Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ШЕСТНАДЦАТАЯ

«ЧЕРНОЕ ДЕРЕВО»

ДЖЕЙД

Прошло несколько сумеречных дней. Не дней, а странной, липкой субстанции времени, где часы растягивались в туманные коридоры, а ночи сжимались в тугой, беспокойный комок под рёбрами.

Слова Маркуса... они не стали откровением. Они оформились, как фотография в проявителе, выводя на свет контуры чудовища, чью тень мы с Диллоном уже угадывали в каждом повороте этого дела. Но знать — одно. А услышать, как эта гниль облекается в голые, официальные факты... Это как если бы тебе годами говорили, что боль — это фантом, а потом вложили в руку твой же собственный, вынутый из раны окровавленный осколок. Вот, держи. Это не фантом. Это — правда.

Тот, кому я доверяла восемь долгих, вытянутых как струна лет, смотрел мне в глаза и лил в уши сладкий яд лжи. Он предал. Не разом, а методично, день за днём, строя на моём доверии свой гнилой пьедестал.

Он знал?

Знал ли он, пока я металась в кошмаре его сына, пока каждая клетка моего тела кричала в темноте? Притворялся ли он, бряцая картами и сводками, в то время как под его носом разворачивался спектакль, режиссёром которого была его же кровь? Получал ли он какое-то извращённое удовольствие, наблюдая, как я — его жертва — стараюсь стать сильнее, стать копом, прямо у него на глазах? Как кукла пытается вырвать у кукловода нитки.

Судьба — непостоянная стерва, она крутит нами, как хочет. Но карма... карма — это тёмная, терпеливая ткачиха. Она плетёт свою сеть медленно, неумолимо. Его нож может быть до сих пор воткнут мне в спину, а моё молчание — казаться слабостью. Но это тишина перед грозой. Я только начинаю отсчёт. Я только разжимаю кулак, чтобы взять в руку месть. И пока холодное дуло моего пистолета не упрётся в висок, из которого рождались эти ложь и попустительство, пока его вина не будет смыта не чернилами протокола, а его же собственной, алой рекой — я не обрету покоя.

Живот сводит спазмом, будто там скрутили в узел все эти мысли. Я глотаю воздух, заставляю мышцы пресса напрячься, сдержать бурю внутри.

«Ты в порядке?» — голос Диллона, приглушённый, как сквозь толщу воды, доносится с водительского места.

Я киваю, едва заметно. Сегодня — не про мою боль. Сегодня — про Бо. Последний долг. Тихий и горький.

Похороны. Они должны получить всё моё внимание, всю мою печаль, всю мою вину. Бенни исчез, растворился, как дым. Он может прятаться годами — мы это знаем. Но теперь он без своего щита, без отцовского прикрытия. Два зверя в бегах, загнанные в угол, рано или поздно сделают ошибку. Они устанут. И тогда мы с Диллоном будем там. Чтобы покончить с этим. Навсегда.

Не может быть движения вперёд. Не может быть покоя. Не может быть вздоха без этой отравляющей мысли, пока тот, кто отбрасывает тень на каждый мой день, не будет стёрт с лица земли. Для такого безумия, как его, есть только одно лекарство. И рецепт на нём выписан смертью.

«Ты готова?» — Диллон берёт мою руку. Его прикосновение — якорь в этом плывущем мире. Он открывает дверь, мягко выводит меня из металлической скорлупы машины.

Каблуки вязнут в мягкой, влажной траве кладбища. Мы стоим, и слова пастора, слова друзей Бо — обтекают меня, как течение вокруг камня. Всё просто. И мило. Каким был он. Я разрушила его жизнь. Я стала гирей, которая утянула его на дно. Его мать не поскупилась на прощание — цветы, дорогой гроб, всё, что может смягчить невыносимое. Больно смотреть, как она, эта хрупкая женщина, разрывается от рыданий у полированного дерева. Я хотела бы подойти, обнять, сказать что-то. Но что? Какие слова могут просочиться сквозь такую боль? Да и какое право у меня, виновника, предлагать утешение? Он гниёт в этой яме из-за любви ко мне.

Если бы не твёрдая рука Диллона под локтем, я бы, наверное, рассыпалась. Рассыпалась в прах, который разнесёт этот ветер. Ненависть к себе — не пламя, она тише. Она как кислота, которая медленно разъедает изнутри, оставляя после себя только пустые, прожжённые полости.

Раны, которые не видны под одеждой, живут своей жизнью. Они не заживают. Они — как личинки под кожей. Шевелятся. Зарываются глубже. Ползут по костям, отравляя сам мозг. Можно ли когда-нибудь по-настоящему оправиться от падения в такую бездну? Или ты навсегда остаёшься её заложником, даже стоя под солнцем?

Прохладный ветер поднимает с земли опавшие, жёлто-коричневые листья, кружит их в немом танце у моих ног. Он приносит запах — смесь влажной земли и удушающей сладости сотен цветов, принесённых в память о Бо. Аромат смерти и красоты, смешанные воедино.

Он заслуживал большего. Большего, чем могла дать я. Но я могу воздать ему одну вещь — справедливость. Бенни заплатит. Не тюрьмой. Жизнью. А Мэйси... Мэйси отправится туда, откуда нет возврата. Диллон нашёл место — «Голубая вода». Узилище для тех, чей разлом не лечится. Его друг, детектив Блейк, прошёл этот путь. Это будет жестоко. Но это милосерднее, чем пуля. Одно дело — знать, что сестры больше нет, что её съело чудовище. И совсем другое — стать тем, кто нажмёт на курок, глядя в глаза, в которых ещё мелькают отблески той девочки с блошиного рынка. Я не смогу. Даже если бы она, не моргнув, перерезала мне горло.

В памяти всплывает образ: маленькая девочка в простом платьице, кружащаяся от смеха, просящая куклу. Потом образ трескается, расползается, и на его месте — кукла с пустыми глазами, скачущая на груди Бо, её пальцы в его крови. Нет. Мы не можем позволить им причинить ещё кому-то боль. Даже если «их» теперь — это призрак моей сестры в теле монстра. Заключение — это тоже форма смерти. Медленная. Без возможности навредить другим. Возможно, это единственная милость, которую я могу ей даровать. И единственная защита, которую могу обеспечить миру от неё.

Я смотрю на дом человека, который годами водил всех нас за нос, и ощущаю, как по жилам медленно разливается нечто горькое и жгучее. Боль? Да, но не только. Это холодное, ядовитое осознание. Впитываю детали: аккуратный газон, качели на лужайке. Такой же набор стоял у дома Бенни. Этот кусок дерьма просто переехал и начал всё заново, оставив после себя своего испорченного отпрыска — своё же творение, свою первую, сломленную жену — чтобы та мучилась и умирала, а он тем временем выстраивал здесь, в этом приличном районе, видимость нормальности. Он оставил своё зло на произвол судьбы, чтобы оно росло и заражало других, а сам устроил тут матрешку из лжи.

Ублюдок.

Ярость внутри меня иногда настолько всепоглощающая, что хочется разверзнуть глотку и выкричать её в тишину этого сонного переулка, чтобы стёкла в его окнах задрожали.

«Ты уверена, что хочешь это делать?» — Диллон вырывает меня из плена мыслей. Я вздрагиваю. Его взгляд прикован ко мне. Чёрный костюм, свежевыбритое лицо — он выглядит… по-другому. Острее. Моложе. Даже отросшие волосы, беспорядочно зачёсанные наверх, кажутся сейчас не небрежностью, а дерзким выбором. В нём проступило что-то игривое, давно забытое.

Я скучаю по его прикосновениям. По тому, как он любил меня. Мы ещё не переступили эту черту снова. Каждый раз, когда я думаю, что он вот-вот сделает шаг, он отступает. А я… я всё ещё слишком хрупка изнутри, чтобы сделать этот шаг первой. Мне отчаянно хочется соединиться с ним. Стереть Бенни со своего тела раз и навсегда.

«Единственный способ получить ответы — поговорить с ней. Маркус пытался — она избегает. Если застанем её врасплох, она может заговорить», — говорю я, и в голосе звучит уверенность, которой не чувствую до конца.

Я знаю Мэриэнн много лет. Она несколько раз приглашала меня на ужин, но я всегда отказывалась. Я не особо общительна. Не думаю, что она вовлечена в дела мужа, но убедиться можно только одним путём.

Мы отъезжаем от дома и направляемся в её клинику.

«Почему ты думаешь, что она тебя примет?» — спрашивает Диллон, когда мы паркуемся.

Я бросаю ему ускользающую улыбку. «Я записалась на приём под другим именем. Она узнает, только когда войдёт в кабинет».

Уголок его губ дрогнул в ухмылке. «Коварно».

Я тихо смеюсь, выходя из машины, и этот смех кажется незнакомым, приятным. Диллон облегчает жизнь. Как только он обходит машину, его рука находит мою. Мне нравится, как его тепло, кажется, разгоняет тени, вечно клубящиеся вокруг меня. С ним я могу расслабиться. Это невероятно освежающее чувство.

Регистраторша не моргнув глазом принимает две сотни наличными за визит без страховки. Ну кто станет притворяться, что идёт к гинекологу? Через десять минут я уже в халате, а Диллон сидит на стуле в смотровой, напряжённый, как струна.

«Не понимаю, зачем тебе нужно было раздеваться», — ворчит он. «И зачем позволять медсестре брать кровь и мочу? Это идиотизм». Да, я не ожидала такого, но это стандартная процедура до осмотра врача, и отказ мог вызвать подозрения.

«Всё будет в порядке. Доверься мне», — успокаиваю я его.

Его челюсть напрягается, но в этот момент дверь открывается.

«Мисс Джонс, рада познакомиться. Я доктор Холт», — её бодрый голосок обрывается, как только она поворачивает кушетку. Аккуратный пучок светлых волос, очки в чёрной оправе на кончике носа. Я всегда думала, что она слишком миловидна, слишком спокойна для такого мужчины, как её муж. Неслучайно она использует девичью фамилию в практике. Её взгляд находит мой, и улыбка замирает. «Дж… Джейд?»

Диллон встаёт позади неё, его защитная поза почти физически давит в тесной комнате.

«Вы избегали Маркуса», — говорю я. «А у нас есть вопросы. Важные».

Она бледнеет, опускается на табурет и бросает встревоженный взгляд на Диллона. «Хорошо, но я ничего не знаю. Я очень расстроена внезапным исчезновением мужа». Она хмурится. «Почему вы не ищете его?» — спрашивает она. Если она не знает, что он грязный коп, то она чертовски убедительная актриса.

«О, поверьте, мы ищем», — в моём тоне появляется металлический отзвук.

«Он сказал, почему уходит?» — требует Диллон. Боже, как он хорош в этом костюме. Мне нравится, какая сила исходит от него волнами.

Мэриэнн нервно теребит стетоскоп на шее. «Нет. Ничего не объяснил. Никакой записки. Это так на него не похоже. Он собрал не одну сумку — столько вещей, что стало ясно: он не вернётся. Что-то не так». На глазах выступают слёзы, она смахивает их. «Я не понимаю, почему он нас бросил. Ваш коллега ничего не рассказывал, поэтому и я молчала».

«Девочки ничего не говорили? Он им что-нибудь сказал?» — вопрос Диллона заставляет мою душу содрогнуться. У него две дочери. Что, если он делал с ними то же, что с Бетани?

«Нет, ничего. Я до сих пор убеждаю их, что он в командировке».

Диллон слегка расслабляется, садится, упираясь локтями в колени. «Вы знали о его первой семье до замужества?»

Она сглатывает, кивает. «Он говорил, что были дети. Девочка умерла давно, от кори, кажется. Мальчик не хотел с ним общаться. Я не давила. У нас вскоре родились двойняшки, и руки всегда были полны. В чём дело?»

Я напрягаюсь при повторном упоминании двойняшек. «Он никогда…» — голос срывается. «Он никогда не трогал их?»

«Трогал?» — она не понимает.

«Сексуально», — проясняю я.

Ужас овладевает её чертами. «Боже, нет! Я бы убила его! К чему эти вопросы? Он же один из вас! Не какой-то насильник!» Её шея пылает, руки дрожат.

Диллон вздыхает. «Мэриэнн, мы проверяем все версии. У нас есть веские основания полагать, что он мог сексуально домогаться и насиловать несовершеннолетних. У нас есть неопровержимые доказательства».

Она откидывается на спинку стула, ручка выпадает из пальцев. Цвет сходит с её лица. Она едва заметно качает головой. Диллон не сбавляет темпа, вываливая на неё весь ужас одним махом.

«Мы также знаем, что его сын виновен в многочисленных преступлениях, включая похищение и изнасилование…» — он обрывает фразу.

Оба смотрят на меня. Лицо Мэриэнн искажается, и из её груди вырывается громкое, надрывное рыдание.

«Нет», — давится она сквозь слёзы. «Вы ошибаетесь. Это ошибка. Да, Джейд?»

Горе за её судьбу наполняет комнату, топя все былые счастливые воспоминания об этом человеке.

«Мне так жаль, Мэриэнн. Это не ошибка».

Её руки трясутся, когда она прикрывает рот, пытаясь загнать крик обратно.

По моей щеке скатывается своя предательская слеза.

«Правду тяжело слышать. Мы в шоке не меньше вашего. Мы верим, что он все эти годы покрывал сына», — говорю я, голос предательски дрожит. «Когда я сбежала, я увидела в доме Бенни его фотографию со старой семьёй. Многое встало на свои места. Нам нужна ваша помощь, чтобы найти его».

Диллон показывает ей фотографию, рассказывает о девушке, приходившей в участок. Пока он говорит, я мысленно отстраняюсь. Ненавижу, что он такой же больной, как его сын, и все эти годы пользовался своим положением.

Потом Диллон неожиданно спрашивает о лекарствах.

«Муж когда-нибудь просил у вас лекарств? Противозачаточные? Таблетки наутро? Снотворное?»

Её лицо белеет. Она теребит ухоженные ногти.

«Всё в порядке», — мягко подталкиваю я её.

«Не для протокола», — уточняет она. Диллон кивает. «Да. Он говорил, что ведёт много дел об изнасилованиях, что бюрократия — кошмар, особенно с несовершеннолетними. Что часто бывает слишком поздно, и девочки беременеют от насильников. Мне было их жаль… Я выписывала рецепты. О Боже», — она задыхается. «Я лишусь лицензии. Я просто хотела помочь».

«Не для протокола, ведь так, Диллон?» — смотрю на него.

Он хмыкает, но через секунду кивает. «Ладно».

«Если бы не ваши таблетки, последствия могли быть хуже», — говорю я, думая о себе. «Бенни регулярно подмешивал мне лекарства — то снотворное, то противозачаточные. Если он давал их мне, возможно, давал и другим. Как и ваш муж».

Диллон хмурится. «Но тебе говорили, что ты не можешь забеременеть из-за повреждений».

«Я и не могу», — уверяю я его. «Слишком много рубцов на шейке матки. Врач сказал, что выносить ребёнка почти невозможно».

«Почти невозможно — но не абсолютно», — тико замечает Мэриэнн.

Я перевожу на неё взгляд. «Что вы имеете в виду?»

«Наши тела — удивительные механизмы, они умеют исцеляться», — её заплаканные глаза приковывают меня к месту. По спине пробегает холодок.

«Детектив Скотт, надеюсь, я дала вам достаточно информации», — говорит она наконец.

Он смотрит то на неё, то на меня, будто стряхивая с себя наваждение.

«Ещё один вопрос», — бормочет он. «Можете предположить, куда он мог податься? Есть ли у семьи какая-то недвижимость?»

«Нет. Он любил лес, озёра. Рыбалка — его хобби».

«Спасибо за беседу», — Диллон поднимается. Я собираюсь за ним, но Мэриэнн мягко хватает меня за рукав. «Можно поговорить с вами наедине?»

Диллон хмурится так, что, кажется, воздух в комнате нагревается, но я успокаиваю его взглядом.

Он недолго, но ощутимо медлит, прежде чем выйти, притворив за собой дверь.

«Присядьте», — говорит Мэриэнн, и в её серьёзном тоне у меня в животе вспархивают бабочки тревоги. Если она сейчас скажет, что муж трогал её девочек…

«Джейд, мы провели анализ вашей мочи».

Её слова оглушают. Я ожидала чего угодно, только не этого.

«И что это значит?» — спрашиваю я, и внутри всё сжимается в ледяной ком. Если этот тварь наградил меня чем-то…

«Я хочу сказать, что, прежде чем поняла, кто вы, я собиралась вас поздравить». Её покрасневшие глаза впиваются в меня, и по жилам разливается ледяная кислота. «Уровень ХГЧ в моче высокий. Вы беременны».

Тишину в комнате нарушает лишь назойливый галогенный гул светильника.

Этого не может быть.

«Слишком рано что-то определять», — выдыхаю я. «Я не могу быть беременна от него!» Я вскакиваю, но ноги подкашиваются, и я снова падаю на стул.

У меня не может быть детей. Дети никогда не были частью моего будущего. Нет. Нет. НЕТ.

Комната плывёт, слёзы душат горло.

Она качает головой. «Джейд, дышите. Уровень ХГЧ указывает на срок в несколько недель. Три или больше. Когда вы последний раз были с похитителем? Не три недели назад».

Она следила за новостями.

Я киваю, слёзы текут по щекам. Если бы можно было умереть прямо сейчас… Ребёнок насильника. Как я смогу любить того, кого буду бояться? Страх отравит всё.

«Если бы зачатие произошло тогда, уровень был бы другим. Сроки, которые вы указали в карте, совпадают с зачатием три или более недели назад».

Мой разум мечется, сталкивая всепоглощающий страх и вспыхнувшую где-то глубоко, неуместную надежду. Сроки указывают на… Диллона? На меня накатывает волна странного, хрупкого покоя, но она тут же отступает перед новой лавиной мыслей. Этого не могло случиться. Не сейчас. Не среди всего этого хаоса.

«Значит… это не от Бенни?» — мой голос хриплый от сдавленных эмоций.

«Маловероятно. У вас есть парень?» — она слегка склоняет голову.

Она не знает о Диллоне. Зачем бы?

Когда мой взгляд самопроизвольно устремляется к двери, за которой он ушёл, она следует за ним, и уголок её губ чуть приподнимается. Тошнота, что мучила меня последние дни, обретает внезапное, ужасающее объяснение.

«Но в больнице тоже брали анализы…» — пытаюсь я спорить, цепляясь за соломинку.

«Несколько дней могут решить, уловит ли тест нужный уровень. Я могу сделать УЗИ, чтобы уточнить срок».

О, Боже. В больнице я отказалась от осмотра… могло ли это вызвать выкидыш? Или это… судьба? Нечто хорошее посреди всего этого ада? Что скажет Диллон? Почему сейчас?

Мысли несутся к Бо.

«Тогда почему я не забеременела от своего бывшего? Почему сейчас?» — бормочу я.

Она приподнимает бровь, глядя на дверь. «Возможно, «пловцы» вашего нынешнего партнера оказались быстрее. Или у вашего бывшего были проблемы. Болел ли он в детстве свинкой или корью?»

«Он болел корью. В детстве», — вырывается у меня память.

«Вот видите. Это могло стать последствием. Нередкий случай». Она протягивает мне брошюру. «Сердцебиение мы сможем услышать через несколько недель. Вам нужно начать приём витаминов».

Я бегло взглянула на яркие картинки. Это слишком. Слишком всё. Мне нужно быть точно уверенной, прежде чем позволить себе в это поверить. Возвращаю брошюру.

«Могу я прийти на УЗИ одна? Позже?» — прошу я шёпотом.

Она берёт мои руки, кивает. «Конечно. Этот день стал шоком для нас обеих». Она снова смахивает слезу. «Мне нужно в участок, к Маркусу. Мне нужно знать всё. И защитить своих девочек».

Я киваю, выдыхая. Ей и её семье предстоит тяжелейшее испытание. Но я не сомневаюсь — она справится. Она сильная женщина. А мне… мне теперь нужно найти силы разобраться в буре, бушующей внутри, и сделать самый трудный шаг — поделиться этой новой, хрупкой и пугающей правдой с человеком, который стал моим единственным якорем в этом разбушевавшемся море.

Тишина в машине на обратном пути от клиники была не пустой, а густой, насыщенной невысказанным. Диллон крепко сжимал мою руку в своей, и это сжатие было якорнее любых слов. В другой руке я мяла рецепт на витамины — хрустящий, нелепый клочок бумаги, который вдруг стал пропуском в какую-то другую, невозможную вселенную.

Само предупреждение Мэриэнн казалось сейчас чем-то абстрактным: «Увлажняйте кожу на животе, особенно в области шрама, чтобы уменьшить боль при растяжении». Боль от растяжения… Это звучало так банально, так нормально, по сравнению с той болью, которую я уже знала. Как боль после пластической операции, сказала она. Моё тело, изуродованное одним монстром, должно было теперь стать колыбелью для новой жизни. Ирония была такой же горькой, как желчь, подступавшая к горлу.

Но почему-то с Диллоном рядом этот новый, пугающий горизонт казался не таким уж бездонным. Мэриэнн, к её чести, после первоначального шока собралась. Мысль о том, что её муж мог насиловать несовершеннолетних — особенно с учётом их собственных маленьких дочерей, — превратила её горе в холодную, решительную ярость. Она стала союзником. Никто не хочет оказаться на стороне монстра, даже если этот монстр разделял с тобой брачное ложе.

Когда мы подъехали к дому Калхунов, на подъездной дорожке не было грузовика Брента. Сумерки сгущались, переходя в полноценную ночь. Внезапно каждая тень за окном ожила, зашевелилась. Нервы, до этого приглушённые шоком от новости, заиграли на разрыв. Когда моя дверь открылась, я вскрикнула от неожиданности.

Диллон мгновенно наклонился, заслонив собой проём. «Всё в порядке?»

Я схватила его протянутую руку, кивая слишком быстро. «Прости… Думаю, мне просто нужно лечь», — пробормотала я, и это была чистая правда. Мир качался.

Только запертая дверь и знакомые стены гостевой комнаты вернули мне часть равновесия. Диллон снял чёрный пиджак. Белая рубашка обтянула его плечи и грудь, подчеркнув каждую мышцу, каждую линию силы. И внезапно страх отступил, сменившись другим, более древним и жгучим чувством. Той самой потребностью, которая мучила меня все эти дни.

«Диллон…» — начала я, но он уже сделал три длинных шага, закрыв расстояние между нами.

Его тепло обдало меня волной, когда он оказался прямо передо мной, нависая, заполняя собой всё пространство. Он запустил руку в мои волосы — жест не вопрос, а утверждение, обладание. Я не смогла сдержать дрожащую улыбку.

«Знаешь, мне никогда особо не была нужна семья… или какая-то там другая жизнь», — его голос был низким, хриплым от сдерживаемых эмоций. Он облизнул губы, и я почувствовала, как отвечаю тем же желанием. «Пока не появилась ты. Получится или нет… но теперь ты моя семья, Джейд.».

Сердце забилось так, что, казалось, вырвется наружу. Я прикусила губу. Всё во мне кричало, молило, чтобы он наконец разрушил эту хрупкую, невидимую стену осторожности, которую возвёл между нами. Но слова застревали в горле. Я просто смотрела на него, надеясь, что в моих глазах он прочтёт всё, чего я не могу выговорить.

«Строишь глазки, детектив?» — его голос прозвучал как рык.

Его губы нашли мои — сначала нежно, исследуя, а потом со всей страстью, на которую был способен. В этом поцелуе была та самая, едва сдерживаемая ярость жизни, что всегда витала вокруг него. Я тонула в ней. Хотела, чтобы он потерял контроль. Отчаянно нуждалась в том, чтобы он стёр всё — страх, боль, прошлое.

«Диллон…» — простонала я, когда он оторвался.

Он ответил глухим рыком, от которого всё внутри меня сжалось и тут же расплавилось. Если бы мир не плыл так сильно, я бы вскарабкалась на него, срывая по пути одежду.

«Ты нужна мне, детка, — он прошептал прямо в мои губы. — Скажи, что я тоже тебе нужен».

Его рука скользнула по моему здоровому бедру, задержалась на ягодице, а затем медленно, неумолимо задрала подол моего платья.

«Да», — выдохнула я, и это было больше, чем согласие. Это было признание. «Да».

Он сдёрнул платье через голову. Его пальцы скользили по моей коже, и на мгновение мне почудилось, что он касается меня с той же осторожностью, с какой Бенни касался своих фарфоровых кукол. От этого сравнения внутри всё сжалось.

«Я не из стекла», — вырвалось у меня резче, чем я планировала.

Он вздрогнул, отстранился на дюйм, чтобы встретиться с моим взглядом. И в его глазах не было обиды — было понимание. То самое, которого никогда не было у меня с Бо. Диллон просто знал.

Стиснув зубы, он почти грубо расстегнул мой лифчик, но его руки стали нежнее, когда он стягивал с меня трусики. Его взгляд не отрывался от меня, пока он с рекордной скоростью сбрасывал с себя одежду.

«На кровать, шлюшка», — бросил он с тенью былой, шутливой дерзости.

Я улыбнулась, легла на прохладное одеяло. Он замер на мгновение в ногах кровати, и его взгляд, тяжёлый и тёмный, скользил по мне. Его член, твёрдый и направленный прямо на меня, казался воплощением его воли.

«Ты моя, Джейд. Никогда не принадлежала никому другому. Никогда», — его слова прозвучали как обет и как предупреждение одновременно. «Даже когда тебя не было со мной…» Он ударил себя кулаком в грудь, прямо над сердцем. «…ты была здесь».

Сила этого заявления отозвалась в каждом нерве. Я дрожала от желания, когда он поднялся на кровать, навис надо мной.

И в этот миг я замерла.

Тень. Грубость Бенни. Его горячее, чуждое тело, прижимающее, ломающее. Воспоминание попыталось вцепиться в меня, отравить этот момент. Комната поехала. Я почувствовала, как темнеет в глазах, и запаниковала.

Но прежде чем страх успел взять верх, он изменил планы. Нежно, но неумолимо перевернул меня, усадив сверху на себя.

«Ты всё контролируешь», — его шёпот был твёрд, как сталь, а взгляд приковал меня к месту. «Бери. Что хочешь».

Я смахнула предательские слёзы, смущённо кивая.

«Прости…»

Он закатил глаза, и из моей груди вырвался сдавленный смешок. Слов больше не было нужно.

Медленно, боясь обмануться, я опустилась на него. Ждала боли. Ждала, что всплывёт отвращение, ужас, его лицо.

Но ничего этого не случилось.

Был только взгляд Диллона — тёмный, полный такой сосредоточенной нежности, что перехватило дыхание. Его пальцы лениво скользили вверх-вниз по моим бёдрам, зажигая под кожей целые созвездия нервных окончаний. А внутри… внутри он чувствовался правильно. Идеально. Даже сквозь тупую боль от недавней раны.

«Я хочу коснуться твоего красивого клитора, Джейд», — сказал он, и его слова были прямыми, лишёнными всякой ложной стыдливости. «Я буду тереть его и щипать, пока ты не кончишь на моём члене. Поняла?»

Я кивнула, и в тот же миг он выполнил обещание. Острый, яркий спазм удовольствия пронзил меня, как удар током. «Хорошо…» — прошептала я, и это было огромным, тихим открытием. Это мы. Это то самое, что, как я боялась, Бенни украл навсегда. Но он не смог. Я не чувствовала страха. Не чувствовала отвращения. Потому что это с Диллоном было не насилием, не использованием. Это было… единение. Связь, которую нужно было не разорвать, а исследовать. Разделить.

Он подал бёдрами навстречу, и я была благодарна за это движение, потому что сама не могла пошевельнуться — не тогда, когда его большой палец и указательный выжимали из меня такие концентрированные волны наслаждения. Я рухнула вперёд, едва успев упереться ладонью в матрас рядом с его головой. Его другая рука нашла мою грудь — нежную, чувствительную. Его прикосновения — то щипки, то ласка — только усиливали нарастающую бурю.

Я растворилась. В этом моменте. В нём. В нас. И где-то глубоко, в самой защищённой глубине, под нашими соединёнными телами, была наша маленькая, хрупкая, немыслимая тайна. Наша семья.

Пусть это правда. Пожалуйста, пусть это правда.

Может, я и потеряла родителей. Может, я и потеряла сестру. Но теперь у меня есть семья. И я буду бороться за неё. Зубами, когтями, всем, что у меня осталось.

«Диллон…» — его имя сорвалось с моих губ не как вопрос, а как клятва, как последний якорь в этом море наслаждения и боли, из которого мы вдвоём пытались выстроить новый берег. Его толчки были настойчивы, властны, но в них не было той жадной, уничтожающей жадности, что я знала прежде. Они дразнили меня, разжигая костер, но не позволяя ему полыхать во всю силу. В его глазах читалась борьба — ярость желания против леденящего страха навредить. Я видела, как его кулаки сжимаются, как челюсть напряжена до хруста. Он сдерживался. Из последних сил.

Но я не хотела этого контроля. Не сегодня. Сегодня я хотела сдаться. Отказаться от бремени постоянной бдительности, распластаться в полном доверии. Я верила в это с костями, с кровью: он не предаст. Не причинит зла.

«Говори со мной, детка», — его стон был полон муки, лицо залилось румянцем. Он сжал мой клитор так, что мир вспыхнул белым огнём, затмив на миг его черты. Внутри всё сжалось в спазме, и я вскрикнула — не от боли, а от шока наслаждения, такого острого, что оно граничило с болью.

Его ответный стон был звериным, диким. Он держался на самой грани.

«Доведи меня, Диллон, умоляю...», — прошептала я, и в голосе звучала не просьба, а разрешение, дар. «Я твоя. Полностью.».

Мир кувыркнулся, когда он перевернул нас с легкостью, поражающей для его напряжённого тела. Мы всегда двигались в странной, идеальной синхронности, как два сломанных осколка, внезапно сложившиеся в целое. Его губы нашли мои в поцелуе, который был не лаской, а заявкой, поглощением. И в этот миг он вошёл в меня полностью, без остатка.

Боль — острая, живая — пронзила едва зажившую рану на бедре. Я вздрогнула, но не оттолкнула его. Вместо этого впилась пальцами в его волосы, втянула в поцелуй глубже, подставилась под его удары, подбадривая тихим стоном. Да. Вот так.

И он… он сорвался с цепи.

Вежливый, сдержанный, всегда контролирующий себя Диллон исчез. Остался только мужчина, охваченный бурей — не ярости, а какой-то первобытной, всепоглощающей потребности соединиться, пометить, присвоить в самом чистом смысле. Он не берег меня, как хрупкую вещь. Он владел мной — своим телом, каждым движением, каждым стоном, который вырывался из его груди и впивался в мою кожу. Это не было насилием. Это было исповедью. Каждый толчок был словом в этой исповеди — о любви, о ярости за мою боль, о безумном страхе потерять, о клятве больше никогда не отпускать.

«Боже…» — он прошипел, впиваясь зубами в мою распухшую губу, и в этом жесте не было агрессии, только предельная, почти болезненная интенсивность чувства. «Я так, блять, сильно тебя люблю…»

Эти слова, вырванные на пике страсти, стали целительным огнём. Они прижгли те рваные, незаживающие края души, о которых я даже не подозревала. Диллон не просто касался меня — он прижигал своей любовью старые шрамы.

«Я тебя тоже… тоже люблю…» — успела выдохнуть я, и мир взорвался.

Оргазм накатил не волной, а обвалом. Он смыл всё — мысли, страх, боль, прошлое. Я просто была. Была точка слияния, где заканчивался он и начиналась я. И когда его жар хлынул в меня, спазмом прокатившись по всему телу, я не чувствовала ни отторжения, ни грязи. Чувствовала завершённость.

Он рухнул на меня, тяжёлый, потный, его сердце колотилось о мою грудь в бешеном ритме. И в этом стуке я слышала не просто биение органа. Слышала обещание. И знала, что скоро к этому ритму присоединится ещё один — тихий, настойчивый, наш.

«Это навсегда, детка», — его шёпот, губами, прижатыми к моей мокрой щеке, был тихим, но абсолютным. «Я потерял тебя однажды... но теперь... блядь, ты навсегда рядом со мной».

Это было обещание не мне. Обещание моему сердцу. И на этот раз моё сердце — это израненное, недоверчивое существо — знало. Знало, что это правда.

Такую любовь нельзя убить. Её можно пытаться раздавить, сжечь дотла, разбить на тысячи острых осколков. Но пока мы есть друг у друга — два сломанных, упрямых существа, — мы будем собирать её заново. Из пепла. Из осколков. Из боли и из надежды.

Потому что она того стоит. Он того стоит. Мы того стоим.

И наш ребёнок — этот крошечный, немыслимый шанс на будущее посреди кошмара — он того стоит больше всего.

Патрульная машина 2039.

Цифры горят на распечатке, как бельмо на глазу. Я перечитываю их снова. И ещё раз. Мозг отказывается складывать эти символы в осмысленную, чудовищную картину.

Из моей груди вырывается не смех, а короткий, резкий, сухой звук — нечто среднее между удушьем и проклятием. Звук настолько неожиданный и мёртвый, что в гуле оперативной воцарилась тишина. Все взгляды устремились на меня.

«Он… подарил Бенни… гребаную полицейскую машину?» — мой голос звучит не как крик, а как низкое, хриплое недоумение. Я не верю своим глазам, не верю ушам, не верю этой реальности.

«Объяснений нет. Камеры показывают, как он снимал её со стоянки в день вашего спасения», — голос Маркуса плоский, но в нём слышится та же самая, застывшая ярость. Он говорит факты, потому что любые эмоции сейчас просто взорвут голову.

Невероятно. Чистейшее, наглейшее безумие. «Как он… как он вообще мог думать, что это сойдёт ему с рук?»

Маркус пожимает плечами, и в этом жесте — вся горечь нашего поражения. «А с чего бы нам усомниться? Если бы не твоя находка и не эти заявления… мы бы и не подумали».

Он прав. Чёрт возьми, он прав.

С какой стати? Он — лейтенант. Столп системы. У него вся власть, весь авторитет. Этот скользкий, гнилой ублюдок годами жил у нас под самым носом, дышал одним воздухом, отдавал приказы, хлопал по плечу. И всё это время… всё это время он был архитектором этого ада. Кормил монстра. Дарил ему инструменты.

«Значит, Бенни сейчас разъезжает на патрульной машине», — я произношу это вслух, и слова кажутся бредом. «Он может остановить кого угодно. Кто станет его проверять? Кто посмеет?»

Маркус с силой ставит свою кружку на стол. Звук костистый, резкий. Вокруг — гудит работа: десятки людей пробиваются через горы архивных отчётов, начиная с 80-х, выискивая совпадения, пропажи улик, странные закрытия дел. Воздух спёртый от кофе, пота и тихой, кипящей ненависти.

«Мы надеемся, он затаился. После твоего первого побега он годами не проявлял активности», — говорит Маркус, но в его голосе нет надежды. Есть только холодный расчёт.

«Тогда было иначе», — выдыхаю я, чувствуя, как по спине пробегает холодок. «Тогда он не терял всё. Сейчас… он либо заляжет на дно, чтобы восстановить силы и вернуться за мной. Либо сорвётся. И начнёт убивать снова, чтобы заполнить пустоту».

«А Мэйси?» — имя, как удар током. Я вздрагиваю.

«Бенни будет злиться на неё», — бормочу я, представляя эту адскую динамику. «Постарается держать в узде».

Диллон, до этого молчавший тёмной грозовой тучей у окна, сжимает мою руку. Его прикосновение — якорь. «Если сможет», — добавляет он тихо, и от этих слов кровь стынет в жилах.

Он прав. Мэйси… ей, наверное, уже надоели ограничения. Ей нравилась игра. Настоящая, кровавая. Теперь, когда все правила рухнули, что её удержит?

«Мы приближаемся», — говорит Диллон, и в его голосе звучит не надежда, а железная уверенность охотника. «У них не так много мест, где можно спрятаться. Не так много ресурсов».

В этот момент дверь со скрипом распахивается. На пороге — Джефферсон. В его руке листок бумаги, а на лице — то самое выражение, ради которого мы всё это терпим: азарт охоты, смешанный с отвращением. «Кое-что нашли», — объявляет он, и воздух в комнате становится ещё гуще.

Он кладёт листок на стол. Простой адрес, напечатанный шрифтом Times New Roman.

«И?» — Маркус хлопает ладонью по столу, нетерпение прорывается сквозь усталость.

«„Бриллиант Глиттер“. Стриптизёрша. Говорит, он водил её туда несколько раз. Заставлял наряжаться школьницей». Джефферсон вздрагивает, его лицо искажает гримаса брезгливости.

Бриллиант Глиттер. Я фыркаю, качая головой. К чёрту псевдонимы. Суть ясна.

Диллон молнией поднимается с места, хватает листок. Его взгляд выжигает бумагу. «Коттедж. Мэриэнн не упоминала о другой недвижимости».

«Она и не знала, что её муж — гребаный извращенец!» — резко бросаю я в защиту той несчастной женщины. В её шоке не было фальши.

Маркус лишь хмыкает — звук, полный цинизма и усталости от всей этой грязи. Он указывает на дверь, и в этом жесте — вся его суть, вся суть нашей работы сейчас. «Поехали. Проверим».

Комната оживает. Не ажиотажем, а мрачным, сконцентрированным движением. Щелчки кобур, скрип стульев, приглушённые команды. Это уже не просто расследование. Это охота. И она чертовски личная.

Он был одним из нас. Все эти годы. Стоял рядом, кивал, строил планы, давал советы. И всё это время делал прямо противоположное тому, во что мы верили, что защищали. Он не просто предал службу. Он предал каждого из нас лично. И теперь мы пойдём его искать. Не как коллеги — как мстители.