Роковая одержимость

ГЛАВА 28

Утро казалось обычным. Небо всё ещё несло низкие, тяжёлые облака, окрашенные в серый цвет, рассеивая тусклый свет, который оставлял всё внутри квартиры окутанным бледным оттенком, больным. Стол в гостиной был покрыт моими рабочими материалами: разбросанные листы, открытая тетрадь, уже холодные кофейные кружки. Курсор мигал на незавершённом файле графического дизайна, который он должен был доставить несколько дней назад, но который казался неуместным перед лицом вихря, которым была моя жизнь.

Я пыталась сосредоточиться. Я пыталась заставить глаза следовать линиям, выбирать цвета, исправлять шрифты. Но мой разум был в другом месте, всё ещё отражая шепчущие приказы, прикосновения, выгравированные на плоти, тяжесть последних ночей с Леоном. Как будто моё тело существовало в состоянии постоянной бдительности, разрываясь между необходимостью доставить ему удовольствие и растущим страхом перед всем, что было за пределами того, что он позволял мне видеть.

Звук улицы был далёким, приглушенным толстыми стенами здания. Эхом раздавались сигналы проезжающих машин, на ветру терялись обрывки разговоров. Какая-то песня ускользала из радио в соседней квартире. Всё было нормально. Всё было повседневно. Однако было что-то не так. Что-то, что не принадлежало этому утру.

В тот момент, когда я оторвалась от экрана, измученная, желая только немного подышать, я увидела её.

На другой стороне улицы, совершенно неподвижно, стояла женщина.

Она была не просто прохожей. Она не ходила, не возилась с мобильным телефоном и не отвлекалась ни на что. Она стояла там, неподвижно, как статуя, высеченная в напряжении, смотрящая прямо вверх. На мой балкон...

Моя кровь заледенела ещё до того, как мой разум обработал то, что я видела.

Женщина была высокой, худой, с каштановыми волосами, собранными в свободный пучок, как будто она сделала его в спешке или гневе. На ней было тяжёлое пальто и тёмные брюки, почти бесцветные. Но что меня действительно зацепило, так это глаза. Даже на расстоянии, даже с запотевшим оконным стеклом между нами, я чувствовала тяжесть её взгляда на меня: взгляд, который ничего не искал, не исследовал, взгляд, который обвинял.

Я была парализована на несколько секунд, моё сердце билось в беспорядочном ритме. Курсор продолжал мигать на мониторе, ожидая моих действий, но я застряла в этом моменте, в этой немой встрече между двумя женщинами, разделёнными улицей и пропастью.

Она знала.

Кем бы она ни была, она знала, кто я. Он знала, где я. Она знала, что внутри есть женщина, которая была травмирована, одержима, сломана и сформирована руками мужчины, которого она, вероятно, знала лучше, чем я когда-либо знала.

Я сделала шаг назад, воздух в квартире внезапно стал слишком плотным, слишком горячим. Я почувствовала, как холодный пот прорастает на затылке, сочится между грудями. Женщина оставалась неподвижной, просто наблюдая, как будто ожидала, что я что-то сделаю. Как будто моё простое существование в этом пространстве было оскорблением.

На мгновение я подумала о том, чтобы закрыть шторы. О том, чтобы спрятаться, как испуганный ребёнок. Но что-то во мне, какое-то волокно, только что растянутое до предела, удерживало меня на месте. Мне нужно было это увидеть. Мне нужно было знать.

Женщина не улыбнулась. Она не махнула рукой. Он не проявила никаких эмоций, кроме этого напряженного, гнетущего присутствия, а затем, не торопясь, сделала шаг назад и ещё один, пока толпа на тротуаре не поглотила её медленно, как зыбучие пески.

Исчезла. Оставляя позади только эхо своего взгляда, горящего на моей коже, и вопрос, который застрял между моими рёбрами: кто ты? И что ты знаешь о нём, чего я ещё не знаю?

Ночь упала со странным весом, более толстым, чем обычно, как будто сам воздух в квартире был загрязнён взглядом, который в это утро пересекал стекло. Я старалась заниматься работой, фильмами, книгами... всем, что могло заглушить беспокойство, кипящее под кожей, но ничто не заполняло пространство. Леон не появился. Ни одного сообщения. Ни приказа. Как будто он испарился на ветру вместе с женщиной с улицы. Внезапно одиночество здесь показалось не столько выбором, сколько приговором.

Я проснулась от первого робкого солнечного луча, просачивающегося сквозь жалюзи. Квартира выглядела так же: далёкий звук машин, горький запах растворимого кофе на кухне, ветер слегка покачивал занавеску. Однако было что-то не так, что вибрировало на полу, в воздухе и на стенах.

Я почувствовала это, прежде чем увидела.

Когда я открыла дверь, чтобы взять газету, сердце уже билось по-другому, тяжело, предупреждено.

Потом я увидела… На ковре прямо перед порогом покоилось маленькое птичье тело.

Мёртвое...

Крылья расправлены под неправильными углами, как будто они были сломаны. Шея скручена в одну сторону, глаза открыты в пустоте, которая, казалось, нацелена прямо на меня. Засохшая кровь окрашивала белые перья, превращая их в гротескные пучки и прикрепляясь к окоченевшим лапкам, тонкой нитевидной линией, разорванным куском бумаги, грязным и дрожащим под ветерком.

Я медленно присела на корточки, чувствуя, как мои ноги шатаются, а руки потеют.

Бумага была маленькая, оторванная от какого-то листа. Почерк, кривой и неровный, выглядел так, как будто он был нацарапан яростью:

«Ты просто ещё одна из. Он всегда заканчивает тем, что ломает их всех, а затем бросает.»

Пол, казалось, провисал под моими ногами. Мой живот сильно скрутило, и на секунду я подумала, что меня стошнит прямо на ковёр, над сломанным мёртвым телом этого маленького существа, которое каким-то образом было метафорой того, какой может быть моя судьба.

Я закрыла дверь с глухим стуком, запирая замки, как будто сам жест мог помешать страху, который уже просачивался в щели моего разума.

Я вернулась внутрь, шатаясь, держа записку между пальцами, как будто она была сделана из битого стекла.

Я села на пол кухни, прижав спину к холодильнику, и глядя в ничто, когда бумага дрожала в моих руках, и мир вокруг, казалось, исчезал.

Я не плакала. Я не кричала. Я не спешила звонить Леону. Потому что в глубине души, в глубине души часть меня понимала: он уже всё это знал, и каким-то извращённым и жестоким образом всё это было частью моей цены за него.

На моём теле всё ещё были следы его владения, однако на моём пороге было предзнаменование того, что может случиться, если я осмелюсь принадлежать кому-то ещё... или себе. Между двумя ужасами, быть сломленной им или быть уничтоженной кем-то другим, я всё ещё не знала, каким будет мой окончательный выбор.

Звук поворота ключа в замке был почти агрессией против густой тишины, которая висела в квартире. Моё тело отреагировало прежде, чем мой разум смог рассуждать: спина напряглась, сердце забилось, а руки крепко сжали ткань платья. Я сидела на полу кухни, всё ещё цепляясь за помятую записку, когда вошёл Леон.

Он пересёк дверь с таким же сдержанным спокойствием, как и всегда, как будто ничто в мире не могло его коснуться. Чёрная куртка, волосы слегка растрёпаны, борода затеняет твёрдую челюсть. Он нёс бурю с собой, хотя и не сказал ни слова.

Его глаза нашли меня на полу. Он слегка нахмурился, только на мгновение, прежде чем отменить выражение в едва заметной улыбке, той холодной, превосходной улыбке, которая говорила, что он уже знал… что он всегда знал.

Я медленно встала, чувствуя, как тело тяжёлое, как свинец, и кровь бьёт по вискам. Каждый шаг, который я делала к нему, был борьбой с побуждением кричать, обвинять, плакать... но я не хотела казаться слабой или быть жертвой, которую он, возможно, ожидал увидеть.

— Леон, — позвала я, хриплым голосом проглоченным тишиной. — Мне нужно кое-что спросить.

Он терпеливо склонил голову, как волк, заинтересованный звуком ломающейся ветки в лесу.

— Ты... — я сглотнула, устремив глаза на него, в поисках чего-то, что я даже не могла назвать. — Ты был мальчиком из пожара, не так ли? Единственный выживший… — мой голос не удался, но я вытолкнула слова, как та, кто вырывает шип из собственной плоти, — были другие до меня, не так ли? Другие женщины?

Тишина между нами расширилась, задыхаясь.

Леон оставался неподвижным в течение секунды, которая, казалось, длилась всю мою жизнь. Его глаза потемнели, а челюсть заблокировалась. Он сделал шаг назад, как тот, кто чувствует запах ловушки и отказывается быть загнанным в неё.

— Ты задаёшь слишком много вопросов, — сказал он тихим голосом, твёрдым, как треснувший лёд. — Я уже предупреждал тебя, Анджела. Ты будешь знать только то, что я хочу, чтобы ты знала.

Живот перевернулся, и тошнота поднялась по горлу. Я хотела кричать. Хотела требовать. Я хотела вырвать из него настоящую искру, которая согреет меня среди всей этой тьмы. Но всё, что я смогла сделать, это просто стоять, наблюдая, как он тянется к куртке, с напряженными плечами, сжатыми кулаками и готовым к побегу.

— Если ты этого хочешь, — зарычал он, уже поворачивая ручку, — тогда я уйду.

— Нет — прошептала я, не задумываясь, чувствуя, как отчаяние просачивается в каждую пору, каждую вену и каждый удар моего сердца.

Прежде чем он смог пересечь дверь, я двинулась.

Я подбежала к нему, обхватив его сзади руками, сжимая с силой, которую может дать только страх. Я уткнулась лицом в его спину, чувствуя запах кожи и дождя, который всё ещё прилипал к тканям. Мои пальцы вонзились в его рубашку, как будто он был последним якорем посреди бушующего моря.

— Не уходи, — умоляла я против его спины. — Пожалуйста, Леон... Я просто хочу понять.

— Понимать опасно, — ответил он, голос всё ещё напряженный, всё ещё жёсткий, но со странной вибрацией, как будто что-то внутри него тоже дрожит. — Слишком много понимания ломает людей.

Я стояла обнимая его, чувствуя тяжёлое дыхание, которое он пытался контролировать, тихую битву, которая велась под его кожей. Я не знаю, сколько времени прошло. Я просто знаю, что медленно, очень медленно он расслабился под моими руками.

Отпустил ручку и впервые за долгое время не оттолкнул меня.

Я стояла приклеенная к его спине, с лицом, зажатым между его лопатками, чувствуя грубую текстуру куртки и тепло, медленно просачивающееся через толстую ткань. Мои пальцы сжались ещё больше, как будто, сжимая достаточно сильно, я могла помешать ему сбежать. Как будто этим немым жестом я могла привязать его к себе таким образом, чтобы ни гнев, ни страх, ни его призраки не смогли прорваться.

Леон оставался неподвижным.

Какое-то время, которое могло длиться веками, он просто стоял неподвижно, тяжело дыша, и его тело было жёстким от сдерживаемого напряжения. Я почувствовала, когда он закрыл глаза и приложил усилия, чтобы не реагировать... чтобы не сдаваться, как будто бороться с моими объятиями было легче, чем принимать то, что он имел в виду.

Затем, едва заметным жестом, он уступил.

Выдохнул, как тот, кто открывает ржавый шлюз. Его плечо расслабилось под моим лбом. Его рука глухим щелчком отпустила ручку, и медленно Леон повернулся.

Движение было медленным, как будто сам акт взгляда на меня требовал больше силы, чем он был готов дать. Когда наши глаза встретились, в них не было резкости. Никаких обещаний. Ни лжи. Была только усталость и что-то более глубокое, сломанное и опасное, что я не могла назвать.

Я ничего не сказала. Я не осмелилась. Я просто обняла его шею, прижавшись к его груди, как будто это было единственное безопасное место в мире, которое рухнуло у моих ног.

Он также обнял меня своими руками: твёрдыми, тёплыми, тяжёлыми, и на этот раз это было не для того, чтобы обездвижить меня или одолеть меня, а для того, чтобы удержать меня.

Мы стояли молча, два тела натянуты одной и той же невидимой верёвкой, разделяя тяжёлое диссонирующее дыхание, как раненые солдаты, разделяющие одно и то же убежище.

Не отпуская руки, Леон повёл меня в спальню. Шаги были медленными, невнятными, как будто мы пересекли запретный переход. Кровать была расстелена. Простыни всё ещё были отмечены запахом прошлой ночи, даже тогда он не раздел меня. Он не перевернул меня на живот, не зажимал запястья и не приказывал. Он просто лёг, освободил место рядом с ним и протянул мне руку, как тот, кто предлагает не владение, а общее одиночество.

Я легла осторожно, больное тело находило утешение в жёсткости матраса и знакомой жёсткости его тела. Леон обнял меня, прижав меня к себе, прижав моё лицо к изгибу своей шеи. Резкое, несвязанное биение его сердца эхом отразилось на моём ухе, и я закрыла глаза, позволив звуку опьянить меня. Никакого секса, слов или обещаний. Только его тепло против моей кожи, вес его руки закрепил меня там. Только его дыхание и моё дыхание пытаются найти общий ритм, даже если они сделаны из боли, которая никогда не исповедуется.

Молчание на этот раз не было угрозой.

Оно было убежищем.