— Здесь у вас есть два варианта, мистер Де Беллис, — говорит самоуверенный детектив с такой мерзкой улыбкой, что мне хочется разрезать его гребаную физиономию. — Первый — вы отправляетесь в тюрьму минимум на десять лет. — Он поднимает палец, а затем добавляет второй для пущей драматичности. — Второй — вы даете нам нужную информацию о своих друзьях и выходите на свободу. — Затем он подталкивает ко мне через стол пару бумаг.
Первая — фотография Алекса Манчини, вторая… моего гребаного брата.
Я откидываюсь на спинку стула. Мои руки прикованы наручниками к столу, а лодыжки скованы цепями. Похоже, они считают меня особо опасным.
Хорошо. Им стоит меня таким считать.
Я улыбаюсь, не выказывая этим ублюдкам, стоящим передо мной, ни капли настоящих эмоций. Я не дурак. Я не произнес ни слова с тех пор, как они защелкнули наручники на моих запястьях. И не собираюсь.
В голове всплывает лицо Дейзи. Неужели я действительно могу оставить ее на десять лет?