Одержимость

19

Эбби

Я почти не спала уже неделю. Отчаяние отпечатывается на моем лице — в тёмных кругах под глазами, в тусклой, потускневшей коже. Как только я погружаюсь в сон, меня вырывают оттуда кошмары — нет, не просто страшные сны, а извращённые, жаркие видения, в которых меня настигает мужчина в маске. Он не говорит ни слова. Только смотрит. Зелёными глазами, сверкающими в темноте. Глазами Дейна.

Мужчины, которого я хочу. И которого никогда не смогу иметь.

Я была дурой, когда думала, что смогу усмирить свои тёмные желания и быть достойной такого, как он. Нежного. Терпеливого. Честного. Настоящего рыцаря — не того, кто забирает, не спрашивая. А моего сломанного мозга будто не волнует это. Он не реагирует на заботу. Он сходит с ума от боли. От страха. От того дикого, грубого вторжения в ту ночь.

Я теряюсь. Всё рушится. Работа — катится под откос. Стейси сегодня отвела меня на кухню и мягко, но с тревогой в голосе, напомнила, сколько напитков я испортила. Я не могу сосредоточиться. Не могу нормально двигаться. Не могу даже рисовать.

Раньше холст был моим убежищем. Теперь — только белая пустота. Мои руки хватают кисть, но пальцы сжимаются так сильно, что я не чувствую ничего, кроме напряжения. Цвета не оживают. Они мертвы, как и я изнутри.

GentAnon не отвечает. Дейн не появляется в кафе. И это, по идее, должно быть облегчением. После того, как всё закончилось… нет, после того, как я всё испортила. Но я всё равно ловлю себя на том, что ищу его взгляд каждый день ровно в 8:05. Как глупо. Я хочу услышать, как он говорит моё имя. Увидеть, как он улыбается. Почувствовать, как его глаза пронзают меня насквозь, как будто я — единственное, что его волнует.

Я умираю от усталости. Перед глазами пляшут чёрные точки. Я стою в эспрессо-баре, и вдруг — хлопок боли. Молочник выскальзывает из рук. Горячее молоко обжигает кожу. Я вскрикиваю, и металлический звук удара по кафелю проносится сквозь всё помещение. Молоко заливает пол, брызжет на холодильник. Всё расползается, как моя жизнь — неконтролируемо и унизительно.

Не обращая внимания на боль, я бросаюсь в подсобку за шваброй, не думая даже промыть ожог. Я хочу хоть что-то исправить. Но когда возвращаюсь — Стейси уже стоит передо мной. Как стена.

Руки на бёдрах. Губы, покрытые ягодной помадой, сжаты в тонкую линию.

— Что с тобой, Эбби?

У меня в горле встает ком. Глаза горят, будто ожог добрался и до них.

— Я... прости. Это был просто несчастный случай.

Она качает головой, и её кудри колышутся, обрамляя лицо сердечком.

— Я знаю, что ты не нарочно. Я не злюсь. Я волнуюсь.

— Со мной всё в порядке, — выдыхаю быстро, почти машинально. Сама себе не верю.

Она забирает швабру.

— Промой руку холодной водой. Я вытру пол.

— Нет, — возражаю я. — Я должна... это я виновата...

Мне стыдно. За ожог. За пролившееся молоко. За то, что я — катастрофа на двух ногах.

Стейси смотрит мягко, но твёрдо. Она не просто мой менеджер. Она — друг. Или могла бы быть, если бы я хоть немного подпустила её ближе.

— Тебе нужно домой, Эбигейл. Отдохнуть. Выдохнуть.

Я хочу сказать, что не могу. Что мне страшно остаться одной. Что тогда я снова усну — и он придёт в маске.

— Я не гуляю, — шепчу я. — Я правда просто... не справляюсь.

— Я знаю, — говорит она. — И поэтому ты должна сейчас подумать о себе. Мы справимся тут без тебя. А ты — справься с собой.

Моё сердце болезненно сжимается. И я понимаю, как сильно отдалилась от всех. Даже от неё. Даже от Франклина. Даже от самой себя.

Но я не позволила никому из них по-настоящему узнать меня. Они ничего не знают о моем прошлом, моей семье, моих мечтах.

Дэйн — единственный человек за многие годы, который видит настоящую меня за солнечными улыбками и красивыми картинами.

Стейси притягивает меня к себе для быстрого объятий. — Ладно, нам не обязательно сейчас об этом говорить, — позволяет она. — Береги себя, Эбби. Когда тебе станет лучше, мы сходим поесть тако и потанцевать сальсу. Все будет хорошо. Мы все здесь для тебя.

Я смахиваю слезу со щеки, когда она выпускает меня из своих объятий. — Спасибо. Мне правда жаль за беспорядок.

— Не беспокойся об этом, — успокаивает она меня. — У меня все получится.

С этими словами она несет швабру в кафе, чтобы убрать пролитое мной молоко.

Я двигаюсь, словно во сне, в каком-то отстранённом оцепенении. Следую её голосу, как по инерции, и опускаю руку под струю холодной воды. Кожа быстро краснеет, наливаясь сердитым оттенком, но, к счастью, без волдырей. Когда покалывание немного отпускает, я выключаю кран и медленно бреду к шкафчику — забрать сумочку. Всё тело налито ватой, движения как будто замедлены.

Я опускаю взгляд в пол, возвращаясь в зал, щеки по-прежнему горят от смущения. Меня унижает сама мысль, что меня отправили домой — потому что я не справляюсь. Потому что я слишком вымотана, чтобы стоять за стойкой. И всё же… забота Стейси тронула что-то во мне.

Я стараюсь изобразить что-то похожее на улыбку, проходя мимо барной стойки и направляясь к выходу. Почти добралась до двери, когда он заговорил. Его голос — этот низкий, обволакивающий, такой знакомый и опасный — ударяет в грудную клетку, как током.

— Что с твоей рукой?

— Ничего, — выдыхаю я, мгновенно пряча её за спину. Даже не пытаюсь солгать правдоподобно. Я не выдержу увидеть в его глазах то, чего боюсь больше всего — отвращения.

— Тебе больно, — говорит он. Его голос меняется — теперь в нём тот самый тон, что пробирает до костей. Низкий. Мягкий. Властный. — Дай посмотреть.

И вдруг он уже рядом. Его тело заполняет всё пространство передо мной, не давая пройти. Чёрная строгая рубашка — идеально выглаженная, подчёркивающая силу, — заслоняет мой выход. Я не могу даже взглянуть ему в глаза.

— Всё нормально, — бормочу я, машинально взмахивая другой рукой. — Я просто иду домой.

— Я сам решу, в порядке ли ты. — Его ладонь появляется между нами — раскрытая, терпеливая. Требовательная. — Покажи мне руку, Эбигейл.

Я сжимаюсь. В груди всё сжимается, будто невидимая петля затянулась сильнее. Но у меня нет сил сопротивляться. Я хочу поскорее закончить этот момент, пусть даже он коснётся меня. Хоть на секунду. С тревожным замиранием сердца, как перед падением, я кладу обожжённую ладонь в его.

Его пальцы — прохладные и уверенные — касаются моей кожи с нежностью, от которой я вздрагиваю. Он двигается как врач, точно и мягко, и всё моё тело напряжено от этого контраста — боли и блаженства.

— Как это случилось?

Я пожимаю плечами, стараясь не расплакаться прямо здесь. — Я… просто не уследила за молоком. Сожгла. Глупо.

Он хмурится, проводя пальцем по краю покраснения. Его ладонь тёплая. Надёжная.

— Я отвезу тебя домой, — спокойно заявляет он. — Там я обработаю всё как следует.

Я моргаю. Словно не понимаю, что он сказал. Потом смотрю на него. На его лицо. На эти губы, от изгиба которых у меня в животе рождается больная тоска.

— Я… — язык сам опережает разум. — Я не думала, что ты придёшь. Ты… злился. Почему ты заботишься обо мне?

Улыбка с его лица исчезает. Брови сдвигаются, взгляд становится внимательным. Он касается моей щеки, так осторожно, как будто я могу рассыпаться от одного прикосновения. Я не успеваю отпрянуть.

— Я пришёл, потому что хотел тебя увидеть, Эбигейл. Но… нам нужно поговорить. Без посторонних. — Его пальцы медленно поднимают мой подбородок, и он ищет в моих глазах что-то большее. — Я должен был прийти раньше. Но ты права… я был зол.

— Мне жаль, — шепчу я, и горло сжимается. — Я не хотела причинить тебе боль. Правда.

Он кивает, серьёзно, с той сдержанной твёрдостью, от которой у меня дрожат колени.

— Я понимаю. Пойдём. Поговорим, как взрослые люди.

Он обнимает меня за плечи, и я позволяю ему вести меня к выходу. В другой руке — телефон, он уже вызывает машину. Мы стоим под тёплым солнцем, и я закрываю глаза. Кажется, только сейчас я чувствую, как хочется просто упасть. Провалиться в чёрную, спокойную пустоту, зная, что он рядом.

Чёрный BMW плавно подъезжает. Он открывает дверь и помогает мне устроиться на заднем сиденье, затем сам садится рядом. Его рука — тёплая, уверенная — снова на моих плечах. Он легко прижимает меня к себе, словно укрывает собой от мира.

— Я с тобой, — шепчет он. — Я позабочусь о тебе, Эбигейл.

Моё горло сжимается от эмоций, и я закрываю глаза, чтобы спрятать слёзы, набегающие от облегчения. Я вдыхаю его запах, глубокий, немного горьковатый — и впервые за долгие дни позволяю себе просто… отдохнуть. Полностью. Потому что он здесь. Потому что я больше не одна.

Я не уверена, сколько минут прошло, и мне кажется, что я, возможно, задремала на некоторое время, потому что мы внезапно останавливаемся.

Шок заставляет меня онеметь, когда Дэйн быстро целует меня в лоб. — Останься.

Мир становится сюрреалистичным, и все размыто по краям. Он открывает мне дверцу машины. Я беру его ожидающую руку своей неповрежденной, и он помогает мне подняться на ноги. Он — очаровательный, благородный джентльмен до мозга костей, и я не могу не влюбиться в него снова и снова. Его присутствие — чудо, благословенная милость после дней ненависти к себе и сожалений.

Его ладонь уверенно ложится мне на поясницу, направляя к тротуару, и этот жест поражает меня, как разряд молнии. Вспышка воспоминания — как его большой палец гладил мой позвоночник на нашем первом свидании — пробегает по коже, оставляя за собой жар. Сердце грохочет в груди, будто загнанное в угол. Я хочу его. Хочу быть с этим мужчиной больше всего на свете. Я была уверена, что все испортила, но, может, он — мой шанс на прощение.

Он ведёт меня к белому дому с зелёной дверью и такими же ставнями. Я моргаю, пытаясь понять, где мы. Харлстон-Виллидж. Престижный район, далеко от моей квартиры.

— Я думала, ты отвезёшь меня домой, — говорю я слабо.

Его ослепительная улыбка обжигает сильнее, чем ожог на руке.

— Я так и делаю. Это мой дом.

Он отпирает дверь, и та распахивается, впуская нас в просторный вестибюль. Моё дыхание перехватывает, когда взгляд упирается в картину, висящую на белой стене прямо перед нами.

— Дэйн… — его имя едва срывается с моих губ, как дрожь.

Он закрывает за нами дверь и мягко ведёт меня вперёд. Картина всё заполняет собой, и я понимаю — это она. Та самая абстракция из галереи «Магнолия». Красная, яркая, живущая. Та, которой мы оба восхищались на нашем первом свидании.

Его сильное тело оказывается позади меня, руки обвивают мои плечи.

— Я не мог перестать думать об этой картине, — шепчет он мне на ухо. — И о тебе.

Он поднимает руку к моим волосам и обвивает мой фиолетовый локон вокруг пальца. Его прикосновение тёплое, интимное. Сердце замирает.

— Я не умею справляться с эмоциями, — признаётся он. — Думаю, поэтому я никогда и не понимал искусства. Но ты… ты видишь мир иначе. Ты удивительная, Эбигейл.

Я с трудом сдерживаю слёзы.

— Я думала, ты ненавидишь меня… за то, что я сделала, — шепчу я, и голос срывается.

Картина передо мной расплывается — от слёз или эмоций, я уже не знаю.

— Ты сказала, что эта картина — про страсть, — его голос мягкий, но наполненный чем-то тяжёлым. — Но я сам едва различаю оттенки красного, пока ты не описала их. Ты сказала, что это — ярость… — он указывает на алые мазки, — а это — соблазн, — его палец зависает над пурпурным пятном. — Но для меня они неотделимы.

— Что ты хочешь этим сказать? — спрашиваю я, с трудом сглатывая, пока внутри всё дрожит от страха и... желания.

— Ты солгала мне тогда. Симулировала. — Его голос опускается в самую темную глубину. — Но я тоже не был честен. Думаю, пришло время перестать притворяться.

— И что ты хочешь на самом деле?

Он делает полшага ближе. Его тело — крепкая, неотвратимая стена.

— Тебя. Всю тебя.