Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ

«ПРОБА»

ДЖЕЙД

«ЭТОТ МАЛЕНЬКИЙ СВЕТИЛЬНИК…» — проплывает сквозь мрак тоненький, как лезвие бритвы, голосок. — «Я ЗАСТАВЛЮ ЕГО СИЯТЬ…»

Он то всплывает из тишины, то тонет в ней, и моё сознание пляшет с ним в такт — то выныривая на жестокую поверхность реальности, то срываясь обратно в тёмную пучину. Мой разум расколот. Осколки впиваются в самое нутро. В одном осколке — Бенни, его руки, его дыхание, пропитанное сладковатым запахом насилия. В другом — Диллон. Его объятия, бывшие когда-то единственным местом на земле, где я не боялась дышать полной грудью. Я застряла в трещине между этими мирами, и меня медленно, неумолимо перетирает в пыль.

Всё стало непосильным. Не сложным — тяжелым, как спрессованный свинцовый воздух в этой камере.

Я — пустая оболочка. Силы покинули меня, словно вода из пробитого кувшина.

Голод — это не просто пустота в желудке. Это зудящая, сводящая с ума тень под рёбрами.

Жажда выжгла горло, превратила язык в кусок наждачной бумаги.

Измученность — это когда даже мысль о движении вызывает физическую тошноту.

Я хочу домой.

Не в свою убогую квартирку-клетку. А туда, где был ОН. Диллон. Он был моим домом. Теперь от того дома остался лишь пепел на языке и призрак тепла в промёрзшей до костей памяти.

«Тссс. Грязная куколка».

Звук прорезает тишину, холодный и чужой. Я отрываю взгляд от бесконечных, пропахших сыростью и страхом стен, натыкаюсь на ржавые прутья решётки. А за ними — глаза. Знакомые до боли, до мурашек, насквозь чужие. Мэйси.

Тишина этого утра была гулкой, зловещей, будто перед бурей. Я пыталась позвать её, шепотом, почти беззвучно, но в ответ лишь увидела, как Бо — бледная, окровавленная тень в соседней камере — медленно, с невыразимой мукой в глазах, покачал головой. Его палец, сломанный и грязный, дрожа указал на её распахнутую дверь. На пустоту.

Бенни разрешает ей бродить одной — по этому лабиринту боли и по миру за его пределами. И она возвращается. Всегда возвращается, будто на невидимой нити.

Та Мэйси, что когда-то, смеясь, забралась в тот фургон, умерла в тот же день. Осталось это — существо, кукла с её лицом, которая не даёт мне покоя ни в бреду, ни наяву.

«Хочешь поиграть?»

Нет! Всё внутри меня сжимается в один сплошной, немой вопль ужаса.

Но я заставляю своё тело подчиниться. С трудом отрываюсь от холодного пола. Каждый мускул кричит от боли, а внизу живота тлеет тупой, унизительный огонь — память о Бенни. «Да, — выдыхаю я, и мой голос — сухой шелест мёртвых листьев. — Я хочу поиграть с тобой».

Её глаза вспыхивают недетским, лихорадочным восторгом. «Отлично! Глупая куколка всегда спит, она скучная».

В моей груди что-то рвётся с тихим, внутренним хрустом. Бо… Бенни изрезал его, как холст для своих безумных картин. Больно было смотреть. Но ещё больнее — знать, что Бо предал Диллона. Эта мысль впивалась острее любого лезвия. Хотя… что такое предательство, когда над тобой смыкаются стены? Тюрьма ломает. Бо не виноват. Я и сама бы, наверное, продала душу в тот миг, лишь бы избавиться от его прикосновений, от этого запаха.

Но ты отдал ему Мэйси.

Нет. Чудовище здесь — Бенни. Только Бенни.

«У тебя… есть ещё одно такое платье?» — спрашиваю я, и звук собственного голоса режет мне уши. «Хочу быть красивой для нашей игры».

Мэйси взвизгивает — пронзительно, безумно — и исчезает в темноте коридора. Где Бенни? Не знаю. Не смею думать. Это шанс. Последний, хрупкий, как паутинка. На этот раз я не позволю этой пародии на сестру опоить меня сонным зельем из прошлого.

Пока она там шуршит, я, цепляясь за шершавые стены, волочусь к двери. Выглядываю.

Бо. Он просто лежит, уставившись в потолок пустыми, стеклянными глазами. На мгновение мне показалось, что он мёртв — настолько в нём ничего не осталось. Но потом его взгляд, медленный, тяжёлый, пополз в мою сторону.

Мертв.

Его душа, кажется, давно покинула это изувеченное тело. Лишь грудь едва заметно вздымается, а под рёбрами тикает какой-то испорченный, жалкий моторчик.

Мэйси и Бенни не просто украли его доброту. Они выскребли её, растоптали, смешали с грязью и болью. Превратили в фарш то, что делало его человеком. Теперь внутри — пустота, чёрный холод. Ему нечего больше дать. И я знаю это чувство. Знаю до дрожи в коленях.

«Бо, — шиплю я, и звук кажется мне слишком громким в этой гробовой тишине. — Мы уходим. Отсюда».

Он моргает. Один раз. Медленно. И по его грязной щеке, разрывая слой засохшей крови, скатывается единственная слеза. Значит, искра ещё тлеет. Не всё потеряно. Не совсем.

«Вот так!» — щебет раздаётся прямо за спиной. Я вздрагиваю всем телом, сердце дико колотится в груди, угрожая вырваться наружу. Мэйси. «Надень это. Белое. Красивое. Бенджамин сшил для тебя. Его трогать нельзя, но он не узнает».

Она подмигивает, и на её лице расплывается та самая, знакомо-чужая, заговорщицкая ухмылка.

Господи, во что он превратил мою сестру?

«Спасибо», — бормочу я, натягивая платье. Шёлк холодно скользит по коже, кружево цепляется за царапины. Оно прекрасно. И я с наслаждением представляю, как испачкаю его, разорву, превращу в тряпку. Я жажду разрушить всё, что любит Бенни. Всё, до чего могу дотянуться.

«В какую игру?» — спрашиваю я, стягивая с себя грязную майку. Застёжка сзади. Сердце замирает — не от страха, а от леденящей, ясной решимости.

«Ммм, а во что ты хочешь поиграть??» — её голос становится тише, почти детским, и от этого ещё страшнее.

«Как насчёт пряток?» — пытаюсь я, чувствуя, как ложь обжигает губы.

Она хихикает, цокая языком. «Плохая идея. Если не найду, Бенджамин рассердится».

Я делаю вид, что сдаюсь, поворачиваюсь спиной. «Ладно. Не будем его злить. Поможешь застегнуть?»

Снаружи звякает ключ. Ледяная волна прокатывается от макушки до пят. Сердце замирает, затаивается. Когда дверь с оглушительным, ржавым скрежетом распахивается, я заставляю себя не дышать. Сейчас будет больно. Невыносимо больно.

Мэйси медленно подходит. Я сжимаю зубы, впиваюсь ногтями в ладони, чтобы не дёрнуться, когда её холодные пальцы касаются моей спины, начинают тянуть молнию. Доверха… ещё чуть-чуть…

Как только молния проходит середину, я разворачиваюсь со всей силы, так что мир плывёт перед глазами. Толкаю её. Со всей ненависти, что копилась во мне все эти дни. Она падает, и её голова с глухим, костяным стуком ударяется о дверной косяк.

«Ой-ой-ой…» — стонет она, потирая затылок. — «Ой-ой-ой…»

Чувство вины, острое и тошнотворное, подкатывает к горлу. Но я давлю его. Моей сестры здесь нет. Её душа заточена в Бенни. Перешагнув через её ошеломлённое тело, я выскальзываю в коридор. Взгляд лихорадочно скользит по полкам. Зная Бенни, не трачу времени. Верёвка. Ножницы. Я хватаю их и бросаюсь обратно, как раз в тот момент, когда она пытается подняться.

«Это было некрасиво», — говорит она и бьёт меня по лицу.

Я даже не вздрагиваю. Просто с силой отбрасываю её руку, заставляя почувствовать: я сильнее. Я выжила.

«Не хочу причинять тебе боль», — говорю я, и в голосе звучит не просьба, а предупреждение. — Пожалуйста, не заставляй.

Она скалит зубы, рычит, как затравленный зверь.

«Повернись. Дай руки», — приказываю я, и мой голос дрожит не от страха, а от адреналина, от близости свободы.

Она не слушается. Снова бросается. Времени нет. Ни секунды. Отшагнув, я бью её по щеке. Звук ладони по коже отдаётся во мне огненным стыдом. Я делаю это.

Она не плачет. Лишь на её щеке расцветает красный, чёткий отпечаток.

Но слёзы сами собой катятся из её глаз, и она всхлипывает, как тогда, в далёком детстве: «Пожалуйста, Джейд. Не связывай. Я хочу домой».

Я замираю. На её лице — маска той маленькой девочки с блошиного рынка, что умоляла купить куклу у Бенни. Это призрак. Ловушка.

— Она сумасшедшая, — хрипит Бо у меня за спиной. — Не верь этой ебаной сучке.

Его слова, как удар тока, проходят по её телу. Маска девочки спадает, растворяется, и передо мной снова дикий, искажённый ненавистью монстр. С криком, идущим из самой преисподней, она бросается на меня. Она выросла, стала сильной. Но я, чёрт возьми, коп. Была им.

Я хватаю её за волосы, валю на пол, впиваюсь коленом в поясницу. Её руки за спиной. Верёвка вьётся вокруг запястий, затягивается.

«Больно! Ты же обещала!» — визжит она, и в этом звуке слышен каприз проверяющего границы ребёнка.

«Я говорила, что не хочу, — рычу я в ответ. — Но сделаю».

«Бенджамин будет злиться на меня… что я открыла…» — она рыдает, и в её рыданиях странная театральность.

«Мой ключ — для ЧП».

«Это и есть, блин, ЧП», — сквозь зубы цежу я.

Она бьётся, кричит, но через несколько секунд это всего лишь связанная, трясущаяся кукла на полу.

Как только она затихает, я выскакиваю наружу и бросаюсь к Бо. Пальцы скользят по узлам, дрожат от нетерпения.

«Джейд…» — шипит он, и его голос полон такой муки, что содрогается всё внутри. — «Прости, что про Диллона… Я просто хотел, чтобы он ушёл. Боже… что я натворил?»

Его слова пузырятся, будто язык распух и не ворочается.

Я качаю головой. «Неважно. Мы, блядь, сбежим отсюда». Я касаюсь его лица — того места, где кожа ещё цела. «Но ты делаешь, что говорю. Двигаемся. Сейчас».

Он отчаянно кивает, и когда последний узел спадает, он издаёт звук, средний между стоном и рыданием облегчения. Поднимается, тяжело опираясь на меня. Нога волочится — там рана от Мэйси.

«Стой», — шиплю я.

Когда я поворачиваю к своей камере, он хрипит: «Что?!»

«Мы же ведь не оставим ее!»

— Детка, — слюна и кровь стекают с его губ, — она, блядь, ненормальная.

Я не слушаю. Поднимаю сестру. Она на удивление покорна, когда я толкаю её вперёд. «Она пойдет с нами». Мой взгляд — сталь. Бо умно отводит глаза, бурча что-то невнятное.

Я заставляю Мэйси идти впереди. Мы — караван сломанных марионеток, плетущийся к двери, за которой — или свобода, или смерть. Больше я сюда не вернусь. Никто из тех, кого я когда-либо любила, сюда не вернётся.

«Иди», — шепчу я в темноту, настороженно прислушиваясь к каждому шороху.

Она спотыкается на ступеньках, и я дёргаю за верёвку. Бо ковыляет сзади, его дыхание — хриплый, мокрый звук. Я старалась не смотреть, когда развязывала его, но он был похож на изуродованную восковую фигуру. Кровь. Шрамы. Он пронесёт их, внутри и снаружи, до самого конца.

Нам удаётся просочиться на кухню. В слабом свете комната кажется абсурдно обыденной. Пятнистые бананы в миске. Грязная посуда. Нормальность, которая здесь кричаще неуместна.

«Я должна это сделать», — заявляет Мэйси.

«Не сегодня», — отрезаю я.

Бросаю Бо верёвку, жестом велю ждать. Мы выглядим как кошмарная пародия: окровавленный, голый мужчина с ножом, девушка в белом кружевном платье, ведущая на верёвке другую, с пустыми глазами. Картина с ярмарки ужасов.

Я обхожу их, крадусь в гостиную. В углу — одинокая лампа. И снова этот притворный уют, этот беспорядок обычной жизни. Меня от этого тошнит.

И тут я вижу её. Фотографию на столе. Семья. Улыбки. Норма.

Тошнота подкатывает комом. В панике я выдёргиваю фото из рамки, складываю, засовываю в лиф платья — улика, проклятие, тайна.

Возвращаюсь, прохожу мимо них на кухню. Два ножа, длинных, острых. Один — Бо. Его плечи опускаются — хоть какое-то оружие. Он кивает, сжимает рукоять, и в его глазах вспыхивает тень былой решимости.

«Пошли», — команда звучит тихо, но в ней — вся моя воля.

Как призраки, мы выскользнули через парадную дверь. Скрип петель режет тишину ножом. Захлопываю её, затаив дыхание.

И вот мы стоим на крыльце. Ночь. Холодный воздух обжигает лёгкие, пахнет свободой и опасностью. Небольшая гравийная дорожка. Деревья, смыкающиеся над головой чёрным куполом, крадущие лунный свет. Тени пляшут вокруг, словно зловещая карусель.

«Куда?» — Бо, его голос полон отчаяния и надежды.

Я показываю на грязную колею, уходящую в лес. «По дороге. Увидим фары — в кусты».

Он кивает и, прихрамывая, пускается в путь. Гравий впивается в босые ноги, холодная грязь обволакивает ступни. Оборачиваюсь. В последний раз.

Старый фермерский дом. Облупившаяся краска, щербатые окна, чёрные дыры вместо черепицы. Деревья-стражи, скрывающие его от мира. Качели, заросшие бурьяном. И за ними… десятки крестов, торчащих из земли, как немые свидетельства.

Слёзы подступают, горячие и бесполезные. Гнев, страх, обида, жалость — всё это кипит во мне, угрожая сорвать тонкую плёнку контроля.

Это просто дом. Просто проклятое место, где нас никто не нашёл.

Паника, холодная и липкая, разливается по жилам. Я глубже впиваюсь в рукоять ножа и бегу догонять их.

Мы идём минут пятнадцать. Молчим. Лишь Мэйси, будто заведённая, тихонько напевает ту самую дурацкую песенку Бенни. Каждый звук — укол под кожу. Но я молчу. Лишь бы она не кричала.

В конце концов мы выходим на другую дорогу — асфальт, старый, потрескавшийся. В груди теплится крохотный огонёк надежды, но его тут же задувает ледяным ветром страха.

И тут я вижу его. Почтовый ящик. Чёрный, ржавый, покосившийся. Буквы, вырезанные на стали: «Кукольный домик Пэт».

«Джейд…» — Бо зовёт меня шёпотом, но ноги уже несут меня к нему.

Дрожащими пальцами открываю ящик. Тянусь внутрь, к каким-то бумагам, конвертам…

И в этот момент вдалеке вспыхивают два глаза-фара.

«Чёрт! — шиплю я. — Бежим!»

«Хочешь поиграть в игру?» — улыбается Мэйси, и в её улыбке нет ничего человеческого.

— Чёрт побери, нет! — Бо хватает её, прижимает ладонь ко рту, приставляет свой нож к её горлу.

«Бо!» — предупреждаю я. Он ослабляет хватку.

Машина приближается. Я машу им, обхожу, надеясь, что Бо поймёт. Бежим по дороге от фар, чтобы оторваться, чтобы успеть нырнуть в лес.

Свет становится ярче, режет глаза. Асфальт кончается, снова грязь и камни.

Я жестом — в лес! — и мы ныряем в чёрную чащу. Ветки хлещут по лицу, шипы и шишки впиваются в босые ноги. Прячемся за огромными стволами. Дышим, прислушиваясь к рокоту мотора.

Машина замедляется у поворота на ту самую дорогу.

«Мой Бенджамин будет в бешенстве», — объявляет Мэйси. Бо грубее прижимает ей рот.

Я смотрю, не дыша. Машина… не сворачивает. Проезжает мимо. Они могли помочь.

И тогда я делаю ошибку. Выбегаю из-за дерева на дорогу, размахивая руками, кричу в исступлении: «СТОЙ!»

Фургон визжит тормозами, останавливается.

Фургон.

Тот самый фургон.

Время замедляется. Ледяная волна окатывает с головы до ног.

«БЕГИ!» — ору я через плечо, но мои собственные ноги будто вросли в землю.

За стеклом — его лицо. Искажённое удивлением, а потом — узнаванием. И бешенством.

Он выскакивает из машины, бросается на меня. Двигайся! ДВИГАЙСЯ!

По нервам пробегает разряд. Я срываюсь с места, несусь по дороге, уводя его от Бо и Мэйси. Его тяжёлые шаги грохочут сзади. Адреналин жжёт кровь.

И вдруг шаги стихают. Воздух разрывает нечеловеческий крик.

Нет.

Я оборачиваюсь.

Сердце останавливается.

В свете фар — сюрреалистичная картина. Обнажённый, окровавленный Бо. И Мэйси рядом с ним. В её руке — его нож.

Тук-тук-тук — бешеный стук в висках заглушает всё.

Я вижу Бенни. Он стоит между нами, его губы шевелятся, он кричит что-то, но я слышу лишь гул в ушах и… пение.

Пение Мэйси.

Я забываю о побеге, о себе, о страхе. Я мчусь обратно, сжимая свой нож так, что пальцы немеют. Пот скользит по рукояти.

Я рядом. Мелькает мысль — ударить Бенни, вонзить нож ему в грудь, в это поднимающееся и опускающееся место, где должно биться сердце. Но взгляд скользит на Мэйси.

Её глаза. В них — пустота и восторг маньяка.

«Мэйси, пожалуйста, не…»

Не успеваю.

«ДАВАЙ СЫГРАЕМ В МОЮ ИГРУ!» — её крик пронзает ночь.

И она вонзает нож Бо в горло.

Легко. Так чудовищно легко. Как в масло.

Мир сходит с оси. У меня отвисает челюсть, и из горла вырывается вопль — немой, надрывный, раздирающий тишину. Крик раненого зверя.

Тело Бо падает. Мэйси падает с ним, всё ещё привязанная. Она оседлала его и снова, и снова вонзает нож, поёт что-то, тянет его за голову…

«НЕЕЕЕТ!»

Я бросаюсь вперёд, но чья-то железная хватка обхватывает меня сзади, сжимая рёбра.

«Прекрати драться», — рычит Бенни прямо в ухо. Его дыхание обжигает шею. — «Оставь это».

Я — дикое животное в капкане. Бьюсь, царапаюсь, пытаюсь вырваться, повернуться. Его глаза в полумраке — просто чёрные, бездонные дыры.

«Вы все очень плохие куклы! Прекрати!»

Но я уже занесла руку. И в следующее мгновение лезвие моего ножа рассекает тьму, встречаясь с его плотью