Взаимное притяжение

Глава 17

После ухода Андрея я долго сижу на кухне, уставившись в одну точку. Время словно застывает — только тиканье часов нарушает мёртвую тишину. В голове крутятся обрывки фраз, образы, ощущения — всё перемешивается в хаотичный калейдоскоп, от которого рябит в глазах. Я знаю: его обещание уехать куда-то хотя бы на неделю без телефонов и работы — не более чем красивые слова. Пустые, как мыльный пузырь, который вот-вот лопнет.

Андрей всегда ставит карьеру на первое место. Всегда. Но почему-то эти слова снова меня подкупают. Снова зажигают искру надежды там, где, казалось, уже всё выгорело дотла.

«Лучше бы он не возвращался», — мелькает мысль, острая, как осколок стекла. Я почти смирилась с тем, что наши отношения терпят крах. Почти научилась жить с этой болью, прятать её за улыбкой, за будничными делами. Но Андрей, как всегда, даёт надежду — и я снова верю. Так бывало уже множество раз. И каждый раз — как падение с высоты: сначала полёт, восторг, а потом — жёсткое приземление.

Перевожу взгляд на часы — первый час дня. Стрелки будто насмехаются: время идёт, а я всё ещё сижу, погружённая в свои мысли. Пора собираться: сегодня встреча с Мартой, а ещё нужно забрать машину из сервиса.

Наконец-то!

Эта мысль согревает изнутри. Постоянная езда на такси начинает утомлять — каждый раз отсчитывать минуты, ждать, терпеть неловкие разговоры с водителями. Хотя… был один приятный момент: Влад. Его неожиданное появление утром с кофе, чтобы подвезти меня до работы. Его улыбка, запах свежесваренного кофе, какая-то всепоглощающая аура, которая притягивает к нему.

Как он узнал, что мне нужно на смену? Надо было спросить, впрочем, это ведь совсем неважно.

Влад написал ещё утром, предлагая встретиться. Я не отвечаю — считаю такие встречи неуместными. Особенно когда они происходят чаще, чем встречи с собственным мужем.

«А ты ведь замужем, Кать», — мысленно ругаю себя, но мысли о Владе не уходят. Они проникают в сознание, как туман, окутывают, затуманивают разум. Желание встретиться с ним становится почти непреодолимым — и победило бы, если бы не внезапное примирение с Андреем.

Убираю куртку в шкаф — аккуратно, хотя внутри всё кричит о беспорядке. Убираю сапоги на полку, беру пакет с обновками и направляюсь в спальню. Оставляю покупки на комоде — яркие ткани контрастируют с приглушёнными тонами комнаты. Иду в душ.

Горячая вода смывает усталость после тяжёлой смены, но не может смыть тревожные мысли. Я закрываю глаза, позволяя струям бить по плечам, но даже это не помогает отключиться. Перед глазами — то Андрей с его обещаниями, то Влад с его тёплым взглядом.

Выбираю один из новых нарядов, которые приобрела не так давно, но ещё ни разу не надевала — лёгкое платье пастельного оттенка. Под него надеваю новый комплект нижнего белья, купленный сегодня. Собираю волосы в небрежный хвост. Смотрю в зеркало: глаза уставшие, но в них — искра чего-то нового, неизведанного. Время поджимает: нужно успеть забрать машину и добраться до кафе.

Автосервис находится на окраине города. Дорога занимает около двадцати минут на такси. За окном мелькают серые здания, редкие деревья, вывески — всё кажется таким обыденным по сравнению с тем ураганом, который бушует внутри меня.

В салоне пахнет свежей краской и машинным маслом — резкий, но почему-то успокаивающий аромат. Мастер, улыбчивый парень лет тридцати, встречает меня у входа:

— Всё готово, можете забирать. Помимо поломки проверили ходовую, заменили масло, сделали диагностику. Теперь ваша красавица как новенькая.

Я улыбаюсь, подписывая документы. Пальцы слегка дрожат — то ли от волнения, то ли от предвкушения. Забираю ключи, сажусь в машину. Знакомый скрип дверей, запах кожи, тихий гул двигателя — всё это возвращает ощущение контроля над ситуацией. Теперь не нужно зависеть от такси или случайных подвозок.

Хотя… воспоминание о Владе снова всплывает в памяти. Его рука на руле, его профиль в свете утреннего солнца, то спокойствие, которое он излучает. Я трясу головой, пытаясь отогнать образ. Нельзя. Это неправильно.

Кафе «Boost Brew» — наше любимое место. Здесь мы с Мартой часто проводили время за разговорами, смеялись, сплетничали о всяком. Интерьер почти не изменился: те же деревянные столики, мягкие диваны, приглушённый свет. В воздухе витает аромат свежесваренного кофе и выпечки — такой родной, что на секунду кажется, будто я вернулась в прошлое.

Марта уже сидит за нашим привычным столиком у окна. Увидев меня, она вскакивает, раскинув руки:

— Катюш! Наконец‑то!

Мы обнимаемся. Её объятия тёплые, настоящие. От неё пахнет ванилью и чем-то родным, что мгновенно возвращает меня в те времена, когда всё казалось проще.

— Значит, ты решила вернуться? — спрашиваю я, усаживаясь и делая глоток кофе. Напиток оказывается идеальным — как всегда в этом месте. Горьковатый, с лёгкой сладостью, он обжигает губы, возвращает к реальности.

— Да, — кивает Марта, помешивая сахар. — Дорешаю кое-какие вопросы и снова возвращаюсь. Мне предложили хорошую должность. Где-то через месяц переберусь сюда окончательно. Сейчас приехала на пару дней — узнать условия, посмотреть квартиры.

— Я очень рада, что ты возвращаешься, — искренне говорю я. — Город без тебя стал каким-то пустым.

— Ну а у тебя что случилось? — нетерпеливо спрашивает Марта. — По телефону ты не стала рассказывать. Я еле дождалась, чуть не умерла от любопытства!

Я начинаю рассказывать. Всё — от начала до конца. О тяжёлых отношениях с Андреем, о появлении Влада, о его явных намерениях в отношении меня. Говорю подробно, не упуская ни одной детали, потому что только Марта может понять, только она может дать совет, не осуждая.

— Теперь он везде… — я запинаюсь, но продолжаю, — подвозит меня, пишет, предлагает встретиться. И… я не знаю, как быть.

В памяти всплывает тот момент: его руки на моей талии, губы, касавшиеся моих. Возбуждение, смешанное с чувством вины, снова накрывает волной. Я сжимаю край стола, пытаясь унять дрожь в пальцах.

«Какая же ты, Катя, плохая», — ругаю себя. Потому что мне это понравилось. Но совесть грызёт так, что дышать тяжело.

— Ну ты даёшь, Кать, — качает головой Марта. — Влад по тебе всегда сох.

— Да? — удивляюсь я. — На моей памяти у него была девушка.

— Только не говори, что ты забыла, как целовалась с Владом! — восклицает подруга.

— Когда? Не было такого!

— Ну как же, если меня не подводит память… — Марта задумывается, словно вспоминая. — Загородный дом, озеро. Вы оказались там одни. А потом мы вас с Серёжей застукали.

Воспоминания давней давности ударяют в голову: как мы с Андреем поругались, поцелуй Влада. Потом на следующий день Андрей сделал мне предложение — и всё это как-то забылось, вычеркнулось из моей памяти. Как я могла такое забыть? А Влад помнит? Наверняка ведь помнит…

— Вот чёрт, — выдыхаю я. — Как я могла такое забыть?

— Ты всегда нравилась Владу, — продолжает Марта. — Больше скажу: он был влюблён в тебя. Тогда он воспользовался тем, что вы повздорили с Андреем. Ты приехала на дачу одна, перебрала с вином. А утром приехал Андрей — и вы вроде как помирились. Влад тогда психанул, уехал. А позже, когда вы объявили, что женитесь, он решил перебраться в Штаты.

— Подруга называется! Почему ты мне об этом не рассказывала? — возмущаюсь я.

— Серёжа просил в это не лезть, — вздыхает Марта. — А Влад… он вроде как принял решение отпустить тебя, чтобы ты была счастлива.

Мы замолкаем. Я смотрю в чашку с остывшим кофе, пытаясь осознать услышанное. Образ Влада — молодого, взволнованного, с этим его упрямым взглядом — всплывает перед глазами. Он любит меня? Всё это время?

— Интересно, что произошло, — произносит Марта вслух, словно размышляя, — что он вернулся спустя столько лет и поменял своё мнение?

Её слова повисают в воздухе, как невидимая нить, связывающая прошлое и настоящее. Я закрываю глаза, пытаясь представить: что могло заставить Влада вернуться? Что изменилось?

Внутри меня разгорается огонь — смесь страха, любопытства и чего-то ещё, чего я боюсь назвать.

— Не знаю, — шепчу я, открывая глаза. — Не знаю, что думать.

Марта мягко кладёт руку на мою. Её пальцы тёплые, успокаивающие.

— Главное — не торопись. Разберись в себе. Потому что, если ты выберешь путь, не разобравшись, он может привести в тупик.

Я киваю, но внутри всё ещё бушует буря. Прошлое стучится в дверь, настоящее рассыпается на осколки, а будущее… будущее покрыто туманом.