Папина дочка

38

Стилус скользит по экрану в такт голосу преподавателя.

«Следите за нажимом пера — рисунок чувствует сомнения так же, как и уверенность».

Я послушно расслабляю пальцы, позволяя вдохновению себя вести: меняю кисть на более мягкую и пробую усилить глубину — чуть сгущаю цвет в палитре, двигая ползунок. Победно улыбаюсь: контур, наконец, начинает дышать.

Модель на экране — девушка в длинном струящемся платье на фоне вечернего города. Раскинув руки, она смотрит вдаль, бесстрашно ловя потоки встречного ветра. Эта девушка — я, окрепшая, воодушевлённая и свободная как никогда.

Вчерашний разговор с Александром, такой короткий и, на первый взгляд, малозначимый, неожиданно меня освободил: расстегнул пуговицы на тесном пальто обиды и дал наконец вздохнуть полной грудью. По приезде домой я вдруг поняла, что больше на него не злюсь — совсем. Что было в прошлом, там должно и остаться, а не воровать силы у настоящего.

То, что Александр не сумел разделить мои наивные фантазии относительно себя, не делает его виноватым или плохим. Просто так получилось. Может быть, когда-то мы даже сможем дружить.

Я добавляю бликов на волосы модели, немного усиливаю свечение вокруг силуэта. Контраст между фоном и фигурой получается тонкий, но выразительный: всё вокруг размыто, и лишь она, девушка, находится в фокусе.

Отстраняюсь, чтобы оценить результат, и растекаюсь в победной улыбке. Да, это оно: сквозь экран ощутимы и сила в женской фигуре, и дуновение ветра.

Телефон, лежащий рядом, требовательно вибрирует.

Один раз, следом второй, затем третий.

Нехотя оторвав взгляд от рисунка, я смотрю на экран: Марк.

«Каролина, ещё раз прости. Я повёл себя как растерянный идиот». «Давай поужинаем сегодня в том итальянском бистро, которое тебе так понравилось?» «Я за тобой заеду. Очень скучаю и хочу тебя видеть».

Я свожу брови к переносице, позволяя себе секундное сомнение. Вчера образ взрослого и самостоятельного Марка померк в моих глазах из-за того, что он повёл себя как школьник, которого застали с сигаретой.

С другой стороны, Марку всего двадцать, и он не обязан быть во всём идеальным. Навешивание собственных ожиданий на других в итоге всегда приводит к разочарованию — это я уяснила ещё полтора года назад.

«Хорошо. До семи вечера у меня урок рисования. Можешь забрать меня отсюда».

Через секунду на экране всплывают пылающее сердечко и гифка, где Джон Траволта задорно пританцовывает с букетом в руках.

Приходится ловить рвущийся смешок в ладонь, чтобы не привлекать к себе осуждающие взгляды.

— Ну что, — шепчу я модели на экране, — готовься. Сегодня в меню пицца и паста.

Итальянское бистро встречает нас ароматом свежеиспечённой фокаччи с нотками костра и тёплым светом, золотом разливающимся по столам. Марк, опередив сотрудника гардероба, помогает мне снять пальто и, галантно придерживая за талию, ведёт к дальнему столику у окна.

— Я очень рад, что ты пришла, — доверительно сообщает он, пока я присаживаюсь на выдвинутый им стул. — Стоит говорить, что ты очень красивая?

— Спасибо, — улыбаюсь я, чувствуя, как остатки недовольства стремительно улетучиваются. — Ты тоже отлично выглядишь. Это свитер от Жакмю?

Весь ужин Марк не сводит с меня взгляда, так словно у нас первое свидание. Его глаза полны такого искреннего благоговения и готовности внимать каждому моему слову, что я, сама того не замечая, полностью присваиваю себе инициативу разговора: не смолкая, рассказываю о занятиях по рисованию, о творческих планах и о решении продавать услуги по подбору гардероба в формате «шопинг-сопровождения».

— И ещё сегодня утром я получила предложение от одного известного бренда, — с воодушевлением тараторю я, забыв об остывающей пасте. — Я и раньше сотрудничала с местными марками, но с такой крупной буду работать впервые. Они хотят не просто купить у меня пару рекламных постов, а сделать меня своим амбассадором.

— Это очень круто, — с улыбкой комментирует Марк. — Я ни на секунду не сомневался, что у тебя всё получится.

— И что самое классное: я сама ношу их одежду. Они работают в сегменте «премиальный кэжуал». Вот… — я трогаю манжету на рубашке. — Это их модель: полный солд-аут на официальном сайте в первую же неделю. В общем, я в предвкушении.

— Они же тебе заплатят?

Я радостно киваю.

— Это будет мой самый крупный контракт. Сумма более чем приличная. Деньги, конечно, не самое главное, но сам факт, что я получила возможность зарабатывать на том, что действительно люблю, и больше не зависеть от папы — дорогого стоит. Посмотришь моё портфолио стилиста? — я нащупываю телефон на столе. — Интересно твоё мнение: может быть, что-то стоит убрать или добавить…

Я разворачиваю смартфон к Марку, тянущемуся ко мне через стол.

— Думаю закрепить файл в актуальном вместе с кейсами «до/после». Надеюсь, будет смотреться не слишком мелко… Сейчас, подожди-ка…

Я тычу в иконку своего блога с намерением наглядно показать Марку то, о чём говорю, но вместо цветастой страницы с фотографиями открывается безликое окно авторизации.

— Хм… меня из профиля выбросило, — бормочу я себе под нос, заново вбивая данные.

В ответ на экране высвечивается короткое и безжалостное «Неверный логин или пароль».

Мои пальцы холодеют: что значит «неверный»? Я пользуюсь ими уже много лет и никогда не меняла.

— Что случилось? — осторожно переспрашивает Марк, уловив моё замешательство.

— Не могу войти в свой аккаунт, — растерянно лепечу я, в третий раз вводя адрес электронной почты вместе с нужной комбинацией знаков и цифр.

Попытки одна за другой терпят крах, и лишь ближе к десятой меня накрывает чудовищным подозрением: мой аккаунт, возможно, украден. Вместе со всей перепиской, бесценным контентом и полумиллионом подписчиков.

Дрожащими пальцами я тычу в строку «Забыли пароль?», вбиваю адрес почты, а сама обречённо жмурюсь. Такой пользователь не найден.

— Каролина…

— Меня взломали… — в отчаянии шепчу я. — Украли мой профиль.

— Подожди, — голос Марка доносится будто сквозь толщу воды. — Давай я у себя в подписках проверю.

Он углубляется в смартфон, деловито барабанит пальцами по экрану и, нахмурившись, смотрит в монитор, я не дышу в ожидании его ответа.

Сердце неровно стучит, то ускоряя, то замедляя ход. Если он скажет, что такого аккаунта не существует, значит всё…

— Не могу найти, — тихо признаётся Марк после затянувшейся паузы.

Последняя надежда исчезает со звуком лопнувшего воздушного шара. Всхлипнув, я закрываю лицо ладонями: меня словно вышвырнули из собственной квартиры, облили её бензином и подожгли на моих же глазах.