Одержимость

29

Эбби

Я напеваю себе под нос, перебирая тёплое бельё из сушилки. Надеваю наушники и начинаю покачивать бёдрами в такт любимой альтернативной группе. Танцую, словно никто не смотрит. Словно я действительно свободна.

Я никогда не чувствовала себя такой довольной. Дэйн — идеален. Он моё чудо. Мой тёмный принц.

С ним я в безопасности, я — любимая. Он принимает меня такой, какая я есть. Это подарок, которого я не ждала ни от одного мужчины. Ни от кого. Даже от семьи, которая всегда была холодной и сдержанной.

Меня охватывает предвкушение, и я кружусь чуть быстрее, не в силах стереть с губ глупую улыбку. Осталось всего несколько часов до его возвращения. Моя смена закончилась в полдень, и пока он на работе, я решила вернуться домой и заняться рутиной — стиркой.

Может, даже порисую.

Я не держала кисти в руках уже неделю. И хотя я скучаю по своему искусству, я не ощущаю той острой необходимости выплеснуть на холст внутреннюю тьму. Потому что вчера вечером я отдалась ей. С головой. Вместе с ним.

Щёки мгновенно вспыхивают, когда я вспоминаю его кляп в моём рту и хриплый шёпот грязных обещаний. Его похвалу, от которой у меня дрожали колени. Его руки. Его контроль. Его власть надо мной.

Я вздрагиваю, когда что-то резко выдёргивает наушники из ушей. Оборачиваюсь со всхлипом —

и замираю.

Передо мной ухмыляется Рон. Мой новый, до мурашек мерзкий сосед.

— Не кричи так, Пичес, — тянет он, приближая мои наушники к моим ушам, будто имеет на это право. — Что слушаешь, раз так двигаешь бёдрами?

Моё сердце колотится. Я глубоко вдыхаю, глуша страх, поднимаю подбородок и расправляю плечи.

— Верни их, пожалуйста, — произношу холодным тоном, хотя в словах сохраняется вежливость.

Я не хочу провоцировать его, пока мы тут одни. Но и показывать приветливость — последнее, что я собираюсь делать. Он блокирует путь к двери, и меня прошивает неприятный холодок.

Он фальшиво усмехается, протягивая наушники. Я тут же швыряю их в пластиковую корзину с бельём, используя её как щит между нами.

— Где твой страшный парень? — спрашивает он, его взгляд прилипает к моей груди.

Чёрт. Кофта сползла, пока я тянулась в сушилку.

Я не могу подтянуть её, не выпуская корзину, а показывать, что он меня задел, — опасно. Он почувствует слабость. А слабость рядом с таким — приглашение.

— Он вот-вот придёт, — лгу я.

На самом деле до прихода Дэйна ещё несколько часов, но Рону не обязательно знать об этом.

Надеюсь, даже намёк на то, что мой мужчина может появиться с минуты на минуту, остудит его пыл.

— Отлично, — тянет он с фальшивой теплотой. — Значит, у нас есть пара минут, чтобы лучше познакомиться. Мы же соседи. Надо быть дружелюбными.

— А я бы предпочла просто держать дистанцию, — холодно отвечаю я. — Извините, но мне нужно закончить с бельём до того, как он приедет.

Напоминаю о своей лжи. Пусть запомнит.

— Ладно, ладно. — Он поднимает руки в притворной покорности. — Ты, значит, утончённая, а он — модный парень.

Он делает шаг вперёд.

Живот сжимается.

— Но у тебя этот сексуальный южный акцент, Пичес, — продолжает он. — Тебе нужен свой парень, а не какой-то чужак.

— Мне нужно, чтобы ты оставил меня в покое, — твёрдо говорю я, прижавшись спиной к горячей сушилке.

Мне некуда отступать.

Корзина между нами уже не помогает — он давит на неё, на меня.

— Отойди, — говорю я ровно. Мой голос не дрожит. Я не позволю ему почувствовать власть.

— Не груби, Пичес, — бормочет он, качая головой с укором, словно я провинилась перед ним.

— Это ты переступаешь границы, — почти шепчу я. Голос тихий, но ровный. Спокойствие — мой щит. Сердце бешено колотится, но я не дам ему увидеть страх.

— Да ладно тебе… — он наклоняется ближе, и я чувствую его дыхание. — Можем подняться ко мне. Выпьем. Ты увидишь, я и правда хороший парень.

Боже, Дэйн, пожалуйста… приходи пораньше.

Мои пальцы онемели вокруг ручек корзины.

— Выпусти меня, — требование — прерывистый шепот.

Моя извращенная реакция страха заставляет меня отключаться. Запретная похоть не шевелится на этот раз, но я и не убегаю от опасности. Как всегда, я замираю.

Это случится снова, и я позволю ему это сделать.

Он отталкивает корзину в сторону, и она с грохотом падает на бетонный пол. Мое чистое белье рассыпается повсюду, но мой взгляд прикован к угрозе.

— Я знал, что нравлюсь тебе, — говорит он с самодовольным удовлетворением.

Его дыхание — гнилое, прокуренное, и вкус его губ — горький, когда он прижимается ко мне. Запах табака проникает мне в нос, и я не уверена, исходит ли он от него или от воспоминаний. В голове всплывает бал дебютанток. Том. Его руки. Его рот. Его насмешки.

Я зажмуриваюсь, будто тьма за веками может спрятать меня от происходящего. Но она не спасает.

Перед глазами вспыхивают яростные зелёные глаза Дейна. Его собственнический взгляд. Его голод. Его сила.

Я — его.

И у Рона нет ни малейшего права прикасаться ко мне.

Во мне что-то срывается с цепи.

Впервые — я борюсь.

Моё колено резко взлетает и врезается ему между ног. Он захлёбывается воздухом у моего рта, потом отшатывается, сгибается пополам, издавая рвущий, жалкий звук.

— Сука… — сипит он, спотыкаясь, делая шаг ко мне.

Я разворачиваюсь и бегу.

Выбегаю из прачечной в прохладный коридор. Сердце бьётся как бешеное, когда я подбегаю к своей двери. Рывком открываю её, захлопываю за собой, наваливаюсь всем телом, лихорадочно дёргая замок.

В тот же миг дверь вздрагивает от удара его тела.

— ВЫЙДИ СЮДА, МАЛЕНЬКАЯ ПИЗДА! — орёт он. Вся дверь дрожит. Он пинает её, колотит кулаками, рычит как зверь.

Если он прорвётся, он добьёт начатое.

Мозг вспыхивает кошмаром — та ночь. Маска. Сдавленные крики. Стены, пропитанные унижением и болью. Мои руки, царапающие дверь. Безмолвный крик.

Я сползаю вниз, колени больше не держат. Пол холодный, а тело — горячее от паники.

Пальцы дрожат, пока я шарю в кармане и хватаю телефон. Пару раз промахиваюсь, пока не нахожу имя Дейна. Трепещущая связь.

Он отвечает после трёх гудков.

— Я на работе. Могу я—

— Хх… — воздух срывается с губ, как рваный вдох. Никаких слов. Только ужас и сдавленный хрип. Он слышит, как что-то колотится в дверь.

— Эбигейл? — его голос меняется. Жесткий. Грубый. — Где ты?

— Д… дома, — шепчу, будто сквозь нож в горле.

— Я уже еду. Не вешай трубку.

Я не могу ответить. Только судорожно киваю, забыв, что он не может это видеть.

— Расскажи, что происходит.

— Рон… — только это и выходит. Имя, за которым стоит всё.

Он молчит секунду.

— Я скоро буду, — глухо говорит он. — Ты в квартире? Заперта?

— Да, — выдыхаю почти беззвучно.

— Сиди тихо. Дыши. Просто дыши, слышишь меня?

Я делаю вдох — резкий, как порез. Но он слышит. Он всегда слышит.

— Хорошая девочка, — шепчет он, и от этих слов меня пронзает тепло. — Ещё один вдох. Дыши со мной. Вот так. Хорошо.

Его голос — якорь. Он держит меня здесь, на полу, в этом теле, среди этих ужасов. Пока он говорит, я держусь.

За окном — тишина. Удары по двери стихают. Может, он ушёл. А может, ждёт.

Я не знаю, сколько проходит времени, прежде чем слышу его голос — уже не из телефона, а из реальности.

— Эбигейл. Впусти меня.

Моё тело не слушается, но я всё же хватаюсь за дверную ручку. С усилием встаю, пальцы дрожат, но я поворачиваю замок.

Дверь распахивается, и он стоит там — мой мрак, моя буря, мой бог.

Лицо у Дейна перекошено от ярости, его челюсть сжата, глаза сверкают. Но его руки нежны, когда он касается моего лица.

— Он не тронул меня, — бормочу, губы онемевшие. — Я… это я его ударила. Вот почему он разозлился.

Он ничего не говорит. Просто заходит, обнимает меня, поднимает на руки и несёт в спальню. Несколько шагов — и я на кровати. Она маленькая, но он ложится рядом, укрывая меня собой, как щитом.

Я чувствую его тепло. Его вес. Его силу.

И, наконец, могу дышать.

Я дрожу, и он гладит мое тело успокаивающими ласками, наполняя меня своим устойчивым теплом.

Через некоторое время моё дыхание становится легче, и я таю в нем, совершенно выжатая и измученная.

— Расскажи мне, что случилось, — это низкий приказ, и я вынуждена ответить.

— Рон снова загнал меня в угол в прачечной. Я сказала ему оставить меня в покое, но он не оставил.

— Он прикасался к тебе? — голос Дэйна гремит, как раскат грома.

— Он… поцеловал меня, — выдавливаю я сквозь тошноту, поднимающуюся из глубины горла при одном воспоминании о его запахе. Табак, пот, грязь — всё это въелось в мою кожу.

Пальцы Дейна сжимаются вокруг моих, его тело напрягается, словно он из стали. Готовый взорваться.

— Но я отбилась, — добавляю я, и удивление в моем голосе такое же настоящее, как дрожь в моем теле. — Я… ударила его.

Я не замерла. Не оцепенела, как раньше. Я вырвалась, я сбежала. Я спасла себя.

Потому что думала о нём. Потому что знала — он бы не позволил. Он бы никогда не дал кому-то прикоснуться ко мне.

Он не был рядом — значит, мне пришлось быть сильной самой.

Я сделала это ради него. И ради себя.

— Я твоя, — шепчу я, поворачиваясь к нему лицом, позволяя ему увидеть, насколько я принадлежу ему. Без остатка.

Его взгляд — изумрудный огонь. Его ладонь ложится мне на затылок, и я ощущаю, как он держит меня, как будто боится отпустить.

— Я позабочусь о тебе, Эбигейл. О нас. Обо всём, — шепчет он, и его голос заставляет мои слёзы обжечь глаза.

— Я знаю. Я верю тебе. Я…

Слова застревают на кончике языка. Я не готова произнести их вслух. Ещё нет. Но они внутри меня, они живут.

— Мне нужна ты, — признаюсь вместо этого, потому что это — правда.

Его губы накрывают мои, горячие, властные. Я впускаю его с лёгким вздохом, позволяю языку коснуться его — жаждущая, искренняя, без остатка. После того, что случилось, я хочу его. Мне нужно его тело, его тяжесть, его реальность. Его власть над мной. Чтобы стереть с себя страх, заменить его им.

Я рву с него одежду, пальцы срывают пуговицы, цепляются за ткань. Его руки сжимают мою кофту, и в считаные мгновения мы обнажены. Его пальцы касаются моей киски, и я слышу его низкий стон, когда он чувствует, насколько я мокрая.

Моё тело всегда будет отзываться на него.

Он тянется к штанам, вытаскивает из бумажника презерватив. Его член твёрдый, пульсирующий — он надвигается на меня, а я тянусь к нему, гладя его скулу, жёсткий подбородок, дрожащие от желания ноздри.

Я бессильна против него, но всё ещё обладаю своей властью. И я наслаждаюсь ею. Мои пальцы в его волосах, я притягиваю его для яростного, голодного поцелуя.

Он касается моих бёдер, и я раздвигаюсь шире, давая ему всё.

— Возьми меня, — умоляю. — Мне нужен ты. Сейчас.

Он входит медленно, с мучительной сладостью, и я обвиваю его ногами, притягивая глубже. Мои ногти вонзаются в его плечи, заставляя его двигаться сильнее, быстрее.

Он стонет в мою шею, вдыхает меня, будто запоминая каждую ноту моего запаха.

Впервые между нами нет боли, нет искажённых игр. Только он и я. Только жажда и ярость, страсть и собственничество. Я метлю его ногтями. Он — меня зубами.

Его толчки становятся яростнее. Я чувствую, как его напряжённые бёдра сталкиваются с моими. Я почти теряю сознание от жара, что пылает в груди.

— Я люблю тебя, — вырывается из меня. — Я люблю тебя, Дейн.

Его глаза расширяются, будто он не верит. Его челюсть сжимается, и лицо искажается в нечто дикое, первобытное.

— Моё, — рычит он, срываясь с цепи.

Он трахает меня с яростью, с голодом. Как будто хочет раствориться во мне. И я принимаю его всего — с болью, с удовольствием, с каждой нотой страсти.

Я подаюсь навстречу, каждая волна его движений — моя собственная. Я отвечаю на каждый толчок телом, сердцем, душой. Я его.

Мы кричим одновременно, крики сливаются в дикое крещендо. Наше, только наше.

Он остаётся внутри, пока не становится мягким. Я обвиваю его ногами, не позволяя уйти.

Он мой. И я не отпущу его.