Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА СЕМНАДЦАТЬ

«САМОЛЕТ»

ДИЛЛОН

ЭТА ПРОКЛЯТАЯ МАШИНА. СУКИН ТЫ СЫН. Можно было бы подумать, что за долгие годы в полицейском мундире он научился заметать за собой следы. Но нет. Даймонд сдал его за одну хрустящую пятидесятидолларовую бумажку. Дешевле пачки сигарет.

Я стою, вцепившись в пистолет так, что кости белеют, прислонившись к раскаленному борту машины. Остальные, как тени, крадутся сзади. Во мне кипит такая ярость, что рука сама тянется к спусковому крючку. Этот ублюдок не заслуживает воздуха в легких. Грязный мусор в форме — его место в сырой земле. Но мы жаждем не только его смерти. Нам нужны слова, которые он выплюнет, признания, которые вырвутся вместе с кровью. Так что смерть придется отложить. Заточенная тюремная решетка — куда более изощренная кара. Он не продержится там и пяти минут, прежде чем сам узнает, каково это — быть беспомощным, почувствует на себе животный взгляд, а затем — холодную сталь между ребер.

В этих стенах такие, как он, — самое дно. Их ненавидят все.

«Берите живым», — сухо щелкает в наушниках голос Маркуса.

Звон разбитого стекла. Шипение, и в салон машины вползает молочно-белый дым, живой и удушливый. Дверь на вздохе сдается под напором плеча. Крики: «Не двигаться, сука!»

Выстрел. Короткий, сухой, как щелчок по лбу.

Нет!

«Вызывайте скорую!» — чей-то сдавленный голос.

Я уже несусь, выскочив из укрытия, к убогой лачуге, которую Даймонд величает домом. Ногой вышибаю дверь. В гостиной, в стоячей пыли, Маркус и еще пятеро держат на прицеле корчащуюся на полу фигуру. Он сжимает окровавленную руку, и я позволяю себе выдохнуть. Он жив.

«Скотт?» — стонет он, извиваясь, как червь, которым по сути и является.

Моя губа растягивается в оскале. Ярость и сладкое, темное удовлетворение от поимки накрывают волной. «Ты арестован, мразь. У тебя есть право хранить молчание. Или выть от боли — выбирай сам. Все, что ты ляпнешь, мы приколотим гвоздями к твоему делу. Можешь звать адвоката — если найдешь того, кто захочет пачкаться об тебя. Но он, черт возьми, не спасет тебя от меня». Я импровизирую, и каждое слово падает, как камень.

Я чувствую ее присутствие раньше, чем вижу. Джейд хотела остаться в машине, не участвовать в задержании. Не объясняла почему. Я не стал давить. Она имеет право на любую свою тишину.

«Я верила тебе», — ее голос, шипящий и тонкий, как лезвие, прорезает шум и гам.

Он прищуривается, всматриваясь в ее тень. «Он мой сын».

Она издает короткий, резкий звук, похожий на сломанный смех. «Тебе на него было плевать. Ты боялся только, что его поимка разрушит твою уютную жизнь. И разрушила».

Он фыркает, и сгусток крови падает с его разбитой губы на грязный пол. «А мне нравилось, что ты работаешь на меня. Зная, где ты пропадала все эти восемь лет». Он делает паузу, чтобы насладиться моментом, и его голос становится липким, гнусным. «Я как-то зашел. А ты там… голая. Истекаешь, а рядом валяется пустая бутылка. И твой сожитель без сознания».

Он сейчас умрет. Я это почувствовал кожей.

«Он даже дал мне… попробовать, — он похабно потерся, — показал, чем ты так его цепляешь».

Все мое тело сжимается в один стальной пружинящий комок. Я рвусь вперед, но сильные руки хватают меня, удерживают на месте. Я разорву его. На клочки.

— Диллон.

Голос Джейд. Тихий. Он останавливает меня, как стена. Она делает шаг вперед, к нему.

— Все в порядке.

Она пристально смотрит на него, и в ее взгляде нет ни страха, ни ненависти — только холодное, бездонное презрение.

— Бенни — отброс. Но даже он не пустил бы ко мне такую старую, пропахшую потом и ложью тварь, как ты. Я в этом уверена. Так что говори что хочешь. Ты хочешь, чтобы я забрала у тебя эту жалкую жизнь? Не заберу.

Она поднимает ногу и с кажущейся почти небрежностью, но с чудовищной силой врезает каблуком ему в лицо. Хруст. Он обмякает, сознание гаснет.

«Но это — заберу», — она договаривает уже тихо, глядя на его поверженное тело.

Я отрываю взгляд от ее лица — на нем читалось не удовлетворение, а тяжелая, окончательная усталость — и перевожу его на ублюдка на полу. «Ты ответишь за все. По-настоящему, — бормочу я, глядя на его неподвижность. — Шеф?»

Мой взгляд падает на Стэнтона. Из его носа и губы сочится алая нить. Каждая клетка во мне кричит, чтобы я добил его, чтобы ногой, с размаху... Но я сжимаю кулаки.

Это было нужно не мне.

Это было нужно моей девочке.

И она справилась.

Завершение — лучший лекарь. И сегодня мы сделали для нее первый, самый трудный шаг. Вселенная Бенни стремительно сжимается. И скоро мы раздавим его в этой тесноте.

Два дня. Сорок восемь часов молчания, упрямого, как гранитная глыба. В палате пахнет антисептиком и ложью. Врачи говорят, он может выписаться сегодня. Отлично. Значит, у него остались считанные часы, чтобы стать очень, очень разговорчивым.

«Хватит тянуть время, — мой голос низкий, рычащий, будто из самой глотки. — Игра окончена».

«Я хочу сделку». Голос у него гнусавый, раздавленный — сломанный нос делает свое дело. Этот ублюдок, должно быть, накачался обезболивающим до беспамятства, если до сих пор верит, что у него есть козыри. У нас достаточно улик, чтобы похоронить его под сотней лет тюрьмы. Мы могли бы сложить папки с обвинениями и выложить из них дорожку прямо в ад.

«Я отдаю вам Бенни. И мы заключаем сделку».

Что-то ледяное и тяжелое сжимается у меня под ребрами. Может ли это быть правдой? Или это последняя, отчаянная уловка загнанного в угол зверя?

«У тебя не так много козырей», — бросаю я, стараясь, чтобы в голосе не дрогнула ни одна нота.

«Но один есть», — он прищуривает единственный глаз, не распухший от синяка. Взгляд скользкий, как масло.

Я медленно провожу ладонью по щетине, которая колется, как стальная стружка. Вопрос рождается спонтанно, низко и подло, как удар ниже пояса. «А Бенни знает, что у тебя есть другие дети?»

У него дергается глаз. Едва заметно. Черт возьми. У его сына была точно такая же нервная привычка. Я чувствовал это с самого начала — что-то знакомое, отталкивающее, родное сквозило в каждом жесте Бенни.

«Он ведь не в курсе, да?» Мои губы растягиваются в улыбке, в которой нет ни капли тепла.

Его плечи внезапно напрягаются, пальцы впиваются в грубую ткань больничного покрывала. «Не впутывай близнецов. Ты меня слышишь? Не трогай их».

Невероятно. После всего, что он сделал со своей старшей дочерью, после того как довел ее до гибели, в этой омерзительной туше просыпается что-то, похожее на отцовский инстинкт. Только не к той, которую он сломал, а к другим. Почему? Что было не так с Бетани? Что такого особенного в ней одной, что сделало ее жертвой, а этих — предметом какой-то извращенной защиты? В голове всплывают обрывки историй, которыми Бенни, пьяный и сентиментальный, делился с Джейд о своей сестре. Каждое слово было ножом.

«Знаешь что, — говорю я, наклоняясь к нему, и мой шепот звучит леденяще, по-волчьи. — Думаю, нам стоит попросить девочек помочь. Чтобы они позвали братца. Может, нарядить их в милые платьица, снять трогательное видео… Привлечь его внимание по-настоящему».

Я никогда не подвергну их опасности. Ни за что. Но эта свинья не должен в этом знать.

Он издает хриплый звук, будто захлебывается собственной желчью. «Я не знаю, где он. Я просто оставил машину. И все. Больше я о нем ничего не слышал».

«Как вы связывались?» — давлю я, не отрывая взгляда.

Его челюсть работает, скулы выпирают буграми. «У меня… есть номер. Одноразовый. Только для крайних случаев».

Маркус, стоящий у изголовья, молча кивает и открывает блокнот.

«Проверим по GPS, как только позвоним», — бросаю я ему.

«Не сработает, — скривился Стэнтон в пародию на ухмылку. — Он включает телефон только раз в день. Ровно в полдень».

Какого черта?

«Только у меня этот номер. Только для связи в одну сторону, когда это необходимо».

Я резко смотрю на часы. Без двадцати три. Полдень давно в прошлом.

«Мы с тобой свяжемся», — говорю я абсолютно бесцветным тоном и выхожу из палаты, Маркус — по пятам.

За дверью, в стерильном свете коридора, поворачиваюсь к нему: «Все равно проверь все, что можно. Если след холодный — будем ждать до завтрашнего полудня».

«А если и это не сработает? — голос Маркуса тих и деловит. — Можем попросить Джейд. Позвонить, попытаться выманить. Сказать, что она в опасности».

Я останавливаюсь. Представление на секунду проносится перед глазами: ее голос в трубке, притворный страх, а на другом конце — тот, кто сломал ее жизнь.

«Он не придет, — говорю я хрипло. — Разве что в мешке для трупов».

И, уже шагая прочь, бросаю через плечо, чтобы слова врезались в стены и долетели до той палаты: «А этого мешка с дерьмом — отправляй в камеру. Его время вышло. Он нам больше ничего не даст. А за все остальное — пусть отвечает там, где ему и место».

Справедливость придет не из его рта. Она придет извне. И мы ее дождемся.

Аромат ванили, теплого масла и сахарной пудры обволакивает меня, едва я переступаю порог дома Кэсси и Брента. Он не просто витает в воздухе — он заполняет собой пространство, густой, уютный, почти осязаемый. И сквозь эту сладкую дымку пробивается звук, от которого что-то разжимается внутри — ее смех. Легкий, беззаботный, похожий на перезвон хрупкого стекла. Музыка, после долгого немого перерыва.

«У меня так точно не получится!» — снова смеется Джейд, и в этом смехе слышно скорее веселье, чем досаду.

«Детка, — отвечает голос Кэсси, пока я заворачиваю в гостиную, — главное в десерте — душа, которую в него вложили. А она может быть любой формы и размера. Правда, любимый?» — обращается она к Бренту, который стоит у панорамных дверей в патио, скрестив мощные руки на груди. Его улыбка широка и спокойна.

«Каждое ее слово — истина в последней инстанции», — подтверждает он, и в его голосе звучит глубокая, непоколебимая нежность.

«Чем это тут божественно пахнет?» — вклиниваюсь я в их круг, и мой голос звучит непривычно для меня самого — легче, мягче.

Джейд оборачивается, и ее лицо озаряется свежим, ярким светом. «Я испекла торт!» — объявляет она, подбегая и обвивая мою талию руками. Она прижимается, и в ее объятиях есть что-то одновременно хрупкое и цепкое. «Я скучала».

Ее волосы пахнут корицей и чем-то своим, родным. Я провожу ладонями по ее рукам, ощущая под пальцами тонкую кость запястий, и глубоко вдыхаю. «Можем отнести Жасмин. Она будет в полном восторге».

Она отстраняется ровно настолько, чтобы скривить носик в комичной гримасе. «Он… не очень фотогеничный».

Я бросаю взгляд на кухонную столешницу. Рядом стоят два торта. Один — безупречный, ровные слои, гладкая глазурь, работа мастера. Второй… Второй будто жил своей жизнью. Он слегка покосился набок, а шоколадная глазурь стекала по его бокам щедрыми, небрежными потоками. Идеальная неидеальность.

«Он чертовски идеален, Джейд, — говорю я, и улыбка сама по себе расплывается по моему лицу. — Самый лучший торт, который я видел».

Она фыркает, и я замечаю крошечную звездочку белой глазури на кончике ее носа. Не думая, притягиваю ее снова к себе и осторожно смахиваю языком это сладкое пятнышко. Она взвизгивает и растворяется в новом приступе смеха, мелкой дрожью отзываясь у меня в груди.

«Боже, — вырывается у меня хриплый шепот прямо в ее волосы. — Я так безумно тебя люблю. Просто с ума схожу».

Я говорю это ей постоянно. Каждый раз. И если бы она не загоралась изнутри, не смотрела на меня так, словно слышит это впервые — я бы, наверное, испугался, что задую эту хрупкую искру. Но она лишь сияет ярче.

«Собирайся, красавица, — легонько, шутливо шлепаю ее по бедру. — Нас ждут дела».

Я отпускаю ее и смотрю, как она исчезает в коридоре, унося с собой часть этого теплого света. На губах все еще играет та самая, непривычно мягкая улыбка. И когда я поднимаю взгляд, то встречаю два пары глаз — Брента и Кэсси. Они смотрят на меня с немой, понимающей ухмылкой, в которой нет ни капли насмешки, а лишь тихое, глубокое одобрение.

«Да-да, знаю, знаю, — ворчу я, делая вид, что отряхиваю невидимую пыль с рукава. — Заткнитесь уже».

И они оба, как по команде, взрываются теплым, громким смехом, который сливается с ароматом выпечки и наполняет дом чем-то невероятно ценным — миром. Хрупким, выстраданным и бесконечно дорогим.