Роковая одержимость

ГЛАВА 9

Сегодняшним утром я слишком долго стояла перед зеркалом. Наблюдая не только за отражением усталого лица, опухших глаз той, кто не спал должным образом в течение нескольких дней, но и пытаясь определить там, где-то между кожей и тем, что она скрывала, точный момент, когда я перестала принадлежать себе.

Мои руки слегка дрожали, когда я завязывала волосы. Я выбрала закрытый топ, даже в жару, и надела кроссовки, как будто каждый маленький жест мог защитить меня. Я вышла из дома с отрепетированными словами в голове. Я знала, что мне нужно было сказать. Но я не знала, будет ли на этот раз кто-нибудь слушать по-настоящему.

Полицейский участок был таким же. Стена всё ещё сколота, стул слишком неудобен, запах тёплого кофе и дешёвой бумаги прилипают к воздуху. Я жду, и несколько раз смотрю на мобильный телефон, не зная, что ищу. Может быть, новое сообщение. Новое доказательство того, что он всё ещё присутствует в моей жизни.

Но телефон оставался немым. И это ощущалось ещё хуже.

Меня вызвала женщина. Инспектор с твёрдым лицом и солнцезащитными очками, свисающими с воротника блузки. Она попросила меня сесть, достала блокнот и подождала.

— Я хочу подать жалобу — сказала я, чувствуя, как комок в горле растёт по мере того, как выходит первое слово.

— Против кого? — Спросила она, сухо и прямолинейно.

Вот где всё начинает рушиться.

— Я не знаю. — У меня пропал голос. — Он... у него нет имени. Я не знаю, как его зовут. Я никогда не видела его лица напрямую. Но он врывался в мой дом. Несколько раз. Он знает мои самые интимные вещи. Он наблюдает за мной. Он трогал меня. Вчера в лифте...

Слова начали выходить слишком быстро. Мой рот двигался до того, как мозг смог организовать мысли. Я рассказала о розе на подушке, записках, нижнем белье, сообщении на мобильном телефоне, темноте в лифте, о чувстве одержимости кем-то, кто, казалось, существовал только на грани между реальным и кошмаром.

Некоторое время она молча слушала меня. Затем она откинулся на спинку стула.

— У вас есть доказательства? Что-нибудь?

— Нет... — ответила я, и мой желудок сжался. — Он не оставляет следов. Как будто... как будто он точно знает, что стереть. Он всегда на шаг впереди.

Она вздохнула, и начала возиться с чем-то на своём компьютере, записала несколько заметок и снова посмотрела на меня со смесью сочувствия и скептицизма.

— Сеньорита... то, что вы говорите, серьёзно. Очень серьёзно. Но без доказательств, без имени, без изображения невозможно оформить реальную жалобу. Я могу открыть запись о том, что было сообщено, направить вас к сетевому психологу и порекомендовать меры безопасности, такие как обмен паролями, двухэтапная проверка и тому подобное...

— Вы не понимаете, — перебила я, голос повысился, прежде чем я смогла его контролировать. — Он копается в моей одежде. В моих файлах. Он трогает меня. Он раздел меня. Он вылизал меня. И я... — я остановилась, задыхаясь от собственного стыда. — Я не смогла его остановить. Я не кричала. Я не отреагировала. Но это не значит, что я этого хотела. Это не означает согласия.

На этот раз она посмотрела на меня более внимательно. Возможно, она заметила отчаяние в моих глазах. Возможно, он видела то, что слова не могли объяснить.

— И вы не видели его лица?

— Нет. Было темно.

— А вы уверены, что это всегда один и тот же человек?

— Я знаю, что это так. Я чувствую. Каждый раз это он. Это всегда был он.

Она записала что-то в отчёте, а затем передала мне копию.

— Мы сделали записи. И если у вас появятся какие-то новости... любые конкретные доказательства, какими бы маленькими они ни были, возвращайтесь сюда. Хорошо?

Я вышла из полицейского участка, как та, кто выходит из зала суда без приговора. Ни невиновна, но и не оправдана. Просто проигнорирована.

Я медленно брела по улицам, как будто моё тело набрало новый вес. Тяжесть. Унижение от того, что тебя не слышат. Неся в себе доказательства преступления, но не имея возможности доказать это.

Но инспектор был прав.

У меня не было имени, и это делало его ещё более могущественным.

Я проснулась с задержкой дыхания, как будто что-то вытащило меня из глубины кошмара... или погрузило в него глубже. Моё тело не двигалось. Руки были вытянуты вверх, прикреплены к изголовью кровати, а ноги, слегка расставленные, привязаны к каркасу кровати. Шёлковая ткань покрывала мои глаза, заглушая зрение и усиливая панику. На мгновение всё, что я слышала, это моё собственное сердце, бьющееся в ушах, дикое, несвязанное, пронзительное.

Я пыталась потянуть руки, пытался пошевелить лодыжками. Привязи провисли достаточно, чтобы предупредить, что они не грубые, но достаточно твёрдые, чтобы дать понять, что я не освобожусь сама. Я была обездвижена, с завязанными глазами. Полностью уязвима и голая от талии. Лёгкая ткань моей пижамы поднималась с каждым вдохом, но шорты всё ещё были на месте.

Потом я почувствовала это. Не на коже. А в воздухе.

Окружающая среда изменилась. Комната стала другой. Заряженной. Как будто она дышит другим присутствием. Как будто мебель-молчаливые свидетели того, что что-то должно произойти. Я не слышала шагов. Ни голоса. Но было тепло и его запах. Это тонкое сочетание дерева, мокрой земли и чего-то, что не производится во флаконе... что-то, что горело внутри.

— Ты дрожишь…

Его голос раздался, как тёплый удар по моей шее, когда матрас опустился под его тяжестью. Каждое движение — просчитано, каждое дыхание — контролируемое, как у хищника, окружающего свою добычу.

— Не надо.

Его пальцы скользили по моему бедру так медленно, что было больно. Кончики пальцев слегка царапали кожу, оставляя огненный след, прежде чем зацепиться за пояс моих шорт.

— Но тебе это нравится, не так ли? — Он натянул ткань, позволяя ей скользить по моему телу, как вздох. — Тебе нравится чувствовать мой контроль. Тебе нравится знать, что ты не можешь убежать.

Моё дыхание ускорилось, грудь поднималась и опускалась короткими вздохами. Он знал, что каждое прикосновение, каждое слово делали меня влажнее, слабее...

— Посмотри, как ты на меня реагируешь. — его рука сильно нащупала мою задницу, заставляя выгнуться. — Даже без моего прикосновения здесь… — два пальца скользнули между моих ног, обнаружив, что я промокла. — Ты готова.

Я попыталась сомкнуть ноги, но он заставил их оставаться открытыми, давя коленями на матрас.

— Нет, милая. Ты ничего от меня не скроешь.

Вскоре его рот был на мне.

Это был не поцелуй, это не лизание... это была преданность. Её язык глубоко нырнул, исследуя каждую складку, сося мой клитор с голодом, который заставил меня выгнуть спину.

— Вот так… — пробормотал он мне на кожу, заставляя чувствовать, как вибрируют его губы. — Выгибайся ещё. Я хочу почувствовать, как ты потворствуешь мне.

Я застонала, зарываясь пальцами в простыню. Он не останавливался, не давал перемирия. Его язык был безжалостным, двигаясь быстрыми кругами, прежде чем снова и снова погружаться в меня, пока я не оказалась на грани взрыва.

— Готова? — Он притянул моё бедро ближе ко рту, сжимая мою плоть. — Кончи мне на язык. Я хочу почувствовать, как ты дрожишь.

Я не смогла сдержаться. Приглушенный крик вырвался из моих губ, когда меня поразил оргазм, жестокий и неконтролируемый. Он не останавливался, продолжал пить меня, продлевая каждую волну, пока я стонала, умоляя.

Но у него нет для меня пощады. Прежде чем я успела отдышаться, его руки перевернули меня, поставив меня на четвереньки.

— Теперь ты принадлежишь мне.

Я почувствовала, как кончик его члена давит на меня, уже твёрдый, уже нетерпеливый.

— Хочешь? — Задел он меня, дразня.

Я покачала головой, отрицая это, но моё тело предало меня, выгибаясь назад, ища его.

Он засмеялся низким звуком.

— Лгунья…

Затем он проник в меня.

— Ах, чёрт — стон вырвался из моих уст, когда он вошёл сразу, без пощады, наполняя меня полностью. — Какая тугая киска, Анджела. Ты сводишь меня с ума. — Его руки схватили меня за бёдра, впиваясь пальцами в плоть.

Он начал двигаться, каждый выпад глубже последнего. Я извивалась, пытаясь приспособиться к его размеру, но он не дал мне времени.

— Не спеши. Принимай. — Его голос был хриплым, властным.

Я застонала, мои мышцы сжимались вокруг него, пытаясь втянуть его глубже.

— Вот так. — Он склонился надо мной, соприкасаясь губами с моим ухом. — Почувствуй каждый дюйм. Почувствуй, кто твой хозяин.

Я чувствовала. Каждый выпад был наказанием и обещанием. Каждое движение приближало меня к краю.

— Я снова заставлю тебя кончить, — пообещал он. — А потом я наполню тебя собой.

Я не могла ответить. Моё тело уже было на грани, дрожало, умоляло.

— Ты моя. — Каждое слово было выпадом. — Твой рот мой. Твоя киска моя. Всё твоё тело моё. Даже твои стоны мои.

Я хотела ненавидеть его. Я хотела бороться с ним. Но моё тело уже предало меня, оно уже двигалось в том же темпе, оно уже тянуло его внутрь, как будто в мире, кроме него, не было ничего другого.

Когда второй оргазм ударил меня, это было похоже на то, как меня вырвало изнутри жестоким тремором. Я издала приглушенный крик в подушку, когда он продолжал трахать меня, быстрее, сильнее, пока его собственное удовольствие не взорвалось внутри меня, горячее и собственническое.

Он не спешил уходить. Он оставался здесь, занимая каждое место, как будто чтобы убедиться, что я не забуду.

— Давай... — прошептал он, прижав губы к моему затылку, — скажи, кто твой хозяин.

И самое худшее?

Я сказала.

Я проснулась с сухостью во рту и болезненным телом. Свет из спальни проникал боком через щели занавеса, рисуя бледные линии на полу. Воздух был неподвижен, наполнен чем-то невидимым, как будто комната была свидетелем чего-то, чего она ещё не знала, было ли это реальным. Моё тело болело знакомым образом, бёдра были тяжёлыми, пульс всё ещё резонировал между ног, кожа чувствительна к малейшему движению простыни. Но верёвок не было. Я была свободна. Одета только в помятую футболку, которая едва покрывала достаточно. Кровать была в беспорядке, но не сломана. Никаких признаков того, что он был здесь.

Мой разум пытался ухватиться за самое надёжное объяснение. Сон... Может быть, кошмар. Что-то, что моя уставшая голова создала из искажённого желания и накопленного страха. Да, это было возможно. Возможно, я была настолько потеряна в своём бреду, что моё воображение превратило нездоровые фантазии в слишком яркое повествование.

Но потом я увидела…

Рядом с кроватью, опираясь на прикроватную мебель, лежал лист глянцевой фотобумаги. Ничего не написано. Просто картинка: точная, резкая и жестокая: я лежу на этой же кровати, руки привязаны к изголовью. Лодыжки зажаты. С завязанными глазами. С слегка приоткрытым ртом на вздохе, который я не помнила, но знала, что это правда.

Я коснулась края фотографии дрожащими пальцами. Я не дрожала от страха. Я дрожала от того, что разъедало меня сильнее, чем ужас — признание. Это была я. И это нельзя было отрицать и ни как стереть.

Я сглотнула, металлический привкус вины распространился по рту. Фотография была окончательным доказательством того, что это не сон. Что он был здесь. Касался меня. Использовал меня. Видел мои самые интимные, самые развратные моменты и записал всё с почти художественной холодностью.

Мои глаза побежали по комнате в поисках камеры, какой-то дыры, какой-то щели. Ничего. Он был осторожен. Профессионал. Призрак с грязными секретами моего удовольствия.

Я сидела на краю кровати, всё ещё обнажённая внутри, чувствуя тяжесть картины, как будто это был новый шрам. Гнев рос, но не находил формы. Стыд распространялся как лихорадка. И в центре всего этого было самое невыносимое из чувств: воспоминание о том, как я наслаждалась.

Потому что картина не была насилием. Это была капитуляция и хуже всего... я знала, что он решил показать мне это.

Как тот, кто говорит: «Ты моя, даже когда ты лжёшь себе, убеждая себя в обратном».