Одержимость

3

Дэйн

Сегодня она не рисует.

И если бы я не знал наверняка, что её друг встречается с другим, я мог бы всерьёз подумать о насилии.

Его зовут Франклин. Он появился в её квартире с дешёвой бутылкой красного вина два часа назад. Он живёт этажом выше — его крошечная однокомнатная квартира такая же потёртая, как и её, только немного чище.

Я знаю, потому что однажды был у него дома, когда его не было. Оставил дверь почти так же, как нашёл. На прикроватной тумбочке — фотография в рамке: он целует высокого, красивого мужчину. Того самого, что каждую пятницу заходит в здание и не выходит до утра воскресенья.

У них, похоже, серьёзные отношения.

Я не должен волноваться о руках Франклина на моей Эбигейл. Но всё равно невыносимо видеть, как они часами сидят рядом. Пьют. Смеются. Делятся чем-то.

Я знаю, они смотрят вместе свои дурацкие, вульгарные мультяшные мюзиклы. Но что ещё она ему рассказывает? Какие части себя открывает? Что он знает о женщине, которая стала моей одержимостью, моей загадкой, моим голодом?

Что-то гнусное шевелится внутри меня. Ревность?

Я отмахиваюсь. Если я и способен чувствовать тень настоящих эмоций — вещь редкая, почти незнакомая до встречи с Эбигейл — то точно не ревность к её платоническому другу.

Франклин — ничтожество. Прозябает, работая учителем рисования в начальной школе, едва сводит концы с концами.

По выходным он и Эбигейл торгуют на городском рынке. Он продаёт свои нелепые гипсовые скульптуры, в то время как она — свои гениальные, стыдливо заниженные по цене пейзажи.

Я скупил десятки. Её мир — Каролина, дикая и нежная — теперь заполняет белизну стен моей спальни.

Я смотрю, кто покупает её картины, а потом выкупаю их назад. Люди редко задают вопросы, когда им предлагают больше, чем они заплатили. А я могу предложить много. Мои деньги — не из семейного состояния. Это моё. Я сам построил своё богатство. И трачу его на лучшее, что знаю.

На неё.

Пока не смогу купить саму Эбигейл.

Сижу на старом садовом стуле в тени густых кустов азалии. Опускаю бинокль, чтобы сделать глоток Macallan. Виски жжёт приятно, как мысль о ней.

Солнце село полчаса назад. Её окно светится золотым прямоугольником на фоне облезлой зелёной штукатурки. Это моё любимое место — я вижу её, когда она рисует.

Наблюдать за ней — это как медленно умирать от желания.

Как она двигает мольберт, ловит свет. Как наклоняет голову, хмурит брови, слегка приоткрывает губы в экстазе сосредоточенности. Как катает кисть между пальцев, как будто… готова дотронуться до чего-то гораздо более интимного.

Иногда я представляю, что это мои пальцы. Мой член. Мои стоны у неё в ушах.

Но сейчас возбуждение покинуло меня.

Сегодня она не рисует.

Сидит на своём потёртом диване с Франклином. Отвёрнута от меня. Смотрят свой идиотский мюзикл, который уже наверняка могут цитировать по ролям.

Я вижу только её затылок. Светлые волосы, аметистовая прядь — тонкая, как шепот.

Она сидит как можно дальше от него, но всё равно ближе, чем я бы хотел.

Слишком близко.

Не к нему. Ко мне.

Она прямо через дорогу, соблазнительно вне досягаемости.

Я потягиваю виски и прищуриваюсь, глядя на её друга.

Мне определенно не нравится кислое ощущение в моем желудке, поэтому я позволяю алкоголю выжечь его.

Сейчас она должна сидеть напротив меня. Я пригласил её на ужин, и она сказала «нет».

Ни одна женщина никогда не отказывала мне в свидании.

Единственная женщина, которую я когда-либо по-настоящему хотел, невосприимчива к чарам, которые я так усердно развивал, чтобы скрыть свою истинную натуру. Обычно я нахожу жестокое удовольствие в том, чтобы контролировать всех вокруг себя, загоняя их в аккуратные маленькие коробки — эмоциональные клетки моего собственного дизайна. Но Эбигейл неуловима, и это меня раздражает.

Видит ли она монстра под тщательно созданным фасадом?

Я хмурюсь, делая следующий глоток виски.

Она действительно выглядела испуганной этим утром. Она дважды отстранилась от меня: первый раз, когда пролила на меня кофе, и второй раз, когда я проводил её на улицу.

Но она прикоснулась ко мне. Охотно.

Когда пыталась промокнуть кофейные брызги с моей рубашки, её руки дрожали, суетились вокруг моего торса, как крылья птицы, попавшей в клетку. Легкие, беспорядочные, взволнованные.

Я схватил её за запястья. И почувствовал, как пульс у неё под кожей взлетел — быстрый, пугливый.

Я позволил себе лишнее — задержал хватку дольше, чем было нужно.

Не отпустил сразу. Не захотел.

И тогда её глаза встретились с моими.

Широкие, цвета штормового моря, они впервые задержались. Зрачки — огромные, потемневшие.

Страх? Желание? Или всё сразу?

Смесь этих эмоций — моя любимая комбинация.

Я вспоминаю это, и в паху снова всё напрягается.

Достаточно. Я заставляю себя отвернуться от воспоминания и сделать ещё один медленный глоток виски.

Если Эбигейл боится мужчин — я докажу ей, что именно со мной она в безопасности.

Она понятия не имеет, на что я готов пойти ради этого. Ради неё.

Она отвергла меня.

Это... недопустимо.

Я добьюсь её.

Она сама придёт в мою постель. Добровольно.

Сама подаст мне свои запястья — чтобы я мог держать её крепко. Чтобы она поняла, кому принадлежит.

Начну с прикосновений. Моих рук.

Они достаточно сильны, чтобы сдерживать её нежное тело, пока она не станет готова к играм потемнее. Тем, в которых она будет трепетать и тянуться одновременно.

Я снова откидываюсь на спинку стула, растворяясь в тени.

Смотрю её дурацкий фильм через бинокль.

И разрабатываю план.

План, как сбить её с ног. Как привести её туда, где она должна быть — ко мне.