Роковая одержимость

ГЛАВА 22

Неделя прошла насыщенной рутиной и затянутой тишиной. Леон приходил и уходил, как всегда, исчезал на рассвете, касаясь моего тела с точностью того, кто знает все мои изгибы, и спал рядом со мной так же спокойно, как и исчезал. Я научилась не задавать вопросов. Я научилась наслаждаться тем немногим, что он мне оставлял. Прикосновения, длинные взгляды, оргазмы, навязанные авторитетом, а иногда и редкой любовью, которую я почти не знала, как называть.

Как будто что-то в нём смягчилось, или как будто он из жалости позволял мне поверить, что я получила некоторое пространство в той крепости, которая была его разумом. Я соглашалась на малое. Тепло его груди под моим лицом. То, как он говорит «хорошая девочка», как будто этого было достаточно. И, может быть, так и было.

До утра пятницы...

Я открыла дверь, как всегда, отвлекаясь, ожидая найти забытую газету соседки или пакет с чем-то, что Леон оставил без предупреждения: записку, коробку, инструкцию, замаскированную под подарок.

Но я нашла цветок.

Чёрную розу, одну, длинную, идеальную в своём тёмном упадке. Она лежала на ковре, как приговор. Рядом с ней маленький конверт, тонкий и сложенный пополам, с моим именем, написанным слишком аккуратными буквами, чтобы казаться спокойным.

Я подняла его дрожащими руками, чувствуя, как сердце рефлекторно учащается. На конверте не было ни отправителя, ни штампа, ни знака. Всего одно предложение, написанное красными чернилами, как будто написано в спешке... или со сдержанным гневом.

«Ты думаешь, что знаешь, кто он? Я знаю, кто он.»

Фраза горела в моих глазах. На мгновение только звук моего дыхания заполнил зал.

Я снова вошла в квартиру, пальцы сжимали бумагу, сердце билось слишком громко, роза всё ещё была в другой руке. Я положила всё на кухонную столешницу, как будто это было взрывоопасно и отошла. Затем вернулась и прижала пальцы к бумаге. Перечитывала. Снова. Снова. И снова.

Текст был написан женской рукой, с очевидным посланием... предупреждением или угрозой. Может быть, и то, и другое.

Роза была не от Леона. Это не было частью его игры. Я поняла это.

Он не посылал никаких сигналов с неявными обещаниями. Он был прямолинеен, и не скрывался за метафорами. Если бы он хотел предупредить меня, он бы сделал это. Если бы он хотел наказать меня, он бы явился на рассвете и наказывал бы своим телом и тишиной.

Этот цветок… эта записка… не от него.

Но они были о нём, и это, это простое осознание, меня больше всего напугало. Потому что кто-то ещё знал. Кто-то ещё знал его, и кто-то, возможно, любил его до меня… И возненавидел после.

Впервые с тех пор, как я сдалась Леону, страх не исходил от него. Это происходило от кого-то другого, или из-за того что существовало вокруг него, чего он ещё не сказал мне.

День затягивался, как тугая верёвка вокруг моей шеи, натягиваясь с каждой минутой всё больше и больше, без ответов, без шума, без признаков его присутствия. Я пыталась занять себя, но всё вокруг, казалось, было окрашено в тот же тусклый цвет, что и роза. Мои глаза всегда возвращались к кухонной столешнице, где она оставалась. Нетронутой, неподвижной, как символ чего-то, чего я не знала, как назвать, но что уже укоренилось во мне.

Я пыталась угадать, кто мог оставить её там. Я думала о бывших любовницах. О врагах Леона. О какой-то тени его прошлого, которая наконец достигла настоящего... Однако вопросы не обретали форму. Потому что единственный человек, который мог дать мне какой-либо ответ, был тем же человеком, который отрицал меня больше всего.

Леон вернулся только тогда, когда солнце уже исчезло.

Дверь открылась с обычным глухим звуком, и на мгновение я возненавидела, как отреагировало моё сердце... в биении, как будто это облегчение. Он вошёл в той же темной куртке, обувь была грязной от дождя, лицо было холодным, как ночь, которую он принёс с собой. Он не сразу посмотрел на меня. Он просто бросил ключ на стол и начал снимать куртку, как будто это была просто ещё одна обычная ночь. Как будто я не горела с утра.

Я стояла у двери кухни, скрестив руки на груди, пытаясь сдержать гнев и страх, пытаясь выбрать между криком или шёпотом.

— Кто-то оставил у моей двери чёрную розу, — начала я с напряженным голосом, задыхаясь от всего, что не говорила днём. — И записку. Говоря, что я на самом деле не знаю...

Леон не остановился. Он даже не колебался. Он продолжал снимать ботинки, его глаза были сосредоточены на шнурках, как будто информация была обычной, неуместной, как будто я говорила о погоде.

— Я хочу знать, кто это послал. — Мой голос слегка повысился. — Я хочу знать, что это значит. От кого послание, и как они нашли меня. Что происходит, Леон?

Он наконец встал. Лицо всё ещё нейтрально, глаза погружены в тёмный колодец тишины. На секунду я подумала, что он ответит. Что он увидит напряжение в моём голосе, имплозию, содержащуюся в моих глазах, и даст мне хоть крошку. Но всё, что он сделал, это сделал шаг вперёд, не подходя слишком близко, и сказал с таким резким спокойствием, которое ранило меня больше, чем любой крик:

— Неважно.

Это было больно больше, чем любая ложь.

— Это важно для меня, — возразила я, дрожащим голосом. — Я та, кто здесь. Я та, кто носит твоё имя на груди. Я та, кто подчиняется твоим правилам. Я не могу жить в окружении тайн, Леон. Я не могу... любить того, кто настаивает на том, чтобы прятаться.

Слово ускользнуло, прежде чем я смогла его сдержать. Любить. Это не было запланировано. Однако, как только я это сказала, в нём что-то изменилось.

Леон посмотрел на меня с новым блеском во взгляде. Не с удивлением. Не с нежностью. Только... напряжённость. Своего рода осознание, которое заморозило меня там, где я была. В конце концов, он подошёл достаточно близко, чтобы его голос был низким, резким, таким тоном, с которым не спорят... просто соглашаются.

— Ты узнаешь... когда я захочу, чтобы ты знала.

Это всё...

Он прошёл мимо меня, слегка прислонившись плечом к моему, когда он пересёк коридор в сторону спальни. След, который он оставил, был холоднее любой зимы.

Я осталась одна на кухне.

Роза всё ещё была там.

Фраза всё ещё вибрировала в моей голове, однако страх был другим. Потому что я больше не знала, боялась ли я того, что узнаю... или что бы я почувствовала, когда узнала.