Моя сладкая певчая птичка

ГЛАВА 5

МИЯ

— Идеально, — говорит Себастьян, кружа вокруг меня. — Просто идеально.

Он, кажется, не замечает или ему безразлично, что мои волосы распущены. Вместо этого он потирает руки, облизывает красные губы и одобрительно улыбается.

— Кэмерон, проводи Дейзи обратно в её комнату. Ты можешь привести её сюда завтра, чтобы она снова нанесла макияж Мии, — приказывает он, обращаясь не к Дейзи, а к Кэмерону, своему телохранителю или лакею, кем бы он ни был. — Пойдём, — говорит он мне, его пальцы будто приглашают меня следовать за ним.

Я колеблюсь, смотрю на себя в зеркало и вижу кого-то другого. Кого-то с идеальным макияжем и идеальной причёской. Кого-то, кто не похож на меня. Но потом я вспоминаю, что сказала Дейзи, и, как бы мне ни было больно, я встаю на ноги и подхожу к Себастьяну, чтобы взять его протянутую руку.

— Я хочу провести для тебя экскурсию, не возражаешь? — Предложил Себастьян, не дожидаясь моего ответа. Он открыл дверь и пропустил Дейзи и Кэмерона вперёд себя.

Его кожа была горячей, влажной и липкой, и на мгновение меня охватила надежда, что он болен. Возможно, смертельно болен. Я представила, как он лежит в постели, слабый и искалеченный, неспособный сделать что-то большее, чем поднять голову с подушки.

Я улыбнулась этой фантазии и последовала за ним в тёмный коридор. Светильники были равномерно распределены по стенам, но их свет был тусклым, и моим глазам потребовалось некоторое время, чтобы привыкнуть к нему. Коридор был узким, а стены украшали старые фотографии, отбрасывающие странные тени на лица. На меня смотрели разные версии Себастьяна.

На одной из фотографий он был с вьющимися волосами и милой улыбкой, его пухлая рука сжимала поводья лошади. На другой — чуть старше, с холодными голубыми глазами, он смотрел прямо в камеру… Себастьян, обняв спинку стула, на котором восседает царственная женщина с золотистыми волосами, сидит за пианино, закрыв глаза и запрокинув голову, полностью погружаясь в музыку. Вокруг так много фотографий, что я теряю счёт, когда следую за ним, а его рука всё ещё горит в моей, словно приклеиваясь.

Мы протискиваемся через дверной проём, спускаемся по лестнице и проходим ещё через несколько коридоров и дверей, пока я не начинаю путаться. Я даже не представляю, как вернуться в свою комнату или какой путь приведёт к свободе. Себастьян рассказывает об истории своей семьи и знаменитых лошадях, которые вышли из их конюшен, но я не обращаю на это внимания. Мои глаза жадно осматривают каждую открытую дверь, каждый проход в надежде хотя бы мельком увидеть, что происходит снаружи. Дверь. Открытое окно. Свободу.

Он останавливается перед двойными черными дверями и поворачивается ко мне с горящим взглядом.

— Ты готова? — Спрашивает он с волнением. — Это моя любимая комната во всем особняке. Она всегда была моей, но теперь она станет и твоей тоже. Только когда я буду с тобой, конечно.

Он отпускает мою руку, и на мгновение мне хочется убежать. Но бежать некуда, и так же быстро, как он отпустил меня, он снова берет меня за руку, и двери распахиваются перед нами.

— Мы в моей музыкальной комнате, — говорит он, и мы оказываемся внутри.

Он буквально затаскивает меня внутрь, увлекая за собой к центру комнаты. Двери за нами закрываются, и я ощущаю, как по телу пробегает дрожь. Но затем я вновь открываю глаза и с изумлением оглядываюсь вокруг.

Помещение, размером с бальный зал, наполнено музыкальными инструментами. Главным из них является рояль, тускло мерцающий под люстрой и отражающий капли света. Остроконечный потолок возвышается в центре, с выступающими черными балками, которые ведут к замысловатой лепнине, повторяющей ту, что украшала потолок моей комнаты, но в гораздо большем масштабе. Стены отделаны золотом, а пол выложен черно-белыми плитками, как на шахматной доске.

Я медленно поворачиваюсь, рассматривая виолончели, стоящие на подставках, барабанные установки, расставленные в углу, скрипки, развешанные по стенам, флейты и духовые инструменты. В одном углу даже стоит арфа.

— А ты что думаешь? — Он прогуливается по своему королевству, широко раскинув руки, и на его лице расцветает улыбка. — Разве это не прекрасно?

Я не могу сдержать своего восхищения, когда смотрю на это произведение искусства. Это поистине прекрасное творение, каждый инструмент излучает свой собственный свет, сливаясь с остальными, создавая настоящий шедевр.

— Очень красиво, — вздыхаю я.

На мгновение я забываю о том, зачем я здесь и что он сделал со мной прошлой ночью. Я просто наслаждаюсь красотой, чувствуя себя маленькой и незначительной в этом огромном пространстве.

— Это моя страсть, — говорит он, подводя меня к пианино. — Это часть меня. То, что живёт внутри. — Он отпускает мои руки, чтобы сесть за инструмент, его пальцы переплетаются и хрустят, прежде чем коснуться клавиш. — И я знаю, что в тебе это тоже есть. Это то, что впервые заговорило со мной, когда я услышал твоё пение. Я знал, что это было там, горело в тебе так же, как и во мне. Музыка говорит с твоей душой.

Он начинает играть, его пальцы легко скользят по клавишам, а тело покачивается в такт музыке, которая заполняет пространство и проникает в мой разум. Я узнаю знакомые классические мелодии, но не могу понять, что это за произведение.

— Тебе нравится Шопен? — Я подхожу ближе, и он быстро похлопывает по сиденью, жестом приглашая меня сесть рядом с ним. Его пальцы снова касаются клавиш, не пропуская ни одной ноты.

— Я слышала о нем, — говорю я, подбирая подол платья и усаживаясь рядом с ним.

— Ты слышала о нем? — Спрашивает он, смеясь. — Наверняка ты знаешь о нем больше, чем просто слышала. Ты не узнаешь эту мелодию? Это «Ноктюрн», девятый опус, номер два. Она очень хорошо известна.

Его игра становится громче, когда пальцы ударяют по клавишам, прежде чем снова замедлиться. Он продвигается вверх по фортепиано, чередуя высокие ноты, пробегая взад и вперёд, а затем медленно спускается вниз и мягко заканчивает, выжидающе глядя на меня.

— Ты очень хорош.

— Я должен быть таким, учитывая все деньги, которые моя мать тратила на репетиторов. — Он снова смеется.

В этих стенах он словно становится другим человеком. Все такой же загадочный и мрачный, но с более мягкой стороны. Здесь он мне почти нравится.

— Но ничто не может сравниться с искренним талантом и страстью. И это то, что у тебя есть. Это то, что привлекло меня в тебе и подсказало мне, что ты создана для меня.

— Но я почти ничего не смыслю в музыке.

Он хмурится.

— Это неправда. Я видел, как ты давала уроки игры на фортепиано той маленькой девочке.

— Либби? — Спрашиваю я, а потом проклинаю себя за то, что назвала ему ее имя. — Она просто ребенок, за которым я присматривала по пятницам, пока её родители работали. Я искала что-нибудь в интернете, а потом учила ее. У нас было время только на колыбельные.

Его руки возвращаются к пианино, и красота ещё одной знакомой мелодии наполняет комнату.

— Дебюсси, — отвечает он на мой невысказанный вопрос. — Лунный свет.

Я сижу в тишине, пока он играет, и удивляюсь, как этот человек, наделённый таким талантом и страстью, может быть настолько жестоким, полагая, что может кем-то владеть. Его тело раскачивается в такт музыке, и на моих глазах появляются слезы от ее очарования. Его пальцы словно порхают по клавишам, и я затуманенным взором смотрю на него, поражаясь его таланту. Его глаза открываются и закрываются, грудь поднимается и опускается в ритме песни. Он настолько погружен в музыку, что выглядит почти красивым. Почти…

Когда он заканчивает, мы сидим в тишине, его руки лежат на клавишах, но не двигаются. Тишина кажется тяжелой и тягостной из-за отсутствия звука. Себастьян прижимается ко мне всем телом, и его тепло проникает под мою кожу.

— Знаешь, — тихо говорит он, — однажды Моцарт сказал, что «Музыка не в нотах, а в тишине между ними». — Он наклоняется ко мне, его дыхание касается моей щеки. — Ты чувствуешь это? То, что находится между ними?

Мой подбородок дрожит, когда я киваю в знак согласия, ощущая себя одновременно и пойманной в ловушку, и свободной.

— Говори! — Рявкает он.

Я подскакиваю, поражённая произошедшей в нем переменой.

— Да… — Я замолкаю, раздумывая, как его назвать. Себастьян, это имя, которое приходит на ум само собой, единственное, под которым я его знаю. Но Себастьян кажется таким официальным, таким напряженным. — Да, Джуниор, — решаюсь я, — я чувствую это.

Он резко вскакивает на ноги, отодвигая табурет от пианино и заставляя меня упасть на полированный пол.

— Где ты слышала это имя? — Шипит он, возвышаясь надо мной.

— Д-Дейзи. Она сказала, что все тебя так называют.

В его глазах пылает такая ярость, что я испугавшись, начинаю пятиться назад по гладкому полу. Мои ноги путаются в складках красного платья.

— Никогда больше не смей называть меня так! Это не моё имя, — гремит он, приближаясь ко мне, и каждый его шаг эхом отражается от стен. — Я Себастьян, а не Джуниор. Джуниор — это оскорбление, которое подразумевает, что я менее значим, чем мой отец. Я презираю это. Этот человек по сравнению со мной — просто глупец. Просто сын богачей, не более того. Ты будешь называть меня Мастер, поняла?

Его приближение заставляет моё сердце учащённо биться от страха. Я продолжаю попытки убежать, пятясь назад по полу, но ткань моего платья скользит под ногами, и я не могу сдвинуться с места. Спрятаться негде.

— Нет, — поправляет он. — Девочки называют моего отца «Мастер». Я не хочу, чтобы ты напоминала мне об этом человеке, когда мы наедине. Зови меня «Маэстро».

— Пожалуйста, — умоляю я, невольно поднимая руку к шее. — Пожалуйста, не причиняй мне больше боли.

— Больше? — Он смеётся, но вместо прежнего беззаботного смеха его голос полон злобы. — Прошлой ночью я едва коснулся тебя. Я был милым, пытался доказать своему отцу, что могу контролировать себя, но с меня хватит.

Он хватает меня за волосы, и я поднимаю руки, чтобы немного ослабить давление на кожу головы, пока он тащит меня по полу.

— Теперь я буду делать все по-своему, потому что ты явно ничему не учишься. Обучение Райкера было бесполезным. Мне следовало бы понять, что лучше не позволять кому-то другому делать то, что могу сделать только я.

Он тащит меня обратно к пианино и отпускает мои волосы, чтобы вытащить из кармана полоску материи. Резко подняв меня на ноги, он разворачивает меня и заламывает мне руки за спину, снова и снова обматывая мои запястья шёлком, пока они не становятся болезненно тугими.

Рывком повернув меня к себе лицом, он прижимает меня вплотную к своему твёрдому телу, наклоняет голову и шипит мне на ухо:

— Это только начало. Возможно, тебе понравится что-то более современное и более тёмное, моя сладкая певчая птичка.

С этими словами он резко хватает меня за вырез платья и рвёт его посередине, открывая мою грудь и обнажая мое тело.

— Так-то лучше, — произнёс он, нежно проводя языком по моей ключице. — Теперь я могу видеть тебя. Я могу наслаждаться твоим вкусом.

Откинувшись на спинку стула у рояля, он хлопнул в ладоши и крикнул в тишину:

— Свет! — Комната погрузилась в темноту, освещённая лишь одним прожектором, направленным на рояль. Часть света падала на моё тело, заставляя мою кожу светиться, отражаясь от него.

Себастьян начал играть. Его пальцы порхали по клавишам, извлекая смелые и громкие аккорды, которые заставляли мое сердце трепетать. Он бросил на меня мельком взгляд, закрыл глаза и снова и снова брал высокие ноты, подчёркивая их мощью басов.

Когда мелодия становится почти нежной, моя кожа покрывается мурашками, а более мягкие звуки проникают в мой разум и эхом отдаются во мне, наполняя меня страхом перед тем, что будет, когда музыка закончится. Пока моё сердце колотится, его игра становится громче, прежде чем замедлиться к концу. И вот, не остаётся ничего, кроме отголосков последней ноты.

Я дрожу, мои соски напрягаются от страха, а кожу покалывает от ужаса. Не осознавая, я закрыла глаза, слишком напуганная, чтобы открыть их и встретиться с его ледяным взглядом, проникающим в самую душу.

Затем я услышала, как скрипнул отодвигаемый стул, и я упала на колени, склонив голову в знак покорности. Я надеюсь, что мои действия смогут его успокоить. Его шаги, отдающиеся громким эхом, приближались ко мне, и вот он уже рядом. Его палец нежно касается моего подбородка, заставляя меня поднять глаза.

— Посмотри на меня, — говорит он, и его голос звучит повелительно, но уже более мягко, чем раньше.

Я медленно поднимаю взгляд, начиная с его блестящих черных ботинок и идеально отглаженных брюк, затем на тёмную рубашку, которая великолепно облегает его скульптурное тело. Пуговицы на рубашке расстёгнуты, открывая лишь намёк на мраморную кожу, и наконец, я встречаюсь с его глазами. Они блестят в темноте, такие холодные, но в то же время полные огня.

— Да, маэстро, — шепчу я, и мой голос теряется в тишине.

Он нежно обхватывает мою щеку, проводит большим пальцем по подбородку, а затем погружает его в мой рот. Прижав палец к задней стенке моего горла, он заставляет меня подавиться, после чего вытаскивает его и проводит рукой по ткани моего платья, распахивая его ещё шире.

— Хорошо, моя маленькая певчая птичка, очень хорошо, — говорит он. — Это все, о чем я прошу тебя. Послушание. Подчинение.

Он встает позади меня, прижимаясь всем телом к моей спине. Его руки обхватывают мою талию и поднимаются вверх, нежно обхватывая каждую грудь. В этом положении он продолжает массировать мою плоть, нежно покручивая и теребя мои соски, перекатывая их между пальцами. От его прикосновений внутри меня разгорается огонь, а между ног скапливается влага.

Себастьян придвигается ближе, и я ощущаю его силу между своими скованными руками. Он двигает бёдрами, вжимаясь в меня, и я закрываю глаза, желая полностью отдаться ему. В тишине слышно только звук его дыхания и моего собственного. Но темнота возвращает меня в ту ночь с Марселем, когда он точно так же стоял за моей спиной, его пальцы исследовали моё тело, исследуя каждую его часть.

Я резко открываю глаза и смотрю на пятно света на рояле. Одна из рук Себастьяна скользит вниз по моему телу, по животу и между ног. Он стонет, и дрожь пробегает по моей шее.

— Такая влажная, — бормочет он. — Ты такая влажная для меня.

Одинокая слезинка скатывается по моей щеке, когда я осознаю правду. Я умоляю своё тело не предавать меня, но то, как оно реагирует на его прикосновения, только усиливает это чувство.

Но, по крайней мере, это лучше, чем боль.

Его палец нежно ласкает мой клитор, прежде чем проникнуть внутрь. Я задыхаюсь от удовольствия, и его член пульсирует рядом со мной. Он двигает бёдрами, имитируя вход в меня, и стоны удовольствия срываются с его губ.

Его руки на мгновение опускаются, пока он возится со своими штанами, стягивая их и выходя из них. Затем он возвращается ко мне, и его обнажённый член трётся о мои пальцы.

— Раздвинь ноги. Прижмись ко мне. — Говорит он, и его пальцы снова находят меня.

Я делаю то, что он просит, не желая вызывать его гнев. Он вводит ещё один палец, погружая их туда и обратно, и моя влага издаёт хлюпающий звук, который сливается с музыкой нашего дыхания.

— Прикоснись ко мне, — требует он, крепче прижимаясь ко мне. — Возьми меня в свои руки. Обними меня.

С трудом преодолевая внутреннее сопротивление, я обвиваю его член пальцами, и он использует это движение, чтобы стимулировать себя.

— Я собирался причинить тебе боль, моя певчая птичка, добавить немного грубости к сладости твоего голоса, но твоя покорность смягчила моё сердце. Я хочу, чтобы ты кончила для меня. Я хочу ощутить твоё освобождение на своих пальцах, а потом я собираюсь облизать их дочиста.

Его пальцы внутри меня, его ладонь нежно ласкает мой клитор, но именно звук его голоса доводит меня до предела. Такой мрачный. Такой соблазнительный. Такой неправильный.

Напряжение нарастает. Оно растёт и растёт, пока не вспыхивает наслаждение, разливаясь по моему телу подобно искрам фейерверка, озаряющим ночное небо.

Я плачу, когда достигаю кульминации. Крупные слезы стекают по моим щекам и падают на грудь. Его пальцы исчезают, оставляя после себя ощущение опустошённости.

— Хорошая девочка, моя сладкая певчая птичка, — шепчут его губы, нежно касаясь моего уха. Затем звук его посасывания заменяет слова, когда он облизывает свои пальцы. Его член пульсирует между моими пальцами, пока он двигается между ними, покачивая бёдрами взад-вперёд. Я слышу, как он вдыхает и задерживает дыхание, когда его темп ускоряется, а затем он начинает биться в конвульсиях, выплёскивая тёплую жидкость на мои руки.

Схватив меня за плечи, он разворачивает меня к себе, прижимая свои губы к моим. Я пробую себя на вкус, когда он овладевает моим ртом, и издаю стон, ощущая, как последние капли его спермы растекаются по моему животу.

Затем он отстраняется, обхватывает мой подбородок двумя пальцами и требует, чтобы я посмотрела на него. На его лице медленно расцветает улыбка.

— Что скажешь? — Спрашивает он.

— Благодарю вас, маэстро, — отвечаю я, не в силах сдержать эмоции.