Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ШЕСТАЯ

«ПОЛНОЧЬ»

ДЖЕЙД

«Можно я включу шкатулку!?» — голос Мэйси, тонкий и полный надежды, вырывает меня из учебника по естествознанию. В её маленьких ручках — та самая, резная, с бледно-розовым балетом на крышке.

Я хмурюсь, делая вид, что мне неловко от этой просьбы. «В прошлый раз ты слишком сильно завела механизм. Папа потом час её чинил».

Её нижняя губа начинает предательски подрагивать, и в груди тут же поселяется знакомый, едкий укол вины. Чёрт.

«Ладно, — сдаюсь я, отбрасывая учебник в сторону. — Три оборота. Ровно три. Если ручка станет тугой — всё, хватит. Поняла?»

Её лицо озаряет улыбка, солнечная и беззаботная. Она аккуратно поворачивает маленький металлический диск, и её сияющие глаза ловят мои, когда она ставит шкатулку на тумбочку между нашими кроватями. «Готова?»

«Готова».

Крышка открывается, и комната наполняется тонкой, звенящей мелодией. Крошечная балерина в пачке цвета утренней зари начинает свой бесконечный, изящный вальс. Сестра не отрывает от неё взгляда, и улыбка не сходит с её лица, пока играет музыка — целых тридцать секунд забытья.

Я дёргаюсь и просыпаюсь, и ещё несколько секунд проклятая мелодия звучит у меня в ушах, сливаясь с гулом в висках. Реальность наваливается тяжёлым, уродливым грузом. Сон был лучше. В тысячу раз лучше.

Что-то шуршит за дверью, а затем белый конверт проскальзывает сквозь прутья и падает на бетонный пол с едва слышным шлепком.

На слабых, одеревеневших ногах я подхожу и поднимаю его. Конверт из дешёвой бумаги. На нём детским, старательным почерком выведено: «Грязной Куколке».

Сердце замирает, потом начинает биться с новой, лихорадочной силой. Я рву бумагу. Внутри — листок, исписанный розовым мелком.

Грязной Куколке,

Ты приглашена на ЧАЕПИТИЕ.

Оденься красиво!

Не опаздывай!

XOXO,

Сломанная Куколка

Буквы пляшут у меня перед глазами. Розовый мел. Детский почерк. Приглашение. Из соседней камеры. От Мэйси.

Мурашки пробегают по спине. Это не ностальгия. Это ловушка. Игривая, слащавая и от этого ещё более чудовищная.

Я всё ещё не могу отвести взгляд от этого письма, от этих детских, старательных букв, когда в проёме между прутьев показывается скомканный голубой комок. Платье. Атласное, с оборками, падает на бетонный пол беззвучным приговором.

«Чаепитие начинается через десять минут, — доносится шёпот Мэйси с той стороны. — Гости уже собрались».

В груди вспыхивает нелепая, острая искра надежды. Если она выпустит меня… Если дверь откроется, я смогу вытащить нас отсюда. Я не слышала шагов Бенни с прошлой ночи. Может, это и правда шанс. Единственный.

Я натягиваю платье на голову. Ткань холодная и скользкая. Оно сидит на мне почти идеально — низкий вырез, пышная юбка до середины бедра, длинные рукá, скрывающие руки до запястий. Кто-то потратил время, чтобы пришить кружево. Кто-то шил его намеренно. Для меня.

«Мэйси, — шиплю я, прижимаясь лицом к холодным прутьям. — Открой дверь. Если можешь. Я вытащу нас отсюда».

«Хорошо», — её голос звучит сдавленно, почти покорно.

Защёлка щёлкает, дверь со скрипом отъезжает в сторону. Я делаю шаг в проём, сердце колотится где-то в горле. Взгляд метнулся к дальней двери — выходу из этого ада. Потом — в другую сторону.

И я вижу её.

Мэйси. В розовом платье, похожем на моё, только слащавее. Она стоит и сияет мне улыбкой — той самой, беззаботной, какой улыбалась в детстве. А потом в её руке мелькает что-то белое. Ткань. Она прижимает её к моему лицу, и мир проваливается в тёмную, сладковатую вонь.

Меня вырывает из пустоты всё та же мелодия. Тонкая, навязчивая, звенящая. Только теперь она звучит громче, оглушительно близко. Я пытаюсь открыть глаза. Веки тяжёлые, липкие. Голова раскалывается. Слёзы сами собой вытекают из уголков глаз, смывая пелену.

Комната проступает постепенно. И она вся — розовая. Розовые стены в горошек. Розовый ковёр. Розовые плюшевые мишки, усеянные по полкам. Розовое одеяльце на крошечной кровати. Это комната для маленькой девочки. Или её страшная пародия.

Запястья горят тупой, ноющей болью. Я пытаюсь пошевелить руками — не выходит. Они привязаны к спинке стула. Я привязана к стулу. Стул стоит за низким столиком. На столе — настоящий фарфоровый чайный сервиз. Чашечки с золотым ободком. Маленькие тарталетки. Печенье, аккуратно сложенное в пирамидку.

Три прибора.

Я резко поворачиваю голову влево. И вижу Бо.

На нём только белые трусы и нелепый чёрный галстук-бабочка. Его губы… Боже, его губы всё ещё сшиты грубыми, тёмными нитками. Желудок сжимается в спазме. Желчь подкатывает к горлу. Я сглатываю, давлюсь ею.

Но его глаза закрыты. Грудь поднимается и опускается. Порезы на его теле… затянулись, превратились в розовые шрамы. Он дышит. Он жив.

Слава Богу, он жив.

«Бо, — мой шёпот срывается, слёзы снова заливают глаза. — Бо, очнись».

Его веки медленно приоткрываются. Взгляд затуманен, потом проясняется. Он видит меня — и в его глазах вспыхивает не облегчение, а чистый, животный ужас. Из горла вырывается сдавленный, хриплый стон, заглушённый нитками.

«Тш-ш-ш, — шиплю я, пытаясь звучать спокойно. Это невозможно. — Я вытащу тебя отсюда. Прости… Мне так жаль».

Он кивает, едва заметно. Горло его вздрагивает.

Я оглядываюсь. Бенни нет. Мэйси тоже нигде. Музыка затихает, оборвавшись на высокой ноте. И в этой внезапной тишине накатывает волна слепой, леденящей паники.

«О, смотрите-ка! — раздаётся голос. Высокий, писклявый, нарочито-детский. — Мои гости уже здесь!»

Мэйси выплывает в поле моего зрения. На ней белые гольфы с оборками и лакированные туфельки «Мэри Джейн». Она сияет. Её тёмные волосы заплетены в две тугие, девичьи косички. Румяна — два ярко-розовых круга на щеках. Накладные ресницы — неестественно длинные, они хлопают, когда она смотрит на Бо.

«Тебе нравится моё платьице? — спрашивает она, кружась на месте так, что пышная юбка взлетает вокруг неё. — Его сделал для меня Бенджамин».

В горле встаёт ком. Я пытаюсь сглотнуть, но не могу.

Её щёчки нарумянены до кукольной нереальности. Она останавливается и смотрит на Бо, быстро хлопая ресницами.

«Грязная Куколка, — говорит она сладким, певучим голосом, будто представляя гостей, — это — Глупая Куколка. Он моя самая-самая любимая куколка».

Я трясу головой. Нет. Нет, нет, нет. Это не она. Не моя сестра.

«Мэйси, — выдыхаю я. — Послушай меня. Тебе нужно отпустить нас».

Её губы складываются в обиженную дуду.

«Но вечеринка только начинается!»

Она игнорирует меня, с усердием разливая чай по трём крошечным чашкам. Добавляет сливки. Кладет по кусочку сахара щипчиками. Всё с преувеличенной, театральной аккуратностью. Потом садится напротив и смотрит на меня.

«Разве не чудесный денёк? — её глаза блестят озорным, безумным блеском. — Чудесный денёк, чтобы поиграть с моими куколками».

Бо начинает дышать чаще. Грудь ходит ходуном. Он бледнеет ещё сильнее, если это вообще возможно. Он на грани. Сейчас потеряет сознание.

«Успокойся», — умоляю я его, но мой голос звучит слабо.

Мэйси подносит чашку к губам, делает маленький глоток.

«Какой вкусный чай!»

Истерика подкатывает к горлу, давит на глаза. Как она может? Как она может просто сидеть и пить чай, будто мы все на какой-то проклятой детской вечеринке?

Это. Не. Нормально.

«Я бы и сама попила, — говорю я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Но для этого тебе придётся меня развязать».

Она хмурит бровки, делая вид, что обдумывает.

«Не уверена… А вдруг ты испортишь вечеринку?» Она наклоняется, берёт мою чашку. «Вот, я помогу».

Желудок сжимается в предчувствии, но я покорно открываю рот. Тёплая, сладковатая жидкость обжигает язык. Это просто чай. Кажется.

«Может, и Бо дашь? — предлагаю я, пытаясь звучать непринуждённо. — Он, наверное, пить хочет».

«Бенджамин велел мне утихомирить Глупую Куколку, — задумчиво говорит она. — Если я распорю шов… он может закричать. И расстроить нашего Бенджамина».

Нашего. Это слово режет по живому. Он не «наш». Он никогда не был.

Я бросаю взгляд на Бо, пытаясь передать ему что-то — надежду, инструкцию, мольбу. В его глазах мелькает понимание. Страх, но и решимость.

«Мэйси, — быстро говорю я, снова ловя её взгляд. — Бо будет тихим. Обещаю. Это может быть нашим… нашим маленьким секретом».

В её глазах вспыхивает та самая, знакомая с детства искорка озорства. Та самая, что была, когда она воровала из банки два печенья и сувала одно мне в руку: «Наш маленький секрет!»

Она встаёт и исчезает из виду. Возвращается с большими портняжными ножницами. Блестящими. Острыми.

Облегчение и ужас борются во мне.

«Бенджамин говорит, что я сломанная, — напевает она, кружась вокруг Бо и приглаживая его спутанные волосы. — Но сломанные тоже бывают красивыми. Глупая Куколка сломан… и я его люблю. Он мой любимый».

Глаза Бо расширяются в немом ужасе.

«Очень красивый», — соглашаюсь я, едва заметно качая головой, пытаясь его успокоить. Держись.

Она подходит и встаёт между его ног, всё ещё привязанными к стулу. Наклоняется. Аккуратно, с хирургической точностью, подводит кончик ножниц к первой нитке на его губах.

Сердце замирает. Я не дышу.

Она режет. Осторожно. Нить расходится. Потом вторая. Третья.

Закончив, она отступает, смотря на свою работу. Бо широко, судорожно открывает рот. Глубокий, хриплый вдох, первый за долгое время полноценный глоток воздуха. Из проколотых дырочек на опухших губах свисают окровавленные нитки.

«Хорошая куколка», — одобрительно говорит она, гладит его по голове и берёт его чашку. Он пьёт жадно, благодарно, чай смешивается с кровью на его губах.

«Мэйси, послушай…» — начинаю я, но она резко оборачивается, размахивая ножницами.

«Хочешь поиграть?»

Сердце колотится, отбивая дробь тревоги. «Не… не сейчас. Может, когда мы вернёмся домой? — лепечу я. — Ты меня развяжешь, я отвезу тебя домой. И мы поиграем во что захочешь».

Она смотрит на розовую комнату, и в её взгляде — гордость хозяйки. Потом переводит его на меня, и гордость сменяется раздражением.

«Это мой дом, глупышка». Она качает головой, усмехаясь. «Ты иногда такое говоришь… а ведь ты же не глупая кукла. Ты — грязная!»

«Мэйси…»

«Пора играть, Грязная Куколка. Бенджамину не нравятся мои игры. Но этой куколке — нравятся!» — она сладко воркует, опускаясь на колени прямо перед Бо. «А тебе?»

«Только не снова…» — его голос хриплый, разбитый. «Джейд…» Его взгляд мечется между мной и сестрой, полный мольбы.

«Что за игра?» — спрашиваю я, отчаянно пытаясь отвлечь её.

Она поворачивает ко мне голову и слегка наклоняет её, как любопытная птица. Глаза становятся огромными, пустыми.

«В «Хорошую Куколку или Плохую Куколку».

Бо стонет, когда она снова поворачивается к нему.

«Ты хорошая куколка? Или плохая?» — спрашивает она, обвиняюще указывая на него лезвиями ножниц.

«Х-хорошая! — выпаливает он, и голос его дрожит. — Хорошая куколка!»

Она приподнимает бровь, изучая его.

«Посмотрим…»

Я не могу пошевелиться. Не могу ничего сделать, кроме как смотреть, как она проводит холодным лезвием по ткани его трусов, по вялому, испуганному члену под ней. Всё его тело вздрагивает, лицо искажается в беззвучном крике. Он издаёт звук — сдавленный, животный вой.

«Хорошие куколки… они становятся твёрдыми», — бормочет она себе под нос, наблюдая за его реакцией.

Он зажмуривается, стискивает челюсти до хруста.

«Мэйси, перестань…» — голос мой слаб, как шепот.

Она резко поворачивает голову. В её глазах — уже не озорство, а холодная, бездонная ярость.

«Ты будешь тихой куколкой. Или пострадает он».

Слёзы катятся по моим щекам. Я сдавленно всхлипываю. «Маленькая…»

Крик Бо разрывает тишину. Пронзительный, полный невыносимой боли. Имя сестры замирает у меня на губах.

Лезвие ножниц погружается в его правое бедро. Неглубоко, на пару сантиметров, но достаточно. Тёмно-алая кровь сразу проступает на белой ткани.

Меня выворачивает наизнанку. Комната плывёт, розовые стены сливаются в кровавое марево.

Куда девалась моя малышка Мэйси? В какой пропасти я её потеряла?

«Больше никаких предупреждений», — шипит она в мою сторону, прежде чем снова перевести взгляд на Бо. Её лицо теперь совершенно спокойно. Как будто она просто поправляет игрушку.

Она выдёргивает ножницы из его бедра со влажным, чавкающим звуком. Крик Бо — нечеловеческий, разрывающийся где-то между рёбрами. Я смотрю, как Мэйси высовывает язык, розовый и влажный, и проводит им по лезвию, смакуя тёплую, медную кровь. Она облизывает губы.

Я не верю своим глазам. Голова моя мотается в немом отрицании. Я вжимаюсь в спинку стула, пытаясь отдалиться, хотя знаю — это бесполезно.

Она, блядь, окончательно сошла с ума. Моей сестре нужен не побег. Ей нужна смирительная рубашка и литры нейролептиков.

«Лежи смирно, — шепчет она Бо, почти ласково. — Я бы не хотела… отрезать что-нибудь лишнее. Испорченных кукол не оставляют. Их выбрасывают».

Он тихо стонет, превратившись в комок дрожащих мускулов, пока она аккуратно, с тем же ужасающим хладнокровием, разрезает ткань его трусов. Материал расползается. Она стягивает его. Встаёт, оценивающе глядя на его обнажённое, охваченное дрожью тело. В её руке ножницы сверкают под розовым светом.

«Ты не твёрдый, — констатирует она. Голос ровный, деловитый, как у мастера, проверяющего качество материала.

«П-подожди… — его шёпот полон отчаяния. — Дай мне секунду». Его глаза, залитые слезами, находят мои. В них — мольба и стыд.

«Она тебя возбуждает? — её голос внезапно становится тонким, пронзительным, в нём змеится ревность. — Она всех возбуждает!» — она кричит это, заставляя нас обоих вздрогнуть.

«Н-нет, — он пытается успокоить её, голос трясётся. — Она была… просто девушкой. В прошлом. Всё».

Она постукивает кончиками ножниц по своему подбородку, размышляя. Потом лицо её проясняется. «А, ты прав».

И она подскакивает ко мне. В её движениях — лихорадочная, неконтролируемая энергия. Ножницы мелькают в воздухе.

«Пожалуйста, не делай мне больно, — бормочу я, цепляясь за последнюю соломинку. — Я люблю тебя, Мэйси».

Мои слова, кажется, не успокаивают, а раздражают её. Она закатывает глаза, будто слышит детский лепет. Затем подводит кончик лезвия к вырезу моего платья, между грудями. Холод металла приникает к коже. Она ведёт остриё вниз, к пупку. Раздаётся тихий звук рвущейся ткани. Платье распахивается. Моя грудь обнажается, кожа покрывается мурашками от холода и ужаса.

«Вот так, — она прикусывает губу, довольная. — А теперь… будь хорошей девочкой. Ты получишь то, что хочешь, Глупая Куколка».

Я встречаюсь взглядом с Бо. В моих глазах — не призыв, а отчаянная мольба. Подчинись. Сделай, что она хочет. Выживи. Он закрывает глаза. Видно, как он пытается — через боль, через унижение, через омерзение — заставить своё тело откликнуться. Это пытка. Садистская и изощрённая.

«О-о, — щебечет Мэйси, наблюдая. — Я вижу, как он шевелится. Какая ты хорошая куколка». Её голос становится мурлыкающим. Она подходит к нему, её рука обхватывает его полувозбуждённый, безвольный член. Она начинает двигать рукой. Механически. Без страсти. Как заводит старую игрушку. Под её пальцами он постепенно, предательски, наливается силой. «Так-то лучше».

Он открывает глаза. Смотрит на меня. Я изо всех сил пытаюсь не разрыдаться, не выдать тот ужас, который скручивает мне кишки. Киваю. Едва заметно. Продолжай. Ради всего святого, продолжай.

Она наблюдает за ним, но её взгляд прикован ко мне. И в нём — не ревность, а какое-то мрачное, торжествующее знание. Потом она садится к нему на колени, задирая розовое платье. Под ним — ничего. Бо стонет, когда она опускается на него, насаживая себя на его член. Он зажмуривается, яростно трясёт головой.

Я хочу закричать. Закричать, что это насилие. Издевательство. Но слова застревают в горле, парализованные страхом. Страхом за него.

«Ты помнишь, как мы играли в эту игру? — её губы касаются его окровавленных, распоротых губ. — Давно?»

Он кивает, и в его движении — бездна отчаяния. «Да… Хорошенькая Куколка».

О, Боже. Они уже играли в это. Не раз.

Из её горла вырывается громкий, театральный стон. «О, Бенджамин… — она шепчет, её тело двигается в ритме, навязанном ей безумием. — Ты так добр ко мне. Люби меня…»

Я смотрю на неё, и по телу пробегают разряды ледяного, парализующего шока. Я почти не чувствую своих связанных конечностей.

Её движения становятся резче, грубее. Она трахает его, привязанного к стулу, и с каждым толчком его дыхание становится всё более прерывистым, хриплым. Я вижу по напряжению в его шее, по судороге в животе — он на грани. Он не сводит с меня глаз. Я продолжаю кивать, словно гипнотизируя его. Всё в порядке. Всё хорошо.

Ничего не хорошо. Всё — мерзко и неправильно.

Но он подыгрывает. Потому что иначе…

«Скажи это, — выдыхает она, запрокинув голову. — Скажи, что любишь меня».

«Я… люблю тебя, куколка», — слова выходят из его горла хрипло, окровавленно.

Она бросает ножницы на пол, чтобы освободить вторую руку. Ласкает себя, продолжая двигаться на нём. Через несколько секунд её тело вздрагивает в имитации оргазма. Она кричит, и имя на её губах — не его.

«БЕНДЖАМИН!»

Лицо Бо багровеет. Все мышцы напрягаются до предела, глаза закатываются. Он кончает — не от удовольствия, а от животного, неконтролируемого спазма. Когда волна отпускает, он обмякает. Его глаза открываются и встречаются с моими. В них нет облегчения. Только абсолютное, всепоглощающее отвращение. К ней. К себе. К этому месту.

Моя сестра. Моя маленькая Мэйси. Она сделала это с ним.

«Я тоже люблю тебя, Бенджамин, — шепчет она, целуя его в нос с нежностью, от которой меня мутит.

Она слезает с него. Его член, влажный и липкий, бессильно обвисает. Меня начинает подташнивать от того чая, что она влила в меня. Мэйси, заметив это, начинает хихикать — высокий, сумасшедший звук.

«Что с тобой случилось? — слова вырываются у меня хрипло. — Ты больна. Это… это было изнасилование!»

Она прищуривается. Делает то жуткое, птичье движение головой. Постукивает ножницами по своей нижней губе. «Бенджамин говорит, что мы не извращенцы. Если мы любим своих кукол, и они… совершеннолетние. И если нашим куколкам нравятся наши игры».

Она внезапно хватает ножницы и со злым взглядом смахивает со стола весь чайный сервиз. Фарфор бьётся о пол с оглушительным треском. Она издаёт пронзительный, истеричный визг. И затем, как в самом страшном кошмаре, перелезает через стол, чтобы добраться до меня. Она прижимает холодное остриё к моему горлу. Я чувствую, как под лезвием пульсирует жила.

«Тебе нравились игры Бенджамина, — она обвиняет меня, и её дыхание пахнет кровью и чаем. — Я слышала твои стоны каждую ночь. Мы не извращенцы, потому что тебе это нравилось. Он входил в тебя так же, как все мои куклы-мальчики входят в меня. Потому что они нас любят. Им это нравится».

Все мои куклы-мальчики…

«Сколько… сколько их у тебя было?» — хриплю я.

Она улыбается, и в этой улыбке — что-то детское и одновременно порочное.

«А тебе бы хотелось знать? Может, мне стоит позволить вам двоим… потрахаться. Я заставляю всех моих кукол-мальчиков любить моих… уродливых куколок». Она ухмыляется. «Он так по тебе скучал. Томился по ночам, шептал твоё имя. Он никогда не любил меня так, как любил тебя». Она произносит это задумчиво, а потом словно выныривает из транса. Ножницы снова у моего горла.

«Мэйси, тебе не нужна его любовь. Я люблю тебя», — пытаюсь я до неё достучаться.

Её губы кривятся в гримасе отвращения. Старый шрам на щеке дергается, морща кожу. «Ты бросила меня. Маме и папе было всё равно, что меня нет. Они были просто рады, что их маленькая грязная куколка вернулась».

Лезвие впивается в мою плоть чуть ниже ключицы. Острая, жгучая боль. Кровь тёплой струйкой стекает по груди.

«Что за пиздец ты тут устроила?»

Голос с порога — низкий, насыщенный яростью, — разрезает напряжённый воздух.

Мэйси вскрикивает и отскакивает от меня, как пойманный за руку ребёнок. Я отвожу глаза и вижу его.

Бенни. Он стоит в дверном проёме, и его фигура кажется больше, заполняет собой всё пространство. Его лицо — маска ледяной, безжалостной ярости. На этот раз его появление — не угроза, а спасение. И это осознание отвратительно само по себе.

«Ложись. На кровать», — его команда звучит тихо, но в ней — такая сила, что воздух стынет.

Она, понурив голову, покорно идёт и ложится на розовое одеяло, поджимая колени. Она знает этот ритуал.

Он медленно снимает с себя широкий кожаный ремень. Пряжка звенит. Он подходит к кровати.

Я не могу отвести глаз. Слёзы текут по моим щекам сами собой, горячие и солёные.

Первый удар. Ремень со свистом рассекает воздух и обрушивается на её плоть с глухим, мокрым ШЛЁПОК! Тело Мэйси вздрагивает, но она не кричит. Лишь издаёт тихий, сдавленный выдох.

Второй удар. ХЛЯСЬ! Кожа на её ягодицах и бёдрах мгновенно покрывается багрово-лиловой полосой. Края ремня оставляют рваные, сочащиеся ссадины.

Третий. ЧВАК! Звук уже не такой сухой. Он влажный, тяжёлый. Тело её подскакивает на кровати. Откуда-то снизу доносится слабый, животный стон. Запах — медный, солёный, с оттенком чего-то невыразимо интимного и осквернённого — начинает наполнять розовую комнату.

Он не останавливается. Удары следуют один за другим, методично, без спешки. ШЛЕП. ХРЮК. ПЛЮХ. Это уже не наказание. Это ритуал разрушения. Каждый удар стирает остатки той маленькой девочки, что могла когда-то здесь жить. Кожа лопается. На простынях проступают тёмные, влажные пятна.

Я сижу привязанная и смотрю. И понимаю, что мы все здесь — в аду. И нет никакого выхода.

«Плохая куколка», — его рык полон холодной, методичной ярости, а не горячего гнева. Он знает, что делает. Полосы на её коже уже вздулись, сливаясь в одну багровую, мокрую массу. Сидеть она не сможет неделями.

«Пожалуйста, хватит», — голос мой звучит хрипло, бессильно.

Мэйси поднимает голову. Её глаза, прищуренные от боли и чего-то ещё — тёмного, липкого — встречаются с моими. В них нет ничего знакомого. Никакой сестры. Только чужая, затуманенная ненавистью пустота. Кто эта девушка?

Он останавливается, его дыхание лишь слегка участилось. Отшвырнув ремень, он поворачивается ко мне. Его взгляд смягчается, становясь почти нежным, пока он смотрит на меня, а затем скользит обратно к Мэйси. «Почему она… в таком виде?» Он указывает на моё распоротое платье.

Мэйси лишь пожимает плечами, как ребёнок, пойманный на шалости.

Его взгляд резко переключается на Бо. На его обнажённое, покрытое кровью и соками тело, на вялый, но всё ещё откровенно видимый член. Тишина в комнате становится густой, зловещей.

«Ты… играла в свои игры… с моей грязной куколкой?» — каждый его слово шипит, как раскалённый металл в воде. Всё его тело вибрирует от сдерживаемой ярости.

«Она не твоя, чёрт возьми!» — хрипит Бо, его голос сорван криками.

Я слышу собственный подавленный стон. Мэйси отвечает коротким, безумным хихиканьем.

«Плохая, глупая куколка», — напевает она, будто вспоминая детский стишок. Боль, казалось, уже отступила, превратившись в смутное воспоминание. Она приподнимается на локте и шипит в сторону Бо: «Тш-ш-ш, глупый. Молчи».

Бенни не слышит её. Вся его энергия сфокусирована на Бо. Мускулы на его спине напрягаются, когда он хватает спинку стула, к которому привязан Бо, и с грубым усилием начинает вытаскивать его из комнаты. Стул скребёт по полу. Бо мотает головой, его глаза мечутся в поисках выхода, которого нет.

«Не трогай его!» — крик вырывается у меня прежде, чем я успеваю подумать.

Он замирает. Медленно поворачивает голову. Его взгляд — не вспышка, а ровный, леденящий луч — прожигает меня насквозь, заставляя всё нутро съёжиться от первобытного страха. В нём нет безумия. Только чистая, неразбавленная ярость.

Он возвращается. Шаг. Другой. Указывает пальцем на Мэйси, не глядя на неё. «Я с тобой ещё не закончил». Его голос низок, как гул подземного толчка.

Она покорно кивает, закусывая губу, и зарывается под окровавленное одеяло, притворяясь спящей.

Он наклоняется, поднимает с пола ножницы. Лезвия блестят. Одним резким движением он перерезает верёвки на моих запястьях. Боль от прилива крови почти приятна. Затем холод стали прижимается к моему горлу.

«Встань. И не вздумай». Каждое слово отчеканено из стали.

Мысль — острая, ясная — пронзает мозг: Сейчас. Ударь его в шею. Кончай это. Но я вижу Бо за дверью. Вижу его глаза. И ножницы у моего горла.

Его дыхание, горячее и тяжёлое, обжигает мне ухо. Он прижимает меня к себе спиной, одной рукой обхватывая живот, другой всё так же держа лезвие у моей кожи. Его тело — сплошная напряжённая пружина. Каждое прикосновение, каждый вдох — напоминание: мой единственный шанс — не сила, а игра. Ему нужно не сопротивление. Ему нужно подчинение с призраком борьбы.

Мы выходим из розового кошмара. Бо сидит напротив моей камеры, лицом к решётке. Он безумно дёргает привязи, тщетно пытаясь их порвать. Раны на его бёдрах сочатся.

«Что ты хочешь?!» — его крик полон надломленной ярости. Разум его трещит по швам.

«Всё в порядке, Бо», — шепчу я, стараясь звучать спокойно. Нельзя провоцировать.

«Если ты ещё раз произнесёшь его имя, — голос Бенни гремит у меня над самым ухом, — я зашью тебе рот его же кишками».

Он грубо толкает меня в камеру. Я спотыкаюсь, но удерживаю равновесие, не падая. Дверь с лязгом захлопывается. Ключ поворачивается.

Развернувшись, я сглатываю ком в горле. Бенни стоит по ту сторону решётки, но он не уходит. Его щёки пылают неестественным румянцем, мускулы на скулах дёргаются в такт бешеному пульсу. Он сжимает и разжимает кулаки. Я буду наказана. Это не вопрос.

«Ты бросила меня… ради этого?» — слова вырываются сквозь стиснутые зубы. В его глазах — не просто злость, а глубокая, обезоруживающая несправедливость, как будто я совершила святотатство. «Он — ничто. Он трахал какую-то шлюху! А ты… ты говоришь в моём доме, что не моя?»

«Бенджамин…» — имя слетает с моих губ само, попытка умиротворить.

Он делает резкий шаг вперёд, рука взлетает для удара. Инстинкт берёт верх. Моё тело само вскидывается в защитную стойку, тыльная сторона ладони блокирует его замах. Удивление на его лице сменяется чем-то другим.

Он отступает на шаг, окидывает меня взглядом — голую, в лохмотьях, но стоящую в боевой позиции. И разражается лающим, неприятным смехом. Звук леденит душу.

«Думаешь, сможешь подраться со мной?»

Он снова идёт вперёд. Я отступаю, но не сдаюсь. Внутри зажигается знакомый огонь — не надежды, а ярости. Я многим обязана Диллону. И самой себе.

Мой удар — быстрый, точный — приходится ему в челюсть. Голова его резко откидывается в сторону. Он медленно выпрямляется, вытирая тыльной стороной руки кровь, стекающую из уголка рта. И улыбается. Улыбка красива и чудовищна одновременно, освещая его безумие изнутри.

Он меняет стойку, его движения становятся плавными, профессиональными. Я блокирую удар рукой, пытаюсь подсечь его ногой. Моя голень встречается с его бедром, как с бетонной колонной. Острая боль пронзает кость. Он даже не дрогнул. Его рука, быстрая как молния, хватает мою ногу ещё в воздухе.

Мир опрокидывается. Он выбивает опорную ногу, и я падаю на спину с глухим, отдающим во всём теле стуком. Боль пронзает позвоночник. Я успеваю лишь втянуть голову, чтобы не удариться затылком.

Он нависает надо мной, его дыхание хриплое. Грубыми движениями он срывает с меня остатки платья. Я бью по его рукам, царапаю — это только распаляет его. Его хватка становится железной.

Я лежу на холодном бетоне, полностью обнажённая, пытаясь собрать в кучу своё достоинство, свой гнев, сверля его взглядом.

«Закончила?» — он приподнимает бровь, как взрослый уставший от истерики ребёнка.

«Раньше тебе нравилась моя дерзость», — выдыхаю я, натягивая на лицо подобие старой, вызывающей ухмылки. Внутри всё пусто.

«Я скучал по тебе». Гнев из его голоса уходит, сменяясь той самой, удушающей нежностью, что хуже любого удара.

«Оставь её, больной ублюдок!» — рёв Бо из-за двери звучит как последний гвоздь в крышку гроба.

Я закрываю глаза. Зачем, Бо? Зачем?

«Ублюдок», — рычит Бенни, поднимаясь.

«Я твоя, Бенджамин!» — слова вылетают прежде, чем я осознаю их. Отчаянная, грязная ложь.

Он замирает на полпути к двери. Поворачивается. Смотрит на меня сверху вниз, оценивая.

«Оставь его. Останься. Со мной». Я пытаюсь вложить в голос мольбу, надежду, всё, что не является ненавистью.

Он колеблется. Глаза сужаются. Затем одним движением он тянется, хватает меня за руку и ставит на ноги. Всё тело кричит от боли, но это знакомая боль. Та, через которую я уже проходила.

«Почему ты позволяешь Мэйси… с ними? С её "куклами"?» — спрашиваю я, пытаясь отвлечь его взгляд, скользящий по моему телу с животным голодом.

«У неё тоже есть потребности», — отвечает он просто, будто объясняя погоду. На его губах играет та самая, самодовольная ухмылка. Боец во мне рвётся вперёд, чтобы стереть её с его лица. Но я удерживаюсь.

«Кстати, о потребностях…» Его язык медленно проводит по губам. Он приближается. «Я хочу любить свою куколку. Я так по тебе скучал».

Его рука ложится на моё плечо, скользит вниз по груди. Кожа под его пальцами горит, но не огнём желания, а едкой, разъедающей гадливостью. Ощущение грязи, липкой и всепроникающей, покрывает душу толстой плёнкой. Я не могу позволить ему забрать последнее — память о том, что такое чистое прикосновение. О Диллоне. О том, что было реально.

Гнев не утихает. Но и пустоты, той леденящей пустоты жертвы, больше нет. На этот раз я не позволю ему украсть меня саму. Даже здесь. Даже сейчас.

Когда его пальцы находят сосок, дразняще обводя его, моя плоть предательски откликается. Я не ругаю себя за это. Тело — это машина. Оно реагирует. Но мой разум… мой разум там, с ним. С Диллоном. Это место — священно. Его нельзя изнасиловать, нельзя осквернить, нельзя отнять.

«Бенджамин… — мой шёпот едва слышен. — Пожалуйста… не делай мне больно».

Он хмурится, как ребёнок, которому испортили игру. «Ты всегда заставляешь меня причинять тебе боль».

«Я помню, как быть хорошей, — лгу я, глядя ему прямо в глаза. — Видишь? Может… может, просто поговорим?»

Он не отвечает. Его рука опускается ниже, к животу, к бёдрам. Я подавляю дрожь, закрываю глаза. Мысленно ухожу.

Я думаю о Диллоне. О его улыбке, когда я дразнила его за любовь к сладкому. О его обещаниях, тихих и твёрдых, что мы всего добьёмся. Вместе. То, что у нас было, было настоящим. Это моя крепость.

Рыдание подкатывает к горлу. Я сжимаю зубы.

Я вернусь к тебе. Я обещаю.

Грубые пальцы скользят между моих ног. Я думаю о его прикосновениях — нежных, уверенных, желанных. О том, как моё тело отзывалось на них легкостью и радостью. Я концентрируюсь на этом призрачном ощущении, подменяя им реальность.

Его губы приникают к моей шее, рука находит клитор, начинает давить, тереть с умелой, отвратительной точностью. Я ухожу ещё глубже. Я не здесь. Здесь — только оболочка.

«Ты хорошая куколка, — его шёпот влажный в моём ухе. — Ты тоже по мне скучала».

Я зажмуриваюсь крепче, выстраивая в голове стену из звуков: его смех, его голос, шепчущий моё имя не как кличку, а как дар. Запах его кожи, не этот медный, потный ужас, а запах мыла и кофе.

Моё тело предает меня снова. Оно знает этот путь, эту комбинацию движений, выученную за долгие недели плена. Только Бенни может заставить меня ненавидеть собственные нервы, собственную плоть. Ненависть борется с физиологической волной, которая поднимается из глубин, не спросив разрешения.

Всё в порядке, Джейд, — шепчет мне голос, похожий на мой собственный, но сильнее. Всё в порядке.

Он сильнее давит, меняет ритм. Мои ноги подкашиваются. Не от желания. От предательского, неконтролируемого спазма.

«О, Боже…» — стон вырывается сам, хриплый и чуждый. Оргазм накатывает волной — сильной, всесокрушающей, нежеланной. Он вышибает из меня воздух, на мгновение стирая всё, даже мысленный образ Диллона.

Я едва удерживаюсь на ногах, цепляясь за решётку камеры. Открывать глаза нельзя. Я не вынесу того, что увижу.

Вместо этого я цепляюсь за то, что осталось. За знание, что когда-то что-то делало меня счастливой. Что когда-то в этой клетке я страдала в одиночестве.

А теперь во мне живёт ярость. И она — не одинока.

Но Диллон никогда меня не бросит. Эта мысль — не надежда, а твёрдый, стальной стержень, вбитый в самое нутро. И он не прогнётся. От этого осознания мои мышцы, против воли, разжимаются. Волны отвратительного, вымученного оргазма ещё колотятся внизу живота. Я не гоню их прочь. Вместо этого я изгоняю вину. Вина — это роскошь. Ярость — оружие. А это… это был тактический отступление.

План.

Это сработает.

Я позволю Бенни думать, что он меня сломал. Что я хочу его. А потом использую его единственную слабость — эту удушливую, больную «любовь» — против него самого.

Бороться с Бенни силой — бесполезно. Это только разозлит его. А гнев его обрушится на Бо. Но играть по его правилам? Притворяться? Это я умею. Я коп. Я умею лгать.

Я заставляю себя открыть глаза. Он смотрит на меня не с триумфом, а с удивлением. Его рука всё ещё лежит между моих бёдер, влажная от меня.

«Видишь, куколка? — его голос низкий, убеждающий. — Видишь, как хорошо я могу с тобой обращаться? Он слышит, что я с тобой делаю». Его тёмные глаза горят. В них действительно сияет что-то. Любовь. Искривлённая, ядовитая, но для него — единственно настоящая.

«Это то, что ты вспомнила, когда произнесла его имя?» — крик Бо срывается с его запекшихся губ. И в нём — не сочувствие. Отвращение.

Бо.

Стыд. Он обрушивается на меня не волной, а ледяной глыбой, сминающей всё внутри. Слёзы жгут глаза, но это слёзы не боли, а позора. Позора перед ним. За предательство моего же тела. В эту секунду я хочу провалиться сквозь землю.

Бенни хватает меня за горло. Не чтобы задушить, а чтобы владеть. Он тащит меня к двери камеры.

Нет.

Слово застревает в горле, забитое комом унижения.

Он прижимает меня животом к холодному, грязному стеклу дверного окошка. Я вцепляюсь пальцами в прутья, чтобы не удариться лицом, игнорируя боль в ладонях.

Нет. Пожалуйста, нет.

Мозг лихорадочно ищет выход. Но он знает все ходы. Он расставляет мои ноги ударом по лодыжкам. Боль острая, но это ничто.

Нет.

«Пожалуйста, не надо, Бенни», — мой голос — жалкий шёпот.

Чёрт. Я снова назвала его так.

Бо сидит прямо напротив, привязанный к стулу. Бенни поставил его так специально. Для этого. Слеза скатывается по моей щеке и падает на пыльный пол.

Прости, — кричат мои глаза Бо. Он не должен этого видеть.

«Только не при нём… Отведи меня на кровать, пожалуйста», — я борюсь, слова вылетают сдавленным криком. «Бенни, прошу». Очередная ошибка.

«Я же говорил — не называй меня так», — его голос злится, но тело остаётся сзади. Его дыхание горячее в ухе. «Что он имел в виду? Когда назвал меня по имени?»

«Ничего».

Я чувствую его член, высвобожденный из джинсов. Горячий, твёрдый, он упирается между моих ягодиц. Он хочет этого. Он ждал этого.

«Пожалуйста, не надо…»

«Он должен знать. Кому ты принадлежишь».

«Он и так знает! — я кричу, отчаянно пытаясь отвратить неизбежное. — Я твоя, Бенджамин! Твоя!»

Этого недостаточно.

Без предупреждения он входит в меня. Не постепенно, а одним резким, разрывающим толчком до самого предела. Боль — обжигающая, рвущая. Моё тело инстинктивно пытается отстраниться, съёжиться.

«Наказание, Грязная Куколка! — его рык гремит у меня в затылке. Он вжимается в меня бёдрами с такой силой, что кажется, вот-вот порвёт пополам. — Ты заслужила! За то, что бросила меня ради него!»

Боль отдаётся в скулах, в висках. Но она меркнет перед другим чувством — всепоглощающим, гнетущим унижением. Моё лицо снова и снова бьётся о прутья в такт его грубым толчкам. Он приподнимает меня почти с пола своей силой.

Нет! Нет! НЕТ!

Мой разум кричит, но из горла вырываются только хрипы и сдавленные стоны. Я слышу, как Бо плачет. Тихие, надломленные всхлипы. И мне хочется плакать с ним. За него. За себя. За Диллона, который где-то там и не знает, через что я прохожу.

Я отомщу, — клянусь я себе, зубы стиснуты так, что челюсти вот-вот треснут. Прежде чем умру. Он узнает моё наказание.

Я пытаюсь повернуть голову, встретить его взгляд, смягчить хоть чем-то. Но его глаза плотно закрыты. Лицо искажено не удовольствием, а каким-то исступлённым, мрачным сосредоточением. Его потная, грязная кожа прилипает к моей спине.

«Чувствуешь меня внутри? — его голос хриплый, на грани. — Чувствуешь, как я забираю своё? Выбиваю его из тебя? Кому ты принадлежишь?» — он рычит, и каждый толчок — это удар.

Мои соски горят от трения о шершавую дверь. Вся нижняя половина тела — сплошная пульсирующая боль.

«Скажи ему. Скажи, кому ты принадлежишь», — он прикусывает мочку уха. Зубы впиваются в плоть. Крик вырывается сам.

«Я твоя!»

«Скажи ему!» — приказ, и новый, ещё более жёсткий толчок. Звук шлепков кожи о кожу эхом отдаётся в камере.

Его ладони хватают меня за виски, разворачивают голову насильно. Он направляет мой взгляд прямо на Бо. Тот, сгорбившись, трясётся в беззвучных, надрывных рыданиях.

«Я принадлежу ему!» — слова вылетают, и моё лицо искажается гримасой боли и ненависти. Из груди вырывается не крик, а какой-то высокий, животный визг. «А-а-а-ах!»

«Да! Кричи, грязная куколка!» Его руки отпускают мою голову, скользят вниз, сжимают мою грудь, мнут её с жестокой силой. «Ты так расцвела без меня. Он трогал тебя здесь?» — он сдавливает сильнее, проводит большими пальцами по соскам.

Я погружаюсь в унижение. Не отвечаю. Не могу. Вся кожа горит — от вины, от отвращения, от лютой, бессильной ненависти.

И прежде чем я понимаю его намерение, он отпускает грудь, раздвигает мои ягодицы руками.

«А здесь? Он трахал тебя здесь?»

Нет… НЕТ!

Я извиваюсь всем телом, пытаясь вырваться из этого нового кошмара. Напрягаю каждую мышцу. Бесполезно.

Его член, скользкий и огромный, выходит из меня. И прежде чем ужас осознания окончательно накроет, я чувствую тупое, жгучее давление там, где его быть не должно. Он проталкивается в анал, буквально разрывая мою плоть внутри. Он не подготовил меня, ничего. Просто насиловал мою задницу.

Огонь.

Настоящий, белый, разрывающий огонь пронзает меня насквозь.

Крик, который вырывается на этот раз, другой. Нечеловеческий. Он рвёт горло изнутри.

Мои руки белеют, сжимая прутья. Дыхание сбивается. Я задыхаюсь.

«Вся в крови, грязная кукла», — его голос звучит отстранённо, почти с интересом.

Он отстраняется, выходит из меня. Без его веса, придавливающего к двери, мои ноги подкашиваются. Я падаю на пол. Холодный бетон встречает кожу.

Я делаю судорожный вдох, сглатывая солёную слюну. Каждый сантиметр тела пульсирует отдельной, яркой болью. Перед глазами пляшут белые звёзды. Ноги дёргаются в мелкой, неконтролируемой дрожи.

Когда меня похитили ребёнком… я знала, что это неправильно. Греховно. Но я была ребёнком. Беспомощной. Сейчас… сейчас я взрослая. Сильная. Прошедшая подготовку. Вооружённый агент. И всё так же абсолютно беззащитная перед этим видом насилия. Это не просто боль. Это разрушение самой сути. Души. Воли.

В эту секунду, лежа на полу в луже собственной крови и пота, я понимаю: самое страшное наказание для него — не моя смерть от его руки. А моя смерть от моей. Моими условиями. Лишить его единственного, что, кажется, имеет для него значение.

Но затем… образ Диллона. Не призрачный, а яркий, живой. Его улыбка. Тепло его рук. Тихое обещание в его глазах: «Я найду тебя». Это ощущение окутывает меня, как плотное одеяло. Защищает. Крадёт эти тёмные мысли.

Убить себя — значит предать его. Оставить его одного с этой болью. Это было бы эгоистично. Жестоко. По-настоящему жестоко.

Я напоминаю себе: я сильнее, чем он может сломать. Это место — не навсегда. Это — момент. Я выберусь. Я убью этого монстра. И он больше никогда ни к кому не прикоснётся.

Внезапно в комнате вспыхивает яркий свет — он включил лампу. Я вздрагиваю, когда на мои бёдра, на окровавленную кожу, проливается струя тёплой воды. От прикосновения к рваным ранам я шиплю от новой боли.

«Дай мне привести тебя в порядок, грязная кукла».

Я не сопротивляюсь. Лежу без движения, холодная, как камень, пока он смывает следы того, что натворил. Вода смешивается с кровью, стекает розовыми ручейками по бетону.

Я ненавижу его.

Я ненавижу звук его дыхания.

Я ненавижу прикосновение этой воды.

Но больше всего в эту секунду, глядя в потолок, я ненавижу себя. Не за слабость. А за ту ясную, леденящую мысль, что прорвалась сквозь боль: я не смогла это остановить. И теперь мне придётся жить с этим знанием. И использовать его как топливо для мести.