Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ПЯТНАДЦАТАЯ

«ВОРОН»

ДИЛЛОН

Шум воды за дверью — не просто звук. Это белый шум, в котором тонет всякая мысль, кроме одной: она там. За тонкой деревянной преградой. Голая. Уязвимая. Живая. И я стою в полумраке коридора, как дурак, сражаясь с двумя мужчинами внутри себя.

Первый — это зверь. Тот, что помнит её запах, вкус её кожи, звук её стона, когда она приходила в его объятиях, а не от страха. Тот, что хочет распахнуть дверь, ворваться в облако пара, прижать её мокрое тело к стене и запечатлеть на ней своё — не насилием, а жаждой, доказательством того, что он здесь, что это он, а не тот призрак. Присоединиться к ней. Смыть всё чужое своим.

Но второй мужчина — сильнее. Это страж. Раненый, уставший, но непоколебимый страж. Его оружие — не пистолет, а страх. Не её страх, а его собственный, леденящий и абсолютный — страх напугать её. Сделать неверный шаг. Ввести обратно тень того ужаса. Этот страх перевешивает всё. Перевешивает пульсацию крови внизу живота, жар под кожей, рёв инстинкта.

Её исцеление. Слово кажется таким хрупким, таким неуместным для того ада, через который она прошла. Оно потребует времени. Океанов времени. И терпения, которого, как я боюсь, у меня не хватит. Но я дам ей всё. Просто я чёртовски не знаю, чего именно. Какого прикосновения, какого слова, какой дистанции.

Прошлой ночью… она позволила мне обнять её. Не застыла, не задрожала. Её спина прижалась к моей груди, её мягкая, круглая задница непроизвольно тёрлась о мой возбуждённый член сквозь тонкие ткани. Это была пытка. Сладчайшая, мучительнейшая пытка. Мне пришлось вызывать в памяти самые отвратительные образы: лейтенанта Уоллиса, жующего свой вонючий сэндвич с тунцом, и подробно представлять, как он… нет, даже это не помогало до конца. Мысль о том, что она рядом, живая и тёплая, была сильнее.

Моя бедная девочка. Моя сильная, сломленная, несгибаемая девочка.

Я бы нырнул в самую чёрную бездну Марианской впадины. Полетел бы на край известной вселенной, в ледяную пустоту, где гаснут звёзды. Всё, что угодно, лишь бы достать его. Никогда в жизни я не хотел ничего так яростно, так физически.

Ну… кроме одного. Кроме того, чтобы увидеть обручальное кольцо на её пальце. И знать, что эти объятия, в которых она сейчас ищет спасения, — её дом. Навсегда.

Дверь щёлкнула. Открылась. Стена пара выплыла в коридор, а в ней — её силуэт, завёрнутый в полотенце.

«О боже», — она вздрогнула, вцепилась в полотенце так, что костяшки побелели. «Ты меня напугал. Что ты делаешь?»

Её волосы, тёмные и тяжёлые от воды, прилипли к шее, к ключицам. Капли, как ртутные шарики, скатывались по обнажённым плечам, исчезали в складке полотенца над грудью. Одна замерла на изгибе ключицы, дрожа, приглашая… Я сглотнул, заставив взгляд подняться выше. Стоял, как идиот, молча.

«Я… как раз собирался…» — голос сорвался.

«Собираешься?»

«В душ», — солгал я. Лучше, чтобы она думала, что я просто жду своей очереди, чем что я тут стою, как одержимый призрак, жадно впитывая каждый звук её присутствия.

«Я сняла повязку». Её голос стал тише. Она прикусила губу, смотря на меня из-под мокрых ресниц. Вызов? Неуверенность?

«Хорошо…» — выдавил я, чувствуя, как член, едва успокоившийся, снова наливается кровью, становясь тяжёлым и неудобным. Уоллис. Тунцовый сэндвич. Его жирные пальцы. Нет, чёрт. Она была здесь, передо мной, пахла чистотой и её собственным, неуловимым ароматом, и никакие мерзкие образы не могли это перебить.

«Там… шрам». Она сказала это почти шёпотом, как извиняясь. Как будто демонстрировала бракованный товар.

Я замер. Дыхание перехватило. Она медленно, не отрывая от меня взгляда, разжала пальцы. Полотенце соскользнуло, упало к её ногам бесшумным белым облаком.

И тогда мир сузился до неё.

Округлые, полные груди с тёмно-розовыми, набухшими от тепла сосками. Тонкая талия, бёдра, которые так прекрасно ложились в мои ладони. И между ними… гладкая, блестящая от воды киска. Чистая. Идеальная.

Чёрт. Она что, пытается меня убить? Сейчас, здесь?

«Диллон», — её голос прозвучал с лёгкой, почти игривой укоризной. Я поднял взгляд, встретился с её глазами. Они были тёмными, нечитаемыми. Я тряхнул головой, пытаясь сбросить ошеломление, нахлынувшие волны желания, смешанного с острой, ревнивой нежностью.

«Прости, что?»

«Я показываю тебе шрам».

А, да. Шрам. Не её совершенство, а отметина. Я снова опустил взгляд, уже медленнее, сознательно, следуя по линии её тела вниз, к бедру. И вот он. Длинный, ещё воспалённый, красный и гневный на фоне бледной кожи. Не меньше восьми сантиметров. Шов неровный. Из него сочилась сукровица — не кровь, а что-то прозрачно-розовое, как слеза плоти.

Эта сумасшедшая сука Мэйси пыталась её распотрошить. Мысль пронзила мозг ледяной иглой ярости. К счастью, у неё не получилось. Но я ненавидел, что она всё ещё дышит где-то. Ненавидел.

«Это будет… некрасиво», — сказала она, и её лицо изменилось. Волнение, с которым она, возможно, ждала моей реакции, сменилось страхом. Страхом отвержения.

«Детка», — мой голос стал низким, хриплым от сдерживаемых эмоций. «Ничто на тебе не может быть некрасивым. Это история. Выжженная на твоей коже. Плохая… чёртова плохая история». Я сделал шаг ближе. «Но она твоя. И это делает её частью тебя. А ты…»

«Тебя это… беспокоит?» — она нахмурилась, в её глазах читалась неуверенность.

Беспокоит? Она что, шутит? Отвращение и чистая, неразбавленная ненависть к Бенни подступили к горлу комом. Мои руки сжались в кулаки. Я чувствовал, как от бессилия пульсирует в висках. Он не просто ранил её. Он осквернил её. Вложил в её душу эту мысль — что она может быть испорчена, что шрам — это нечто, что может оттолкнуть.

«Ты можешь быть покрыта шрамами с головы до ног», — сказал я, заставляя каждый звук быть твёрдым, неоспоримым. «И это не заставит меня любить тебя меньше. Или хотеть тебя меньше. Хотя, чёрт…» Я сбился, поймав её взгляд. «Конечно, я не хочу, чтобы это заставляло тебя хотеть меня меньше».

Я опустился на корточки, чтобы быть с ней на одном уровне. Взял её лицо в свои руки. «Ты красивая женщина, Джейд. Этого не изменить. Но дело… дело вот в чём». Я приложил ладонь к её груди, почувствовал под пальцами учащённый стук сердца. «И вот в чём». Я коснулся её лба. «И в этой… этой невероятной душе, которая светится у тебя в глазах, даже когда ей больно. Вот кто ты».

Она мимолётно улыбнулась, уголки губ дрогнули. Хоть что-то.

«Иногда… иногда я хочу быть незамеченной», — призналась она, и её голос стал тише. «Никакого внимания. Никаких комплиментов красоте. А она у меня была. И теперь из-за Бенни… мне хочется быть такой же уродливой снаружи, какой он заставляет меня чувствовать себя внутри».

От этих слов у меня сжалось сердце. «Шрамы не делают тебя уродливой», — прошептал я, прижимаясь лбом к её влажному лбу. «То, что он сделал… это не делает тебя уродливой внутри, детка. Это он уродлив. И он никогда не сможет отнять у тебя твою настоящую красоту. Она твоя».

Я провёл большими пальцами по её рукам, почувствовал, как по коже побежали мурашки. «Ты не та, кем он хочет тебя видеть, Джейд. Он всё неправильно понял».

«Что ты имеешь в виду?» — её ресницы, мокрые, взметнулись, как крылья пойманной птицы.

«Он хотел красивую, послушную, скучную куклу. А ты… ты дикий цветок, который пробился сквозь асфальт. Несмотря ни на что. Ты слишком умна, чтобы позволять кому-то диктовать тебе правила. Ты слишком смела, чтобы сидеть взаперти, вдали от мира, который нуждается в тебе». Я провёл большим пальцем по её нижней губе. «В тебе слишком много огня, чтобы такой безумец, как он, мог его потушить».

У неё перехватило дыхание. Глаза заблестели. «Любовь к тебе… это то, что вытащило меня из той камеры, Диллон. Во всей этой неопределённости ты был моей точкой опоры. Моей… силой тяжести».

Из моей груди вырвался сдавленный смешок. Она была такой мягкой, такой уязвимой в этот миг, и это зеркалило то, что творилось у меня внутри. Всё, чего я хотел, — быть её безопасной гаванью. И меня так же пугало, что она видит меня таким — опорой, — ведь я уже однажды её подвёл. «Ты зарифмовала», — сказал я с кривой ухмылкой и нежно притянул её к себе.

Её гибкое тело прижалось ко мне, мокрое, тёплое, пахнущее мылом и ею. Её жар проникал сквозь мою футболку, впитываясь в кожу.

«Я боюсь… что он где-то там», — прошептала она, уткнувшись лицом мне в грудь.

Я подавил рёв, который рвался наружу. Скорее умру. «Мы поймаем его. Обещаю». На этот раз это обещание было высечено в граните моей воли.

«Только… только не дай ему утянуть меня за собой в водоворот. Не заставляй тебя смотреть, как я тону», — её голос был полон того самого, древнего страха — быть потерянной, утянутой в тёмную пучину навсегда.

Моё сердце переполнилось такой любовью, что стало больно. Я хотел оградить её от всех этих демонов, от всех этих страхов, что грызли её изнутри.

«Я утоплю его задницу и построю для нас самую большую, крепкую чёртову лодку», — сказал я, стараясь, чтобы в голосе звучала лёгкость, надежда. «И мы уплывём на ней в закат. Я не позволю ему снова прикоснуться к тебе. Даже если бы ты была единственной слезинкой в целом океане… я бы нашёл тебя, детка. Потому что ты моя. А я твой».

Стук в дверь спальни прозвучал, как выстрел.

«Твоя подруга тут!» — крикнула Кэсси. «Кофе на подходе. Спускайтесь, когда будете готовы».

Её шаги затихли. Джейд оторвалась от меня, посмотрела вверх. В её глазах ещё оставалась тень уязвимости, но уже проглядывала знакомая решимость.

«Я пойду оденусь», — сказала она просто.

Я кивнул, не в силах оторвать от неё взгляд, пока она, подняв полотенце, не скрылась обратно в ванную. Дверь закрылась. Я остался стоять в коридоре, слушая, как бьётся моё сердце, полное ярости, желания и одной, неумолимой мысли: конец этой истории будет написан мной. И он будет окончательным.

Воздух в кухне Брента густой — от запаха свежесваренного кофе, старого дерева и невысказанного напряжения. Маркус сидит напротив, согнувшись над стопкой папок, словно они весят тонну. Его лицо — маска профессиональной усталости, но в уголках глаз читается что-то глубже: отвращение, граничащее с изнеможением.

Джейд — справа от меня. Но её стул давно перестал быть отдельным объектом. Она придвинулась так близко, что её бедро прижато к моему, её плечо — к моей руке. Она маленькая, почти миниатюрная сейчас, съёжившаяся. Её пальцы — тонкие, холодные — вцепились в мою ладонь, переплелись с моими так плотно, что, кажется, ищут не просто контакта, а точки входа, чтобы спрятаться внутри. Я не отнимаю руку. Я даю ей этот якорь. Даю чувствовать себя в безопасности. И в этом простом действии — её доверие, её потребность — есть что-то такое, что заставляет моё собственное, окаменевшее от ярости сердце биться чуть мягче. Ненадолго.

«Ну?» — бросаю я, отбрасывая любое вступление. Нервы и так натянуты до предела, каждая секунда промедления — это секунда, которую Бенни использует, чтобы исчезнуть ещё глубже.

Маркус кивает, откашливается. Звук сухой, усталый.

«Нашли свидетельство о браке. Получили имя матери. Останки в доме… ДНК сошлась. Это она».

Он переворачивает фотографию, скользя её по столу, как карту в чёрной игре. Я напрягаюсь, ещё не глядя. Джейд замирает, её пальцы слегка дёргаются в моей руке.

На снимке — женщина. Улыбка напряжённая, глаза немного испуганные, даже на этой старой, выцветшей карточке. Та самая. С фотографии из «Кукольного домика».

Маркус с отвращением качает головой, будто пытаясь стряхнуть с себя липкую грязь фактов. «Двое детей. Бенджамин. И Бетани».

«Сколько ему?» — мой голос звучит ровно, слишком ровно.

«Тридцать четыре».

Я резко, почти со свистом, втягиваю воздух. Цифры складываются в голове сами собой, образуя леденящую формулу. «Значит, двадцать два. Когда он взял Джейд и Мэйси». Не «похитил». Взял. Как вещь. В том возрасте, когда другие строят карьеру или спиваются, он уже был законченным архитектором кошмара.

Джейд ёрзнула на стуле, её голос прозвучал тихо, но чётко, пробивая тяжёлое молчание:

«В почтовом ящике… фотографии. Что на них?»

Маркус проводит рукой по лицу, словно пытаясь стереть усталость. «Девушки. Женщины. Многие… одеты. Как куклы. С неестественными улыбками, в платьях». Он делает паузу, глотает. «Это ещё не всё».

«Вываливай всё», — рычу я, и в голосе прорывается нетерпение, смешанное с предчувствием новой гадости.

Он протягивает через стол ещё один снимок. Не старый. Свежий, из газетной вырезки или школьного фото. Девушка смотрит прямо в камеру, оторвав взгляд от книги или газеты. Молодая. Слишком молодая. И… знакомая. Холодный укол пронзает память. Участок. Несколько дней назад. Та самая девушка, что подошла, испуганная, и ушла, не дождавшись помощи, когда появился Стэнтон. Когда я отмахнулся.

«Она подала официальную жалобу», — говорит Маркус, и в его голосе звучит нечто, помимо профессиональной констатации. Стыд? Бессилие?

Грязный коп. Мысль проносится, как молния. Не просто плохой отец. Коп. Который всё это время прикрывал. Который использовал свой значок.

«По какому обвинению?» — спрашивает Джейд. Её голос дрогнул, стал тоньше. Она обхватила себя за талию другой рукой, как будто пытаясь удержаться от падения. Моя ладонь, в которой лежали её пальцы, похолодела.

Маркус не смотрит на неё. Смотрит на меня. И в его взгляде — всё, что нужно знать, прежде чем он скажет.

«Она утверждает, что он арестовал её за нарушение общественного порядка. И изнасиловал. На заднем сиденье патрульной машины».

Слово «изнасиловал» повисает в воздухе, тяжёлое, уродливое, наполняя комнату своим ядовитым эхом. Я чувствую, как тело Джейд сжимается рядом со мной, как будто её ударили в солнечное сплетение. Она не издала звука, но её пальцы вцепились в мою руку так, что стало больно.

Ублюдок. Гнилой, больной ублюдок.

«Бенни… он мне рассказывал об этом», — прошептала Джейд, и её голос был полон не боли, а леденящего, абсолютного ужаса узнавания. Ужаса, что кошмар, через который прошла она, был не уникален. Что это был почерк. Наследственный.

«Ей… четырнадцать», — тихо, почти апатично, добавляет Маркус, будто эта цифра — последняя капля, переполняющая чашу мерзости.

Ярость. Не белая и горячая, а чёрная, густая, как нефть, поднимается из самого нутра. Она сжимает горло, заставляет кровь гудеть в ушах. Мой свободный кулак сжимается на колене так, что ногти впиваются в ладонь.

«Значит, он под стражей?» — выдыхаю я, и в голосе звучит не вопрос, а требование. Немедленное. Сейчас же.

Но лицо Маркуса меняется. Профессиональная маска трескается, обнажая под ней тревогу и… стыд. Он бледнеет.

«Вообще-то…» — он запинается, отводит взгляд. «Он ушёл в самоволку. С вечера, как только стал понятен масштаб. Его смену начали в десять, а к полуночи его уже не было. Забрал свои личные вещи из кабинета. Исчез».

Тишина, которая последовала за этими словами, была громче любого крика. В ней было всё: провал системы, предательство доверия, и холодная, неумолимая реальность — змеиное гнездо теперь раскрылось, и гады расползлись. Отец и сын. Оба на свободе. Оба теперь знали, что игра раскрыта. И оба были опасны по-своему.

Я медленно поворачиваю голову, встречаюсь взглядом с Джейд. В её широко открытых глазах читается то же самое понимание, та же леденящая кровь мысль: это не конец охоты. Это её новая, куда более опасная фаза. И теперь мишенью была не только она.