Семь лет между нами

40 В погоне за луной

— Закрой глаза, — сказал он, когда мы вышли из машины перед его рестораном. Вечер был залит мягким золотым светом, и солнечные лучи отражались в окнах ресторана, так что я не могла заглянуть внутрь.

— Зачем? Ты собираешься меня похитить? — спросила я. Он закатил глаза и прикрыл мои ладонями, чтобы я ничего не видела. — Тебе нужен мой кодовое слово? Это «Сассафрас».

— Иди вперёд. Осторожно, ступенька, — предупредил он, когда я перешагнула что-то и оказалась внутри. Позади нас захлопнулась дверь. В ресторане было прохладно и тихо — по звуку шагов можно было понять, что мы тут одни.

— Это пони? — предположила я. — О, или ты наконец-то приготовишь мне гороховый суп?

— Можешь быть серьёзной хотя бы минуту? Это важно. Стой здесь, — добавил он, точно разместив меня на определённом месте. Я закусила губу, стараясь не улыбаться слишком широко.

— Ладно, — сказал он. — Три… два…

Он выдохнул.

— Один.

И убрал руки.

Под потолком висели мягкие деревенские люстры, заливая тёплым золотистым светом тёмные столы из красного дерева. Почти все они были небольшими, украшенными нежными букетами фиолетовых гиацинтов в стеклянных вазах и мерцающими свечами. Стены были окрашены в насыщенный цвет шалфея — не багряный, но, если подумать, этот оттенок уже не очень-то ему подходил. На них висело множество картин в самых разных рамах и размерах.

Он быстро подошёл к стулу и отодвинул его.

— Им нужно время, чтобы разноситься, — сказал он, когда я села, а он аккуратно подвинул меня к столу. — Но, думаю, время у нас есть.

— Это настоящая кожа?

— Экокожа. Но критикам не говори, — подмигнул он и взял меню со стола, передавая мне. Оно выглядело почти так же, как две недели назад, но с небольшими изменениями. Конечно, я сразу же заметила не то, на что он намекал.

— Ты прописал название с заглавной буквы?

Он бросил на меня выразительный взгляд и указал на раздел с десертами.

— Я собираюсь готовить этот чёртов лимонный пирог. Но замороженная лапша на сухом льду остается, — добавил он чуть тише.

Уголки моих губ дрогнули в улыбке. Мне нравилось освещение в этом зале — мягкое, тёплое, оно делало всё вокруг уютным и немного размытым. Романтичным.

— Думаю, хорошая сделка, — сказала я, разглядывая меню. Улыбаясь ему, на самом деле. Потому что он добавил ещё одно блюдо. Картофель фри.

— А? Что ты сказала?

Он опустился на одно колено рядом со мной, положив руку мне на колено, и мы оказались на одном уровне. Он был таким красивым, что мне хотелось провести пальцами по его лицу, зарисовать резкие линии его скул, нарисовать цвет его волос. Эту сцену можно было бы поместить в путеводитель под разделом «Живописные места», потому что я не устану смотреть на него ещё долгие годы — десятилетия. Я хотела видеть, как его лицо меняется со временем, как в уголках глаз появляются морщинки от улыбок.

— Это то, что ты себе представляла? — спросил он, оглядывая ресторан. — После того, как ты сказала, что идеальной ту трапезу сделал мой дедушка, я оглянулся и задумался: а какие части этого ресторана — действительно я?

Я покачала головой.

— Всё здесь — ты, в каждом мгновении. Я ошибалась.

— Не совсем, — возразил он и снова помог мне подняться. — Эти стулья были ужасной идеей — слишком жёсткие.

— Были, — согласилась я с облегчением.

— А освещение — слишком яркое и беспощадное. Как будто я вывел всех под прожектор. Но, — добавил он, — в отличие от того парня-посудомойщика семилетней давности, теперь я точно знаю, что мне нравятся небольшие столики — они создают уют. Возможно, белый цвет был слишком претенциозным.

Он развернул меня к свободному месту на стене в центре зала, стоя позади, обняв меня за талию и положив подбородок на плечо.

— Это для тебя. Если когда-нибудь вдохновение придёт.

Я сжала его пальцы в своих, крепко прижимая их к талии, а к глазам подступили слёзы.

— Правда? — прошептала я, чувствуя, как он кивает.

— Правда. Всю жизнь я мечтал создать место, где людям будет уютно. Чтобы они могли прийти сюда, поужинать с дедушкой и почувствовать себя как дома. Этот «Гиацинт» — это я. Не я семилетней давности, не я из пресс-релизов. Просто я. И ты помогла мне это вспомнить, Лимон.

Я повернулась в его объятиях и посмотрела на него. Он был смесью мечтательного посудомойщика и опытного шефа, наполовину мальчишка, который считал идеальной едой тарелку картошки фри, и наполовину мужчина, создающий самые изысканные лимонные пироги.

— И мне нравится, — продолжил он, — как каждая деталь этого ресторана теперь рассказывает историю, как сама атмосфера становится её повествователем. И эта история о прошлом… — он прижался лбом к моему, — встречающемся с настоящим.

— Или о настоящем, встречающемся с прошлым, — поправила я.

Он поднёс мою руку к губам и поцеловал.

— И о настоящем, встречающемся с настоящим.

— И… — я улыбнулась, вспомнив ту девушку в такси, которое делили на двоих, — о прошлом, встречающемся с прошлым.

— Кажется, я влюблён в тебя.

Я заморгала.

— Ч-что?

— Клементина.

И в том, как он произнёс моё имя, было что-то особенное. Как обещание. Как клятва против одиночества и боли. Мне хотелось слушать, как его язык обрисовывает каждый звук моего имени, всю оставшуюся жизнь.

— Я люблю тебя. Ты упрямая, ты слишком много волнуешься, и у тебя появляется эта складочка между бровями, когда ты глубоко задумалась. Ты видишь в людях то, что они сами в себе уже не замечают. Я люблю, как ты смеёшься, и как краснеешь. Я любил ту женщину, которую встретил в квартире В4, но, кажется, нынешнюю тебя я люблю ещё сильнее.

Я сглотнула ком в горле. Сердце гулко и ярко билось в ушах.

— Правда?

Он наклонился, заставляя меня поднять на него взгляд, и прошептал:

— Правда. Я люблю тебя, Лимон.

Мне казалось, что я сейчас просто взлечу.

— Я тоже тебя люблю, Айван.

Он придвинулся ближе, и его кожа пахла одеколоном — густо, опьяняюще.

— Я собираюсь тебя поцеловать, — его голос звучал хрипло.

— Пожалуйста.

И он поцеловал меня. В эти украденные мгновения среды, в ресторане, который был его душой. Вкус его губ был резким и сладким, как начало чего-то нового. Я улыбнулась прямо в поцелуе и прошептала:

— А я-то думала, что твоё представление о романтике — это кусочек шоколада.

Он тихо рассмеялся.

— Одна девушка, которую я встретил, как-то сказала, что нашла её в хорошем чеддере.

Его руки скользнули к моей талии, и он слегка покачал меня из стороны в сторону, словно под музыку, которую слышал только он.

— Чего ты хочешь сегодня, Лимон?

Я снова его поцеловала.

— Тебя.

— На ужин! — Он рассмеялся, запрокинув голову, а затем чуть мягче добавил: — А потом ты можешь получить и меня.

— Ты не будешь меня осуждать?

— Никогда.

— Тогда я хочу бутерброд с арахисовой пастой и джемом.

Он снова рассмеялся — звонко, тепло, солнечно — и поцеловал меня в щёку.

— Хорошо.

И он увёл меня на сверкающую кухню, где приготовил мне бутерброд из оставшихся краешков свежеиспечённого хлеба, виноградного джема и натурального арахисового масла. Хлеб был мягким, и когда я поцеловала его, он на вкус был как виноградный джем. Пока он рассказывал мне о новых поварах на кухне, он вдруг спросил:

— А что ты собираешься делать со своей жизнью дальше, Лимон?

Я склонила голову набок, раздумывая, а он наклонился и откусил кусочек моего бутерброда.

— Не знаю… Но думаю, стоит проверить, не истёк ли мой паспорт.

— Ты собираешься путешествовать?

— Думаю, да. И, возможно… погнаться за луной.

Он наклонился, и, так как мы оба сидели прямо на столешнице, нежно поцеловал меня в губы.

— По-моему, отличная идея.

Я отложила недоеденный бутерброд и обхватила его за ворот рубашки, чувствуя, как мои холодные пальцы согреваются от тепла его кожи. По правде говоря, я хотела совсем не еды.

— Хочешь пойти ко мне?

— Только если угадаешь мой любимый цвет, — с улыбкой ответил он.

— Ну, это легко, — я придвинулась ближе и прошептала ему на ухо ответ.

Он рассмеялся, громко, искренне, его глаза сверкнули.

— Я угадала, Джеймс Айван Эштон? — спросила я, хотя уже знала ответ.

Раньше я не была уверена, какой у него любимый цвет. Но, в конце концов, он говорил его мне всё это время. Повторял, раз за разом, каждый раз, когда произносил моё имя.

Потому что его любимый цвет был таким же, как и мой.

Монро был тихим тем вечером. Небо ещё хранило последние отблески солнца, разливая розовые и голубые оттенки по горизонту, когда я провела Айвана в двенадцатиэтажное здание, где каменные создания поддерживали карнизы, а соседи играли мюзиклы на скрипках. Эрл сидел за стойкой ресепшена с книгой Агаты Кристи, приветливо кивнул нам и снова углубился в чтение, пока мы спешили к лифту.

— Ты не представляешь, сколько раз я проходил мимо этого здания в надежде увидеть тебя, — сказал Айван, когда двери закрылись. — Половину времени я боялся, что тот мужчина меня узнает.

— Удивительно, что мы ни разу не столкнулись после той поездки в такси, — согласилась я. — А если бы столкнулись?

Он прикусил губу.

— Сделал бы много вещей, которые в приличном обществе не одобряют.

— О, теперь мне очень интересно. — Я наклонилась к нему. — Подними голову.

Когда он послушался, я прошептала ему что-то, и моё отражение в зеркале лифта прошептало те же слова его отражению через мгновение. Его глаза расширились, на щеках вспыхнул румянец, делая веснушки ещё ярче. Я наблюдала, как он медленно проводит языком по нижним зубам, слегка приоткрыв губы.

— Правда? — пробормотал он.

Я пожала плечами. Двери лифта открылись на четвёртом этаже.

— Может быть, — сказала я, одарив его улыбкой, полной тайны, и потянула за собой по коридору.

Мы прошли мимо ряда алых дверей с дверными молотками в виде львиных голов. У двери квартиры В4 он притянул меня к себе, прижал спиной к стене и накрыл мои губы своими. Он целовал жадно, словно пил долгожданную воду после многолетней жажды.

— Я так и не смог забыть это, — пробормотал он, на мгновение отрываясь, чтобы вдохнуть.

Я провела ладонями вверх по его груди.

— Что?

— Как ты целуешься.

Он склонил лоб к моему.

— За последние семь лет я ходил на бесчисленные свидания, целовал других женщин, снова и снова пытался влюбиться… но всё, о чём мог думать — это ты.

Я не знала, что ответить.

— Все семь лет?

— Две тысячи пятьсот пятьдесят пять дней. Не то чтобы я считал, — добавил он.

Конечно, считал. И это вызвало в моём животе ураган из бабочек. Семь лет. Семь долгих лет.

Я прошептала:

— По крайней мере, теперь тебе не нужно ждать ни дня больше.

Он улыбнулся — широко, немного лукаво. И снова поцеловал меня, на этот раз мягче, с наслаждением.

— Нет, — пробормотал он у моих губ, целуя уголок рта. — Но оно того стоило, Лимон.

— Скажи это ещё раз? — попросила я, потому что мне всё ещё нравилось, как он произносит моё прозвище с мягким южным акцентом.

Я почувствовала, как он улыбается, прежде чем снова поцеловать меня, нежно, но с ненасытной жадностью, словно не мог насытиться. Его ладонь скользнула по моей щеке, пальцы пробежались вниз, к талии. Я провела пальцами по ряду пуговиц на его рубашке, а затем пробралась между ними, коснувшись его кожи. Я могла бы потеряться в этом моменте. Без путеводителей, без маршрутов.

Пока не вспомнила.

— Мы всё ещё в коридоре.

— Да? — Он поцеловал меня в щёку.

— Да.

Он снова поцеловал в висок, в нос, а затем вновь завис у губ.

— Пожалуй, нам стоит зайти внутрь.

— Наверное.

Я снова его поцеловала, затем повернула ключ в замке, и мы ввалились внутрь, сплетясь в объятиях.

Разуваясь прямо у двери, мы, не останавливаясь, продвигались по коридору. Айван обхватил меня за спину и легко поднял. Я обвила его талию ногами, притягивая ближе, запустила пальцы в его рыжие волосы. Он был как выдержанный бренди, которым хочется наслаждаться в тёплый летний день, как золотой вечер, в котором можно утонуть, как ночь с картонной пиццей и лимонным пирогом, никогда не похожая на предыдущую.

Он усадил меня на кухонный стол, осыпая поцелуями шею.

— Новое растение, — пробормотал он, взглянув на горшок с потосом на столешнице.

— Её зовут Хельга. Она не будет против.

Он засмеялся, его тёплое дыхание скользнуло по моей коже.

— Отлично.

Он нежно прикусил моё плечо, его пальцы скользнули под юбку, расстегнули молнию и стянули её с меня. Затем он принялся за пуговицы моей блузки, и, расстегнув их, поцеловал меня между грудей.

Я в ответ медленно расстёгивала его рубашку, проводя пальцами по знакомым контурам, задержавшись на маленьком родимом пятне в форме полумесяца у его ключицы. И вдруг почувствовала что-то новое.

Провела пальцами по едва заметному рисунку на его коже.

— Когда ты это сделал?

Он опустил взгляд, а затем снова посмотрел на меня — чуть смущённо.

— Примерно семь лет назад. Уже слегка выцвело.

— Это был цветок лимона.

— Да, — ответил он, глядя мне в глаза, словно что-то в них искал. У него на груди, прямо над сердцем, был вытатуирован цветок лимона.

— Что ты говоришь людям, когда они спрашивают про него?

Его смущённость сменилась тёплой, мягкой улыбкой, похожей на растаявший шоколад.

— Я говорю, что когда-то влюбился в девушку в нужном месте, но не в то время.

Ком застрял у меня в горле.

— А теперь? Что ты будешь им говорить?

— Что мы, наконец, выбрали правильное время.

— Вопрос времени, — прошептала я.

— Вопрос момента, — поправил он и снова поцеловал меня, а затем его губы заскользили вниз по моему животу, пока он не стянул с меня нижнее бельё.

Я сжала его рыжеватые локоны пальцами, а он шептал мне тихие признания прямо здесь, на кухне. Он был так нежен, когда раздвинул мои бёдра, и, Боже, как же я любила этого мужчину. Любила его, когда он осыпал меня поцелуями, когда нёс в спальню, когда уделял внимание каждому шраму — на коленях, оставшимся с детства, на брови от случайной встречи со стеклом. Когда кончиками тёплых, немного огрубевших пальцев проводил по веснушкам на моей спине. Когда откидывал мои волосы назад и целовал так глубоко, что я, наконец, поняла, что имела в виду моя тётя, когда говорила: «Ты всегда знаешь, в какой именно момент влюбляешься".

Я поняла.

В каком-то смысле.

Я влюблялась с каждым его поцелуем, но на самом деле это случилось задолго до этого. Я начала влюбляться ещё в том такси, когда рядом сидел незнакомец. А потом — когда попросила его, уже через семь лет, остаться. Я влюблялась, не осознавая, что уже давно не стою на твёрдой земле. Когда мы ужинали и смеялись за бокалом вина, когда танцевали под звуки скрипок, когда ели поздние фахитас в парке, когда шли по сверкающим мостовым из переработанного пластика. Я просто влюблялась — всё глубже, всё быстрее — в нечто пугающее, но прекрасное. И даже не осознала, что уже полностью влюблена, пока он не сел рядом со мной перед картиной мёртвого художника и не сказал, что любит меня.

Он доказывал это пальцами, изучая меня заново. Мы снова узнавали, как именно подходим друг другу. И, если честно, он стал в этом гораздо лучше, чем семь лет назад. Безупречная техника, сэр. Внезапно мне стало всё равно на тех женщин, которых я когда-то видела в его ленте. Они были его практикой, а я сейчас наслаждалась её результатами.

Он переплёл свои пальцы с моими, а когда мы двигались вместе, он произнёс моё имя так, будто оно само по себе было заклинанием. Или, может быть, началом какого-то рецепта. Для катастрофы? Нет, я даже не хотела об этом думать.

Он нежно прикусил мою кожу чуть ниже уха, и я прижалась к нему ещё крепче, пытаясь стать ближе, чем возможно. Я хотела раствориться в нём, стать частью его крови, его костей, вплестись в него каждой частичкой себя…

— Я мечтал об этом годами, — пробормотал он, целуя впадинку на моей шее. — Я столько раз видел тебя во снах.

— И как тебе реальность? — спросила я, не желая разжимать рук.

— Чёрт, она намного лучше.

Я засмеялась и снова его поцеловала, а потом он ускорился, наши дыхания участились, и больше не было слов, только движение друг к другу, только единственный правильный момент в правильном месте, и я любила его.

Любила его шрамы и следы ожогов от готовки на руках. Любила эту дурацкую татуировку с венчиком от миксера за ухом. Любила его рыжеватые локоны, обвивающиеся вокруг моих пальцев. Любила три седых волоска на его виске.

Только три.

Я, наверное, добавлю ему ещё.

И мы смеялись, и изучали друг друга заново, как карты мест, одновременно знакомых и неизведанных. И эта ночь была хорошей.

А сердце моё — полным.

И я была счастлива, так счастлива влюбляться в ночь, когда мне казалось, что я наконец-то поймала не только луну, но и кое-что ещё.