Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ

«МЕТАЛЛ»

ДЖЕЙД

ЖЖЕНИЕ.

Оно было первым. Ожог в венах, будто вместо крови течёт жидкий песок.

СКОВАННОСТЬ.

Каждый сустав, каждая мышца одеревенели, закованы в гипс собственной усталости и боли.

НОЮЩИЕ МЫШЦЫ.

Глухая, разлитая повсюду боль, как после долгого, изнурительного падения.

ПУЛЬСАЦИЯ.

Отдельно, назойливо, в такт тихому гулу в ушах, стучало в левом бедре. Тупая, настойчивая азбука Морзе травмы.

Боже, у меня всё болит. Не так, как после тренировки. А так, будто тело разобрали на части, побили, а потом кое-как собрали обратно, перепутав все провода.

За закрытыми веками проплывали лица. Бенни — с его сладковато-гнилостной улыбкой. Мэйси — с пустыми, сияющими глазами куклы. Бо — с немым ужасом в последнем взгляде. Диллон — с тем выражением, которого я у него никогда не видела: чистой, животной паникой. Кадры мелькали, как страницы дешёвого комикса ужасов, где я была и жертвой, и невольной соучастницей, и главной героиней, которой почему-то всё ещё нужно было дышать.

Я резко открыла глаза, чтобы прогнать их.

И тут же зажмурилась. Свет. Яркий, безжалостный, больничный свет впивался иглами в сетчатку. Слеза тут же выступила на ресницах.

Не открывая глаз, попыталась сориентироваться. Звуки: равномерный, механический гул, тихие шаги за дверью, шорох ткани. Запахи: антисептик, отдающий хлоркой, и под ним — сладковатый, тошнотворный запах болезни.

Что-то холодное и пластиковое лежало под носом, обдавая губы прохладным потоком. Кислород. Я попыталась поднять руку, чтобы снять эту штуку, но движение далось с трудом. К верхней части ладони что-то было приклеено — провода. Они вели к тихо пищавшему монитору рядом с койкой.

По всему телу разлилась волна жара, кожа заныла от гиперчувствительности, будто с неё содрали верхний слой. Я попыталась сбросить одеяло — оно было тёплым, но колючим, как из грубой шерсти. Двинула ногами — и острый, безжалостный нож боли вонзился в бедро.

Чёрт! Чёрт возьми, как же больно!

Я разлепила веки, на этот раз медленнее, давая зрению привыкнуть. Потолок. Белый, с трещинкой. Я повела глазами.

Больничная палата. Стеллажи, капельница, монитор.

Дежавю, густое, как патока, накрыло с головой. Восемь лет назад. Та же беспомощность. Та же белизна. Только тогда боль была в голове, а не…

Я повернула голову на скрипящей подушке. За стеклянной дверью, в коридоре, стоял мужчина в форме — охранник. А в ногах кровати, в пластиковом кресле, сидела хрупкого вида медсестра. Она что-то писала в блокнот, время от времени поглядывая на монитор.

«Диллон», — хрипло выдохнула я. Звук собственного голоса испугал — он был чужим, изношенным.

Медсестра подняла голову. На её лице тут же отработала натренированная, профессионально-сочувственная улыбка. «Ой, ты очнулась! Не двигайся, хорошо? У тебя серьёзная травма».

Воспоминания не стали ждать приглашения. Они нахлынули, как ледяной прилив, смывая хлипкую дамбу настоящего. Не кошмар. Не сон. Правда, грубая и кровавая. Мэйси. Её рука, сжимающая рукоять ножа. Непонимание в её глазах. А потом — та самая, разрывающая всё внутри боль.

Моя сестра. Моя собственная плоть и кровь.

От этой мысли сердце сжалось в тугой, болезненный комок. Она причинила боль не только мне. Она убила Бо. Растерзала его. И она бы убила меня, если бы…

Бо мёртв. Из-за меня. Из-за того, что я привела его в этот ад.

Глаза снова наполнились слезами, но я сжала зубы, впиваясь ногтями в ладонь. Не сейчас. Не здесь.

И сквозь этот ужас проступило другое лицо. Диллон. Его глаза в свете фар — дикие, полные такого отчаяния, которого я у него никогда не видела. Мы прошли через адские дела — расчленёнки, массовые убийства, аварии, где от людей оставалось месиво, — но он всегда был скалой. Сдержанным, язвительным, холодным. А тогда… он выглядел разбитым.

«Диллон», — снова позвала я, уже громче, обращаясь к медсестре. «Где он?»

«Тот офицер, что привёз вас?» — она нахмурилась.

Слава богу, он жив. Он смог довезти.

«Да. Где он?»

Она подошла ближе, та же ободряющая улыбка. «Думаю, ему пришлось обработать ссадины на ногах. Он был… без обуви».

«Он привёз кого-то ещё?» — попыталась я приподняться, но острая, жгучая боль в боку заставила меня рухнуть обратно на подушки.

«Нет, только вас. Он очень волновался».

«Пожалуйста, позовите его», — выдохнула я, уже не скрывая отчаяния. Моя рана, лечение — всё это казалось ирреальным, ненужным фоном. Нужен был он. Только он.

«У вас серьезные травмы», — её голос стал тише, осторожнее. Она взяла мою ближайшую руку.

Я дёрнулась, как от удара током, вырвала руку. Её лицо на миг исказилось испугом.

«Простите», — пробормотала она, отступая. «К вам должен подойти психолог…»

«Нет!» — моё слово прозвучало резко, как хлопок. «Мне не нужен психолог. Мне нужен Диллон. Приведите его. Сейчас же».

Она кивнула, видимо, решив не спорить с полубезумной пациенткой, и быстро выскользнула из палаты.

В голове поднялся хаос.

Где Бенни? Где Мэйси? Бо правда мёртв? Диллон одолел его? КАК он нас нашёл? Сможем ли мы… мы… пережить это?

Я похлопала себя по груди. Под тонкой больничной рубашкой — только бинты и пустота. Платья, того белого, кружевного савана, на мне не было.

Фотография.

Паника, острая и ясная, пронзила туман. Я отцепила датчики с руки, сорвала кислородную трубку с лица. Действовала на автомате, сквозь боль. Откинула одеяло. Ноги, покрытые синяками и ссадинами, были чужими, непослушными колодами. Я упёрлась руками в матрас, попыталась встать. Боль в бедре взвыла, но превратилась в тупой, далёкий гул — должно быть, обезболивающее ещё работало.

Сделав шаг, я едва не рухнула. Пол уплывал из-под ног. Но я уцепилась за стойку капельницы, заставила себя выпрямиться.

Открыла дверь. Охранник развернулся ко мне, его глаза округлились. Он поднял ладони, как перед несущимся автомобилем. «Мэм, вам нельзя вставать!»

Мэм. Это слово, это снисходительное «нельзя» подлили масла в огонь. Контроль. Вечный, ненавистный контроль.

«Детектив Филлипс», — сквозь зубы поправила я его, вкладывая в голос всю оставшуюся твёрдость. «Уберитесь с моего пути».

На его лице отразилась растерянность. Он оглянулся на пустой коридор в поисках подкрепления.

Не дожидаясь, я, прижимая ладонь к бедру, обошла его, проигнорировав его сдавленное «Чёрт…».

Двери, коридоры. Я шла, цепляясь за стены, плывущий пол, лица, мелькающие мимо. Наконец уперлась взглядом в стойку администрации. Хабар шума, голосов, запаха кофе.

«О, нет-нет-нет!» — возмущённый голос прозвучал прямо передо мной. Пожилая медсестра с седым пучком и острым взглядом. «Детка, тебе нужно немедленно вернуться в постель!» К ней уже подбегали другие.

Я видела, как они смотрят на моего бедного охранника, и мысленно пожалела его. Ему сейчас влетит.

«На мне было платье, когда меня привезли», — выдавила я, хватая ртом воздух. Головокружение накатывало волной. «Там внутри… фотография. Где она?»

Пожилая медсестра нахмурилась, и её лицо стало похоже на смятый пергамент. «Ваши вещи упакованы как вещественные доказательства. Если что-то было, оно в сохранности. Не волнуйтесь».

От этих слов напряжение в плечах спало на волосок. Хорошо. Доказательство. Улика.

«А человек, который меня привёз…» — голос снова подвёл. Я пошатнулась. «Вы можете… отвести меня к нему?»

Мир поплыл. Я едва успела доползти взглядом до ряда пластиковых стульев и рухнула на ближайший, прежде чем ноги окончательно подкосились. Желудок, пустой и скрученный в узел, заурчал, вызывая тошноту. На стойке, в миске, лежали яблоки. Бананы. Еда.

Я снова попыталась подняться, но две пары рук — медсестры — уже обхватили меня под локти, поддерживая.

«Давайте вернём вас, милая…»

«Яблоко», — прохрипела я, указывая подбородком.

Они перевели меня к стойке. Я протянула дрожащую руку, схватила яблоко и впилась в него зубами. Кисло-сладкий сок оросил пересохший, «ватный» язык, и я издала невольный, почти животный вздох облегчения.

«Я умираю с голоду», — заявила я, жуя. И тут же почувствовала нелепость ситуации: окровавленная, босая, в разорванной сзади рубашке, жующая яблоко посреди больничного хаоса.

Кто-то фыркнул. Потом ещё один. И тихий, нервный смешок прокатился по посту, сняв часть напряжения.

«Мы можем принести тебе настоящую еду, детка», — сказала старшая медсестра, и в её голосе уже звучала не только строгость, но и что-то похожее на жалость.

«Сначала — назад в палату», — не уступала её коллега.

«Они здесь!» — чей-то голос пронёсся по коридору.

Все головы повернулись. Моё сердце, только-только начавшее биться ровнее, снова сорвалось в бешеную гонку.

И я увидела их.

«Срань господня, Филлипс», — прохрипел Маркус, качая головой, но на его лице расцвела широкая, невероятно радостная улыбка. Он раскинул руки для объятия, но, взглянув на меня, резко опустил их и вместо этого крепко сжал мне плечи. «Ты нас, блин, до смерти перепугала. Мы всё обыскали».

«Диллон?» — перебила я его, не в силах ждать.

Маркус нахмурился. На его лице промелькнула тень. «Он… переволновался. Врачи дали ему успокоительное. Он не смыкал глаз с тех пор, как тебя взяли».

Рядом с ним стоял шеф Стэнтон, и он улыбался, но эта улыбка не доставала до глаз.

«Шеф спустился?» — попыталась я улыбнуться в ответ, но получилась какая-то гримаса.

«Чёрт возьми, да, малышка», — он сделал шаг вперёд, смотря на меня с непривычным благоговением. «Как ты выбралась? Что, чёрт возьми, там произошло?»

«Длинная история», — отмахнулась я. И одна из тех, что я не готова рассказывать. Не сейчас. Не когда каждый нерв оголён.

«А этот тип… Бенни? Он…?»

Я пожала плечами, и это движение отозвалось болью. «Мэйси ударила меня ножом. Дальше… не помню».

Пожалуйста. Пусть он мёртв. Пусть Диллон, или кто угодно, пусть этот кошмар кончился.

«Нам нужно вернуть пациентку в палату». Мужчина в белом халате, врач, подошёл с инвалидной коляской. Мне мягко, но настойчиво предложили сесть. И обратный путь в палату превратился в процессию: меня катили в коляске в сопровождении Маркуса, Стэнтона и, кажется, половины нашего участка, чьи лица мелькали в дверях и в конце коридора. Ирония не ускользнула: я всегда думала, что не особо нравлюсь людям.

В палате врач велел всем остаться за дверью. И когда дверь закрылась, я увидела её.

Женщину в деловом костюме, но не таком строгом, как у врачей. Куртка покороче. Спокойное, внимательное лицо.

Меня бросило в холодный пот. Я узнала её. Та самая женщина, которая работала со мной восемь лет назад, после первого побега. Консультант по вопросам сексуального насилия.

Нет. Не сейчас. Не сейчас.

«Привет, Джейд. Помнишь меня?» — её голос был мягким, как тогда.

Я сдержала стон. «Да. Помню. И я знаю, зачем вы здесь. Но я не могу об этом говорить. Сейчас нет».

Она проигнорировала мою просьбу, как и тогда. «Когда вас доставили, были очевидные признаки: свежие разрывы, обширные гематомы на бёдрах… Всё указывает на то, что вы пережили сексуальное насилие».

«Изнасилование», — выплюнула я, и голос зазвенел от ярости. «Меня изнасиловали. Многократно. Я в курсе, что я пережила».

«Нам нужно провести осмотр. Внутренний. Для сбора доказательств», — сказала она прямо, без прикрас.

Шум за дверью нарастал — приглушённые голоса, спор. И вдруг — он заглушил всё.

Дверь распахнулась с такой силой, что ударилась об ограничитель.

Диллон.

Он стоял на пороге, запыхавшийся, с дикими глазами, в чужой, слишком большой для него футболке. Но это был он. Настоящий. И всё внутри, вся боль, весь страх, всё это на мгновение отступило, уступив место единственной, невероятной мысли: он здесь.