Роковая одержимость

ГЛАВА 5

Всё утро я пыталась притвориться нормальной. Я пыталась убедить своё тело, что оно не настороже, что дрожь у основания затылка была просто отражением холодной воды на шее, что потные руки были от знойной жары, которая наполняла квартиру, а не от стойкого воспоминания о прошлой ночи. Я изо всех сил старалась игнорировать написанную в той записке фразу, делать вид, что не читаю остекленевшими глазами, что не перечитываю её в мыслях, пока душ стучит мне в спину, мне больше всего хотелось стереть тот голос, который начинал путаться с моим.

Я сидела перед ноутбуком в надежде, что работа может отвлечь меня. Синий экран загорелся своим знакомым светом, и на мгновение, только на мгновение, все выглядело так, как раньше.

Я открыла файлы проекта, которые мне нужно было доставить к концу недели, графический материал для нового стартапа. Яркие цвета, векторные логотипы, чистая типографика. Это были конкретные, объективные вещи, и мне это было нужно.

Но щелчок мыши не ответил. Я попробовала ещё раз. Ничего.

Панель поиска зависла. Сочетания клавиш, казалось, реагировали преднамеренно медленно, как будто они отказывались подчиняться. Когда мне наконец удалось получить доступ к папке, в которой я хранила свои основные рабочие файлы, я заметила, что недавно были открыты некоторые документы: даты и время, которые не совпадают. Некоторые имена были переименованы в нижний регистр, который я бы никогда не использовала. Дубликаты изображений. Файлы, которые должны были быть нетронутыми, были отредактированы, даже если я не открывала их несколько дней.

Сначала я подумала о сбое системы. Вирусе. Какой-то глупой ошибке, которую я бы решила, запустив антивирус. Но когда я попыталась получить доступ к своей профессиональной электронной почте, чувство вторжения стало неоспоримым. Мой пароль был неверным.

Я набрала ещё раз, медленнее, заботясь о каждой букве. Тот же ответ.

Ещё раз.

Я пробовала резервное копирование. Проверочный код, но так и не вошла. Нет уведомлений. Нет восстановления учётной записи.

Мой живот закрутился в тугом узле. Это было невозможно.

Мои пароли были длинными, смешанными и случайными. Я выбирала их с трудом, но никогда не меняла, не записывая. Я открыла другие сайты. Социальные сети. Всё отключено. Некоторые учётные записи были заблокированы за неправильные попытки доступа. Другие говорили, что пароль был изменён накануне, когда я знала, что не входила ни в одну из них.

Именно сейчас, в этой последовательности автоматических ответов, в этом наборе холодных, безличных сообщений цифрового интерфейса, я поняла: кто-то влез. Не в мою квартиру. Но в меня. В мою повседневную жизнь, в мои привычки, в ту часть меня, которая всё ещё верила, что я всё контролирую.

Моё зрение затуманилось. Тело замерло в ледяном ужасе, но лицо горело. Мир, казалось, сжимался вокруг меня. Я внезапно вскочила со стула на шатких ногах, голова пульсировала от гнева и унижения. Я металась по комнате, как животное в клетке, пытаясь найти выход в стене. Однако стены выглядели внушительно. Непоколебимы и что ещё хуже, соучастниками.

Я взяла мобильный телефон дрожащей рукой и попыталась связаться с оператором. Я пыталась отслеживать активность. Я пыталась сделать что-то, что вернуло бы мне мою личность. Но всё было слишком чисто. Слишком профессионально. Как будто тот, кто это сделал, точно знал, как стирать следы, как занимать пространство, не оставляя следов, и при этом заставлять меня чувствовать каждый шаг.

Я вернулась к ноутбуку и с усилием открыла блокнот, единственное, что, казалось, всё ещё отвечает, и бессмысленно набирала слова. Просто чтобы доказать, что я всё ещё могу. Что здесь всё ещё есть угол, где я была собой.

Вот тогда он и появился…

Одно окно перекрывало моё. Простое всплывающее окно, без предупреждения о вирусе, без кнопки закрытия:

«Ты должна поблагодарить меня. Я просто организовал твой беспорядок.»

Фраза мелькнула на секунду и исчезла.

Я плотно закрыла ноутбук, как будто это могло разорвать соединение, завершить игру. Но было уже поздно. Он вошёл. Впервые в заявленной форме всё, что у меня осталось, это эхо его цифрового присутствия, столь же агрессивное, как прикосновение, столь же интимное, как дыхание, которое я слушала по телефону.

Я не знала, как он это сделал. Но я знала почему. Чем больше он забирал у меня, тем труднее было отрицать, что его не существует.

Было что-то постыдное в том, чтобы идти в полицейский участок. Мне было неудобно. Я уже знала, что мой призыв о помощи не будет принят. Но я шагала туда решительными шагами, голова опущена, руки спрятаны в карманах пальто, мысленно репетируя, что сказать. Как сделать правдоподобным то, что происходит со мной, не выглядя сумасшедшей, параноидальной или, что ещё хуже, жалкой.

Здание было маленьким, с пожелтевшими от времени стенами, с ржавой металлической пластиной, которая качалась на ветру, как ирония. Внутри запах старой бумаги и тёплого кофе смешивался с приглушенным звуком разговоров, которые не хотели быть услышанными. Дежурная на стойке регистрации посмотрела на меня, не поднимая головы, слишком занятая заполнением какой-то формы, и попросила меня подождать.

Я ждала.

Пятнадцать минут спустя меня вызвал полицейский, слишком молодой, чтобы внушить доверие. Он приветствовал меня с автоматической улыбкой, вытащил стул и жестом заставил меня сесть, и начать говорить.

Я рассказала об изменённых паролях, перепутанных файлах, анонимных записках и звонке. Я объясняла детали с возможной холодностью той, которая не хочет разваливаться перед незнакомцем на части. Я ожидала вопросов. Я ожидала осторожности. То, что я получила, было таким взглядом, который начинается с интереса и заканчивается недоверием.

— У вас есть доказательства того, что к вам вторглись? — Спросил он, слишком бюрократическим тоном, чтобы скрыть скуку.

— Осталось немного. Но... я знаю, что он был там. Он всё изменил. Он писал вещи, о которых никто не мог знать.

— Вы знаете этого человека?

— Я не знаю... возможно. — Предложение вышло сломанным. — Но он меня знает.

Он делал заметки на паузе, как будто просто тянул время, пока кофе не остыл, и снисходительно смотрел на меня, как будто я просто ещё одна впечатлительная женщина, одна из тех, кто слишком много читает триллеры и решает превратить своё одиночество в сценарий погони.

— Записки... анонимные? — Повторил он, с лёгким изгибом бровей.

— Да. Записки, оставленные в моём доме. В моей сумке. Он знает обо мне то, что я никому не рассказывала.

Образовалась пауза. Он слегка откинулся на стул и скрутил пальцы на столе.

— Смотрите, Анджела... я могу вас так называть, верно? — Его голос приобрёл почти отцовский тон. — Такие вещи очень деликатные. Мы видим много таких случаев. Людей в ситуации стресса, изоляции, депрессии и беспокойства... иногда разум создаёт шаблоны, понимаете? Ощущения преследования, контроля...

Я хотела кричать. Я хотела разбить стул о стену. Но я молчала, сидя, слушая, как он замаскировал незаинтересованность пустыми фразами и выражениями, граничащими с сумасшествием.

— Если у вас есть какие-либо конкретные доказательства, — продолжил он, — сообщения с прямыми угрозами, камеры, которые фиксируют, что кто-то входит в вашу квартиру, отпечатки... тогда да, мы сможем принять официальное заявление. Пока я могу только записать отчёт. Хотите зарегистрировать его?

Я посмотрела на него, на стол, и на блокнот, где он почти не писал. А потом на себя, отражаясь на размытой поверхности оконного стекла за ним. Я выглядела нормально. Одетая, собранная. Никто точно не увидит, что происходит внутри.

— Нет, — ответила я, медленно вставая. — Не стоит.

Он пожал плечами с небольшой улыбкой, которая показалась мне отрепетированной, и поблагодарил за визит. Я вышла из полицейского участка жёсткими шагами, чувствуя, как у меня жжёт кожа. Солнечный свет ударил меня по глазам, тротуар выглядел неустойчивым под ногами. Я пыталась обратиться за помощью, а меня рассмотрели как системную ошибку. Как сумасшедшую.

В этот момент я знала: он рассчитывал на это, на молчание, на неверие, на то, что никто, абсолютно никто не защитит меня от него. Единственный, кто верил в меня... это был он.

Путь домой был продолжением коллапса. Асфальт ощущался более грубым под моими ногами, звук машин более скрипучим, разговоры вокруг более отдалёнными. Я ходила, как та, кто несёт исповедь на спине, и мир, казалось, интуитивно понимал это, избегал меня своими глазами, открывал мне пространство по тротуарам, как будто мог ощутить вес, который шёл со мной. Мои руки были одновременно ледяными и потными, плечи напряженными, и пульсирующая боль осела у основания затылка, пульсирующая с каждым шагом, который удалял меня от полицейского участка и неизбежно приближал меня к нему.

Я ещё не знала, где. Ни как. Но я знала, что он придёт. Он знает, что я пыталась сломать игру, и он появится, чтобы напомнить мне, кто контролирует ситуацию.

Это было быстро. Жестоко рассчитано. Как и всё, что он делал.

Я повернула за угол своего многоквартирного дома с опущенной головой, шаг ускорился, ключи уже между пальцами, когда я почувствовала это. Воздух изменился. Моё тело узнало его ещё до того, как его увидели глаза. Внезапное тепло проникло в мою кожу, и, прежде чем я успела отреагировать, одна рука мягко сжалась над моей рукой.

В жесте не было насилия. Силы не было. Это было лёгкое прикосновение, почти уважительное. Но этого было достаточно, чтобы всё моё тело замерло.

Я подняла глаза.

Это был он.

Здесь, в сумерках, под золотым отражением знака аптеки на углу, стоя передо мной с этой проклятой полуулыбкой, как будто он всё время ждал меня. Как будто он видел, как я выходила из полицейского участка, и знал каждое слово, сказанное внутри. Тёмные глаза, прикованные к моим, пересекали меня со спокойствием, граничащим с безумием.

Я попыталась вытащить руку. Он не держал крепко. Он просто держал, как будто был моим якорем.

— Ты обратилась за помощью? — Спросил он, и голос вышел низким, хриплым, с тоном сдержанного веселья. — Как мило.

Звук пронзил меня, как удар в живот. Но прикосновение, всё ещё прикреплённое к моей коже, действовало ещё сильнее, оно разорвало меня на части. Жгло. Как будто из его пальцев выходило электричество. Ток, который ударял меня прямо между ног, зажигая каждый нерв, который я пыталась потушить. Страх пришёл первым, в естественном рефлексе. Но он смешался с удовольствием в одну секунду, что смутило меня до смерти. Моё тело ответило раньше разума. Мои соски затвердели под тонкой блузкой. Тепло стекало в живот, где пульсация сосредоточилась с жестокостью. Я знала, что он понял, и его полуулыбка не была очарованием, это было доминирование.

— Пожалуйста... — я пыталась сказать, но мой голос исчез, проглоченный вздохом, который больше походил на стон.

Он подошёл ближе. Так близко, что его грудь почти касалась моей. Его рот был в нескольких дюймах от моего уха, и когда он снова заговорил, тёплое дыхание заставило меня закрыть глаза.

— Ты мокрая, да?

Я почувствовала, как ноги ослабли. Слово, которое я должна была сказать, было «нет», или что-то ещё, что оттолкнуло бы его. Но слов не было, моё тело сдалось, и я сдалась. Злясь на себя, от стыда.

Он отпустил мою руку, как будто он выиграл. Как будто отпуская меня он доказывал то, что я больше не владею собой. Его глаза поглотили меня в последний раз, прежде чем я сделала два шага назад, положив руки в карманы и расслабив тело.

— Увидимся, Анджела.

Он ушёл, а я стояла на месте, мои глаза горели, колени дрожали, а киска пульсировала в невыносимой смеси возбуждения и отвращения. Всё моё тело кричало о чём-то, что мой разум отказывался принять. Я должна была бежать. Плакать. Позвонив кому-нибудь. Но всё, что мне удалось сделать, это закрыть глаза и пожелать, чтобы он вернулся.