Прекрасная жестокая любовь

ГЛАВА 32

ДОКТОР ВАЙС

Одиннадцатая ночь

Небо за окнами тяжёлое и серое — плачет ровными, размеренными полосами. Буря отражает энергетику комнаты: напряжённо, выжато, тихо.

Пока команда вгрызается в данные первой сессии, я пролистываю следующий блок вопросов. В кармане вибрирует телефон.

— Да? — отвечаю, не глядя на экран.

— Мы переведём охрану на раннюю смену, — говорит голос. — Они спускаются в бункер у подножия холма. Дадим знать, когда новая смена поднимется их заменить.

— Почему? — смотрю в окно. — Что-то случилось?

— Просто следуем стандартной процедуре при приближении сильной непогоды.

Я моргаю, вспоминая грозу несколько ночей назад. — Разве пару дней назад не было сильной непогоды?

— Не было предупреждения о внезапном наводнении и потенциальном торнадо, сэр. Нет.

— Понял, — беру пульт и включаю местные новости.

Несколько человек поднимают головы к экрану, откидываются на стульях.

Выглядит не так уж страшно…

Стоит мне вернуться к записям, как небом прокатывается оглушительный раскат грома, за ним — резкие вспышки молний.

— Можем провести вторую часть до того, как шторм накроет? — спрашиваю. — Хоть половину — пока сыворотка ещё в крови.

— Думаю, стоит переждать грозу, — отвечает Шелдон.

— Меня это тоже устраивает, — закрываю папку.

Пытаюсь развернуть группу на обсуждение результатов, но вижу, как они «незаметно» собирают вещи.

Предлагаю сварить пасту. Даже шучу насчёт пива, пока пережидаем пик, — но им не терпится уйти.

Гром рычит всё громче, и мысли у меня перескакивают к Сэйди. Надеюсь, она в наушниках. Надеюсь, отрезает себя от всего этого.

Ещё один разряд молнии распарывает небо, как строб, облака нависают всё ниже — толстые, побитые синяками, будто вот-вот выпустят воронку.

— Всё, хватит, — выкрикивает Робин, когда свет мигает раз и ещё раз. — Все, идём. Едем на моём фургоне.

— Я позвоню старшему охраннику, — говорю. — Надо понять, как действовать с перевозкой Сэйди.

— Никак не действовать, — хмурится она. — Ты же знаешь. Она должна остаться здесь.

— Одна?

— Ага, — Робин проходит мимо меня, Шелдон уже поднимает сумку.

— У нас нет разрешения перемещать заключённых, даже если совсем хреново, — пожимает плечами он. — Рисковать своей жизнью, чтобы спасать её, — не твоя работа.

— Я выхожу! — орёт Робин из прихожей как раз в тот момент, когда дождь хлещет по домику сильнее. — Поехали уже!

Шелдон бросает на меня последний умоляющий взгляд и уходит следом.

Я стою у окна и смотрю, как их фары мелькают и исчезают на серпантине.

Трижды запираю все входы под «взглядами» камер домика — и тут вырубается электричество.

Несколько секунд — кромешная тьма, свет не возвращается, и я сразу иду искать Сэйди.

Она в ванне, свернувшись под одеялом, мои наушники плотно охватывают уши. Вода держится на коже мелкими бусинами, поблёскивая в мигающем свете ванной. Снаружи шторм ревёт громче: ветер воет в стекло, гром катится, как далёкая канонада. Но она — неподвижна. Тиха. Грудь поднимается медленно, дыхание неглубокое и выверенное — будто она старается существовать потише.

Я опускаюсь на колено у борта, тянусь к одеялу у её подбородка. Кончиками пальцев касаюсь мягкой ткани, затем — нежного изгиба плеча.

Она не вздрагивает.

Провожу линию от ключицы к запястью и беру её за руку. Она сжимает мою ладонь так, будто это единственное настоящее, что осталось в мире.

И пока камеры полностью обесточены — я увожу её с собой.

Помогаю выбраться из ванны, плотно кутаю одеялом мокрое тело. Аккуратно вытираю волосы. Касаюсь губами виска. Ещё раз — к челюсти. Ещё — под ухом, где её пробирает дрожь.

Провожу её через домик, по приглушённому коридору — в мой люкс. Свет над нами мигает, бросая тени, как призраков. Я закрываю дверь, запираю и позволяю тишине загустеть. Шторм становится единственным саундтреком — дождь молотит по окнам, гром трещит над крышей.

Я укладываю её на кровать — бережно, как святыню.

Она тянется ко мне, едва голова касается подушки. Глаза блестят, широко раскрыты. В них — отчаянная, звериная боль.

Я не спрашиваю, что ей нужно.

Я даю это.

Медленно отворачиваю одеяло, открывая тёплую, ещё влажную кожу. Спускаю с неё трусики и отбрасываю в сторону. Опускаю рот к её бедру, целую вверх — медленно, благоговейно. Её бёдра отрываются от матраса, когда я добираюсь до того места между ними.

Она шепчет моё имя — как молитву.

Я целую её жадно, глубоко, чувствую, как она тает. Потом поднимаюсь над ней, встаю между её бёдер — и застываю.

Её взгляд вцепляется в мой.

Немой вопрос.

Немое «да».

Я вхожу медленно — дюйм за мучительным дюймом. Её руки взлетают к моей спине, ногти впиваются, тело выгибается навстречу. Мы двигаемся в унисон, в ритме шторма: каждый толчок под оглушающий раскат, каждый стон тонет в дожде.

Я целую её сквозь всё это.

Её рот.

Её линию челюсти.

Её горло.

Мягкую ложбинку между грудями.

Её пульс.

Она обвивает ногами мою талию, чуть подаёт бёдра, впуская глубже. Я переворачиваюсь на спину, позволяя ей оседлать меня. Волосы падают дикими волнами, она двигается с закрытыми глазами, перехватывая дыхание. Молния взрывается по потолку. Свет гаснет совсем.

Мы трахаемся во тьме и огне.

Она трётся сильнее, скачет быстрее, снова и снова распадается у меня в руках. Валится на грудь — без дыхания, в дрожи. Я снова переворачиваю её под себя и беру жёстче — глубже, более жадно, — потому что мне нужно почувствовать, как она сдаётся. Нужно почувствовать, как она остаётся.

Мы трахаемся во всех комнатах моего люкса.

У окон — пока молнии вычерчивают её голый силуэт, на диване — пока гром трясёт стены…

На кухне — на столешнице, её ноги сцеплены у меня за спиной, — пока мы совсем теряем счёт времени.

И когда шторм наконец стихает, когда ветер сходит на шёпот, и миру будто удаётся перевести дух, я возвращаю её в постель. Ложусь рядом, вожу пальцем по дуге её бедра.

Она утыкается лицом мне в грудь, и впервые за, кажется, целую вечность — я сплю в этом домике спокойно. С ней.