Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ТРЕТЬЯ

«КРЫЛО ВОРОНА»

БЕННИ

"ИДИ СЮДА и взгляни. Это подарок для... что ж, для меня. Но он у меня есть благодаря тебе, так что..."

Её обнажённое тело всё ещё приковано к полу, но взгляд — нет. Её прекрасные глаза впиваются в меня. Она изменилась за годы разлуки. Закалилась. Очерствела. Черты лица стали резче. Но главное — её дух стал оголённым проводом, обжигающим меня с каждым взглядом.

Было больно слышать из её уст «Я ненавижу тебя».

Всё, что я когда-либо делал — тосковал по ней. Я страдал, восемь чёртовых лет боролся с этой болью, чтобы «отпустить» её. Но она никогда не сможет быть свободна от меня.

Она позволила Бо, этому жалкому, пресному ублюдку, играть на её уязвимости. Она отвыкла оставаться без хозяина и позволила ему поместить себя в другую клетку.

То, что он привёл её домой, было актом милосердия. Она скучала по мне... вот увидишь.

«Что ты наделал, ублюдок?» — шипит она.

Её тело изгибается плавными линиями, живот подтянут, сиськи стали огромными. Но лицо — то же. Невинное, несмотря на все её попытки казаться грубой. Она по-прежнему самая прекрасная куколка из всех, что я когда-либо видел.

И, Боже, чувствовала ли она себя так же, когда мой палец был внутри... Тугая. Горячая. Моя. Её киска, несмотря на то, что этот никчёмный ублюдок её трахал, была такой же идеальной, как я и помнил. На вкус — такой же восхитительной, как в тот первый день, когда я упивался ею. Я сотру все воспоминания о нём.

Она моя. Только моя.

Мы воссоединились после стольких лет, а этот ублюдок всё испортил своим поганым ртом. Я даже не смог стать твёрдым, не мог войти в неё — мою любимую куколку — потому что он звал её, заставляя её нежный взгляд застывать в ужасе. Я ненавидел этот взгляд. Ненавидел, как она боялась за него. Он разрушил момент.

Больше этого не повторится.

«Если ты ещё раз ослушаешься меня и заговоришь с этой Глупой Куколкой, я причиню тебе боль», — предупреждаю я её.

Ей не нужно знать, что боль будет не физической. У меня есть другие способы. Так много других способов.

Её лицо слегка меняется, но она не хочет, чтобы я это заметил. Но я всё вижу, и довольная усмешка расползается по моему лицу. Она знает, кто её хозяин. Как бы далеко она ни убежала — я в её крови. В её разуме. В её мокрой киске. В её чёртовой душе. Укоренившийся. Нерушимый.

Она.

Моя.

Она поднимается на ноги, опуская руки и обнажая всю свою красоту, и смотрит на меня с вызовом. Я стянул с неё рубашку, пока она была без сознания. Она была непослушной и сейчас не заслуживает моего утешения.

Я скольжу взглядом по её телу, жадно разглядывая твёрдые соски. Они розовые и так и просятся, чтобы их укусили. Выбритая киска, которую я недавно ласкал пальцами, очаровательно аккуратна. Она пробуждает во мне желание войти в неё снова, но это может подождать. Скоро я буду ласкать её влажную киску языком, и, как и прежде, она будет кричать и кончать, снова и снова доказывая свою любовь, чёрт возьми.

Её кожа потемнела от солнца, но это не портит её красоту. Густые пряди волос спадают на лицо, когда она приближается. Моё сердце бьётся в такт её шагам.

Тук.

Тук.

Тук.

Она заставляет его биться так, как не способен никто другой.

Так близко. Её аромат окутывает меня, как когда-то духи матери впитывались в мою кожу, успокаивая. Я мог бы легко протянуть руку и схватить её, прежде чем она успеет вырваться, но я хочу, чтобы она была «свободна» — могла быть собой, своей дикой сущностью.

Отодвинувшись от двери, я даю ей увидеть открывшуюся картину.

Её глаза расширяются. Немой крик застывает в горле на долгое мгновение, прежде чем вырваться наружу.

«Нет!»

Она задыхается, её маленькие руки впиваются в прутья, огромные, безумные глаза впитывают всё.

«Бо...» — хрипит она. — Боже мой, Бо.

Её разъярённый взгляд встречается с моим, и она шипит: «Что ты наделал, ублюдок?» Её голос срывается в крик.

Он не может ей ответить, хотя смотрит прямо на мою грязную куколку.

«Он не должен был говорить. Этот ублюдок знал правила. Ты знаешь правила», — выдавливаю я, любуясь болью в её заплаканных глазах. Я знаю, что я тоже болен. Вопрос лишь в том, она — лекарство или яд?

Её взгляд прикован к губам Бо.

«Не так аккуратно, как у тебя, когда ты болтала лишнее, но на этот раз иглу вводил не я. Шрам точно останется», — ворчу я, прищурившись, глядя на зашитые губы этого подонка, этого трахающего шлюх куска мёртвого мяса.

Бо. Каким жалким ничтожеством он оказался. А он посмел прикоснуться к моей куколке. Он будет умирать медленно и мучительно, а она будет смотреть и страдать вместе с ним, пока не поймёт окончательно: никто, кроме меня, не прикоснётся к ней. Никогда. Она больше никогда не покинет меня.

Мэйси была неряшливой куклой. Сколько я её ни учил — она всегда выходила за рамки.

Моя любимая куколка сейчас давится от смеха в своей камере, и ей, без сомнения, противно то, что сделала её сестра.

«Ты будешь хорошей девочкой и будешь слушаться? Помнишь правила? Ты же знаешь, как я ненавижу, когда ты открываешь свой грязный ротик, маленькая куколка. Твои слова — для меня. Твоё тело — для меня. Твоё внимание — для меня», — цежу я сквозь зубы, тяжело дыша от напряжения.

Смотрю на неё, приподняв бровь, и провожу рукой по разложенным инструментам. Холодная сталь рукояти скальпеля касается подушечек пальцев. Я ловлю себя на улыбке. Мне не терпится причинить этой дурёхе немного боли.

«Бенни, пожалуйста!» — кричит она, и мне хочется наказать её ещё сильнее за это чёртово имя.

Раньше она так хорошо справлялась, называя меня Бенджамином.

Игнорируя её мольбы, я размахиваю скальпелем перед Глупой Куколкой — Бо. Теперь это его дом... пока что.

Я оседлал почти обнажённого мужчину и смотрю ему в глаза. В них — паника и страх. Хорошо. Я хочу, чтобы он умирал каждый раз, увидев меня. Моя сломанная куколка скулит в своей комнате с оборками принцессы, но я не обращаю внимания. Она не смогла его успокоить — это и её наказание. Как только она зашила ему губы, я запер её и забрал её драгоценную куклу.

Я всегда довожу наказания до конца.

«Ты надругался над той девушкой», — рычу я, скалясь на него. — Ты надругался над моей маленькой куколкой.

На заднем плане — рыдания из обеих камер. Грязная Куколка хочет спасти Глупую. Сломанная — вернуть его.

Глупая маленькая кукла скрипит зубами в пыль в тот миг, когда скальпель вонзается в его плоть. Разрез неглубок, но достаточен, чтобы напомнить, кто здесь, чёрт возьми, главный.

Я теряю голову от своего искусства. Совсем как с куклами, которых рисую... такие хорошенькие личики... Я искусно превращаю его бледную грудь во что-то великолепное и алое.

Он кряхтит, стонет, безуспешно пытаясь вырваться. К тому времени, как я заканчиваю, он уже без сознания.

Довольный работой, я встаю и насколько возможно стираю кровь.

Закончив, отступаю, чтобы показать Грязной Куколке своё творение.

На теле этого ублюдка вырезаны слова: «ТУПАЯ ГРЕБАНАЯ КУКЛА».

Я ухмыляюсь ей, но тут она тоже падает, как мешок с картошкой.

Боже правый, эти люди ведут себя так, будто никогда не видели крови.

Она что-то бормочет, лёжа на полу своей камеры, и любопытство заставляет меня подойти.

— Что?

— Ты ждёшь, что я буду любить тебя, Бенджамин. Но ты — чудовище. И ты это знаешь, верно? Твой отец был животным, и ты такой же.

Печаль накатывает волной, а ярость и гнев отступают под напором её слов и воспоминаний, которые они вызывают.

«Я не всегда был таким. Человек, которым я стал, был создан. Я обрёл "нормальность" в образе безумной, сломленной женщины и порочного извращенца. Это был единственный известный мне способ. Мне оставалось только учиться у них».

«Ты не глуп, Бенджамин. Ты знаешь, что правильно, а что — нет. Ты знаешь, что то, что ты делаешь — безумие. Ты сумасшедший, и тебе нужна помощь».

«Не надо вешать на меня всю эту полицейскую чушь, Грязная Куколка. Думаешь, можешь анализировать меня и ставить диагнозы?»

Всхлипнув, она поднимается и идёт к своей кровати.

Я хочу, чтобы она сказала что-то ещё, но знаю — не скажет.

«Я знаю разницу между правильным и неправильным. Мне просто нравится чувствовать себя "неправильным". Это импульс. Побуждение. Сильнее всего остального».

Она не отвечает. Вместо этого переворачивается лицом к стене, поджимает колени к груди, поворачиваясь ко мне спиной.

Ей нужно отдохнуть.

У меня на неё планы.

Я начинаю напевать под нос мамину песенку, умываясь у раковины. Зеркало здесь давно сменили.

В зеркале — мои собственные тёмные глаза. Они изучают отражение. Такие же, как у матери. Такие же тёмные волосы. Та же любовь к прекрасным куклам.

Но мысль о ней неизбежно ведёт к мысли о нём.

Вода смывает кровь, а мои мысли уплывают в прошлое…

К дому подъезжает папина патрульная машина, и я роняю мяч. Ещё рано — солнце только взошло.

Почему он дома? Может, он наконец разрешит мне прокатиться. Мне не терпится включить фары.

Я стою на крыльце и жду, когда он выйдет. Наконец он появляется, но потом открывает заднюю дверь — и оттуда вылезает кто-то ещё.

У нас никогда не бывает гостей.

Папа говорил, что его отец построил этот дом, когда вернулся со Второй мировой, в начале сороковых. Мы живём в изоляции. Других людей я вижу, только когда мама берёт меня продавать её кукол.

Мои ноги отказываются двигаться. Я застываю на месте, глядя на маленькую девочку, которую папа держит под своей тяжёлой рукой.

На её румяных щеках — полоски. По ним текут слёзы, прокладывая дорожки от глаз к подбородку.

Грязная маленькая куколка.

У неё длинные тёмные волосы и бледная кожа. Губы — пухлые, розовые. Такая красивая.

«Твоя сестра дома», — объявляет он, и его губы растягиваются в улыбке.

Моя сестра? Бетани не было дома уже два моих дня рождения подряд.

Я открываю рот, чтобы поправить его, но не успеваю — мама распахивает входную дверь и появляется на верхней ступеньке рядом со мной.

«Я нашёл её, детка, — хвастается папа. — Идеальную куколку».

«Бетани?..» — выдыхает мама.

Я перевожу взгляд с неё на девочку, которой они дали имя моей сестры. Что они видят?

Уж точно не то, что вижу я…

Мама ведёт её вверх по ступеням мимо меня. Наши взгляды встречаются на мгновение — короткое, но невыносимо напряжённое. Она смотрит на меня, и в её глазах — немой вопрос, в какое безумие её теперь втянули.

«Бенджамин», — зовёт меня отец, и приходится оторвать взгляд от её затылка.

«Да?»

«Не хочешь прокатиться со мной?»

Наконец-то!

«Да», — улыбаюсь я ему.

Дождь отбивает дробь по стеклам, а в ночи, пронзаемой молниями, гремит гром, заставляя сердце бешено колотиться.

День пролетел, но мысли мои всё кружились вокруг той девочки, что папа привёл домой.

Приснилось ли мне это?

«Папа, а кто эта девочка?»

«Какая ещё девочка, сынок?» — его голос, хриплый от сигарет, наполняет салон, но взгляд прикован к дороге. Мы едем так медленно, что вряд ли почувствовали бы удар. Он вглядывается в темноту, будто там кто-то прячется — кто-то, кого можно найти и… ликвидировать.

«Та, что ты привёл утром», — напоминаю я.

Папа не любит вопросы, но здесь, в его полицейской машине, я чувствую себя смелее. В безопасности.

«Ты про свою сестру?»

«Нет. Ту девочку», — настаиваю я.

Он на секунду отрывает взгляд от дороги. Его тон становится резким, рубленым. «Твою сестру. Бетани».

Я растерянно моргаю. Страх, липкий и холодный, сковывает язык. Больше я не спрашиваю.

«Мелкие отбросы», — бросает он через несколько минут и резко прибавляет газ. Ладони становятся влажными, в груди что-то тяжело колотится. Машина с визгом останавливается. Папа распахивает дверь.

«Стоять!» — его крик разрезает дождь. «Не двигаться!»

«БЛЯТЬ, ВАЛИМ!»

«Беги!»

«Я сказал, не двигаться! Полиция!»

Руки дрожат, кровь стучит в висках.

«Я… я не пил», — слышен испуганный, пьяный голос.

Папа издаёт звук, похожий на рычание. «Похоже, друзья твои тебя кинули».

«Они мне не друзья…»

«В машину!» — рявкает он. «Ты арестован».

«Я ничего не… пожалуйста…»

Я жду, когда он зачитает нарушение. От ожидания сводит живот. Но он... ничего не говорит. Он просто хватает кого-то за затылок и грубо заталкивает внутрь.

Так мой папа ловит плохих.

Когда на заднее сиденье, всхлипывая, заползает миниатюрная девушка со светлыми волосами, у меня перехватывает дыхание. Я украдкой выглядываю из-за сиденья. Она плачет, закрыв лицо руками. Её черты нежные, почти кукольные.

Хлопок двери заставляет меня вздрогнуть. Она отнимает руки от лица, и её глаза встречаются с моими. На лбу — морщинки страха. Губы шевелятся беззвучно.

«Кто это?» — выдыхает она, когда папа грузно садится на своё место.

«Не твоё дело, сучка», — рычит он, не оборачиваясь. «Ты хоть понимаешь, в какую жопу вляпалась?»

«Я клянусь… я не пила. Мне пятнадцать. Родители меня убьют…»

Её безумный, молящий взгляд снова находит меня.

«Малая, не этого тебе надо боятся», — его голос тягуч и полон неприятной усмешки. Она вздрагивает.

«Что мне сделать… пожалуйста…»

Её рыдания заполняют салон. По моей коже бегут мурашки.

«Вы все одинаковы. Маленькие шмары», — с отвращением говорит он. И вдруг открывает дверь и лезет на заднее сиденье, к ней.

Она сжимается в комок, глаза становятся огромными от ужаса. Он хватает её за ноги, грубо разворачивает и обрушивается на её хрупкое тело всем своим весом.

«Нет… пожалуйста, я не это…» — её голос срывается в панический шёпот. Дыхание её — мелкое, частое — запотевает стекло.

Мои костяшки белеют, пальцы впиваются в спинку сиденья. Я не могу отвести взгляд.

В тишине машины раздаётся резкий звук рвущейся ткани. Он срывает с неё что-то маленькое, алое, и суёт в карман.

«Нет… остановитесь, сэр…»

Он наклоняется ниже, тяжёлой ладонью зажимая ей рот. Я даже не видел, как он расстегнул ширинку, но его обнажённые бёдра уже напряжённо движутся поверх неё. Она отворачивает голову в сторону, и тёмное пятно слёз растекается по ткани сиденья. Из-под его ладони доносятся булькающие, захлёбывающиеся звуки. Он кряхтит. Всё кончается так же внезапно, как началось. У меня в животе — ледяная пустота и стыд.

Это было наказание? Мы же отвезём её в участок?

Но папа делает наоборот. Он позволяет ей вылезти на обочину, в хлещущий дождь.

«В следующий раз — в камеру, шлюха». Его смех эхом провожает её, пока она, спотыкаясь, бежит прочь.

Он не говорит со мной всю дорогу домой.

Дома нас уже ждёт мама.

«Где вы были?» — её голос ледяной, руки упёрты в боки.

«Взял его на смену», — бурчит папа.

«Он бледный, как полотно», — выдавливает она. «Опять свою шлюху при нем показывал?»

«Нет!» — его рык сотрясает прихожую. «Мы лишь устроили арест...».

«Бенни, — мама поворачивается ко мне, заслоняя собой отцовский предупреждающий взгляд. — Кого он арестовал?»

«Де… девочку», — выдыхаю я.

Она разворачивается к отцу с такой скоростью, что ветерок бьёт мне в лицо. И начинает бить его. Кулаками, ладонями, сбрасывая с себя годами копившуюся ярость.

«Ты конченный извращенец! Я ненавижу тебя! Убирайся!»

«Да какое тебе, чёрт возьми, дело, а? Я тебе твою долбанную куклу вернул, психованная карга!»

Его рука сжимается в кулак, отводится назад — и со страшным хрустом обрушивается ей по щеке. Мама падает на грязный пол прихожей, бессильная и сломленная.

«Я не переживу этого снова…» — её голос — сплошной всхлип. «Я уйду из этого дома».

Он издаёт животный рёв и ногой проламывает дыру в гипсокартоне. «Это МОЙ дом, Патриция! МОЙ дом!»

«Тогда это мы уйдём!» — она кричит, и всё её тело бьёт мелкая дрожь.

Отец опускается перед ней на колени. Его лицо искажено — в нём смешались ярость, отвращение и что-то нечеловеческое.

«Уйдёшь — сгною тебя в земле вместе с другими сломанными куклами. Клянусь. Попробуй, сука».

Его взгляд на миг цепляется за мой, полный немого предупреждения, прежде чем он вскакивает и с грохотом хлопает дверью.

И, несмотря на его ядовитые угрозы, к моему величайшему изумлению, он не возвращается.

Пока что…

«Что случилось с той девочкой?» — голос моей любимой куколки хриплый, иссушенный.

Я моргаю, выныривая из оцепенения, и смотрю на неё. Не осознавал, что проговариваю мысли вслух. Её усталый взгляд скользит к Глупой Куколке, а потом возвращается ко мне.

«Какая девочка?»

«Новая Бетани?»

«Хм-м-м, — протягиваю я со вздохом. — После месяца заточения, пока мама превращала её в «идеальную куклу», мне стало любопытно. Я отпер дверь». Я качаю головой. «Она выскочила из дома ещё быстрее, чем ты когда-то».

«Значит... она на свободе?» В её голосе — трепетная надежда, и мне почти хочется соврать.

Но я не лгу.

«Нет, — шиплю я. — Она нарушила правила. И теперь она, чёрт возьми, мертва. Она добежала до опушки леса, прежде чем мама пристрелила её из отцовского охотничьего ружья».

Я сжимаю кулаки и делаю шаг к ней. «Мама заперла меня на три дня без еды за то, что я её выпустил. Всё равно она была браком».

«Что ты имеешь в виду?» Её дыхание, тёплое, касается моего лица. Я вдыхаю её запах, изучая безупречные черты.

«У неё была тонкая верхняя губа. Боже, это было уродство. Мама всё равно не оставила бы её надолго».

Я поворачиваюсь уйти, но лёгкое прикосновение к моему плечу заставляет замереть. «Настоящая Бетани... ты скучаешь по ней?»

На самом деле, я не помню, чтобы скучал. Помню лишь её печаль и смерть. Смутные проблески в памяти да волну гнева, которая когда-то была болью от её потери. Всё это теперь ускользает от меня.

Нельзя скучать по тому, кого ты по-настоящему не знал. А я не знал всех её страданий.

«Я даже не уверен, что она была мне родной сестрой», — отвечаю я. Эта мысль всегда грызла меня изнутри. Наверное, была, раз я её всегда помню... а что, если она была одной из тех, кого папа приводил для мамы? Как и все остальные?

«Значит, твой отец...» — начинает она, но я устал от этой беседы. Работа ждёт.

«Иди спать, Грязная Куколка.»