Развод и запах свежего хлеба

Глава 32

Дома тихо и уютно. За окном вечерние сумерки уже начали окутывать деревню мягкой, сизой дымкой, а в доме тепло, тихо потрескивают старенькие половицы, и пахнет мятным чаем, хлебом и земляничным вареньем тети Маши.

Я сажусь за деревянный стол, на котором уже стоит большая кружка, от которой идёт вкусный пар. Рядом тарелочка с густым малиновым вареньем и нарезанный широкими ломтями деревенский хлеб с хрустящей корочкой и пушистым мякишем.

Отламываю кусочек, макаю его в варенье и отправляю в рот. Сладость малины идеально сочетается с нежным, чуть солоноватым хлебом. Пальцы становятся липкими, и я облизываю их, чувствуя себя маленькой девчонкой, которой мама разрешила немножко пошалить.

Я беру кружку двумя руками, согревая ладони, делаю осторожный глоток и прикрываю глаза. Покой, тишина, словно нет никаких тревог, никаких предательств и потерь. Только тихий вечер, и я.

Однако мысли вновь возвращаются к моему загадочному соседу. Что-то в Глебе не дает мне покоя. И дело не в раздражении от его самоуверенности, а в его загадочности. Очень странный тип!

Допив чай, я беру телефон и набираю в поиске:

«Глеб Никитич Корнев».

Первые ссылки на страницы соцсетей, где улыбаются незнакомые мужчины, совершенно не похожие на моего угрюмого соседа. Щёлкаю дальше: врачи, учителя, какой-то рыбак, пара художников… никого даже отдаленно напоминающего Глеба.

– Ну, Глеб Никитич, – вздыхаю я, – загадку ты мне устроил…

Пытаюсь искать по профессиям: «пекарь Глеб Корнев». Ноль. «Предприниматель Глеб Корнев». Снова мимо. Вновь и вновь перебираю комбинации слов, меняю местами запросы, лезу на форумы и профильные сайты, но всё тщетно. Словно такого человека и не существует.

Это начинает меня раздражать.

– Ничего себе конспиратор… – бормочу я, листая очередную страницу бесполезной информации.

Откидываюсь на спинку стула, разминаю затекшую шею и вдруг вспоминаю про Ростислава Борисовича. Если кто и знает всех мало-мальски значимых людей нашего города и области, так это он!

Набираю знакомый номер и слышу после пары гудков его сердитый голос:

– Да, Ника, что там у тебя опять стряслось?

– Ничего не стряслось, Ростислав Борисович, я по другому вопросу…

– Ну выкладывай, раз потревожила старика вечером.

Я не обращаю внимания на ворчание и спокойно спрашиваю:

– Вы не знаете случайно такого человека – Глеба Никитича Корнева? Предприниматель, может, бизнесмен какой?

На другом конце провода повисает пауза. Я буквально слышу, как старик сосредоточенно сопит, вспоминая.

– Глеб Корнев… Глеб Корнев… – тихо повторяет он себе под нос, словно перебирая мысленно картотеку своей памяти. – Нет, не помню. А что такое?

– Да сосед мой тут. Пекарню держит. Загадочный тип. Думала, может, кто-то из бывших клиентов или партнёров ваших.

– Нет, не помню Корнева, – вздыхает он задумчиво. – Хотя знаешь что…

Он замолкает, словно снова что-то пытаясь вспомнить.

– Что? – подталкиваю я.

– Нет, ничего, не то…– вздыхает он. – Как ты там устроилась?

– Все хорошо у меня, Ростислав Борисович, домик вот в порядок привожу, с соседями общаюсь…

– Ну и хорошо, отдыхай…

– Ростислав Борисович, а есть информация? Как там у меня?

– Ишь, прыткая какая, – добродушно смеется он, – такие дела так быстро не делаются. Но скажу тебе…Вероника…Большая работа предстоит тебе, если надумаешь себе фирму назад забирать. Эти голубки уже почти весь персонал разогнали, скоро за клиентов возьмутся.

– Я работы не боюсь, вы же знаете Ростислав Борисович, справлюсь.

– Ну-ну, – снова вздыхает наставник, – ну жди тогда.

Я закрываю ноутбук и встаю, подходя к окну. На улице уже совсем темно. Деревня засыпает, и лишь одинокий свет лампы горит в доме напротив.