Глава 45.
Между чайником и вечностью — всё ещё Зина
Когда мир восстановился — не в прежней форме, а в новой, шевелящейся, пульсирующей как теплое озеро перед рассветом — Зина внезапно осознала: она наконец может выдохнуть.
Не спасти, не вскрыть, не анализировать,а просто — побыть.И это ощущение оказалось куда страшнее, чем все Истоки, Эхо и зеркальные двойники вместе взятые.
— А что теперь? — спросила Тамара, подперев щеку. —Ты побывала в другой версии себя, разболтала структуру реальности, пробудила метафизические колебания на границе четырёх уровней сознания… и вернулась.— Теперь… — Зина потянулась, — я намерена пожить.
По-человечески.С пледом, кексами и полным игнором всего, что шевелится не по моей команде.Ирония была в том, что как только она это сказала, чайник тихо заиграл марш.— Я больше не реагирую, — объявила Зина. —Если он не вскипает без флейты, пусть сам подаёт на меня в магический трибунал.Дни в Академии пошли своим чередом.Школа Эха превратилась в настоящий живой организм — ученики приходили и уходили, ритмы менялись, стены отзывались на эмоции, и даже лестницы однажды запомнили песню одного мальчика и начали шевелиться в такт его настроению.Никто даже не удивился.
Кто-то однажды спросил:— А кто вы теперь, Зина?И она ответила:
— Проводник.
Не источник. Не создатель.Просто… та, кто слышит, и не отворачивается.Потом был Совет.Межмировой.Собрались те, кто тоже пробудил в себе ритм.И, по странному совпадению, все они были немного “не от мира сего” — один носил на голове терракотовый горшок, другая говорила стихами, третий вообще был облаком, которое формировалось в форму человека только по утрам.— Мы предлагаем Зине быть Представительницей Эха, — сказали они.— Нет, — ответила Зина, не моргнув. —
Я — не знамя, не икона и не дирижёр.Я — акушерка случайностей.Я просто была в нужном месте.И не сбежала.— Тогда кем ты хочешь быть? — спросил Облачный.Зина задумалась.
— Хочу открыть кафе.
С книгами.И артефактным чайником.И табличкой:«Если вы слышите ритм — заходите. Если не слышите — тоже заходите. Услышите по ходу».
Прошло время.И однажды, на краю фиолетовой луны, появился странный мост.Невидимый.Слышимый только тем, кто верил в отклик.И по нему шёл путник.
Молодой. Неуверенный.С артефактом в кармане, который пульсировал в такт сердцу.Он открыл дверь в кафе.На пороге — Зина.В пледе.
С кексом.И выражением лица: «ещё один ритм — и я тебя обниму, хочешь ты этого или нет».— Я слышу, — сказал он. —— Но не знаю, что это значит.— Это значит, — сказала она, — что ты уже в пути.А я тебе просто налью чаю.На двери висела табличка:Артефакт по вызову:
ритм, который учится слушать.И всё звучало.Тихо.Точно.Живо.