Продана Налгару

Глава 21

Она не могла поверить тому, как он на неё смотрел.

Словно она была огнём, и он намеревался сгореть — вместе с ней.

Невыносимая сосредоточенность, смесь сдержанности и самоуверенности, словно у него было всё время в мире, чтобы развернуть её, изучить, присвоить. Это тихое высокомерие — эта уверенность в том, что она уступит, — вызывало желание кричать.

Это должно было вызывать отвращение.

Она должна была ненавидеть его.

Должна была чувствовать только ужас.

Вместо этого сердце колотилось, как тревожный набат.

Нет. Не делай этого. Но тело не слушалось.

Кожу покалывало, когда жар сменил холод. Его пальцы коснулись её: обнажённые, неторопливые, скользящие подобно расплавленному шёлку. Он не был грубым или неуклюжим. Лишь точным. Собственническим. И таким нежным, что это приводило её в бешенство.

Нежность была хуже всего.

Она означала, что он точно знал, как сломать её.

В горле пересохло.

Эти красные глаза светились на фоне бледного мерцания его кожи, видя всё — каждую дрожь, каждый сбившийся вдох.

Она ненавидела то, что её тело отзывалось.

Ещё больше ненавидела то, что он это знал.

Мантия соскользнула, собравшись позади неё. Она сидела обнажённая, дрожа. Не от холода. Она твердила себе, что это страх. Только страх.

Но когда его ладонь легла ей на талию, а большой палец скользнул по бедренной кости, она не пошевелилась. Не могла.

Он наклонился.

Его дыхание согрело ямку на шее, губы зависли рядом. Угрожающе.

Его руки скользнули вверх по спине, очерчивая позвоночник. Нежно. Всё так же нежно. Его прикосновение пробуждало что-то неподвластное контролю, что-то первобытное.

Мышцы напряглись. Дыхание перехватило. Она приготовилась к удару.

Но его не последовало.

Он просто касался её. И это было сокрушительно чувственно.

Чувственно?

Серьёзно?

Как мог кто-то вроде него — жестокое создание, укравшее её жизнь, — быть чувственным?

Её пальцы судорожно сжали простыни.

Это неправильно.

Он вырвал её с Земли, затащил в мир тишины и силы. И теперь… теперь он был нежен?

Сердце грохотало.

Он притянул её ближе, обнажённая кожа коснулась его груди. От него исходил жар — настоящий, живой. Словно касаешься солнца, которое тебя не обожгло. Пока.

Разум пошатнулся.

Чувствуют ли вообще подобные ему такое? Желание?

Потому что это не было безразличием.

Это была не просто жажда крови.

— Что ты делаешь? — прошептала она.

— Изучаю тебя.

Два слова, низкие и резонирующие, вибрирующие на её коже.

Она закрыла глаза, боясь того, что он может в них увидеть.

Он завел руки ей за спину и опустил её, медленно, как сама гравитация, пока её плечи не коснулись кровати. Прохладный шёлк. Тёплые руки. Она едва осознала перемену, пока не оказалась под ним; дыхание перехватило от его веса.

Он не принуждал её.

Он просто положил её туда, словно так и должно было быть.

Словно у неё никогда не было выбора.

Она смотрела вверх, сердце колотилось. Сопротивляться сейчас было бессмысленно. Он был слишком силён, слишком быстр. Она уже знала, что бывает, когда сопротивляешься: ошейник, седация, оковы.

Это не Земля.

Здесь нет законов. Нет прав.

Был только он.

Зарок.

В этом мире он был всем, что она знала.

Страх тугим кольцом сжался в груди, но под ним таилось нечто более тёмное.

Желание сдаться.

Потому что его было слишком много. Потому что её тело не знало, как справиться с этой странной смесью нежности и доминирования.

Это больше не была её жизнь.

Здесь не было правил.

Только он.

Он навис над ней, крупнее любого мужчины, которого она когда-либо знала, — широкий, с обнажённой грудью, серая кожа блестела, как камень в полумраке.

Он взял её за запястья, мягко прижимая их к кровати. Его прикосновение не было жестоким.

Но оно было абсолютным.

Его багровые глаза прожигали её насквозь.

И у неё возникло пугающее чувство, что он видит всё.

Изучаю тебя, сказал он.

Какая насмешка.

Он не изучал её. Он заявлял на неё права.

Нет.

Она стиснула зубы, заставляя себя лежать смирно.

Он не знал её.

Он не знал о годах, потраченных на то, чтобы прогрызть себе путь в юридических фирмах Манхэттена, о стенах, которые она выстроила, чтобы быть неприкасаемой.

Она не сломается. Не перед его силой. Не перед его красотой. Не перед этим инопланетным жаром над ней.

Он мог взять то, что хотел. Она не могла этому помешать.

Но он никогда не получит её.

Не там, где это действительно важно.

Она смотрела в ответ, взгляд стал твёрдым, как камень. Пусть попробует.

Она не потеряет себя ради этого существа.

Не ради военачальника с багровыми глазами и терпеливыми руками.

Даже если от его прикосновений её кожа гудела так, словно принадлежала кому-то другому.

Он мог прижать её, раздеть и пометить, но она останется целой.

Несломленной.

Даже чувствуя, насколько она близка к тому, чтобы рассыпаться на куски.

Мысли путались. Тело слишком остро ощущало его: его жар, его вес, его силу.

Она ожидала жестокости. В этом был бы смысл.

Вместо этого он двигался медленно, обдуманно, словно в его распоряжении было всё время во вселенной.

Его колено скользнуло между её бедрами, раскрывая её. Одеяние распахнулось, обнажая ноги прохладному воздуху. И ему.

Сердце забилось как молот.

Затем он опустился… его лицо оказалось между её бедрами.

Она напряглась.

Этого не должно происходить. Её украли, пленили.

И всё же…

В животе горячим узлом свернулось предвкушение. Кожу покалывало. Бёдра предательски дрогнули.

Его дыхание призраком коснулось внутренней стороны бедра.

Она уставилась в потолок; ярость и унижение боролись с чем-то более тёмным.

Откуда, чёрт возьми, он знал?

Он не был человеком, но двигался как мужчина, который всё понимал.

Казалось, он узнал её тело с первого вдоха, считывая его без всякого перевода.

Она никогда не чувствовала ничего подобного.

Словно стихия, которая не спрашивает разрешения.

Но в этом было и благоговение, странная сдержанность, словно он поклонялся, даже когда покорял.

Он даже не коснулся её там по-настоящему.

Тело задрожало, и не только от страха.

Нет. Не надо, — твердила она себе, пока тело предавало её, пока разум раскалывался на части.

Она едва успела сгруппироваться, как его рот прижался к ней.

Всё тело пронзило током, позвоночник выгнулся дугой, запястья оказались беспомощно прижаты. Его сила давила на неё с сокрушительной точностью.

Сорванный стон вырвался из горла.

Он не остановился.

И боги, он знал. Каждое движение языка, каждое медленное нажатие уводило её всё дальше от сопротивления.

Это было ошеломляюще. Постыдно. Разрушительно.

Это не должно приносить удовольствия.

И всё же приносило.

Сильнее, чем что-либо прежде.

Слёзы брызнули из глаз — не от боли, а от беспомощности. От того, что её познали так, как никто никогда. От того, что её лишили контроля удовольствием, а не насилием.

Она извивалась, разрываясь между яростью и капитуляцией, а его хватка лишь слегка усилилась, напоминая, что она никуда не денется.

Сесилия уткнулась лицом в подушку, заглушая сдавленный звук в горле.

Потому что он уничтожал её.

И делал это своим ртом.

И она ненавидела его за это.

Почти так же сильно, как ненавидела ту часть себя, которая хотела большего.

Её тело рассыпалось на куски. Ослепляющий поток ощущений вырвал крик из горла — крик, который она пыталась проглотить, но не смогла.

Он прошел сквозь неё, охватывая всё тело спазмами. Спина выгнулась, конечности дрожали, хватка оставалась неумолимой. Она никогда не испытывала ничего подобного.

Когда последние волны схлынули, она обмякла, влажная от пота и дрожащая; разум превратился в вихрь ярости и неверия.

Потому что он всё ещё был там.

Всё ещё держал её.

Лицо Зарока нависло над ней, нечитаемое — пока медленная улыбка не изогнула его рот. Не жестокая и не насмешливая. Просто глубоко, животно удовлетворённая.

Словно он победил.

Хватка ослабла, но он не отпустил. Он смотрел, красные глаза светились, как угли, вбирая каждый дюйм её тела.

Она встретила его взгляд не моргая, в глазах плескалась чистая ненависть.

Голос был низким и сорванным.

— Я, блять, тебя ненавижу.

Переводчик повторил слова идеально.

Выражение лица Зарока поначалу не изменилось. Затем зрачки сузились, тело напряглось — не от гнева, а от чего-то более тёмного. Её ярость, казалось, лишь усилила его заворожённость.

Затем, без единого слова, он наклонился.

Она напряглась — пока не почувствовала.

Его губы у её шеи.

Не целуют, а прижимаются. Примеряются.

Она судорожно вздохнула.

— Нет…

Слишком поздно.

Острая боль, две иглы пронзили кожу, прямо над ошейником. Затем жар. Пульсирующая, тянущая сила, словно что-то древнее пробудилось и начало кормиться.

Спина выгнулась, пальцы впились в постель. Она не могла двигаться. Не могла кричать.

Только чувствовать.

Это было невозможно. Ужасающе в своей интимности. Он пил из неё так, словно она была святыней, словно её кровь была ответом на какую-то первобытную нужду.

Она чувствовала, как слабеет.

Угасает.

Она не знала, сколько это длилось.

Когда он наконец отстранился, то выдохнул на её кожу, словно попробовал что-то божественное; дыхание было тёплым, её кровь осталась на его губах.

Пульс грохотал.

Она не могла говорить. Не могла пошевелиться.

Он выпрямился, глаза яркие, собственнические, пугающе сытые.

Затем, намеренно, он прикусил нижнюю губу, извлекая каплю багрянца — её крови. Он провел по ней большим пальцем, а затем наклонился.

У неё перехватило дыхание.

Со сводящей с ума нежностью он мазнул этой кровью по её губам, словно ставя печать.

Грёбаную клятву.

Она отпрянула, но было поздно. Она чувствовала этот вкус — вкус самой себя — на нём. Тёплый, металлический и дурманящий.

Затем, без единого слова, он растворился в тенях.

Оставив её замерзать и дрожать. Помеченную куда глубже, чем просто укусом.

И всё ещё ненавидящую его.

Даже когда её предательское тело пульсировало памятью о его рте… и вкусе её собственной крови на его губах.