Одержимость

4

Эбби

— Не кричи.

Голос — не голос. Гортанный, рвущийся наружу, почти звериный.

Моя голова кружится от нехватки воздуха. Его ладонь в перчатке зажимает мне нос и рот — и всё, что я могу выдать, срывается на глухие, захлёбывающиеся звуки.

Лёгкие жгёт. Перед глазами темнеет.

Я прижата щекой к холодной поверхности двери. Старая краска облупилась, и она царапает кожу.

Сзади он — чужой, слишком большой, слишком близкий.

Его тело — как броня вокруг моего. Он не даёт мне пошевелиться.

Мир становится ватным.

Мои ресницы трепещут, колени подгибаются. Я ускользаю. Уплываю.

Только его хватка не даёт мне исчезнуть.

Он ругается. Его грудь прижимается к моей спине, и я чувствую, как он дышит — тяжело, глубоко.

И вот он отпускает.

Я жадно вдыхаю, рвано, больно, и кашляю от кислорода, будто он тоже — яд.

Я не успеваю закричать.

К горлу — холод.

Острое лезвие касается кожи, и я замираю. Даже дышать боюсь. Один неловкий вдох — и всё.

Мои вены заливает страх. Он — ледяной. Сверкающий.

И где-то там, под ужасом, в груди колотится нелепое, позорное возбуждение.

Рука — в перчатке — скользит вниз по моим рукам.

Я вздрагиваю.

Кожа у меня в мурашках, и каждая из них реагирует на его движение.

Он касается меня, как будто изучает. Как будто запоминает.

Его пальцы проходят по моей шее, волосам.

Слишком мягко. Нежно. Это сбивает с толку.

Мой разум рассыпается. Это не может происходить со мной. Не так. Не сейчас.

Я закрываю глаза. Просто исчезнуть. Притвориться, что меня нет.

Но я слышу, как он дышит. Глубоко, насыщенно.

Он… наслаждается этим. Моим страхом. Моим запахом.

И когда он издаёт низкий, довольный гул — не просто звук, а вибрацию — я чувствую, как это проходит сквозь меня.

Как будто моё сердце замерло. Как будто мой живот втянулся внутрь от этого звука.

Он касается меня сильнее.

Рука обхватывает мой живот, удерживает. Он прижимает меня к себе.

Я чувствую его.

Сильного. Возбуждённого.

А потом — шёпот. Грубый. Прямой:

— Ты мокрая.

Я не знаю, что в его голосе. Отвращение? Вожделение?

Он проводит по моим губам, и я знаю, что он чувствует.

Мою предательскую реакцию. Мою вину. Моё тело, которое отказывается подчиняться здравому смыслу.

— Посмотри на меня.

Я держу глаза закрытыми. Упрямо. Отказ. Последний бастион.

И вдруг — боль.

Он дёргает меня за волосы, запрокидывает голову. Я вдыхаю резко, глаза открываются.

— Посмотри на меня.

Я смотрю. Не могу не смотреть.

Глаза.

Зелёные, хищные, светящиеся, как у дьявола в маске.

Контраст между этой черной лыжной маской и этими глазами — невыносим. Он не человек. Он — что-то иное.

— Ты такая красивая, Эбигейл.

Он знает моё имя.

Этот голос…

Этот акцент…

Я просыпаюсь. Вскидываюсь. Садюсь резко.

Темно.

Я ловлю взглядом знакомые силуэты. Мои обои — те самые, бледно-голубые, отслаивающиеся.

Руки — прижаты к груди. Сердце бьется, как у зверя в капкане.

Моя кожа липкая.

Во рту — вкус крови. Я прикусила щеку.

И в воздухе — запах. Тяжёлый, мускусный.

От меня. От моего тела.

Я боюсь.

И мне стыдно.

За то, что даже во сне — я чувствовала… это.

Я хочу выползти из собственной кожи. Она кажется грязной, и мои пальцы зудят от необходимости соскрести грязь.

Я делаю неровные вдохи и пытаюсь очистить тьму кошмара.

Человек в маске так и не произнес моего имени во время нападения. Его голос был низким и хриплым, а не гладким и культурным с английским акцентом. Его глаза были черными озерами в моей темной квартире; не было никакого зеленого свечения.

Мои эмоции — запутанный беспорядок. В тишине сна моё подсознание соединило моё ужасное испытание с мужчиной, о котором я фантазировала: Дэном.

Потому что ужасная правда в том, что оба меня возбуждают.

Моя потная кожа — не единственное, что влажное после этого мучительного сна. Я слишком хорошо знаю это предательское ощущение — липкую, унизительную сырость между ног. От неё у меня поднимается новая волна отвращения к себе.

Я впиваюсь ногтями в предплечья, но всё же удерживаюсь от желания соскрести с себя эту липкую грязь, словно она действительно может исчезнуть под кожей, если тереть сильнее. Закрываю глаза, глубоко вдыхаю. Бесполезно. Тошнота всё равно подкатывает к горлу.

Сжав кулаки, я медленно разжимаю их и тянусь к старенькому ноутбуку, засунутому под тумбочку. Даже в полной темноте мои пальцы находят его безошибочно. Я откидываюсь на подушки, позволяя весу техники осесть на моих бёдрах, будто она может удержать меня в реальности.

Пальцы дрожат, когда я открываю крышку и ввожу пароль. Сайт, где я под анонимным именем выкладывала свои истории — свои самые постыдные, самые запретные фантазии — закреплён в закладках. Я перехожу в личные сообщения, не в силах снова писать.

И замираю.

Серая галочка. GentAnon не в сети.

Смотрю на часы в углу экрана: 1:17 ночи.

Он обычно бывает онлайн в это время. Я набираю короткое сообщение, затаив дыхание:

CagedBird:

Ты не спишь?

Сердце отчаянно бьётся в груди, пальцы всё ещё дрожат. Остатки кошмара впиваются в меня, как холодные когти. Резкая боль пронзает живот, заставляя меня наклониться вперёд, крепко прижав руки к груди. Я делаю прерывистые, болезненные вдохи, надеясь, что он ответит.

Галочка становится зелёной.

Появляются три точки.

Он включил уведомления на наши ночные разговоры. Как и я.

Железное кольцо тревоги чуть-чуть ослабевает, когда приходит его ответ:

GentAnon:

Для тебя? Всегда. Какие грязные мысли у тебя на уме, голубка?

Я тихо выдыхаю. Он здесь. Он рядом. Мой темный уголок безопасности. Мы переписываемся уже два месяца. Он нашёл меня на EroticLit — написал мне, как восхищён моими текстами, как в них чувствует родную муть. Со временем наши разговоры стали интимными, искренними. Грязными. Страшно грязными.

Сейчас это моя единственная отдушина.

Я печатаю, и дрожь в пальцах уходит:

CagedBird:

К чёрту твои последствия.

Пауза.

GentAnon:

Такой грязный рот у такой милой девочки. Мне стоит засунуть свой член тебе в горло, чтобы научить послушанию.

У меня перехватывает дыхание. Мой клитор пульсирует, и по позвоночнику бегут искры. Эти слова обжигают — и притягивают. Я вижу, как он хватает меня за волосы, тянет голову назад и заставляет меня открыться. Слёзы на глазах, удары сердца — всё стирается в этом сумасшедшем, извращённом возбуждении.

CagedBird:

Я закричу. Кто-нибудь услышит.

Он отвечает быстро, словно ждал:

GentAnon:

Мы оба знаем, что ты не закричишь. Никто не спасёт тебя от меня. Один намёк на мой нож — и ты будешь тихой. А потом слишком занятой, чтобы кричать — глотающей мою сперму, как послушная маленькая шлюшка.

Моя рука скользит вниз, под одеяло, в предательскую влажность между ног.

Я тону.

В этой тьме, в его голосе, в своей вине. Но впервые за ночь — я дышу.

На один ужасный миг я снова чувствую, как холодное лезвие касается моей шеи. Призрачный порез — как по-настоящему. Мои руки будто парализованы, будто он всё ещё держит меня — перчатки врезаются в запястья, оставляя невидимые следы.

Стон поднимается в горло, но застревает там, как крик, которому не разрешили родиться.

Что я делаю?

Я… я кончила, когда он насиловал меня прошлой ночью.

И теперь я снова пытаюсь это почувствовать — ту же резкую смесь страха и возбуждения — с GentAnon, моим анонимным грязным собеседником.

Это не отвлечение. Не очищение.

Это зависимость. Болезненная, разъедающая навязчивая потребность.

Я сама превратилась в приманку для хищников. Они чувствуют это. Чувствуют, что какая-то часть меня этого хочет.

Я заслужила, что он сделал со мной. Я заслужила это… потому что пишу те грязные, извращённые вещи GentAnon'у. Потому что я не кричала. Потому что я стонала.

Вот почему я не пойду в полицию.

Я не смогу сидеть там, глядя в глаза офицеру, и говорить об этом вслух.

Я не вынесу взглядов семьи, если история просочится в новости. Мне становится плохо от одной мысли. Меня просто вывернет.

Я сглатываю, чтобы подавить жжение, подступающее к горлу, и резко захлопываю ноутбук.

Через секунду телефон пискнул — новое сообщение от него.

GentAnon.

Он что-то написал. Возможно, ещё одно принижающее, возбуждающее, пугающее послание.

Я не открываю его. Не могу.

Даже перед ним — перед тем, кто знает мою тьму — мне стыдно.

Слишком стыдно.

Я резко поднимаюсь, почти спотыкаясь, и бреду к мольберту, зацепившись ногой за угол ковра. Вся я — как напуганная пьяная тень. Свет ламп теплый, но слабый. Он не разгоняет мрак внутри меня. Но, возможно, я смогу его нарисовать.

Я хватаю кисть. Чистый холст. Новый страх. Новая боль.

Моя рука дрожит, но я не останавливаюсь. Я выливаю всё, что чувствую, в эти мазки — яростно, будто царапаю саму душу.

Краска ложится быстро, грубо, резко.

И вот уже вырисовывается череп — белоснежный, мёртвый. Пустые глазницы.

Но в них — сверкающие зелёные глаза.

Живые. Ужасающе живые.

Мои глаза.