Одержимость

23

Дэйн

Лицо Эбигейл поднято к солнцу — словно она только что распустившийся цветок, впитывающий тепло его лучей. В этом свете ее кожа кажется почти прозрачной, а крошечная тёмная веснушка на щеке — как метка, которую я хочу поцеловать и прикусить. Щёки розовеют от жары, но я знаю — не от ожогов. Я сам втер в неё солнцезащитный крем, проследил, чтобы каждая капля легла идеально. Каждый дюйм её тела прошёл под моими ладонями этим утром. И воспоминание об этом всё ещё горит в моих пальцах.

Я делаю глубокий вдох, заставляя себя успокоиться. Мы на общественном пляже, и последнее, чего я хочу — это стоять здесь с эрекцией в шортах. Хотя, чёрт подери, она делает это почти невозможным.

На ней простое голубое бикини и бледно-розовый саронг, едва прикрывающий её бёдра. Недорогой, скромный наряд — но выглядит она в нём как фантазия, воплотившаяся наяву. Бикини подчёркивает оттенок её глаз, такой глубокий и чистый, что в нём можно утонуть.

У неё хороший вкус, даже если бюджет ограничен. Но это временно. Очень скоро она будет носить только то, что я выберу для неё. Я буду наряжать её, как хочу, раздевать — когда захочу. Она, конечно, попытается сопротивляться. Поиграет в упрямство. Но я уже знаю, как сломать её сопротивление.

Она подписала контракт. Теперь она моя. Мой питомец.

И нет, я не хочу её переделывать. Я жажду её такой, какая она есть — упрямой, нежной, настоящей. Но она подчинится. Станет моей полностью.

— О чём думаешь? — её голос возвращает меня в момент. Она смотрит на меня с той же открытостью, что и всегда, но сегодня на губах играет лёгкая, почти застенчивая улыбка.

Она не боится тьмы, что во мне. Вчера вечером я показал ей всё — своё звериное нутро, голод, от которого самому становится страшно. И она не убежала. Нет. Она кончила так сильно, что потом вырубилась на двенадцать часов. Это всё, что мне нужно было знать.

— Думаю о том, как мне повезло, что ты моя. Мой милый питомец, — я не прячу ухмылку. Волчью, голодную, искреннюю.

Моя маска цивилизованного мужчины, которую я носил всю жизнь, кажется невероятно тяжёлой теперь, когда я могу её снять. С ней — я свободен.

Она краснеет и тут же озирается, будто кто-то мог нас подслушать. Такая милая. Такая послушная даже в самых мелких вещах.

Я смеюсь, легко, искренне. Такой смех редкость для меня. Звук, не предназначенный для чужих ушей.

— Никто не услышал, — успокаиваю я её. — Все слишком заняты собой. Мы тут одни, даже среди толпы.

Волны гремят у берега, чайки вопят над головой, а десятки голосов вокруг сливаются в ровный фон. Идеальное прикрытие.

— И ты была права, — добавляю, лениво. — «Пит» — действительно ласковое слово в Йоркшире.

Я вижу, как уголки её губ опускаются, а на лбу появляется складочка. Разочарование. Она хочет, чтобы это было не просто прозвище. Хочет, чтобы это было чем-то большим. Настоящим. Моим.

Я снова усмехаюсь и наклоняюсь ближе:

— Но мы оба знаем, что это значит на самом деле: ты моя.

В её глазах вспыхивает огонь, дыхание перехватывает, зрачки расширяются. А потом она фыркает и шлёпает меня по груди.

— Не шути так, — ворчит она, но в голосе слышен шёлк желания.

Её возбуждает моё собственничество. Прекрасно.

Я ловлю её за запястье и прижимаю её ладонь к своей груди. Пусть почувствует, как сердце бьётся — ради неё. Ровно, сильно, жадно.

— Тебе нравится, когда я с тобой играю, — говорю я, глядя ей прямо в глаза.

Она улыбается и тряхает волосами. Не уходит. Не прячется.

— От меня тебе не спрятаться, — продолжаю, опуская голос. — Мы договорились: честность. Или ты уже забыла и хочешь наказания?

Румянец на её щеках становится глубже. Саронг на ней — не для защиты от солнца. Он скрывает следы от моей трости. Утром я поймал её за тем, как она рассматривала их в зеркале. Гордость. Возбуждение. Принадлежность.

Она идеальна.

Её губы сжимаются, словно она подбирает слова. Она хочет бросить мне вызов. Проверить, как далеко можно зайти.

— Ну же, — говорю я с ухмылкой. — Попробуй. Брось мне вызов и посмотри, что из этого выйдет.

Она выдыхает раздраженный вздох, но качнулась ко мне, привлеченная моей жестокостью.

Я подношу ее руку к губам и целую ее костяшки пальцев. — Такая хорошая девочка.

Я дразню ее. Я бы хотел причинить ей боль снова, побаловать себя самыми темными сторонами нашей интенсивной связи.

Она практически съеживается от похвалы. Ей это нравится, даже если мой покровительственный тон заставляет ее щетиниться.

Я изобью ее из этих представлений о гордости и независимости. Ей они больше не нужны. Не тогда, когда она моя, чтобы заботиться о ней.

Она качает головой. — Я на это не куплюсь. Приманивай меня сколько хочешь. Я не дам тебе повода так легко меня наказать.

Я еще раз благоговейно целую тыльную сторону ее ладони. Странный, головокружительный трепет пронзает меня. Я больше доволен ее ответом, чем мог себе представить. Она не бросает мне вызов, но она пытается мне отказать. Эбигейл не попадется в мои ловушки так легко. Это усложняет нашу игру, и мне никогда не будет скучно.

— Ты забыла ту часть, где я могу заставить тебя страдать просто потому, что мне этого хочется? — бросаю я ей, и в моей ухмылке нет ни капли раскаяния. — Мне не нужна причина, Эбигейл.

— Дэйн! — её голос — хриплое, предупреждающее рычание. — Мы на публике. Это слишком.

— Мне нравится, когда ты краснеешь и извиваешься передо мной на глазах у всех. Интересно, кто-нибудь догадывается, насколько ты мокрая прямо сейчас? — произношу я ровно, зная, что каждое слово попадает точно в цель.

— Дэйн! — в этот раз в её тоне почти паника, но её румянец расползается до ключиц, и она облизывает губы, не в силах скрыть вожделение.

Я смеюсь, самодовольно и низко. Она отводит взгляд, будто океан сможет охладить её. Но я вижу, как ускоряется её дыхание, как приподнимается грудь с каждым коротким вдохом. Я касаюсь её запястья и ощущаю пульс — бешеный, загнанный, пропитанный желанием и страхом быть разоблаченной.

— Я могу быть милосердным хозяином, — говорю я тихо, заправляя выбившуюся прядь за её ухо. — Мы обсудим это позже.

Она с облегчением выдыхает.

— Спасибо.

— Такая милая, благодарная девочка, — провожу пальцем по её щеке, задерживаясь на веснушке, которую хочу метить поцелуями и укусами. — Как мне повезло с тобой, милая?

Она смотрит на меня с той самой дразнящей улыбкой, что сводит меня с ума.

— Пожалуйста.

Мой голос опускается ниже.

— Позже я заставлю твой дерзкий ротик замолчать.

Я притягиваю её за затылок и целую быстро, но с обещанием. Её маленький возмущённый вздох едва не заставляет меня схватить её прямо сейчас.

— Мне действительно повезло, Эбигейл, — говорю я уже без насмешки. — Ты моя.

Она всегда была моей, даже если ещё не знала об этом. И я не сомневаюсь — теперь, когда она рядом, я не отступлю. Но всё ещё осталась одна незакрытая рана: тот, кто обжёг её раньше меня. Кто заставил её сжаться, когда я впервые прикоснулся. Кто разрушил в ней доверие, особенно к контролю.

Я заставлю этого ублюдка страдать.

— Расскажи мне о нём, — произношу спокойно, но в голосе — сталь. — О том, кто был до меня. Как такая женщина, как ты, могла быть одинокой, пока я не нашёл тебя?

Я стараюсь задать вопрос мягко, но она всё равно напрягается. Или её пугает сам комплимент, или болезненные воспоминания, но я не остановлюсь. Я должен знать имя того, кто причинил ей боль.

— Ты не хочешь слышать о моих прошлых парнях, — отмахивается она.

— Я сам решу, чего я хочу, — отвечаю я, сдерживая раздражение. — Говори.

Она приподнимает бровь.

— Это приказ?

— Да, — холодно подтверждаю. Пусть даже шутит — она знает, что в этом нет игры.

Она смотрит на меня с оценивающим выражением и, наконец, пожимает плечами.

— Нечего особенно рассказывать. У меня был один парень. Мы встречались около полугода в колледже, но он перевёлся. Отношения были… ну, просто были. Не настолько серьёзные, чтобы сохранять их на расстоянии.

— Это он причинил тебе боль? — голос у меня леденящий. Если она скажет «да», я найду его.

— Нет, — отвечает она, слегка удивлённая. — Он был… нормальным. Просто ничего особенного. Не было химии.

Я позволяю себе расслабиться. Немного.

— Значит, он просто не смог тебя удовлетворить, — подытоживаю я.

Даже мысль об этом глупце раздражает меня. Он запорол всё. Заставил её думать, что она не способна на настоящую страсть. Что она фригидна. Что её тело — не для наслаждения. Я видел, как она пыталась подстроиться под меня в ту первую ночь. Сдерживала себя. Притворялась. Только после моего терпения и силы она начала раскрываться. Сколько раз до этого она терпела боль ради чужого самоутверждения?

Я никогда этого не прощу. Никому.

Он, возможно, не тот, кто причинил ей боль, но он должен пострадать за этот грех против нее.

— Как его зовут? — требую я.

— Девин, — ее брови сошлись в небольшой, обеспокоенной гримасе. — Что ты собираешься делать, лететь в Сиэтл и избивать его за то, что он был слишком милым?

Я заставляю свое тело расслабиться с большим усилием. Она видит меня так ясно. Я не хочу, чтобы она прочитала в моих глазах степень моих порочных намерений. Я позабочусь о ней, но ей не нужно знать о моих жестоких планах в отношении мужчин в ее прошлом.

— Откуда ты знаешь, что он в Сиэтле? — бросаю как бы между делом, голос лёгкий, будто это просто праздный вопрос. — Вы всё ещё общаетесь?

Она раздражённо фыркает.

— Нет. Он перевёлся туда в колледж. Не знаю, живёт ли он там до сих пор. Можем, пожалуйста, сменить тему? Я бы предпочла говорить о тебе, а не о своей бывшей истории.

— У меня никогда не было серьёзных отношений, — уступаю, чтобы немного смягчить её.

Но внутри всё кипит. Я не закончил. Просто приберегаю вопросы на потом — когда её тело будет трепетать подо мной, когда я снова запутаю её чувства. Тогда она будет говорить. Всё.

Сейчас я не могу позволить себе вспышку ярости. Не здесь. Не перед ней.

Она ещё не знает, насколько тьма во мне глубока. Она принимает мою жёсткость в постели, мою потребность в контроле. Но если увидит, как я могу быть жесток с другими — возможно, испугается.

А я не могу потерять её.

— Я бы предпочла не слышать о твоём распутстве, — резко отрезает она, и ледяной тон бьёт прямо в грудь.

Блядь.

Я ненавижу, как неуклюже выгляжу рядом с ней. Всю свою жизнь я доминировал в любых разговорах. Слово за мной — последнее. Всегда.

Но с ней я говорю чушь, выгляжу как идиот. И чувствую себя идиотом.

Я просто хотел, чтобы она знала: никто до неё не был важен. Связи были мимолётны, мне нужно было лишь удовлетворение. Секс с доминированием был моим способом сдержать чудовище внутри. Женщины приходили и уходили. Никто не видел, кем я был на самом деле. Никто не касался моей души.

Никто, кроме неё.

— Я никогда не хотел быть ни с кем до встречи с тобой, — говорю, глядя прямо в её глаза. — Это всё, что тебе нужно знать. Ты заставляешь меня чувствовать то, что я не знал, что способен чувствовать.

Её лицо смягчается, она моргает, словно выныривая из-под воды.

— Извини, я неуверенна в себе, — шепчет она, и я чуть не охреневаю от этих слов.

Её извинение разбивает меня.

Она из света, из доверия, из мягкости.

Я из мрака, из крови, из власти.

И всё же она рядом.

Далекий грохот грома разрывает это хрупкое мгновение. Я моргаю, отрывая взгляд от её пронзающих глаз. На горизонте собираются грозовые тучи. Шторм надвигается.

— Нам пора, — говорю, уже готовый подняться, но она вытаскивает телефон из сумки.

— Ещё пару минут, — просит она, делая снимок тёмного неба. — Это моя любимая погода.

— А, да. Я заметил по твоим картинам.

Она переводит взгляд на меня, брови слегка приподняты.

— На рынке в тот день?

Чёрт.

Она думает, что я видел её работы только в тот раз, когда спас её от мелкого вора.

Она не знает, что я каждый день смотрю на её картины.

Не знает, что я нашёл её потайные работы. Те, что она прячет. Те, в которых пульсирует её истинное, подавленное желание.

Я сохраняю спокойное выражение лица и просто киваю.

— Ты всегда пишешь пейзажи? — спрашиваю мягко, подталкивая её. Я хочу, чтобы она призналась. Чтобы сама произнесла это.

Её взгляд уходит прочь, на бушующее небо.

— Это то, что всегда откликалось во мне. И туристы их любят.

Она не лжёт. Но и не говорит всей правды.

Она избегает.

— Что тебе в них нравится? — не отступаю я.

Она вздыхает.

— Это всегда будет домом, — отвечает она, не отрывая взгляда от тёмных волн. — У меня сложные отношения с семьёй. Иногда я злюсь, что не могу просто всё оставить, как ты.

Она поворачивается ко мне, глаза снова пронзают. — Ты смог уехать в другую страну. А я — всего лишь из одного города в другой.

— Почему не уехать дальше? — тихо спрашиваю, впитывая каждую эмоцию в её голосе.

— Я не могу себе этого позволить, — признаётся она, а потом слабо улыбается. — Но это не только в деньгах. Я думаю, я не способна. Это дом, — повторяет она, и в этом слове звучит какая-то сломанная покорность. Словно она сама себе не верит.

Она застряла. Внутри себя, в этом городе, в воспоминаниях.

— Вот почему тебе нравятся штормы, — произношу я, наблюдая, как ветер треплет её волосы.

Потому что буря снаружи — единственный способ успокоить бурю внутри.

Её картины прекрасны, но самые сильные пейзажи… они не просто о местах. Они кричат о боли, тоске и доме, в который она как будто и хочет вернуться, и одновременно мечтает вырваться.

— Да, — тихо признаётся она. — Как ты это сделала? Я имею в виду, ушла из дома.

Что-то болезненно сжимается внутри. Глухой, тягучий спазм, от которого перехватывает дыхание. Я вдыхаю глубже, выравниваясь, пряча боль под поверхностью.

— Йоркшир красив, — говорю я. — Но я не сентиментальный человек.

Она смотрит на меня, и её взгляд такой прямой, такой открытый, что почти разрывает изнутри. Она не боится быть уязвимой — и требует того же от меня.

— Я не хотел своего титула, — признаюсь, срывая покровы. — Единственный способ освободиться — было уйти и никогда не возвращаться.

— Почему? — спрашивает она, и я слышу в её голосе ту же жажду знать меня, которую сам чувствую к ней.

Я ненавижу, как легко она заставляет меня говорить правду.

— Мой отец — отвратительный человек. — Слова выходят, будто из чужого рта. — Он использует своё имя и деньги, чтобы прятать свои грехи. Он слаб. Эгоистичен. И я не собирался идти по его стопам. Я не хотел быть его продолжением.

Перед глазами на миг вспыхивает воспоминание — кровь, вдавленный в руль лоб, неумолчный сигнал машины. Я выталкиваю его прочь, не давая этому прошлому завладеть мной. Не сейчас. Не с ней.

— А твоя мама? — мягко спрашивает Эбигейл, будто пытается вернуть меня.

Я криво усмехаюсь.

— Она живёт ради фасада. Закроет глаза на всё, лишь бы сохранить видимость идеальной семьи. Если он — трус, то она — расчетливый союзник.

Мои пальцы сжимаются в кулак, но её ладонь ложится поверх моей, мягко и крепко одновременно.

— У меня тоже сложные отношения с родителями, — говорит она, и её голос — якорь.

Но прежде чем я успеваю копнуть глубже, небо разрывается — первые тяжёлые капли дождя падают на нас. Мы одни на пляже, остальные уже давно ушли. Шторм накрывает нас, взрываясь волнами, ревом, ветром.

Но дождь — тёплый. Почти очищающий.

Эбигейл закрывает глаза и поднимает лицо к небу. Она — как часть этого шторма. Как будто стихия прорастает в ней. Не солнце, а дождь — её суть. Вода стекает по её щекам, как слёзы, но это не боль. Это свобода. Принятие.

И я не могу больше сдерживаться.

Я хватаю её за затылок, прижимаю к себе и жадно врываюсь в её губы. Порывисто. Безумно. С ненасытной жаждой. Я хочу её. Всю. Я хочу потеряться в её боли, в её восторге, в её душе. Раствориться в ней, как она — в этой буре.

Она отвечает мне так же отчаянно. Наши губы слипаются под дождём, дыхание тяжелеет, а внутри всё горит. Я пылаю. Изнутри. От неё. От того, кем она становится рядом со мной.

Молния вспыхивает прямо за нашими спинами, гром взрывает небо. Всё слишком близко.

Я с трудом отрываюсь от её губ, сдерживая порыв оставить следы на её коже прямо здесь, на мокром песке.

Я поднимаю её, ставлю на ноги. Мы хватаем мокрые полотенца, бегим, смеясь, словно дети, сквозь разлетающиеся капли дождя. Она откидывает волосы, её смех — свет, который прорезает мою тьму. И я хочу взять её прямо сейчас, в этих чёртовых дюнах, под ревущим небом, потому что я едва сдерживаюсь.

Но вместо этого я просто крепче сжимаю её руку.

И смеюсь вместе с ней.

Грубее. Тише. Темнее.

Она моя.

Вся. Без остатка.