Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ТРИНАДЦАТАЯ

«ПОДАЧА»

ДЖЕЙД

Три дня. Семьдесят два часа, которые тянутся, как расплавленное стекло, и летят, как пули. Время в этой стерильной камере потеряло смысл. Оно измеряется не часами на стене, а приступами паники, накатывающими между дозами обезболивающего, и тихими муками осознания.

Мой разум, лишённый внешних врагов, стал моим собственным тюремщиком. Он неустанно работает, складывая куски. Отвратительные, страшные пазлы, которые я всеми силами пыталась игнорировать. Но они подходят друг к другу. Слишком хорошо. Получается картина, от которой стынет кровь и хочется вырвать собственные воспоминания. Я почти боюсь произнести это вслух. Доверие — хрупкая вещь, а Бенни своим ножом и ложью вырезал её из меня почти подчистую.

Но Диллон…

При мысли о нём в груди возникает боль, иная — острая, но чистая. Он был предан. Безусловно. Его сильные руки, обвивавшие меня в тот первый день, не просто обнимали — они затыкали новые, дымящиеся дыры в душе, которые Бенни выжег своим психопатическим вниманием. Диллон — единственный, кто проник сквозь все мои бронированные стены, когда-то, и, кажется, единственный, кто может удержаться там сейчас, даже в руинах.

Я была несправедлива. В тот первый день, когда срывающийся голос обвинил его в том, что он не уберёг. Я почувствовала, как его сердце рухнуло где-то внутри его груди. Слышала, как воздух со свистом вышел из его лёгких. Видела, как челюсть сжалась в бессильной ярости, направленной на самого себя. С тех пор он почти не выходит из дела. Каждую ночь он вваливается в палату, падает на жёсткий диван у стены и проваливается в короткий, беспокойный сон. Он всегда уходит до рассвета, но его присутствие остаётся — тяжёлое, тёплое, как обещание, висящее в воздухе: Больше никогда. Я не допущу. Мои собственные эмоции — клубок змей из страха, вины и ярости — создали трещину между нами. И от этого больно вдвойне. Потому что в глубине души я знаю: виноват не он. Виноват только один человек. И он где-то там. И как только смогу — мы с ним разберёмся. Мы. Вместе.

Я только пытаюсь найти удобное положение, когда дверь со скрипом приоткрывается. Инстинктивно всё тело сжимается в комок, взгляд резко бросается к щели — проверить, распознать, оценить угрозу. Я, наверное, буду оглядываться через плечо до конца своих дней. По крайней мере, до тех пор, пока он не умрёт или не сгниёт в камере под землёй.

Но глаза, которые встречаются с моими, полны не угрозы, а другой боли — выгоревшей, усталой, его боли. Диллон входит. Лицо — каменная маска усталости. В руке — белый бумажный пакет, промокший жирными пятнами. Уголок моего рта сам собой дёргается вверх.

Вот он, мой Диллон. Питается пончиками, кофе и когда-то… мною.

От этой последней мысли по телу пробегает холодная дрожь, не от желания, а от тревоги. Секс… С ним это было иным. Прекрасным. Нашим. Вспышкой света и тепла в нашей общей, часто мрачной реальности. А потом Бенни украл это. Не просто возможность — сам концепт. Теперь мысль о близости заставляет меня инстинктивно сжимать бёдра, пряча уязвимость. Не потому, что Диллон причинит боль. Никогда. А потому, что он разрушит последние барьеры. И в эти трещины снова заползёт тень Бенни, отравит этот момент, украдёт его у меня, как украл всё остальное.

Я не уверена, что когда-нибудь снова смогу хотеть.

«Принёс твоё любимое», — его голос хриплый от недосыпа. Он ставит пакет на тумбочку. «В сахарной пудре. С лимонной начинкой».

Я корчу гримасу, и на его измождённом лице проступает тень былой усмешки.

«Шучу. Обычные глазированные». Он подмигивает, и этот простой, почти забытый жест растапливает лёд в груди на градус.

Пончики пахнут настоящей едой, а не больничной бурдой. Я набрасываюсь на один, ощущая, как сладкая тяжесть оседает в пустом желудке. Он молча наблюдает. Тишина между нами густая, напряжённая, полная всего несказанного.

Когда я доедаю, он смотрит на меня усталым, пронзительным взглядом.

«Прости».

Слёзы подступают к горлу комом. Я качаю головой. «Не надо. Это я… я должна извиниться. Я была не права…».

Он стоит в ногах кровати, скрестив мускулистые руки. Чёрные волосы всклокочены, глаза воспалены, глубокие тени под ними. Щетина скрывает часть лица, делая его резче, древнее.

Диллон выглядит так же, как я себя чувствую.

Выжатым.

Доведённым до последней черты.

Одержимым одной мыслью: найти, догнать, уничтожить. Покончить с этим.

Я вспоминаю, как он тогда сказал: «Мы справимся. Вместе». Воспоминания о нём, о его силе, были тем светом, что не давал мне сойти с ума в кромешной тьме Бенни. И сейчас, глядя на этого измождённого, но непоколебимого человека, я верю — он поможет мне выбраться и из этой тьмы.

«Джейд…» — он начинает, и его голос срывается. Ноздри раздуваются, будто он задыхается от слов, которые давили на него всё это время. Кадык нервно подрагивает на шее.

И тут барьер внутри меня рушится. С тихим всхлипом я протягиваю к нему руку — дрожащую, бледную, исцарапанную.

Как будто его ждал только этот знак, он резко шагает вперёд, обходит кровать и хватает мою руку в свою. Его тепло — не просто температура кожи. Это волна, которая пронзает плоть, доходит до самого сердца и сжигает на своём пути ледяные осколки чужого прикосновения. Его ладонь, сильная и шершавая, сжимает мою хрупкую кисть, и в этот миг я снова чувствую себя… целой. Не собранной из осколков, а именно целой. В безопасности.

Любимой.

Он садится на край кровати, прижимает мою ладонь к своей груди, прямо под ключицей. Сквозь тонкую ткань футболки я чувствую бешеный, но чёткий стук его сердца. Тук-тук. Тук-тук. Оно бьётся в такт тому, как моё собственное бешено колотится, когда он рядом. Это не просто биение — это разговор. Наши души, искалеченные, но живые, находят друг друга в этом ритме.

«Чувствуешь?» — его голос низкий, почти шёпот. Взгляд прикован к моему лицу, выискивая понимание.

Я киваю, смахивая предательские слёзы.

«Это — твоё, красавица. Когда тебя не было, ты унесла его с собой. Мы связаны этой нитью, Джейд. Где бы ты ни была, как бы далеко мы ни были — я всегда внутри. Не он».

Он подносит мою ладонь к губам. Его поцелуй не нежен. Он страстный, почти отчаянный, жаркий отпечаток на моей коже.

«Во мне не осталось ничего, кроме желания вернуть удар. Но только если ты будешь со мной. Без тебя моё сердце — просто кусок мяса. Это ты заставляешь его биться. Ты. Моя душа привязана к твоей. Я думаю о тебе. Я хочу тебя». Он закрывает глаза, и тяжёлый вздох сотрясает его грудь. «Я люблю тебя. Мне так жаль, что меня не было рядом, чтобы защитить. Мысль о том, через что ты прошла… она съедает меня изнутри. Ярость почти не оставляет во мне места для чего-то ещё».

Он открывает глаза, и в них уже не бушует буря, а светится тихий, неугасимый уголь. «Но пока ты здесь, в моих руках, ничего больше не имеет значения. Ничего, кроме того, что ты жива. Что ты в безопасности. Я сделаю всё, что потребуется, чтобы он никогда больше не прикоснулся к тебе. Чтобы ты навсегда осталась в безопасности. Потребуется время — сколько угодно, — чтобы ты снова смогла поверить в это. Поверить мне».

Я не осознаю, что плачу, пока он не наклоняется, не берёт салфетку и не начинает с невыразимой нежностью вытирать мои щёки. Его движения точны, бережны, как с самой хрупкой уликой на месте преступления.

Закончив, он наклоняется и целует меня в лоб. Его губы тёплые, твёрдые, реальные.

Из моего горла вырывается сдавленный стон, и мир плывёт. Всё — страх, боль, стыд, ярость — всё, что я сдерживала эти дни, прорывается наружу, окутывая меня ядовитым туманом. В голове снова мелькают картины: решётка, его улыбка, боль. Но теперь я не могу, да и не хочу их блокировать. Я просто падаю.

Я дрожу, громко всхлипывая, когда его тепло полностью окутывает меня. Он забирается на кровать, осторожно обходя мою больную сторону, и притягивает меня к себе. Его собственное тело слегка сотрясается, и я понимаю — мой сильный, бесстрашный Диллон тоже плачет. Тихими, яростными, мужскими слезами.

Как мы дошли до этого?

Два самых крутых детектива в участке, два саркастичных циника, сломленные до основания, лежат, обнявшись, на больничной койке. Осколки тех, кем мы были. Но, прижимаясь к его груди, слушая этот настойчивый стук сердца под ухом, я чувствую не развал, а перезагрузку. Мы собираем наши части заново. Не такими, как были. Другими. Сильнее в своих сломанных местах.

Диллон пришёл за мной. Он выследил Бенни, когда восемь лет не было ни одной зацепки. Он ворвался в самое сердце кошмара и вырвал меня оттуда. Он не смог убить демона, но он отвоевал его добычу.

Любовь. Жизнь.

Иногда крутой девчонке, привыкшей спасать себя самой, нужен герой.

А иногда герою нужна девчонка, которая напомнит ему, ради чего стоит быть сильным.

Мы справимся.

Мы с Диллоном переживём это.

Вместе.

«Диллон», — выдыхаю я, и мой голос звучит хрипло, но твёрже, чем за последние дни. «Я тоже тебя люблю. Знаешь это».

Он гладит меня по волосам, его пальцы застревают в спутанных прядях, и целует в висок. «Знаю, детка. Всегда знал».

Мы не разговариваем. В этом нет нужды. Слова сейчас — слишком грубые инструменты, они могут поранить или сбить с толку. Вместо них — тишина, наполненная смыслом. Диллон просто держит меня. Крепко, почти болезненно, как будто я могу рассыпаться или испариться. Его дыхание, глубокое и ровное, вибрирует у меня в виске, задавая ритм, под который я постепенно начинаю дышать сама.

Я выплакиваю всё. Не только слёзы горя или страха — это выходят соли стыда, унижения, злобы, отравлявшие меня изнутри. Они текут беззвучно, горячими ручьями, впитываясь в ткань его футболки. Я знаю, что внутри него бушует ураган вопросов. Он жаждет деталей, хочет разобрать по косточкам каждый миг моего ада, чтобы понять, чтобы найти слабину, чтобы отомстить. Но он уже читал мое первое досье. Он знает почерк Бенни. Это всё тот же извращённый, однообразный танец: украсть, обладать, ломать, пока от жертвы не останется лишь тень. Только в этот раз… в этот раз к старой пытке добавился новый, особый ад. Мне пришлось смотреть, как моя сестра, с глазами пустыми, как у фарфоровой куклы, убивает Бо. А потом — почувствовать её нож в своём собственном теле. Предательство, вырезанное не только в душе, но и в плоти.

По спине пробегает ледяная судорога.

«Тебе холодно?» — его голос, хриплый от усталости и сдерживаемых эмоций, звучит прямо над ухом.

Я трясу головой, уткнувшись носом в его грудь. «Всё в порядке». Это ложь. Ничего не в порядке. Но холод идёт изнутри, и ни одно одеяло его не согреет.

Он медленно, осторожно отпускает меня на пол-оборота и достаёт из кармана джинсов ту самую, сложенную фотографию. Бумага по краям замята, на ней отпечатался пот. При виде её мое сердце делает болезненный кувырок, как будто снова падает в ту пропасть.

«Мы... это обсудим?» — он спрашивает не о фото, а о том бездонному ужасу, который за ним стоит.

Я сглатываю ком в горле и заставляю себя поднять взгляд, встретиться с его глазами. В них нет осуждения, только твёрдая, тёмная решимость и усталость до мозга костей. «Я нашла её, когда мы выбирались. В его доме. Это… это всё меняет, Диллон. Как нам с этим быть, чтобы всё не взорвалось?» Мой шёпот полон трепета не перед опасностью, а перед масштабом кошмара.

Он ещё секунду смотрит на снимок, будто пытаясь сжечь его изображение в памяти, затем аккуратно, почти благоговейно, убирает обратно. «Мы используем это. Как козырь. Как нить в тёмном лабиринте. Это не взрывчатка, Джейд. Это карта».

«Нам нужно начинать. Сейчас», — говорю я, пытаясь приподняться на локте. Боль в боку тут же напоминает о себе, но я её игнорирую. «Мне нужно выбраться отсюда. Найти его. Ты захочешь спрятать меня где-нибудь в безопасной квартире, но…»

Он не даёт договорить. Его палец — шершавый, тёплый — мягко ложится мне на губы, заставляя замолкнуть. В его глазах, впервые за эти долгие дни, вспыхивает знакомый огонёк. Не просто решимость, а почти озорная, свирепая уверенность. Тот самый взгляд, который заставлял мое сердце биться чаще в самые мрачные дни на службе.

«Я больше не буду прятать тебя и ни на секунду не отпущу. Пусть весь участок ржёт над моей „непрофессиональностью“. Мне плевать. Ты теперь моя тень, мой талисман и мой детектив-напарник. Когда я сказал „вместе“, я имел в виду вместе. В каждой пыльной комнате, на каждой чёртовой помойке, куда поведёт след».

Его палец соскальзывает с моих губ, и я ловлю себя на том, что на моём лице расцветает первая за долгое время настоящая, хоть и слабая, улыбка.

«Скучала по твоему властному задиристому тону».

«А я — по твоей дерзкой морде», — он отвечает коротким, хриплым смешком, в котором слышится облегчение.

Наши взгляды сцепляются. И в этой тишине, в этом обмене улыбками, что-то щёлкает на место. Что-то важное. Бенни мог осквернять моё тело. Он пытался растоптать мою душу. Он воровал куски моей жизни. Но он так и не смог дотянуться до самого главного — до этого тихого, яростного пространства между мной и Диллоном. Мое сердце никогда не было его. Оно всегда, даже в самые тёмные моменты, билось для другого. И сейчас, чувствуя его твёрдую ладонь на своей, слушая его грубые, верные слова, я понимаю: это — моя неприступная крепость. И ключ от неё — только у нас двоих.

«Куда мы едем?» — мой голос звучит чужим в тишине машины. Я не узнаю эти дороги. Они уводят всё дальше от города, в сплошную, непроглядную тьму полей и редких огоньков ферм.

Диллон на секунду отрывает взгляд от дороги. «В безопасное место».

Я молчу, смотря на его профиль, освещённый тусклым светом приборной панели. Внутри что-то болезненно сжалось. Глупая, детская надежда — что мы поедем ко мне, что я смогу упасть на свою кровать, завернуться в знакомое одеяло — испарилась, оставив после себя горький осадок.

При одной мысли о своей квартире, о той самой кровати, желудок сводит спазмом. Там, на тех простынях, лежала моя сестра. Её пальцы… нет, не стоит. Тошнота, острая и кислотная, подкатывает к горлу. Я с силой глотаю, заставляя её отступить.

Старая Джейд, та, что была до… всего этого, наверное, стала бы спорить. Упираться. Требовать вернуть контроль. Но эта новая я, та, что вышла из той камеры, слишком часто проигрывала. Слишком много раз ломалась. Притворяться храброй — роскошь, которую я больше не могу себе позволить.

Я не храбрая.

Ненавижу Бенни лютой, всепоглощающей ненавистью? Да.

Раздавлена тем, во что превратили Мэйси? Ещё бы.

Разорвана на части из-за Бо? Каждую секунду.

Но сквозь всё это пробивается страх. Чистый, животный, как удар током от оголённого провода. Он живой, пульсирующий под кожей. Его нельзя выключить. Если слишком долго на нём сосредотачиваться, он парализует.

«Мы едем к тебе?» — спрашиваю я без особой надежды.

Он качает головой. «Нет. Он знает мой адрес. Мы едем к старому другу. Бренту. Мы учились в школе вместе, потом разошлись — я в академию, он в морпехи. Сейчас он чинит сельхозтехнику. Живёт в глуши. Как крепость».

Он на мгновение отрывает взгляд от дороги, чтобы посмотреть на меня, и в его глазах читается твёрдая уверенность.

«Он… чудной. Конспиролог. Камеры на каждом дереве. Оружия хватит, чтобы отбиться у небольшой армии. Он тебя защитит».

«Ты… ты рассказал ему? Про меня?» — мой шёпот звучит жалко, и я тут же ненавижу себя за эту слабость.

Он снова качает головой. «Сказал, что нужно на время укрыть человека. Брент не задаёт лишних вопросов. Доверяет. Этого достаточно».

Через несколько миль он сворачивает на грунтовку. Машина подпрыгивает на ухабах. Вдали вырисовывается силуэт фермерского дома с тёмно-зелёной металлической крышей. Во дворе — нечто, похожее на нефтяной насос, ржавеющий под луной, и старый красный пикап у покосившегося сарая.

Как только двигатель глохнет, Диллон выскакивает и обходит машину, чтобы открыть мне дверь. Старая я отмахнулась бы, прошипев что-нибудь про «сама справлюсь». Но сейчас мир слегка плывёт (спасибо, обезболивающее), а его близость, его уверенность — это единственная твёрдая почва под ногами. Я позволяю ему помочь мне выбраться, опираясь на его руку.

«Эй, придурок! Мы тут!» — Диллон кричит в темноту, и я невольно вздрагиваю от громкости. Он этого не замечает.

Из сарая появляется фигура. Высокая, широкая в плечах, с головы до ног покрытая какими-то тёмными пятнами — грязью, смазкой. Густая, спутанная борода скрывает половину лица. Но когда он поднимает голову, я вижу глаза. Самые ясные, ледяные голубые глаза, какие только видела. В них нет ни капли угрозы, только спокойное, оценивающее любопытство. Добродушный великан, вышедший из сказки.

Мужчины сходятся в грубоватом, но явно радостном объятии, хлопая друг друга по спинам. Их смех, низкий и искренний, разносится в ночной тишине. И в этот миг меня накрывает волна такого острого, такого физического одиночества, что дыхание перехватывает.

У меня нет такого друга.

Никого, кому я могла бы позвонить среди ночи с такой просьбой. Никого, с кем у меня была бы эта история, это легкое, не требующее слов доверие.

Мой единственный настоящий друг… это он. Диллон. И это одновременно и согревает, и леденяще пугает. Сколько ещё частей меня украл Бенни? Возможность заводить друзей, доверять, быть нормальной… всё это было выжжено в те годы, когда он держал нас с Мэйси на цепи, калеча не только тела, но и саму возможность социализации. Останется ли во мне что-то, способное к такой простой, человеческой связи?

«Это моя девушка, Джейд Филлипс», — голос Диллона вырывает меня из тягучих мыслей. В нём звучит нежность и… гордость. Он произносит это так просто. Моя девушка. Значит, так? Теперь это официально? Сквозь туман усталости и боли это осознание проникает сладким, тёплым лучом.

«Брент Калхун», — здоровяк протягивает руку, но не настаивает, видя, как я держусь за Диллона. «Ты совсем крошка. Прям как тот щеночек, что у моей гончей недавно родился. Маленькая, потрёпанная, но взгляд — огонь».

Я бросаю взгляд на Диллона. Он в ответ лишь мягко улыбается, и в этой улыбке — полное доверие к человеку перед нами. И раз он доверяет, я, по умолчанию, пытаюсь сделать то же самое. Это новый, странный механизм выживания.

«А вам часто говорят, что вы похожи на медведя?» — слышу я свой голос, слабый, но с попыткой той самой, старой дерзости.

Брент усмехается, и его борода колышется. «Только моя Кэсси. Вы с ней поладите, она у меня замечательная».

Диллон осторожно берёт меня под локоть, помогая подняться на деревянные ступеньки крыльца. Тело ноет, швы под повязкой напоминают о себе с каждым движением.

Дверь открывается прежде, чем мы до неё дошли. В проёме стоит женщина. Высокая, с пышными формами, кожа цвета тёплого шоколада. Её глаза — цвета мёда — сразу находят меня, и на её лице расцветает улыбка, такая широкая и яркая, что, кажется, может разогнать ночную тьму. На её пальце сверкает обручальное кольцо. Вспышка боли — Бо, его смущённая улыбка, когда он протягивал мне коробочку… Позже. Надо будет отдать его матери. На похоронах.

«Я Кэсси Калхун», — говорит она, и её голос низкий, бархатный, полный такого искреннего тепла, что мне хочется плакать. «А ты кто, моя хорошая?»

«Джейд… Джейд Филлипс», — выдавливаю я. «Спасибо, что…»

Она махает рукой, отмахиваясь от благодарностей, как от надоедливой мухи. «Да брось ты! Друг Диллона — мой друг. Проходи, устраивайся. Ты выглядишь, будто готова рухнуть. Я тебе чего-нибудь приготовлю. Надо мяса на эти косточки нарастить».

Их тепло — не показное, не из вежливости. Оно настоящее. Оно бьёт в моё ледяное, израненное сердце, и трещины в нём понемногу начинают сходиться.

«Я… я бы очень хотела», — говорю я. И это чистая правда. Впервые за долгое время я действительно этого хочу. Не просто есть, чтобы не умереть. А принять эту еду, это тепло, эту странную, неожиданную заботу. Как первый, робкий глоток воздуха после долгого утопления.

Дверь ванной открывается, выпуская клубы пара и его. Диллон. На нём только полотенце, низко завязанное на бедрах. Капли воды, словно ртутные шарики, катятся по рельефу его груди, преодолевают напряжённые мышцы живота и исчезают в складках ткани. Я не могу отвести взгляд. Скучала по этому. По его телу — не идеальному скульптурному изваянию, а живому, сильному, знакомому до каждой маленькой родинки, каждого шрама. Скучала по его улыбке — той, чуть кривой, которая появляется только когда он действительно расслаблен, а не строит из себя крутого копа.

«Что? Проголодалась?» — он ловит мой взгляд, и в его глазах вспыхивает знакомое, тёплое озорство. Из груди вырывается короткий, хриплый смешок.

Я качаю головой, чувствуя, как жар разливается по щекам. «Я всё ещё отхожу от пира Кэсси. Ей правда не стоило столько готовить».

Он натягивает джинсы, и я позволяю себе мимолётный, чисто эстетический взгляд на его… ну, на джинсы. Потом он опускается на кровать рядом, и матрас проседает под его весом. «Ты видела Брента? Ей приходится готовить на армию, чтобы прокормить этого медведя».

Я беру его руку — большую, с шершавыми костяшками — и сжимаю. «Спасибо. За всё это. Ты не должен был…»

Он хмурится, и все следы улыбки исчезают. «Единственное, что имеет значение, — это твоя безопасность. Всё остальное — фон».

Я улыбаюсь, но улыбка застывает, когда вспоминаю приглушённый разговор на кухне после ужина. Его спину, напряжённую, пока он говорил в телефон. «Кто звонил?» — спрашиваю я тихо.

Он подносит мою руку к губам, целует суставы. «Маркус. Наконец-то добрался до адвоката по поводу аренды земли».

«И?»

«Наши подозрения подтвердились».

Ужас — не острый, а холодный, тягучий, как смола, — разливается по жилам. Где-то в самой глубине, под всеми доказательствами, теплилась надежда, что я ошиблась. Что лицо на той фотографии — просто зловещее совпадение. Что человек, которого я уважала, которому доверяла часть своей карьеры, не может быть связан с этой бездной.

«Лейтенант Уоллис дышит Маркусу в затылок, требует прогресса», — продолжает Диллон, его голос низкий, ровный, но в нём слышится стальное напряжение. «Слава богу, Маркус — правильный коп. Он понимает масштаб. Федералы уже в деле. Тихо. Их профиль работает с ним над деталями. Пока только мы вчетвером знаем про землю и фотографию».

Если Уоллис заподозрит, что мы что-то скрываем… Он перевернёт весь департамент вверх дном. Он выжжет всё дотла ради порядка, ради видимости контроля. Этого допустить нельзя.

«Маркус следит, чтобы Уоллис не зашёл слишком далеко», — говорит Диллон, как бы читая мои мысли. «А насчёт… него. Не знаю. Но уверен, он в замешательстве. Я наблюдал. Знаю его достаточно, чтобы видеть, когда ему не по себе. Ему придётся дать ответы. Но не сейчас. Слишком мало улик. Всё это могут похоронить, едва начав. Полный бардак». Он проводит рукой по волосам, и в этом жесте — вся его усталость и бессильная ярость. «И ещё одна причина, почему ты ни на шаг от меня. Сейчас мы не можем доверять никому. Кроме Маркуса. Я не знаю, кто в департаменте чист, а кто нет. И проверять не собираюсь».

Обезболивающее, которое я приняла на ночь, начинает свою тихую работу. Мысли, ещё секунду назад острые и ясные, становятся ватными, расплываются. Веки тяжелеют, будто на них положили свинцовые гирьки. Я борюсь со сном, но тысячи образов и страхов смешиваются в кашу.

Должно быть, я отключилась. Потому что просыпаюсь от движения. Сильные руки притягивают меня ближе, переворачивают на бок, укрывая собой. В темноте комнаты моя ладонь натыкается на его горячую, голую грудь. Под кожей ровно, мощно бьётся сердце.

И в этот миг происходит что-то невероятное.

Я засыпаю.

Не проваливаюсь в забытьё под действием таблеток. Не борюсь со кошмарами в полудрёме. А именно засыпаю. Без того леденящего страха, что жил под рёбрами с тех пор, как открыла глаза в той камере. Без необходимости прислушиваться к каждому шороху.

Я в безопасности.

Сплю. По-настоящему.

И последней смутной мыслью, прежде чем сознание окончательно тонет в тёплой, тёмной воде, становится осознание того, что, когда моя рука скользнула вниз по его животу, она наткнулась не только на тёплую кожу и твёрдые мышцы.

Под тканью его джинс, у самого бедра, лежал знакомый, холодный, неумолимый контур.

«Глок».

Если Диллон не сможет защитить меня своим телом, его пистолет довершит дело. И в этой мысли нет страха. Только глубокая, первобытная уверенность. Это не угроза. Это — последняя, железная гарантия нашего покоя. Нашего «двоих против всего мира».