Измена. Сквозь осколки прошлого (СИ)

Глава 2

Виктория

Я лежу в темноте и слушаю его дыхание. Ровное, спокойное. Денис спит крепко, как всегда. Я помню времена, когда его присутствие рядом успокаивало. Когда я засыпала под звук его сердцебиения, прижавшись к плечу. Когда просыпалась от его поцелуев, а не от собственных кошмаров.

Сейчас каждый его вдох как удар. Каждое движение во сне — предательство.

Чужая помада. Чужие волосы. Чек из ресторана.

Я поворачиваю голову и смотрю на его профиль в лунном свете. Знакомые черты — прямой нос, который я целовала тысячи раз, губы, шептавшие мне "люблю" пятнадцать лет подряд. Эти же губы целовали её. Говорили ей те же слова, что мне.

Или другие?

Что он ей говорит? "Ты не похожа на мою жену"? "С тобой я чувствую себя живым"? "Она меня не понимает"?

Все банальные фразы изменников. Я читала статистику — восемьдесят процентов мужчин повторяют одни и те же оправдания. Денис не оригинален даже в предательстве.

Цифры на будильнике показывают час ночи. Завтра — сегодня уже — у меня две операции. Шунтирование и замена клапана. Сложные случаи, требующие полной концентрации. А я лежу и думаю о помаде.

Встаю. Тихо. Босиком иду в гостиную.

Его телефон на зарядке у дивана. Беру. Экран загорается от прикосновения. Код доступа. Раньше я знала его пароль — дата нашей свадьбы, 1507. Ввожу. "Неверный пароль."

Пробую день рождения Даши. "Неверный пароль."

Мой день рождения. "Неверный пароль."

Сердце колотится. Когда он сменил? И на что?

Пробую его день рождения. "Неверный пароль." Ещё раз блокировка на минуту.

Ставлю телефон обратно. Руки дрожат.

Он сменил пароль. Первый раз за пятнадцать лет брака у меня нет доступа к его телефону. Потому что там то, что я не должна видеть.

Иду на кухню. Наливаю воды. Холодная жидкость обжигает пустой желудок. Когда я ела последний раз? Вчера утром, кажется. После находки помады аппетит пропал.

Ноутбук.

У Дениса есть рабочий ноутбук. Он оставляет его на кухонном столе, когда работает дома. Открываю крышку. Экран загорается. Пароль... Тот же, что был на телефоне раньше? 1507?

Вхожу.

Рабочий стол аккуратный — папки с документами, иконка банка. Банк-клиент. У нас общий счёт, плюс его личный. Он всегда был финансистом в семье — я зарабатываю, он инвестирует. "Доверяй профессионалу", — шутил он.

Доверяла.

Нажимаю на иконку банка. Логин сохранён автоматически — Denis_Larin. Пароль? Тот же 1507? Или он поменял и здесь?

Ввожу. Вхожу.

Личный кабинет загружается. Основной счёт, зарплатный — знакомые цифры. Инвестиционный портфель. И... ещё один счёт. "Дополнительный". Когда он его открыл?

Кликаю. История операций.

И вижу.

Перевод 15 000 рублей. Получатель: Ковалёва Инга Николаевна. Дата: вчера.

Вчера он пришёл домой в одиннадцать. Сказал — аврал на работе.

Листаю выше. 12 000 рублей. Ковалёва Инга Николаевна. "Подарок". Неделю назад.

8 000 рублей. "Ресторан". Две недели назад. Тот самый чек, что я нашла в кармане.

Прокручиваю историю. Месяц назад. Два месяца.

Сумма в 50 000 рублей. "Помощь".

Что за помощь? 25 000. "Украшение".

Он покупал ей украшения. На наши деньги. На деньги, которые я зарабатываю, стоя у операционного стола по двенадцать часов.

Листаю дальше. Дрожат руки, тяжело дышать. 80 000 рублей. "Отпуск". Три месяца назад.

Три месяца назад я предложила Денису съездить куда-нибудь вместе. "Устал, — сказал он. — Давай лучше дома отдохнём". А сам ездил с ней.

Куда?

Ещё дальше. Полгода назад. Год.

Год назад начались переводы. Мелкие сначала — 3 000, 5 000. "Одежда", "косметика", "такси".

Он содержал её.

Я считаю в уме, складывая суммы. Сердце останавливается.

За год — больше миллиона рублей.

Миллион рублей я заработала двумястами операциями. Спасёнными жизнями. Бессонными ночами в реанимации. А он тратил их на свою любовницу.

На экране мелькают даты. Я помню некоторые. 15 апреля — 30 000 рублей, "Отель". В тот день была моя презентация в министерстве здравоохранения, новый метод лечения. Я вернулась домой в восторге, хотела поделиться. Денис сказал: "Устал, расскажешь завтра". Он был усталым от неё.

Я откидываюсь на спинку стула. В ушах звенит.

Год. Целый год он врал мне в глаза. Говорил "люблю", целовал на ночь, завтракал со мной, играл с Дашей — и всё это время у него была другая жизнь. Настоящая.

А я была... чем? Прикрытием? Привычкой? Источником доходов?

Открываю ещё одну вкладку. Выписка по зарплатному счёту, куда перечисляют мою зарплату. Денис имел к нему доступ как доверенное лицо. Смотрю историю.

Каждый месяц, на следующий день после поступления моей зарплаты, часть суммы переводилась на его дополнительный счёт. Тот самый, с которого он содержал Ингу.

Он крал мои деньги, чтобы платить любовнице.

Сколько раз он говорил: "Дорогая, давай не будем тратиться на ресторан, лучше дома поужинаем"? А сам водил её в "Панораму" за восемь тысяч.

Сколько раз я отказывалась от покупок: "Дорого, потом купим"? А он в тот же день покупал ей украшения за пятьдесят тысяч.

В горле встаёт ком. Хочется закричать, разбить что-то, ударить по клавишам ноутбука. Но я сижу тихо в тёмной кухне, смотрю в светящийся экран и считаю цену своего унижения.

Миллион рублей за год.

Кто она такая, эта Инга Ковалёва, что стоит миллион моих рублей?

Открываю поисковик. Ввожу её имя. Соцсети всё расскажут.

И рассказывают.

Инга Ковалёва, 29 лет. Аналитик в той же компании, где работает Денис. Фотографии: длинные тёмные волосы (те самые, что я нашла на подушке), яркий макияж, дорогая одежда. Молодая, красивая, ухоженная.

На мои деньги ухоженная.

Листаю её страницу. Фотографии из ресторанов — узнаю "Панораму", "Астерию", другие дорогие места. Фото украшений, сумок, путёвок. Отпуск в Турции три месяца назад — те самые 80 тысяч.

На одной фотографии — мужская рука. Безымянный палец без кольца. У Дениса есть привычка снимать обручальное кольцо, когда моет руки. "Мешает", — говорит.

Теперь понимаю, когда именно оно мешает.

Пролистываю дальше. Комментарии под фото. "Какой красивой парой вы с Д. смотритесь!" "Д." — Денис, конечно. Они не скрывают отношения от коллег. Скрывают только от меня.

Интересно, все в их офисе знают? Смотрят на меня с жалостью на корпоративах? "Бедная жена Дениса, даже не подозревает".

Подозревала. Просто не хотела видеть.

Закрываю ноутбук. В кухне снова темно. Только холодильник гудит, да часы на плите показывают 02:47.

Встаю. Иду в спальню. Денис лежит на том же месте, в той же позе. Спокойный, безмятежный. Ему хорошо спится. Совесть не мучает.

Ложусь обратно. Смотрю в потолок.

Миллион рублей. Год лжи. Пятнадцать лет брака перечёркнуты.

Что теперь?

Могу сделать вид, что ничего не знаю. Продолжать жить в этом театре. Он будет работать допоздна, а я — делать операции и воспитывать дочь. Идеальная семья.

Могу устроить скандал. Потребовать объяснений. Выгнать его. Развестись.

Могу... что? Бороться за него? Как? Стать моложе, ярче, доступнее?

Я поворачиваюсь на бок, спиной к Денису. Больше не хочу видеть его лицо.

В груди что-то рвётся. Не сердце — что-то глубже. Вера. В нас. В семью. В то, что пятнадцать лет что-то значили.

Завтра утром он проснётся, поцелует меня в лоб, скажет "доброе утро, дорогая", позавтракает и уедет на работу. К ней.

А я пойду в больницу и буду спасать чужие жизни, потому что свою спасти не могу.

Цифры на будильнике меняются. 02:58. 02:59. 03:00.

Через три часа подъём. Душ, кофе, дорога в клинику. Операция. Потом ещё одна. Потом домой, ужин, проверка уроков Даши, и снова эта кровать. Рядом с человеком, которого я больше не знаю.

Или не знала никогда?

Может, он изменял и раньше? Может, Инга не первая? Может, все пятнадцать лет я жила с призраком, а настоящий Денис был где-то ещё, с кем-то ещё?

Я закрываю глаза. Пытаюсь заснуть. Но в голове крутятся цифры. 15 000. 12 000. 50 000. 80 000.

Миллион рублей за год лжи.

И я не знаю, что дороже — деньги или правда.

Но знаю одно: завтра всё изменится.

Потому что я больше не могу лежать рядом с человеком, который покупает любовь за мои деньги.

Я открываю глаза. Смотрю на потолок. В груди пустота, но почему-то стало легче дышать.

Решение созрело.

Завтра я узнаю, кто такая Инга Ковалёва.

И что Денис собирается делать со своей двойной жизнью.

Но сначала — операции. Люди рассчитывают на меня. Их жизни в моих руках.

В отличие от моей собственной.