Прекрасные украденные куклы. Книга 2

ГЛАВА СЕДЬМАЯ

«СМАЗКА»

БЕННИ

Какое-то время она будет злиться на меня. Это неизбежно. Я причинил ей боль, и вид крови — той алой, живой краски на её коже — уже не радует, как раньше. Любить её — вот о чём я думаю теперь. Быть внутри неё. Впитывать её целиком — запах страха и соли, вкус её слез, самую суть её души — вот о чём я грезил все эти пустые годы.

Вернувшись тогда домой и обнаружив её камеру пустой, я почувствовал, как что-то холодное и тяжёлое, словно свинцовый шар, провалилось мне в живот. Страх — незнакомый, извращённый страх потери — просочился в кости, въелся в самое нутро.

Она бросила меня. Снова.

Но потом я услышал её голос. Доносившийся из комнаты Сломанной Куколки. Эта кукла… Мэйси. За все годы она принесла больше хлопот, чем пользы. Но странным образом я к ней привязался. Она была для Грязной Куколки тем же, чем первая Бетани была для меня: тенью, отражением, напоминанием. Мой разум, испорченный и извилистый, не позволял мне обращаться с ней, как с остальными. Пока она была рядом — я был ближе к ней.

И вот, войдя и увидев её игру — этот жалкий, розовый спектакль с чаем и насилием, — я ощутил не ревность. Яростное, животное право собственности вскипело во мне. Она знает. Чёрт возьми, она должна знать лучше, чем трогать то, что принадлежит мне. Я учил её годами! Кажется, она сама напрашивается на наказание. Она любит меня, и в её исковерканном сознании любое моё внимание — даже гневное — лучше, чем забвение.

Её прошлые попытки заигрывать вызывали у меня отвращение. Мне приходилось запирать её на дни, пока до неё не доходило: она не такая, как её сестра. Она не получит от меня той «любви». Я не думал, что смогу полюбить кого-то после Бетани.

Поиск идеальной куклы казался бесконечным, безнадёжным, пока в тот день она не подошла к моему лотку на ярмарке. Свежая. Невинная. В её глазах была не просто чистота — в них было неведение. Оно покорило меня. Она была молода, но… слишком молода. Я не был похож на отца. Не был извращенцем. Мне нравилось, когда мои куклы становились женщинами. Взрослыми. Мама ошиблась на мой счёт.

«Мне холодно», — её шёпот, хриплый от слёз, вырывает меня из воспоминаний. Она лежит на полу, свернувшись калачиком.

Её тело мелко дрожит. Я был слишком груб. Она так долго была без меня, а тот жалкий отросток Бо не идёт ни в какое сравнение с тем, что может предложить настоящий мужчина. Её тело… забыло, как принимать меня. И ответило кровью.

Я бережно поднимаю её на руки. Она безвольно обвисает, как тряпичная кукла — ирония судьбы. Укладывая на матрас, она прижимается к стене, пытаясь стать меньше, исчезнуть.

Она снова полюбит меня. Это лишь вопрос времени. Сейчас ей просто больно. И это… нормально. Но если она хочет научиться быть хорошей, наказание необходимо.

Я выхожу из камеры, чтобы принести одеяло. Возвращаюсь под звуки её тихих, подавленных рыданий. Забираюсь рядом, накрываю её дрожащее тело. Ткань поглощает судороги.

«Что ты сделал с моей сестрой?» — вопрос вырывается у неё хрипло, прорезая тишину.

Воздух становится густым, тяжёлым. Я переворачиваюсь на спину, уставившись в потрескавшийся потолок.

«Я многому её научил. Давал книги. Чтобы она росла. Чтобы перестала быть тем брошенным ребёнком».

«Я буду жалеть о том, что бросила её, до конца своих дней», — её голос срывается на всхлипе.

Она поворачивается ко мне, всем телом, всем своим теплом и болью прижимаясь к боку.

«Я спрашивал её, не хочет ли она уйти, — говорю я, глядя в темноту. — Она не захотела».

Она резко поворачивает голову. Я чувствую её взгляд на своей щеке.

«Потому что ты промыл ей мозги! Ты свёл её с ума, как и себя самого!»

Я не позволяю её словам задеть меня. Вместо этого я улыбаюсь в темноте. «Я не сумасшедший, Грязная Куколка». Поднимаю бровь, хотя она этого не видит. «Конечно, я не тот, кого большинство назовёт «нормальным». Но нормальность, как и красота… это взгляд смотрящего, верно?»

«Нет, чёрт возьми, не верно, Бенджамин».

Смешок, тёплый и непроизвольный, щекочет мне рёбра. «У меня есть проблемы с гневом. Признаю. Но всё, чего я когда-либо хотел… это свою собственную куклу. Ту, которую у меня не отнимут».

Тишина снова опускается между нами, но на этот раз она не пустая. Она полна её дыхания, биения её сердца так близко. И мои мысли, против воли, уносятся назад.

К Бетани.

«С днём рождения!» — мамин голос звенит, как колокольчик. Она взмывает в воздух пригоршню конфетти, и я заворожённо смотрю, как разноцветные бумажки кружатся и падают мне на голову.

Но её улыбка гаснет быстрее, чем упали последние блёстки. На лбу проступают резкие морщины. «Убери это, Бенни. Ты же знаешь, я ненавижу беспорядок».

«Конечно, мама». Я уже привык к этим резким поворотам. Они стали частью пейзажа, как трещины на стенах.

«Ты не поверишь, какой подарок мы тебе приготовили!» — она снова хлопает в ладоши, кружится, и на мгновение в её глазах снова вспыхивает тот самый, редкий огонёк. Она указывает на конфетти у моих ног. «Убери. А потом выходи».

В голове проносятся обрывки мыслей. Она сказала «мы». Мы так давно не видели никого, кроме нас самих.

Я выхожу на крыльцо, и яркое утреннее солнце бьёт прямо в глаза, заставляя щуриться. Прикрываюсь ладонью, вглядываясь в заросший двор. Наши деревья всегда скрывали дом от дороги, маскировали его. Но сегодня среди них — чёрное пятно. Большая чёрная машина. С сиреной на крыше.

Из машины выходит отец. Широко улыбается. «Привет, малыш».

Я не видел его с той ночи. С той самой, когда он швырнул маму на грязный пол прихожей — после того, как взял меня с собой «ловить преступников».

«Не стой там, как идиот. Подойди», — его голос теряет притворную теплоту, становясь приказом.

Мама стоит рядом с ним, кивает. Шевелит пальцами, подзывая. Её лицо — маска ожидания.

Воздух пахнет пылью и выжженной травой. Я ненавижу это время года. Всё кажется высохшим, умирающим, ломким.

«Твой папа привёз твою сестру домой», — говорит мама.

Он ухмыляется во весь рот и подбородком указывает на заднюю дверцу машины. Я делаю неуверенный шаг, заглядываю внутрь сквозь затемнённое стекло. И замираю.

Сердце вдруг начинает колотиться где-то в горле, громко, неровно.

Тёмные волосы. И глаза — широко раскрытые, полные немого вопроса, — встречаются с моими через стекло.

«Выпусти её, сейчас же», — доносится голос матери, но мои ноги будто вросли в землю.

А если она побежит?

Мама пристрелит её, как ту, предыдущую?

«Чёрт возьми, парень», — отец фыркает, отталкивая меня плечом и рывком открывая дверь. «А ну, Бетани. Выходи».

Он жестом подзывает. После долгой, тягучей паузы из темноты салона появляется она.

Она ниже меня — я за это лето сильно вытянулся, мама всегда говорила, что я «крупный для своих лет». Но в её взгляде есть что-то… другое. Не детское.

«С днём рождения, — бубнит отец. — А теперь веди её в дом. Покажи, где её комната».

Удар по затылку заставляет мои колени подкоситься.

«Господи! Да ты его вообще ничему не научила!» — его рык обращён к матери.

Она отвечает шипением: «Может, если бы ты не был гребанным извращенцем, ты бы сам остался и научил!»

Раздаётся резкий звук — шлёпок ладонью по щеке. Я оборачиваюсь и вижу, как мама прижимает руку к лицу, а отец тычет ей пальцем прямо перед носом.

«Не знаю, какого хрена я ещё с тобой, женщина. Это — последняя кукла, Патриция. Не сломай её, блядь, потому что с меня хватит. Больше не будет».

Я смотрю на девочку. «Как тебя зовут?» — спрашиваю, жестом приглашая войти.

Она секунду изучает меня. Маленькие, ровные зубки прикусывают нижнюю губу. Руки сжаты в кулачки у боков. Пожимает плечами.

«Её зовут Бетани». Голос матери звучит прямо у моего уха, и я вздрагиваю. Не слышал, как она подошла.

«Как тебя зовут?» — мать повторяет вопрос, наклоняясь к девочке. Та снова пожимает плечами, отводя взгляд.

Мама внезапно бросается вперёд, хватает девочку за тонкую руку и почти волоком тащит по коридору — в ту самую комнату. Комнату первой Бетани. Она вталкивает её внутрь, дверь захлопывается с глухим стуком. Потом мать поворачивается ко мне. Её палец указывает на тяжёлый засов в верхней части двери.

«Если ты прикоснёшься к этому засову — будешь наказан. Понял?»

Я киваю.

Этого недостаточно. Она делает шаг и бьёт меня по лицу. Больно, но это как укус осы — резко и быстро.

«Язык, Бенни. Следи за языком».

Я сглатываю. «Да, мама».

«Хорошо. А теперь идём со мной на чердак, — её голос снова становится спокойным, почти певучим. — У меня есть куклы. Им нужен твой уход».

Мы провели тот день за созданием красивых маленьких кукол. Лица, волосы, платья. Вечером мама поставила на стол торт со свечкой.

«Можно… Бетани кусочек?» — спрашиваю я.

Она перестаёт потягивать вино. «Бетани плохо себя вела, Бенни».

Прошло три дня, прежде чем она разрешила мне войти — принести еды. Девочка лежала на кровати, слабая, свернувшись калачиком. Волосы спутаны, платье испачкано. Мама будет в ярости. Я принёс воду и губку, помог ей умыться, дал одно из старых платьев Бетани. Оно висело на ней мешком.

«Сколько тебе лет?» — её голос хриплый от молчания.

«Двенадцать. А тебе?»

«Одиннадцать». Её взгляд то и дело скользит к закрытой двери за моей спиной. «Как долго… ты здесь?»

Я хмурюсь, смущённый. «Всегда. Я здесь живу».

«Я думала… тот мужчина был полицейским», — она выдыхает, и в её голосе — обрывок надежды.

«Так и есть, — с гордостью говорю я. — Он ловит плохих».

Её глаза темнеют. «Тогда почему я здесь?»

«Ты… мамина куколка».

Так всё и началось. Сначала она научилась делать то, что говорят. Но потом стала нарушать правила. У мамы портилось настроение, она придиралась к мелочам, находила причины для наказаний. Постепенно Бетани стала частью фонового шума нашей жизни. Ей разрешали выходить, когда у мамы были её «гиперактивные» дни — как я их называл. В такие дни мама становилась невероятно оживлённой, танцевала по дому, пекла странные, слишком сладкие пироги.

Но таких дней было мало. И становилось всё меньше. Я находил утешение в Бетани. Она понимала. Понимала, как тяжело быть рядом с беспокойным умом матери. Я любил её. И не знал, что ей нужна помощь, пока не начал понемногу выходить в реальный мир. Мама учила меня дома, но к четырнадцати она научила меня водить машину. К пятнадцати — заставляла ездить за покупками в одиночку.

Сначала мне нравилось быть среди людей. Но чем больше я их видел, тем яснее понимал — я другой. Мальчишки и девчонки моего возраста казались такими… пустыми. Высокомерными. Глупыми. Девочки слишком громко смеялись, носили слишком открытую одежду. Они не были красивыми куколками. Они были… браком. Уродливыми, сломанными куклами.

Однажды, вернувшись из поездки в город, я застал маму плачущей в постели. «Неудачный день», — просто сказала она. Ей нужно было поспать. Иногда в плохие периоды она спала по несколько дней подряд.

Я прокрался к себе в комнату и достал печенье — то самое, с шоколадной крошкой, которое купил в магазине. Бетани любила его. Ей редко позволяли сладкое, но с тех пор как у меня появилось больше свободы, мы тайком проносили ей угощения. Я тихо отодвинул засов, приоткрыл дверь, скользнул внутрь и закрыл её за собой.

«Привет, — прошептал я в полумрак. — У меня для тебя сюрприз». Я помахал печеньем в воздухе, чтобы запах долетел до кровати. «Проснись, соня».

Тишина.

«Бетани?» — позвал я чуть громче.

Я роняю сумку с грохотом, услышав её стон. Подбегаю к кровати, срываю с неё одеяло. Она горит. Вся кожа лоснится от пота, волосы прилипли ко лбу.

— Что с тобой?

— Мне плохо, Бенджамин, — её голос хриплый, сдавленный. Она единственная, кто называет меня полным именем. Мне это нравится. В нём есть вес. Значение.

Я выбегаю, хватаю в ванной таз и тряпку. Возвращаюсь — и застываю в дверях. Она стянула с себя платье. На ней теперь только тонкие хлопковые трусики. Её тело… оно уже не детское. Изгибы стали мягче, округлее. Я отворачиваю взгляд, в горле пересыхает. Мне тут быть не стоит.

«Помоги мне, Бенджамин», — её пальцы слабо сжимают край простыни. Она умоляет.

Я подхожу. Сажусь на край кровати. Мочалку окунаю в прохладную воду, отжимаю. Провожу по её горячему лбу, по шее. Она вздрагивает, но не отстраняется. Я стараюсь не смотреть ниже её ключиц. Концентрируюсь на задаче: лоб, виски, шея.

«Ложись со мной».

Она тянет меня за рубашку. Сначала слабо, потом сильнее. Я теряю равновесие и падаю рядом. Она прижимается ко мне всем телом, горячая, липкая. Её рука обвивается вокруг моей талии.

«Всё болит, Бенджамин. Что со мной не так?»

Я хмурюсь, глядя в потолок. Её дыхание обжигает мне шею. «Думаю, это грипп», — бормочу я. Ложь. Или нет. Я не знаю.

Она закрывает глаза. Через несколько минут её дыхание выравнивается. Тяжесть её тела, ритмичный подъём груди… мои веки тоже становятся свинцовыми. Темнота накрывает нас обоих.

«Только посмотри на это. Мерзкий извращенец».

Голос пронзает сон, как лезвие. Я просыпаюсь от странного ощущения — чья-то рука грубо сжимает меня между ног. Сердце замирает, потом начинает биться с бешеной силой.

Мать. Она стоит над кроватью. В её руке — одна из старых полицейских дубинок отца.

От стыда кровь приливает к лицу. Моё тело, предавшее меня во сне, теперь сжимается, пытаясь спрятаться. Я пытаюсь отодвинуться, но Бетани всё ещё прижата ко мне, беспомощная во сне.

«Ты такой же, как он, — её голос не кричит. Он кипит, как яд. — Отвратительный. Извращенец».

«Нет, мама! Это… это просто сон! Бывает!» — я пытаюсь вырваться, но её взгляд пригвождает меня к месту.

«Она тебя заманила. — Мать кивает на спящую Бетани. — Смотри, как на тебе повисла. Гадкая маленькая шлюха». Потом её глаза впиваются в меня. «Принеси верёвку».

«Нет… пожалуйста, не заставляй меня. Она больна».

«Верёвку, Бенни. Сейчас же».

«Бенджамин?..» — хриплый, сонный голос Бетани. Она просыпается, её глаза расширяются от ужаса, когда она видит мать.

Мои ноги подкашиваются, но я сползаю с кровати. Иду к шкафу. Руки дрожат, когда я достаю ту самую грубую, знакомую верёвку.

«С ней нельзя играть, Бенни, — мать шипит мне вслед. — Ты не можешь так… любить мою куколку».

Бетани не кричит. Она смотрит на меня широко раскрытыми глазами, полными немого вопроса и предательства, когда мать переворачивает её на живот. Мы привязываем её. Я затягиваю узлы на её тонких запястьках, потом на лодыжках. Кожа под верёвкой кажется такой хрупкой. Я не смотрю ей в глаза.

Мать суёт мне в руку дубинку. «Накажи непослушную куклу, Бенни. Научи её».

Дерево холодное и скользкое в моей ладони. Я смотрю на дубинку, потом на спину Бетани, на выступившие позвонки. Моя рука не двигается.

Дубинка с глухим стуком падает на пол.

Лицо матери искажается. Оно становится нечеловеческим — гримаса чистого отвращения и ярости. «Маленький ублюдок. Твой отец был прав насчёт тебя».

Она замахивается. Дубинка со свистом рассекает воздух и обрушивается на моё предплечье. Боль — острая, жгучая. Я почти на фут выше её, шире в плечах. Я мог бы остановить её. Вырвать дубинку. Но я не двигаюсь.

Её удар — не просто физический. Он, как кислота, прожигает кожу и впитывается глубже, в самое нутро. Заражает. Начинает ломать что-то внутри.

Потом она поворачивается к Бетани.

То, что я привык к её побоям за годы, не значит, что я их не чувствую. Каждый удар оставляет шрам не на коже, а где-то в темноте души. Разочаровав её, я чувствую, что заслужил это. «Наказание учит тебя поступать лучше в следующий раз, Бенни», — сказала она когда-то, после первой порки. И она была права.

Помню, как в первый раз я испачкал губы одной из её «хорошеньких куколок» краской. Она сошла с ума. Схватила ту самую куклу и била меня ею по голове, пока фарфор не разлетелся на осколки, а моя алая кровь не смешалась с бледной пылью. В следующий раз я постарался сделать идеальную куклу.

Испорченные куклы ничего не стоят.

Непослушных кукол нужно наказывать.

Мы с Бетани… мы должны были быть хорошими. Мы преподадим ей урок.

«Никому не нужна грязная куколка, — шипит мать, занося дубинку над привязанной Бетани. — Ты должна быть хорошенькой. Чистой».

Первый удар. Бетани вздрагивает всем телом, но крика нет. Только сдавленный выдох.

Второй. Третий.

Её крики, когда они наконец вырываются, не звучат человеческими. Они разрывают тишину дома и что-то во мне. Моя внутренняя защита, всё, что я выстроил за годы, рушится под этим звуком.

Безумие матери — оно не просто в её действиях. Оно — в воздухе. Заразительное. Оно вползает в меня через уши, через глаза, пока я стою и смотрю. Оно ломает мальчика, который знал только эту извращённую норму, и начинает собирать заново. Не сына. Не брата. Раба. Соучастника.

Я позволяю ей причинять нам боль. Мы должны были быть хорошими.

«Будь хорошей девочкой, Бетани», — шепчу я, уже стоя в дверях, когда мать наконец устаёт и уходит. Мои слова звучат пусто, как эхо в склепе.

В последующие годы всё внутри меня перемешалось. Чувства, мысли — всё носилось, как в шторм, швыряя из стороны в сторону.

Она — моя сестра. Но когда она настаивает, чтобы я ложился с ней, когда она прижимается в темноте, моё тело откликается вопреки разуму. Она знает, какое наказание ждёт, если мать застанет. Я тоже знаю. Но всё равно прокрадываюсь в её комнату.

От Бетани пахнет ванилью. Той самой дешёвой, приторной эссенцией, которую мать использует для своих кукол. Я бы никогда ни одной из них не признался, что ненавижу этот запах. Он давит, он сладок до тошноты. Но когда он окружает меня в темноте, исходя от её кожи… он даёт призрачное, обманчивое чувство безопасности. И я ненавижу его за это ещё сильнее.

— Мне нравятся розы, — её голос в темноте камеры звучит тихо, но ясно, как порез бумагой.

Сердце в груди спотыкается, замирает, потом начинает колотиться с новой силой. Мысли, увязшие в липкой трясине прошлого, с трудом вырываются в настоящее. Я так ушёл в рассказ, что на миг мне показалось: я снова там, в той комнате, а она рядом, тёплая и пахнущая ванилью.

— Почему… розы?

— Они пахнут, как моя мать. — В её голосе нет тоски. Только холодная, отточенная сталь презрения. — Ну, знаешь, той, что ты убил и подвесил, как марионетку? Ты украл у меня всё, Бенджамин.

Воздух в лёгких застывает. «Я был наблюдателем, а не участником, Грязная Куколка, — слова выходят тихо, почти шёпотом. — В твоей сестре… много своей ярости».

— Из-за тебя. — Её шипение, полное ненависти, разрезает темноту. И я вижу, как в её голове щёлкает. Слёзы, блестящие в её глазах, — не от боли, а от осознания. Это её сестра. Её собственная кровь. Не я.

— Или из-за того, что ты её бросила, — парирую я, поднимаясь с кровати. Пора уходить. Пора заканчивать этот разговор. — А теперь спи.

— Я ненавижу то, что ты со мной сделал.

— Знаю. Но ты привыкнешь. Снова быть моей. Я не потеряю тебя. Больше никогда.

Дверь захлопывается с громким, окончательным щелчком. Звук отдаётся в тишине коридора. Я оборачиваюсь.

И вижу его.

Глупая Кукла. Он сидит в своей клетке и смотрит. Смотрит на меня тем взглядом — смесью страха и омерзительной, наглой дерзости.

— Ты её не «терял». Она, блядь, убегала от тебя так далеко, как только могла, сумасшедший ублюдок! — его голос, хриплый от боли и злости, вырывается наружу. — Она никогда тебя не полюбит! Ты держал её четыре года, и она всё равно ненавидела тебя! Сбежала! Это больно, да? — он добавляет с гадкой усмешкой.

— Ты ничего не знаешь, — мой рык низок и опасен. Этот рот. Этот его чёртов рот должен быть навсегда зашит.

— О, я знаю. Ты облажался. Она и меня бросила, — язвит он, и в его словах слышится странное, извращённое торжество. — Ты выбрал не того парня.

Я замираю. Воздух в лёгких выдыхается разом. «О чём ты… говоришь?»

Я делаю шаг к его клетке. Потом ещё. Вторгаюсь в его пространство, пока он не закидывает голову и не начинает смеяться. Смех невесёлый, истеричный, полный безумия и злорадства.

— Она трахается со своим напарником. Вот с кем она сейчас. Она меня бросила ради него.

Ложь. Это должна быть ложь.

— Ты лжёшь.

Его смех становится громче, визгливее. И тут доносится её голос. Тихий, надломленный стон из-за двери.

— Бо… нет. Пожалуйста, не надо…

По моей спине пробегает ледяная, ползучая дрожь. Не от её мольбы. От подтверждения в её голосе.

— Думаешь, это смешно? — мой вопрос повисает в воздухе. Он только ухмыляется в ответ.

Придурок. Ничтожный, жалкий придурок.

Я разворачиваюсь, подхожу к стойке. Моя рука сама находит скальпель. Холодная, знакомая тяжесть в пальцах. Я возвращаюсь к его клетке. Он видит лезвие, и его смех обрывается. Начинает дёргаться, пытаясь отодвинуться, но привязи держат.

Я открываю дверь, вхожу. Хватаю его за волосы, резко запрокидываю голову. Он щурится, дыхание становится частым, прерывистым. Из ноздрей пузырятся сопли.

Гребаное животное.

Я прижимаю лезвие к его щеке. Чувствую, как кожа поддаётся. Веду вниз, к углу рта, потом вверх по другой щеке. Неглубоко. Но достаточно.

Он вскрикивает — коротко, хрипло, и дёргается всем телом.

И тут — движение. Моя Кукла. Её рука просовывается сквозь прутья её камеры, тянется к нему. Беспомощно. Жалостливо.

Из разреза сочится тёмная, алая нить.

— Что, теперь смешно? — бормочу я, глядя на кровь.

Но ярость уже не на него. Она кипит во мне, направленная на неё. На её слёзы. На её жалкое рыдание, которое доносится до меня сейчас.

— Я ненавижу тебя! — её крик разрывает тишину. — Ненавижу! Я убью тебя! Я не стану кланяться тебе, Бенни! Я больше не твоя куколка! Никогда!

Воздух вырывается из моих лёгких. Сердце сжимается в ледяной тисках. Она бросается к решётке, и раздаётся глухой удар. Её голова о прутья.

Тонкая струйка крови стекает по её виску.

— Я сломаю себя! — её голос полон отчаянной, саморазрушительной ярости. — Сломаю!

Что-то щёлкает внутри. Ледяная, рациональная ярость сменяется чем-то тёмным и безудержным. Я хватаю скальпель крепче, подношу лезвие к горлу Бо. Прижимаю. Чувствую, как под ним бьётся жила.

— ПРЕКРАТИ! — мой рёв сотрясает стены. — СИЮ СЕКУНДУ ПРЕКРАТИ, ИЛИ Я ПЕРЕРЕЖУ ЕМУ ГОРЛО!

Она отшатывается от решётки. Её глаза широко раскрыты, смотрят на лезвие у его шеи. Она качает головой, бешено, отрицательно.

Хорошенькая куколка. Испуганная куколка.

Я бросаю взгляд на её рану. Порез. Неглубокий. Заживёт.

— Если ты ещё раз поранишь себя, я убью его. Поняла?

Тишина. Она молчит, смотрит на меня, дыша ртом.

— ТЫ МЕНЯ ПОНЯЛА?! — я не кричу. Я реву.

И, не дожидаясь ответа, поворачиваю лезвие. Не к горлу. К уху. Один резкий, точный взмах. Хрящ сопротивляется на миг, потом поддаётся.

Ухо легко отделяется от головы.

Крик Бо на этот раз иной. Глухой, идущий из самой глубины, из того места, где уже нет надежды.

Я швыряю тёплый, окровавленный лоскут плоти в её камеру. Он падает с мягким шлёпком на бетон.

Её новый крик — это чистая, нефильтрованная агония.

— Прости! Прости! Пожалуйста, не причиняй ему больше вреда! Пожалуйста!

Всё внутри меня холодное и пустое. Мне нелегко было раскрываться. Делиться прошлым. Я открыл ей свои раны, надеясь… что она увидит. Поймёт. Что сковало меня, что сделало таким. Может, тогда она примет свои цепи. Останется.

Но теперь я вижу. Она что-то скрывает. Что-то важное.

Кто этот мужчина?

Кто этот «напарник»?

— Ты… спишь со своим напарником? — мой голос звучит чуждо даже мне самому. Ровно. Без эмоций.

— Нет! Клянусь! Бенджамин, пожалуйста, хватит…

Но мой внутренний демон, тот, что ревнует, бьётся и скребётся, уже не слушает отказов. Она может лгать. Чтобы защитить его. Чтобы защитить себя.

Любит ли она его?

Касался ли он её?

Касался того, что принадлежит мне?

Мне нужно знать. Прямо сейчас. Это знание жжёт меня изнутри, важнее любой боли, которую я могу причинить другим.