрожать.

«Это точно был он. Я уверена. В этот раз точно уверена. Я видела его в профиль. Видела в полный рост. Видела длинные руки и пальцы, которые когда-то полосовали ножом мое тело. Их невозможно спутать. Их невозможно забыть».

В голову приходит лишь одна мысль – ехать прямиком к Юджину. Сейчас, как никогда, мне нужна его помощь. И я знаю, что он не откажет мне, даже если заявлюсь без предупреждения.

Нащупываю в кармане пару скомканных купюр и просовываю руку глубже, чтобы «разбогатеть» еще хотя бы на несколько центов, – тогда дорога до дома Юджи будет обеспечена даже на такси. Черт знает, как еще выбраться из этого дорогого района. Но, к моему удивлению, помимо завалявшихся в кармане монет нахожу свой телефон и даже ключи от квартиры.

– Вот это удача, Аленкастри. Я была уверена, что потеряла их, – непроизвольно улыбаюсь и вытягиваю наружу абсолютно мертвый разбитый смартфон и связку медных ключей. – Ну прекрасно, – выворачиваю карман, на дне которого красуется огромная дыра. – Я так старательно пихала туда вещи, что добралась до подкладки? Господи, ну зачем?!

«У меня нет ключей», – кажется, Вселенная услышала меня и решила долбануть по мутному сознанию порцией флешбэков. – «Ты Юджину можешь позвонить? Давай отвезу тебя к нему?», – нет, только не это. – «У меня нет телефона… Он, кажется, тоже остался в машине».

– Нет! – сжимаю кулаки и выкрикиваю куда-то вслед пролетающим машинам.

Черт возьми, кажется, внутренний карман альпака был поврежден не случайно. Кажется, той Серене, которая перебирает с текилой и устраивает самодельные тайники в шубах, приходится по вкусу татуированный демон, и она совсем не прочь заночевать в его логове.

Кажется, та Серена – сумасшедшая, способная обвести вокруг пальца Сатану. А мне теперь приходится краснеть и надеяться, что са́мой большой из всех глупостей, выкинутых за ночь, является эта постыдная ложь.