Тайные близнецы Братвы

Глава 11 — Серж

Комната тускло освещена, тени скапливаются в углах и отбрасывают жуткие очертания на стены. Холод в воздухе кусает мою кожу, когда я толкаю тяжелую дверь, входя внутрь. Кьяра сидит в дальнем углу, ее поза напряжена, каждая линия ее тела кричит о неповиновении. Ее волосы свободно падают на плечи, резко контрастируя с плотной повязкой на руке — напоминанием о ее неудавшемся побеге.

Я закрываю за собой дверь, щелчок защелки эхом раздается в тишине. Ее глаза устремляются навстречу моим, горя огнем, который отказывается гаснуть. Даже здесь, в глубине моей территории, она держится как королева. Уголок моего рта приподнимается в ухмылке, когда я делаю шаг вперед.

— Удобно? — спрашиваю я, и мой тон пронизан сарказмом. — Надеюсь, условия проживания соответствуют твоим стандартам.

Ее челюсть напрягается, и она скрещивает руки на груди. — Небольшой сквозняк, но я справлюсь.

Я хихикаю, волоча стул по полу и ставя его прямо перед ней. Я опускаюсь на него, откидываясь назад с видом непринужденного доминирования. — Всегда такая остроумная, даже сейчас. Ты, кажется, не понимаешь реальности своего положения.

Ее губы кривятся в горькой улыбке. — О, я прекрасно это понимаю, Серж. Я в твоей власти. Разве это не то, что тебе нравится?

Ее слова — это вызов, бросающий мне вызов, поддающийся ее приманке. Вместо этого я изучаю ее, позволяя тишине тянуться между нами, пока она не начинает неловко ерзать.

— Ты пыталась убить меня, — говорю я наконец, голос мой тихий, но резкий. — Ты отравила меня и оставила умирать.

Она выпрямилась, глядя мне прямо в глаза. — Ты делал и хуже. Не веди себя так, будто ты невиновен в этом. Мы оба знаем, кто ты.

Я наклоняюсь вперед, положив локти на колени. — То, что я есть, не оправдывает того, что ты сделала.

Она горько смеется, и этот звук раздражает мои нервы. — Я сделала то, что должна была сделать. А что бы ты сделал на моем месте? Ой, погоди — не отвечай. Тебе не нужны гипотезы. Ты использовал меня, Серж. С самого начала я была просто пешкой в твоей игре. Средством для достижения цели.

Обвинение жалит, не потому что оно ложно, а потому что она так прямо его и заявляет. Я не пытаюсь отрицать. — Ты права, — говорю я, мой голос ровен. — Я действительно намеревался использовать тебя. Ты была рычагом, Кьяра. Инструментом для обретения власти, влияния, всего, ради чего я работал.

Она вздрагивает, ее маска на мгновение спадает. — И чем это делает тебя лучше меня? По крайней мере, я признаю, что я сделала.

Ее слова ранят сильнее, чем я хочу признать. Я выпрямляюсь на стуле, провожу рукой по волосам, собираясь с мыслями. — Я бы не убил тебя, — говорю я в конце концов, слова почти рычат. — Я привязался к тебе, Кьяра. Вопреки моему здравому смыслу, я заботился о тебе.

Ее глаза слегка расширяются, но она быстро скрывает свое удивление. — Заботился обо мне? — усмехается она. — Так ты это называешь? Играть в игры, лгать, манипулировать — ничто из этого не кажется мне заботой.

Моя челюсть сжимается, гнев бурлит под поверхностью. — Ты думаешь, я лгу?

— Я думаю, ты не знаешь, чего хочешь, — парирует она, повышая голос. — Ты не можешь решить, хочешь ли ты использовать меня или уничтожить.

Я резко поднимаюсь со стула, возвышаясь над ней, сокращая расстояние между нами. Она не вздрагивает, ее подбородок вздернут в вызове, когда я смотрю на нее сверху вниз. — Ты приняла это решение за меня, когда отравила меня, — холодно говорю я. — Ты выбрала войну, Кьяра.

Выражение ее лица колеблется, и на мгновение в ее глазах мелькает что-то вроде сожаления. — А как насчет тебя, Серж? Что ты выбрал, когда решил, что я просто еще одна фигура на твоей шахматной доске?

Вопрос висит в воздухе, тяжелый и удушающий. Мне хочется кричать, спорить, отрицать все это. Вместо этого я отступаю назад, отворачиваюсь от нее и провожу рукой по лицу. Она права. Я действительно решил использовать ее, но все сложнее. Она сложнее.

Я оглядываюсь через плечо, снова встречаясь с ней взглядом. — Я не ненавижу тебя, Кьяра, — признаюсь я, голос мой теперь тише. — Я должен, но не ненавижу. Я ненавижу то, что ты сделала, но не тебя.

Ее губы раздвигаются, но она ничего не говорит, огонь в ее глазах слегка тускнеет. Впервые с тех пор, как я вошел в эту комнату, я вижу в ее выражении что-то, кроме гнева. Она выглядит усталой, противоречивой, как будто ведет войну сама с собой.

— Ты меня не знаешь, — наконец говорит она едва слышным шепотом.

Я делаю шаг вперед, мой взгляд не дрогнул. — Я знаю достаточно.

Напряжение между нами — это живое, дышащее нечто, потрескивающее в тускло освещенной комнате, как буря, готовая разразиться. Я чувствую на себе взгляд Кьяры, дерзкий, как всегда, даже когда она сидит присев на край стула, ее плечи напряглись от едва скрываемого гнева. Сводит с ума то, как она все еще отказывается поклониться, даже после всего.

— Скажи это, — требую я, мой голос острый, как лезвие. — Признай, что ты проиграла.

Она откидывается назад, скрещивая руки на груди с ухмылкой, которая одновременно бесит и интригует меня. — Ты думаешь, что это конец, Серж? Ты думаешь, что, волоча меня обратно в Чикаго в цепях, ты победитель?

Я делаю шаг вперед, мой взгляд сужается. — Ты действительно не знаешь, когда заткнуться, да?

— Зачем мне это? — резко говорит она, вызывающе вскинув подбородок. — Что еще ты можешь сделать со мной, Серж, убить меня? Давай. По крайней мере, я буду свободна от тебя.

Ее слова зажигают во мне что-то первобытное, огонь, который я не могу сдержать. В два шага я возвышаюсь над ней, моя рука метнулась, чтобы схватить ее за горло. Ее глаза расширились, но не от страха. Там есть что-то еще — что-то более темное, более вызывающее. Это только подпитывает мою ярость.

— Ты хочешь, чтобы я тебя убил? — шиплю я, сжимая ее так, чтобы она задохнулась. — Не искушай меня, Кьяра. Ты так просто не умрешь. Пока я с тобой не закончу.

Ее руки взлетают, чтобы вцепиться в мое запястье, но она не отрывает взгляда. Даже когда ее дыхание становится поверхностным, она смотрит на меня, словно бросая вызов, чтобы я пошел дальше. Моя хватка слегка ослабевает, и я наклоняюсь, мой голос понижается до опасного шепота. — Ты не можешь решать, когда это закончится. Только я.

Я внезапно отпускаю ее, и она падает вперед, кашляя, втягивая воздух в легкие. Она смотрит на меня глазами, полными слез, и на мгновение мне кажется, что я сломал ее. Но затем она говорит, ее голос хриплый, но ровный.

— Ты такой же, как и все остальные, — говорит она. — Жестокий. Жадный до власти. Жалкий.

Я сжимаю челюсти и хватаюсь за спинку стула, заставляя себя сдержать свой гнев. — Жестокий? Может быть, но жалкий? Это твой брат, стучать на собственную кровь, чтобы спасти свое положение. Ты знаешь, что он практически умолял меня забрать тебя у него?

Ее лицо бледнеет, мои слова бьют ее, как физический удар. — Ты лжешь.

Я невесело рассмеялся, наклоняясь ближе. — Разве? Он пришел ко мне, Кьяра. Поднес тебя на блюдечке, потому что боится тебя. Боится, что ты затмишь его. Нечасто такой мужчина, как он, чувствует угрозу.

Боль в ее глазах несомненна, но она быстро скрывает ее гневом. — Это неправда. Лоренцо не стал бы…

— Неужели он не сделает этого? — перебил я ее, мой тон был пронизан насмешкой. — Посмотри правде в глаза, Кьяра. Единственный человек, которому ты когда-либо могла доверять — это Данте. И где он сейчас?

Она вздрагивает, сжимая кулаки на коленях. — Ты чудовище, — шепчет она, ее голос дрожит от эмоций.

Я отступаю назад, моя ухмылка исчезает, когда ее слова доходят до меня. — Может быть, так есть, — признаю я, мой голос холоден. — Я — монстр, который держит твою жизнь в своих руках. Помни об этом.

В комнате становится тихо, тяжесть наших слов тяжело висит в воздухе. Я смотрю в окно на густой лес, окружающий арендованный дом, залитый лунным светом. Это идеальное место, чтобы спрятать ее, пока я не смогу вернуть ее в Чикаго.

Она ерзает на стуле, опускает взгляд на колени, словно ей наконец-то нечего сказать. На какой-то краткий миг я почти чувствую укол вины. Почти.

— Зачем ты это делаешь? — тихо спрашивает она, нарушая тишину. — У тебя уже все есть. Что ты можешь выиграть, оставив меня здесь?

Я делаю глубокий вдох, барабаня пальцами по спинке стула. — Месть, — просто говорю я. — Ты пыталась убить меня, Кьяра. Ты предала меня. Ты не сможешь уйти от этого.

Она вскидывает голову, глаза снова сверкают. — Ты думаешь, если затащишь меня обратно в Чикаго, все исправишь? Думаешь, это снова заставит тебя почувствовать себя цельным?

— Дело не в том, чтобы чувствовать себя целостным, — отвечаю я, мой голос тверд. — Дело в том, чтобы никогда не забывать, в чьих руках власть.

Она горько смеется, качая головой. — Власть. Это все, что тебя волнует, не так ли?

Я не отвечаю. Вместо этого я поворачиваюсь и иду к двери, останавливаясь с рукой на ручке. — Отдохни немного, — говорю я, не оглядываясь. — Завтра мы уезжаем в Чикаго.

Ее резкий вдох говорит мне, что она этого не ожидала, но она не протестует. Когда я выхожу в коридор, я не могу избавиться от ощущения, что это еще далеко не конец. Кьяра Винчи, возможно, пока под моим контролем, но я знаю, что ее лучше не недооценивать.

Война между нами только началась.

Дверь за мной закрывается с тяжелым щелчком, обрывая напряжение комнаты и обжигающий взгляд Кьяры. В доме тихо, если не считать слабого гудения центрального отопления, но я знаю, что Роман ждет меня в коридоре. Его тень тянется по стене, когда я приближаюсь, его выражение лица тщательно отрешенно.

— Ты выглядишь ужасно, — говорит Роман, отталкиваясь от стены, чтобы выпрямиться. — Не ожидал, что она будет так сопротивляться.

Я бросаю на него сердитый взгляд, воспоминание о ее неповиновении все еще свежо в моей памяти. — Ей повезло, что она еще дышит.

Роман хрюкает, скрещивая руки на груди. — Тебе нужно проверить ее ногу, Серж.

— Не здесь. Пока не вернемся в Чикаго.

Роман хмурится, его беспокойство очевидно. — Ты не можешь ждать так долго. Этот порез может занести инфекцию. У нас в городе есть парень…

— Я сказал нет. — Мой голос прорезает коридор, словно кнут, и Роман захлопывает рот, хотя напряжение в плечах остается. — Я никому здесь не доверяю. Не в этом.

Роман разжимает губы, чтобы ответить, и я резко отвечаю: — Заткнись. Кьяра могла это услышать, и мне не нужно, чтобы она знала больше, чем нужно.

Роман долго смотрит на меня, его челюсти сжимаются. — Ты играешь с огнем, Серж. Надеюсь, ты знаешь, что делаешь.

Я подхожу ближе, понижая голос до опасного шепота. — Я точно знаю, что делаю. А теперь брось это.

Он резко выдыхает, но кивает, аргумент замирает на губах. — Ладно, но дай мне хотя бы еще раз взглянуть на нее, прежде чем мы уйдем.

Я коротко киваю, прислоняясь к стене, когда Роман исчезает в другой комнате.

Мои мысли перемещаются к Кьяре, пока я жду. Ее непокорность, ее огонь — даже когда ее загоняют в угол, она отказывается сломаться. Это бесит и пленяет одновременно.

Роман возвращается с небольшой аптечкой в руке, его шаги размеренны. — Ей повезло, что она не раздробила ногу полностью, — бормочет он, качая головой, и ставит аптечку на боковой столик. — Она не сломана, но я должен убедиться, что она готова к путешествию.

— Ладно, — резко отвечаю я, — лишь бы она могла по нему ходить, с ней все в порядке.

Глаза Романа слегка сужаются, его разочарование очевидно. — Ты играешь в опасную игру, Серж. Ей нужно надлежащее лечение. Что будет, если станет хуже?

Я отталкиваюсь от стены, подхожу к нему ближе. — Она не уйдет из виду, Роман. Ни по какой причине. Как только вернемся, мы с этим разберемся. До тех пор мы будем держать ее здесь. Никакого внешнего вмешательства.

Роман резко выдыхает, что-то бормоча себе под нос, открывая набор. — Хорошо. Не вини меня, если ее состояние ухудшится.

Я пропустил его комментарий мимо ушей, сосредоточившись вместо этого на слабых звуках, доносящихся из ее комнаты. Она не спит, вероятно, варится в собственных мыслях. Возможно, ей больно. Я подавляю проблеск беспокойства, который пытается вырваться на поверхность. Речь идет не о сострадании. Речь идет о контроле.

— Она в порядке, — говорю я, в основном себе. Роман смотрит на меня, выражение его лица невозможно прочесть.

— Ты должен хотя бы проверить ее, — наконец говорит он, его голос тихий, но резкий. — Она никуда не денется на этой ноге, но если ты серьезно настроен притащить ее обратно в Чикаго целой и невредимой, тебе придется сохранить ей жизнь.

Я ухмыляюсь, холодность в выражении моего лица намеренная. — Дай-ка я на нее посмотрю.

Я толкаю дверь в ее комнату без стука, тяжелый скрип прорезает тишину. Кьяра опирается на кровать, вытянув перед собой ногу. Ее глаза бросаются на мои, настороженные и острые, но она ничего не говорит.

— Как нога? — спрашиваю я тоном, граничащим с насмешкой.

Она поднимает подбородок, вызов выгравирован в каждой черте ее лица. — Больно, как в аду. Спасибо, что спросил.

Я подхожу ближе, мой взгляд падает на плохо забинтованную повязку вокруг ее бедра. Импровизированная работа, которую Роман проделал в машине ранее, держит, но этого далеко не достаточно. — Ты должна быть благодарна, что она все еще прикреплена.

Ее губы изгибаются в холодной улыбке. — Благодарна… мне также поблагодарить тебя за то, что ты сбил меня с дороги?

Я приседаю возле кровати, мой взгляд прикован к ее глазам. — Ты можешь отблагодарить меня, оставшись в живых достаточно долго, чтобы пожалеть о своем выборе.

Она смотрит на меня, ее неповиновение непоколебимо даже в ее уязвимом состоянии. — Ты меня не напугаешь, Серж.

— Лгунья. — Мой голос тихий, но резкий. — Я вижу это по твоим глазам, Кьяра. Ты прекрасно знаешь, на что я способен.

Она не отвечает, ее челюсти сжимаются, когда она смотрит в сторону. Я тянусь за аптечкой, которую принес с собой, достаю свежие бинты и антисептик. — Не двигайся, — командую я, мой голос не оставляет места для возражений.

К моему удивлению, она подчиняется, хотя ее тело напряжено, когда я снимаю старую повязку. Рана под ней опухла и воспалена, глубокая рана — суровое напоминание о том, как близко она была к потере чего-то большего, чем просто своей гордости.

— Выглядит не очень, — бормочу я, нанося антисептик на ватный тампон. Она шипит, когда он касается кожи, ее кулаки сжимают простыни. — Тебе повезло, что не стало хуже.

— Повезло, — горько повторяет она. — Это одно слово для этого.

Я поднимаю на нее взгляд, моя рука на мгновение замирает. — Почему, Кьяра? — Вопрос вырывается прежде, чем я успеваю его остановить, край любопытства пронизан чем-то более темным. — Зачем проходить через все это… стоило ли оно того?

Ее взгляд встречается с моим, не дрогнув. — Тебе не понять.

Я наклоняюсь ближе, намеренно приближаясь. — Испытай меня.

На мгновение мне кажется, что она может ответить, но она молчит, ее губы сжимаются в тонкую линию. Я заканчиваю обматывать ее ногу, затягивая повязку ровно настолько, чтобы она резко вздохнула.

— Отдохни, — говорю я, стоя и возвышаясь над ней. — Тебе это понадобится для завтрашней поездки.

Ее глаза слегка расширяются, на лице отражается паника. — Ладно. Чикаго. — Она качает головой, пытаясь сесть прямее, несмотря на боль. — Ты не можешь вернуть…

— Я могу и буду, — прерываю я, мой тон не оставляет места для спора. — Ты закончила бегать, Кьяра.

Ее выражение лица становится жестче, но в ее глазах мелькает что-то еще — страх, может быть, или смирение. Я разворачиваюсь на каблуках, направляясь к двери. Роман ждет меня в коридоре, скрестив руки и мрачно глядя на меня.

— Она выглядит неважно, — говорит он, кивая в сторону комнаты. — Ты уверен?

— Она будет жить, — холодно отвечаю я. — Это все, что имеет значение.

Роман резко выдыхает, его неодобрение очевидно, но он не настаивает. — Надеюсь, ты знаешь, что делаешь, Серж.

— Я тоже, — бормочу я себе под нос, чувствуя, как тяжесть ситуации давит на меня, когда я ухожу.