Сокровище Нави. Болотница

Глава 48

– Н-н-не знаю, – выпалила я, отстраняясь. – Я… я… Зажмурившись, я пыталась собрать мысли в кучку. Опять чары! Да сколько можно!

Сейчас я пыталась разобраться в себе, чтобы дать ответ, но при этом посмотрела на Царя Болот.

«Дожили! Нечисть – единственная, кто за тебя впрягается!» – со злостью подумала я, теряясь в собственных чувствах.

Так, Уля, без паники. Тебе просто нужно время всё обдумать. Он затащил тебя сюда, пользуясь твоей любовью к мужу. Но вместо того, чтобы утопить, оставил себе. Только потому, что ты умеешь любить преданно, беззаветно, с самопожертвованием. Ему это понравилось. Он хочет, чтобы ты любила его так же, как ты любишь мужа. Царь болот хочет почувствовать любовь…

В этот момент мне вдруг стало жаль его. Что-то внутри вздрогнуло, когда я заглянула в его жёлтые глаза.

– Ты говоришь, что ты не можешь чувствовать любовь, – прошептала я. – Это как? – Просто. Мне это не дано, – заметил он, улыбаясь. – Я могу управлять болотом, у меня лежат несметные сокровища, я древнее, чем ты можешь себе представить. А вот любить мне не дано. Но я могу чувствовать тебя. Твои чувства передаются мне, и в этот момент я начинаю их испытывать. Как свои. Царь болот промолчал. «Он мне нравится!» – подумала я. – «Сильно нравится!» Я задумалась. Но ведь это может быть морок? Он мог наслать на человека любое чувство. Та девушка в его объятиях, она же как бы выглядела томно, словно ей нравилось происходящее. Но как только Царь Болот отпустил её, морок спал, и настоящие чувства – ужас, страх, паника – снова вернулись к ней. И тогда она стала выбираться из болота. Я помнила её резкие движения, перепуганные глаза. Может, те чувства, которые испытываю я, – это тоже морок? Может, я так же околдована?

– Поэтому ты пользуешься мороком? – спросила я. – Ты насылаешь чувства, которые человек не испытывает… И заставляешь его видеть то, что он хочет. И жертва верит в свои ощущения, верит своим глазам… Хотя на самом деле – это иллюзия. Обман чувств, обман зрения. Морок. Страшное слово. Я вспомнила, как искусные чары едва ли не заставили меня поверить в то, что мой муж мне верен и предан, что он ждёт моего возвращения.

– То есть, твоя любовь – это тоже в каком-то роде морок? – прошептала я. – Ты просто заставишь меня верить в то, чего не испытываешь? То есть, вдруг я в тебя влюблюсь. Я к тебе со всем сердцем, а ты мне в ответку морок кидаешь. Да, дорогая. И я тебя тоже! Так вот! Мне твоё «и я тебя тоже!» не нужно! Сыта я по горло «иятебятожами». Я их солить могу и на экспорт в промышленных масштабах толкать. Я не хочу больше обжигаться! Бегать за мужчиной со словами: «А ты меня любишь?» и замирать в ожидании ответа. Извини, но я устала от этого! Я отмахнулась, словно пыталась развеять чары, которые душным кольцом тумана сгустились вокруг меня.

– Если любить, то искренне! От сердца! Без «ятебятожиков», – продолжала я, отмахиваясь от чар. По-любому на мне морок! Иначе как объяснить то, что я испытываю к нему?

– И сними с меня наконец этот проклятый морок! – произнесла я. – Надоело уже! – Даже не подумаю, – послышался ответ. Он растворился вместе с туманом, а я вернулась в свою комнату.

– Так, мне нужно как-то попытаться снять морок. Но как? – прошептала я. – Комаров я насылать не умею. Но умею шампиньоны в лужах растить! Но чтобы снять морок?