Семь лет между нами

26 Арка на Вашингтон-сквер

Моя тётя всегда говорила, что летние ночи в городе созданы для того, чтобы быть невозможными. Они длились ровно столько, сколько было нужно, но никогда не бывали достаточно долгими, когда дороги уходили в темноту, небоскрёбы тянулись к звёздам, а стоило запрокинуть голову — и небо казалось бесконечным.

— Ну… — начала я, потому что молчание между нами становилось немного неловким. — Ты хоть придумал, что сказать после того, как пригласил меня на ужин?

Он смущённо улыбнулся:

— Не особо. Я вообще плохо планирую.

— А-а.

Мы прошли ещё один квартал молча.

А потом он задал худший возможный вопрос:

— Как твоя тётя?

Словно удар в живот. Я сунула руки в карманы, чтобы они не дрожали, и заставила себя ответить:

— Она умерла. Примерно полгода назад.

— Ох. — Он потёр затылок, явно раскаиваясь. — Я… я не знал.

— Я и не ожидала, что ты знаешь.

Мы остановились у следующего перекрёстка, взглянули по сторонам, но машин не было, и перешли дорогу.

— Прошло семь лет, — сказала я.

— А ты совсем не изменилась.

Я отклонилась назад, потом пошла задом наперёд, глядя на него:

— Хочешь, расскажу тебе свой уход за кожей? В мельчайших деталях.

Потому что правду он вряд ли поверил бы.

— Ты намекаешь, что я выгляжу старым?

— «Статный» звучит куда приятнее.

Он распахнул рот и с притворным возмущением приложил руку к груди:

— Ох! А я думал, мы пытаемся произвести хорошее впечатление друг на друга.

— Ты пытался, — напомнила я, не удержав улыбку. Развернулась и пошла нормально, дожидаясь, пока он догонит. — Я, кстати, шутила.

Он провёл руками по лицу, будто пытался разгладить морщинки вокруг глаз:

— Кажется, мне пора на ботокс…

— Я шутила! — рассмеялась я.

— Может, на пластику.

— Ну уж нет, испортить такой идеальный нос?

— Может, я уже лысею? Мне вообще стоит подумать о новом лице?

Я схватила его за руку, останавливая:

— Мне нравится твоё лицо, — сказала я в шутливом тоне и, прежде чем успела себя одёрнуть, подняла руку и коснулась его щеки, большим пальцем проведя по линиям улыбки у его губ.

Румянец взметнулся по его шее к щекам, но вместо того, чтобы отстраниться, он закрыл глаза и прижался к моей ладони.

Моё сердце замерло, а затем отбилось ярким стуком.

Кожа на его щеке была немного шероховатой от лёгкой щетины. Я всмотрелась в него — по-настоящему всмотрелась. В нём так много было прежнего, что казалось, будто я знаю его. И в то же время были мелкие детали, которые изменились. Аккуратно подстриженные брови, чуть короче волосы. Я провела пальцем по его носу, чувствуя неровность на переносице.

— Когда ты сломал нос? — спросила я, наконец убирая руку.

Его губы тронула усмешка:

— Это не такая крутая история, как ты, наверное, думаешь.

— То есть, не в барной драке? — Я изобразила возмущение.

— На свадьбе сестры. Год назад.

— Букет невесты?

Он кивнул:

— Я стоял слишком близко к тем, кто пытался его поймать.

— И тебя кто-то ударил?

— Сам букет. На нём была серебряная застёжка. Прямо в нос.

Я рассмеялась. Просто не смогла сдержаться.

— Ты издеваешься! Но ты хотя бы поймал цветы?

Он фыркнул.

— За кого ты меня принимаешь? Конечно, поймал. Сестра и все её подружки были в бешенстве.

Мы снова пошли вперёд, и впереди уже виднелся парк Вашингтон-сквер. На другой стороне стоял фудтрак, но я пока не могла разглядеть его название.

— Значит, технически, — осознала я, — теперь ты следующий на выданье.

— Именно поэтому они и были в бешенстве. Я не особо любитель серьёзных отношений.

— По твоему Инстаграму это заметно.

Он снова изобразил театральное возмущение:

— Я польщён, что ты провела расследование!

Я указала на себя.

— Пиарщица. Это моя работа.

— Конечно, конечно, — усмехнулся он, а потом слегка пожал плечами. Точно так же, как я помнила. И это раздражало меня ровно так же, как тогда.

— Может, я просто не нашёл того, кого искал.

Я взглянула на него. Изучила линии лица, тени, которые падали на него от уличных фонарей.

— И кого же ты ищешь, Джеймс?

— Айван, — тихо поправил он. В его взгляде мелькнула задумчивость. — Друзья зовут меня Айван.

Я склонила голову.

— Это то, чем я для тебя являюсь?

Я не была уверена, какой ответ хочу услышать. Да, я друг? Или нет, нам не стоит переходить профессиональные границы? Или…

Хочу ли я, чтобы он сказал, что я для него что-то большее?

Глупая мысль. Я ведь видела, с какими женщинами он встречался, и ни одна из них не была похожа на меня — заученных пиарщиц с дипломом по истории искусства, которые отмечают свои дни рождения, потягивая вино из фляги перед картинами Ван Гога.

— Ну, — начал он, — вообще-то…