Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА ПЯТАЯ

«НУАР»

ДИЛЛОН

Боль. Она пульсирует в висках, нарастает с каждой минутой, с каждым тиканьем часов на стене, которые отсчитывают время её отсутствия. Мысли — порочный круг: день её исчезновения, разбросанные улики, её квартира, превращённая в музей её последних часов. Всё заклеено жёлтой лентой, упаковано в пакеты, вывернуто наизнанку. Каждый сантиметр прочёсан, изучен, обесчещен. А я стоял там и ничего не чувствовал, кроме ледяной пустоты, которая теперь заполняется кипящей смолой.

Как ни пытаюсь анализировать, сопоставлять, строить логические цепочки — всё расплывается. Я застрял в липком, непробиваемом коконе паники. Она душит, парализует, не даёт дышать.

Что он с ней делает прямо сейчас? Бьёт? Ломает? Унижает? Убивает? Мысли — не помощники, они враги. Они вонзаются в мозг острыми осколками, и хочется вырвать их наружу вместе с этой яростью, с этим всепоглощающим чувством вины. Он забрал её. Он украл её из моего мира, и теперь этот мир — просто гулкий, пустой склеп.

Этот ублюдок умрёт. Ни один закон, ни один суд, ни одна камера не подходят для того, что он заслуживает. Только мои руки. Моя месть.

Гнев прожигает мышцы изнутри, как раскалённая проволока. Кожа кажется тесной, кровь — кислотой в венах. Зверь внутри, тот самый, что я так долго держал на цепи, рвётся наружу. Он хочет не правосудия. Он хочет крови. Расплаты. Мне нужно было её вернуть. И разобрать его на запчасти самым медленным, самым мучительным способом.

Руки дрожат — от нервов, от литров выпитого кофе, от бессилия. С тех пор как её нет, я не вижу ничего, кроме её лица. Не слышу ничего, кроме эха её голоса.

«Тебе надо отдохнуть».

«Съешь хоть что-нибудь».

«Мы её найдём».

Они говорят это, будто слова могут что-то изменить. Будто я могу просто перестать. Они что, не понимают? Я не могу отдыхать. Не могу есть. Не могу доверять протоколам, пока он держит её где-то в темноте. Он забрал самое главное. Мне нужно это вернуть. Всё остальное — белый шум.

Когда убили Делейни… я тоже терял голову. Мозг отказывался работать. Всё сводилось к одному имени — Чип. И к одной мысли — месть. Я хотел придушить его голыми руками. Забил на все дела, отгородился от всех, кто пытался до меня достучаться. Я горел только этой ненавистью.

И сейчас история повторяется. Я не слышу, что говорят Стэнтон и Уоллис, распределяя роли. Не открываю папку, которую мне сунули в руки. Я даже не смотрю на её фотографию, приколотую к доске — с тех самых карих глаз, в которых я тонул, теперь смотрит на меня безликая жертва. Нет.

Я смотрю только на него. На карандашный набросок Бенни. Ублюдка, который похитил мою жизнь вместе с ней. Я изучил этот эскиз из старого дела Джейд так, что вижу его с закрытыми глазами. Каждый штрих. Каждую чёрточку. Каждое пятно на бумаге.

— Детектив Скотт! — голос Стэнтона, как удар хлыста, разрезает гул в комнате. — В мой кабинет. Немедленно.

Прошло двенадцать часов. Двенадцать часов, которые мы потратили на бумажную волокиту, на совещания, на эту проклятую показуху. Я должен быть там. В поле. Ломать двери, переворачивать каждый камень. А не сидеть здесь и гнить.

— Зачем? — моё слово вырывается шипящим, полным яда.

Стэнтон бросает раздражённый взгляд на Уоллис, прежде чем вновь уставиться на меня.

— Потому что я твой начальник, и я так сказал. Выдвигайся.

Со стоном, больше похожим на рычание, я вскакиваю, задевая и опрокидывая стул. Чей-то голос пытается что-то сказать мне вслед — я его не слышу. Я шагаю по коридору, и каждый шаг отдаётся болью в сжатых челюстях.

В кабинете он с силой захлопывает дверь. Фотографии в рамках на стене дребезжат. Одна кренится набок. Я сосредотачиваюсь на ней, на этом кривом угле, лишь бы не смотреть на него.

— Ты теряешь хватку, детектив, — его голос резок, без эмоций. Он обходит стол и тяжело опускается в кресло. — Мне нужно, чтобы ты собрал свою чёртову голову в кучу.

Ярость. Она не просто горит — она взрывается в венах, угрожая разорвать меня изнутри. Я — бомба с сорванным предохранителем. Я отвернулся всего на мгновение. Всего на один, проклятый, ничтожный миг. И её не стало.

Лёгкие горят, рёбра сдавливают сердце. Дышать нечем. По спине струится ледяной пот — будто сама тень смерти прошла сквозь меня. Я умру, если с ней что-то случится. А он умрёт, если посмел к ней прикоснуться.

— Мы тратим драгоценные секунды на эту болтовню, шеф, — слова вылетают сквозь стиснутые зубы. — Я должен быть там. Делать свою работу.

Он качает головой с таким разочарованием, что хочется разнести его кабинет вдребезги. Его лицо заливается густым багрянцем.

— Я собираю оперативную группу. Мы отрабатываем версии. Изучаем материалы старого дела. Осматриваем обе сцены. Ты отказался от отдыха — я позволил тебе остаться. Но ты не выполняешь свою работу. Ты с ней не справляешься.

Не справляюсь?

Я резко перевожу на него взгляд. Зверь внутри рвётся наружу.

— Не справляюсь? Ты издеваешься? Я сделаю всё, что угодно, чтобы найти её! Я чертовски сильно её люблю!

Его глаза сужаются. В них появляется тот самый холодный, начальственный блеск.

— Ты отстранён от дела.

Воздух вырывается из лёгких. Я отшатываюсь, будто получил удар в солнечное сплетение.

— ЧТО?!

— Я сказал, ты отстранён, детектив. Ты слишком вовлечён. Это конфликт интересов. Маркус возглавит группу. А ты займёшься свежим убийством, отчёт о котором лёг на мой стол час назад.

Он швыряет на стол другую папку. Я с рыком смахиваю её на пол.

— Ты спятил, если думаешь, что я займусь чем-то другим! Я лучше всех подхожу для этого дела! Я единственный, кто доведёт его до конца!

Его лицо становится багровым, костяшки пальцев белеют.

— Ты не в себе! Из-за своей вовлечённости ты игнорируешь процедуры, портишь улики, гоняешься за призраками! Ты вылетаешь. С этого. Дела.

— Стэнтон, ты не можешь…

— Слушай! — он перебивает, и на миг в его глазах мелькает что-то, похожее на усталую жалость. — Я видел то же самое с Джейд, когда всё начиналось. Она не справилась со своей работой, и…

Я прищуриваюсь. Воздух между нами наэлектризован.

— Ты хочешь сказать, это её вина? В её доме была охрана, чёрт возьми! Это мы её подвели! Не она!

Он резко встаёт, указывая на дверь.

— У тебя три секунды, чтобы убраться отсюда к чёрту, прежде чем я сам вырву у тебя значок.

Я смотрю на него. Ненавижу. Всей душой ненавижу эту бюрократическую машину, эти правила, эту слепоту.

— Раз…

Челюсти сжаты так, что вот-вот треснут зубы.

— Два…

Прежде чем он успевает сказать «три», я вскакиваю. Стул с грохотом падает. Я бросаюсь к двери, но на пороге оборачиваюсь. Мой взгляд должен прожигать дыры в его пиджаке.

— Тебе лучше, блядь, найти её.

Если он не сделает всего, что в человеческих силах, чтобы вернуть её… он ответит. Не перед департаментом. Передо мной.

Он лишь раздражённо машет рукой и плюхается в кресло.

— Ты делай свою работу. А я сделаю свою.

Да пошёл он. Пошёл он к чёрту.

— У тебя есть ровно пять минут, чтобы выложить всё, что знаешь, — мой голос не крик, а низкое, сдавленное рычание, от которого сам Маркус на миг замирает. — У меня других дел по горло.

Он отрывается от вороха бумаг, и его взгляд тяжелеет.

— Я думал, тебя отстранили.

— Я думал, ты мой друг. У вас тут все подсели на что-то тяжёлое? Ты правда думаешь, что я просто отойду в сторонку? — слова вылетают острыми, как лезвия.

Он вздыхает, долгий, усталый звук, и кивает.

— Ладно. Садись. И держи язык за зубами, а то Стэнтон нам обоим задницы порвёт. Но слушай внимательно и не вскипай, пока я всё не скажу.

Спокойствие. Это слово теперь для меня звучит как насмешка. Я не узнаю покоя, пока не почувствую её дыхание на своей шее, а этот ублюдок не превратится в холодный труп.

Я плюхаюсь в кресло напротив. Брови взлетают вверх.

— Говори.

— Во-первых, — начинает он, голос намеренно ровный, — ты должен понимать, многие здесь воспринимают это как личную потерю, Диллон.

Потерю.

Слово вонзается в грудь, как нож, и крутится там. Душа кричит, разрывая нервные окончания, оставляя после себя лишь острую, выжигающую всё внутри боль. Почему он говорит так, будто всё кончено? Она жива. Я это чувствую. Пока моё сердце бьётся — должно биться и её.

— Она была своей, — продолжает он, избегая моего взгляда. — Поэтому все рвались на место. — Он морщится. — Мы видели сотни, чёрт, тысячи сцен. Но эта… эта останется с нами.

— Но с некоторыми уликами обошлись неправильно, — добавляет он, и голос его становится тише.

Гнев, тёмный и кипящий, поднимается из глубины.

— Что это, блядь, значит?

— Есть несколько… неуместных улик. Но мы уверены, что они всплывут. Главное — не сходи с ума.

Неуместные улики. Ошибка, которая случается. Которая не должна случаться. Из-за которой ублюдки уходят.

— Чёртов цирк, — вырывается у меня. — Покажи, что есть.

Он швыряет мне папку.

— Домашний терапевт, Джуди Моррисон. Соседка Джейд. Когда-то её пациентка. Проверили её ежедневник, компьютер. Сеансы с Джейд были краткими. Ничего существенного — только разговоры о её тогдашнем парне, Бо Адамсе, и о том, почему она так одержима поисками сестры.

Он хмурится, проводит рукой по лицу, потом указывает ручкой на другое имя в папке.

— Но в последние недели Моррисон начала вести приём Мэйси Даль. В документах на Мэйси информации мало, но мы выяснили — имя вымышленное. ДНК с места преступления связывает Мэйси Филлипс, младшую сестру Джейд, со сценой. Как ты и говорил, она определённо причастна. Насколько — узнаем после вскрытия тела.

Я коротко киваю. Пусть говорит дальше.

— Но по этому «Бенни» — ноль. Ни ДНК. Ни волокон. Ни крови. Преступник хитер.

— А фамилия, которую назвала Мэйси?

— Тишина.

Я вздыхаю, пропуская пальцы через спутанные тёмные волосы, уже давно превратившиеся в грязную швабру, и бросаю взгляд на бумаги.

— Что-то ещё?

— Ничего. Можем только предполагать, что преступники использовали терапевта, чтобы быть рядом с Джейд, пока не пришло время. — Он потирает челюсть. — Но мы нашли кое-что… необычное. В её постели.

Я резко выпрямляюсь. Всё внутри сжимается в тугой, болезненный узел.

— Бенни? Скажи, что у тебя есть что-то на этого ублюдка.

Пожалуйста. Только не говори, что он её тронул.

Его губы сжимаются в тонкую белую ниточку.

— Не совсем. Лаборатория сообщает: волокно, извлечённое из её подушки… человеческое. Изначально думали — синтетика, волосы куклы, из-за сетки, к которой оно крепилось. Хотели проверить на соответствие производителям кукольных париков.

— Продолжай, — мой голос — низкое ворчание.

Под его глазами — тёмные, провалившиеся тени. Мы все на изломе. Потеряли своего. Потеряли Литтлтона — парня, который просто делал свою работу, защищал её. Его нашли в ванной терапевта с перерезанным горлом. Для участка это — плевок в лицо. Для меня — в десять раз хуже.

— Это человеческие волосы, — констатирует Маркус. — Не Мэйси. Не Джейд. И не неуловимый «Бенни».

— У нас есть ещё один подозреваемый? — спрашиваю я, голос напряжён.

Он качает головой и швыряет мне вторую папку.

— Жертва. Дестини Робертс. Шестнадцать лет. Волосы — её.

Я хмуро смотрю на него.

— И…?

— Её останки нашли много лет назад. В поле.

Ярость, мгновенная и всепоглощающая, вскипает во мне.

— Ты хочешь сказать…

— Есть основания полагать, что этот «Бенни» и, возможно, его сообщница Мэйси используют человеческие волосы для изготовления кукольных париков, — его голос звучит устало, почти с отвращением.

Я быстро моргаю, пока мозг лихорадочно перебирает файлы. Те самые, что мы с Джейд изучали вдоль и поперёк. Не только её дело, но и другие — пропавшие девушки, убийства за эти годы.

— Джейд всегда была на шаг впереди. Она искала производителей париков. Проблема в том… они делали их сами. Из волос своих жертв. Чёрт.

— Именно поэтому, — он поворачивается к компьютеру, стучит по клавишам, — я отправил пару групп с лаборантами в тот кукольный магазин, где было убийство. Сравниваем волокна прямо сейчас.

У меня слегка кружится голова от этого нового витка.

— Я загуглил «парики для кукол из человеческих волос», — он стонет. — И это, блядь, реально существующая тема. Я думал, человеческие волосы — только для настоящих париков. Оказывается, некоторые коллекционеры серьёзно настолько, что хотят «настоящих» кукол. Загвоздка в том, что большинство из них думают, что волосы — пожертвованные. А не снятые с трупов. Господи.

Пончик, который я впихнул в себя для вида, сейчас тяжелым комком лежит в желудке.

— Эти парики… дорогие?

— Дорого обычно означает эксклюзивно. Сужает круг.

— Очень. Цена на такую куклу — в три, а то и в пять раз выше обычной. — Он стучит по экрану. — К счастью для нас, таких сайтов всего три. Компьютерщики уже в них копаются, ищут IP, адреса, что угодно.

— Распечатай мне список, — я потираю переносицу, чувствуя, как накатывает адская усталость. — Джейд… ей никогда не приходилось сталкиваться с таким.

Он кивает, и в его глазах на миг мелькает что-то похожее на поддержку.

— Мы делаем всё, что можем, чтобы найти её. Мы чувствуем эту потерю. Вернём её. — Он делает жест к двери. — Разве тебе не нужно на то убийство? Дэвис и Джейкобс уже там. Может, тебе в ту сторону…

А может, и нет.

Маркус даёт мне понять — разговор окончен. Но в его взгляде — не приказ, а молчаливое соглашение. Я могу доверять. Он будет меня в курсе. Сделает всё возможное.

— Я в деле, — говорю я тихо, но так, чтобы каждое слово прозвучало как сталь. — Хочу знать всё. Каждую чёртову деталь. Стэнтону — ни звука. Мы поняли друг друга?

Он кивает, ослабляя узел галстука.

— Так точно.

Я поднимаюсь. Когда рука уже на дверной ручке, его голос останавливает меня.

— Мы вернём её, Диллон.

Я не оборачиваюсь, лишь киваю, сжав челюсти.

— Будь уверен, чёрт возьми.

Выхожу в коридор. Воздух здесь кажется густым, спёртым. Беру из лотка принтера свежеотпечатанный список — названия, адреса, цифры. Бумага пахнет тонером и отчаянием.

Я не готов смириться с альтернативой. Не готов даже думать о том, что слово «потеря» может стать окончательным.