Счастливое число Кошкиной

5. Все вокруг через одно место. POV Денис

Мало кому из мужчин нравится, когда его машину называют хламом. Ещё меньше, если довод "мне нравится" не слышат и распинывают его несоответствием статусности, современности и, пиздец полнейший, соответствию трендам. Но хуже всего, когда первое совмещается со вторым, и делает это Крис.

- Ещё раз повторяю, не продам! - чеканю, пытаясь вдолбить очевидное, и мысленно луплю себя ладонью по лицу, слыша в ответ:

- Денис, как минимум, твоя рухлядь не безопасна! - Крис кривит губы и щелкает плафоном, чтобы найти в своей косметичке, больше похожей на приличную сумку, помаду. - Я могу договориться с начальством и тебе сделают приличную скидку, - отогнув козырек, всматривается в отражение зеркала и бесится, когда я выключаю свет. - Денис!

- Небезопасно отвлекать водителя за рулём, Крис! А ты своей болтовней мало того, что отвлекаешь, так ещё и светом слепишь!

- Это потому, что у тебя рухлядь без каких-либо минимальных систем безопасности, а ты в нее вцепился, как не знаю кто! У нас в салоне такие кроссоверы стоят… - снова щёлкнув плафоном, Крис поднесла помаду к губам и начала визжать истеричкой, когда я резко дёрнул руль в сторону.

И вот тут я впервые за вечер был с ней полностью согласен. Сердце ухнуло вниз, когда боковым зрением заметил метнувшийся наперерез и под колеса красный пуховик. Не видя дороги из-за включенного в салоне света, на каких-то инстинктах едва успел вывернуть руль в сторону обочины и выматерился в голос, тараня слежавшуюся корку сугроба силовым бампером. Не самая страшная преграда для старичка "Бронко", но пиздец катастрофичная по последствиям авария для Кристины. На ее лице, повторяя рельеф и траекторию движения автомобиля по внезапно пересечённой местности, остался жирный красный след от помады. Учитывая сколько времени моя девушка убила на макияж, сколько нервов мне стоило дождаться… Трагедия века. Но я не поддержал ее заполошные визги, а заржал. Даже не пытаясь сдерживаться или хотя бы предупредить Крис, что сейчас психовать и выходить из машины - такая себе затея. Новый визг подтвердил мою догадку о глубине сугроба и маленьком несоответствии ожиданий Крис, решившей что снег способен выдержать шпильки ее зимних сапогов ровно так же, как асфальт. Ушла чуть не по пояс, матеря всех вокруг и меня особенно, а я замолотил ладонью по рулю, не в силах остановить рвущийся из груди истеричный хохот:

- Гы-гы-гы-гы!!!

- Денис, блядь!!! ДЕНИ-И-И-ИС!!!

Отстегнув ремень, я переполз на пассажирское сиденье и встал на подножку, чтобы протянуть руку размалеванной помадой Кристине. Втянул ее внутрь машины и плюнул в сторону удаляющегося обладателя красного пуховика, когда очень точно определил степень жопы, в которую попал:

- Пиздец.

Телефон. Два гудка до начала матерной тирады в мой адрес - да, я в курсе, что опаздываю. И уже не такое красноречивое:“Сейчас будем”. После того, как объяснил почему задержусь еще больше, если буду ждать эвакуатор или начну просить владельцев проезжающих мимо паркетников дернуть “Бронко”. Хрен там они дернут, ссыкуны. У половины нет даже нормального троса в багажнике, что уж говорить про лопату и хайджек…

Уже в баре Филыч просит рассказать подошедшему к стойке Мистику про “вспышка света - красный пуховик - сугроб”. Оба ржут, и я вместе с ними. Профессия бармена научила видеть в любой трешнятине юморную составляющую и перефигачивать историю именно в поржать, а не "блядь-пиздец-разбил тачку". Этой депрессухи я нажрался досыта, слушая заливающих свое горе клиентов. Одного бросила девушка, второго на работе не ценят, третьего кинули… Но и первый, и второй, и третий ползут бухать, когда можно немного перевернуть ситуацию вверх тормашками и получится найти в ней плюс. Бросила? Чувак, да это ж круто! Можешь гулять и отрываться с телочками, не парясь по поводу возможных истерик дома. Не ценят? А тебе надо, чтобы ценили? Найди работу, где твой опыт будет в кайф начальству. Я - живой тому пример. Кинули? Бабки - фантики, и жизнь тебе это ещё раз показала. Не, если кидают постоянно, то ты лошара, конечно. Тут уже ржать можно только над собой. Был у меня в клиентах один такой "вечно кидаемый". Забавный и вполне безобидный тип, если пропускать мимо ушей девяносто девять процентов его соплей и вовремя вызвать такси.

- Мораль? - Фил вопросительно смотрит на меня и начинает гоготать, когда я выношу вердикт:

- Помада в машине - геморрой для мужчины.

- С-с-сука-а-а!!! - Мистика согнуло пополам, и на его захлебывающийся ржач обернулись все посетители в радиусе нескольких метров. - Помада-а-а-а! Гы-гы-гы!!! И ведь не поспоришь… Ха-ха-ха!!!

- Все, завязывай мне бармена отвлекать и шуруй диджействовать, - Фил сгреб своего кореша со стойки и пихнул его в сторону лестницы ведущей на второй этаж клуба. Цепким взглядом пробежался по стене с бутылками за моей спиной и ткнул пальцем в “окно”. - “Чивас” выставь.

- Выставлю, босс, - я вскинул к виску одну ладонь, второй изображая шапку.

- Не выеживайся, Ден. Втащу, - Фил продемонстрировал сжатый кулак и заржал, отмахиваясь от моего:

- Ой, боюсь-боюсь!

- Зайду еще.

На самом деле мне было грех жаловаться на место работы и тем более на начальство. "Feelings" с самого своего старта работы хапанул корону лидера, а то, что им рулил Фил обеспечивало клуб нескончаемым потоком клиентов. Возможно, кого-то бы напрягли угрозы получить пиздюлей, которые звучали через раз, но одно дело угрожать и совсем другое их огребать. Позубоскалили, поржали и дальше каждый делает свою работу. Фил рулит клубом, а бармен обеспечивает гостей напитками и развлекает байками желающих их послушать. Если что, бокал для чаевых стоит у кассы. И с ними никто меня не нагревал и даже не требовал процент, чем грешили жлобы-начальнички тех забегаловок, в которых пришлось поработать до.

- Касса сошлась? Недостачи нет? Держи пару косарей сверху в бокальчик.

Не каждую смену, конечно, но даже раз в неделю приятный бонус.

Вложив пару купюр в литровый коньячный бокал - для затравки и намека недогадливым, - переставляю его на видное место, “Чивас” занимает пустующее “окно”, располагающая улыбка уже и так на лице. Вперед!

Пару раз до двух ночи телефон, брошенный у кассы и переведенный на беззвучку, вспыхнул экраном, но мне было не до него. Да и все, кто меня знали, в курсе, что на работе трепаться и отвечать не стану. Даже если есть свободная минута. На работе - работа, все остальное - за дверями клуба и вне рабочего времени.

- За счет заведения, красотка! - опускаю перед грустной блондинкой коктейль и подмигиваю ее удивлению. - Забей и отпусти. Жизнь слишком крутая штука, чтобы убиваться из-за какого-то козла.

Банальщина, но она отзывается легкой улыбкой. Хочешь, не хочешь, рано или поздно научишься считывать настроение и его причину. А у этой девчули на лбу написано:”Бросил мальчик”. Стоимость ее коктейля беру из чаевых и, пробив в кассе “Бьянко Санрайз”, иду к постукивающему карточкой парню в дальнем конце стойки. Недомажор окруженный девушками, которые его разведут на пару коктейлей и сольются. Ржу про себя, но зачем портить ему попытку?

- Добрый вечер! Рад снова видеть Вас. Вам как обычно?

Побольше раболепия в голосе, двойной виски и вуаля - парень протягивает руку первым:

- Дела, Ден. Организуешь девушкам что-нибудь незабываемое?

- Не вопрос, - взглядом оцениваю “постоянного клиента” и его спутниц - не светит ни с одной, но почему бы не помочь? - Девушки, вы когда-нибудь пробовали “Зомби”? Любите ананасовый вкус?

Вешая лапшу на уши про тропики, наливаю в шейкер лаймовый и грейпфрутовый соки, сироп корицы, темный ром и сверхкрепкий. Чуть больше, чем требуется в классическом рецепте, но не перебарщивая. Сверху лед. Взбиваю и переливаю в тики-бокалы:

- Обещаю, этот коктейль вы не забудете, - улыбка девушкам, подмигнуть парню, положить косарь чаевых в бокал.

Если парень не дурак, сольет халявщиц раньше, чем они намекнут о повторении. Ну а если дуры они, то второй такой коктейль станет последним воспоминанием о сегодняшнем вечере. Незабываемый же просили.

Телефон снова вспыхивает экраном, и я успеваю увидеть что это снова сообщение от Крис. Смахиваю уведомление, подливаю паре реальных постоянных посетителей тот самый “Чивас” и меняю им пепельницу на чистую - мужики приходят раз в неделю потрындеть о своем и посмотреть на молодых девчуль, но всегда отбривают охотниц. На вид обоим тридцатка. Судя по кольцам - женатики, по патине на них - уже не первый год. На кой им такое счастье? Не понимаю. Хотя, по большому счету, мне без разницы. Я не собираюсь в ближайшем десятилетии. Сперва нагуляюсь, созрею, пойму на кой мне жена, а там уже можно и думать. Новая вспышка экрана, но и ее я игнорю, улыбаясь шумной компании, спустившейся передохнуть после отжигания на танцполе.

- Бармен! Спаси нас! - хохочет одна из девушек, обмахиваясь ладонью.

- Кто звал Бармена? - спрашиваю, упирая руки в бока на манер супер-героя, и вся компания начинает хохотать.

- БА-А-АР-МЕ-Е-ЕН!!!

Веселый зов подстегивает дурить на полную, и я с самым серьезным выражением на лице пару раз взмахиваю барной ложкой, подражая звукам лазерного меча.

Обожаю свою работу! Вжух!

После закрытия смены и сдачи кассы беру телефон, чтобы прочитать ворох сообщений от Крис. Пролистываю их, практически не вчитываясь. Неторопливо затягиваюсь сигаретой и запиваю черным кофе угрозы уйти, если не отвечу “сейчас”, потом “прямо сейчас”, а после “сию минуту”. Все это мы уже проходили не раз и не два. Даже не помню сколько разбегались “всерьез” за прошлый год. Наверное, ровно столько же, сколько и мирились, если до сих пор вместе. Ради интереса отматываю переписку на полгода назад и начинаю ржать в голос - один в один. Либо Крис шлет заранее написанный текст, подставляя в болванку текущую причину для обид, либо просто повторяется. В соцсетях рядом с ее аватаркой горит зеленым значок онлайна, и в тех, где зарегистрирован я, статус изменен для того, чтобы я оценил масштабность:

“Я не обижена на мужчин, просто они все козлы!”

- О, да, - козел внутри меня давит лыбу и тоже меняет статус на:

“Женская логика - сама придумала, сама поссорилась, сама обиделась, сама помирилась=)”

Ржу свалившемуся сообщению от Луки:

"Понеслась… стабильность, ёпт…"

Перед тем как убрать мобильный, отбиваю ему просьбу записать на диагностику подвески - старичка "Бронко" не испугать сугробами, но лучше посмотреть заранее, что с ним, чем разгребать потом.

Крис не спит. Все окна квартиры, выходящие во двор, светятся холодом светодиодных ламп - странная такая получается экономия на электричестве. Сама “экономит”, сама и “жжет” - женская логика. Я достаю из пачки ещё одну сигарету. Курю, выдыхая дым в морозную ночь, и настраиваюсь на "серьезный разговор", которых было хрен знает сколько, но результат всегда неизменен и один и тот же - каждый останется при своем. Крис начнет перечислять мои минусы, я соглашусь, что минусы мои. На этом разговор зайдет в тупик. Перечислять в ответку ее недостатки? А смысл? Если они не вымораживают, значит и не минус. Такое себе, конечно, мнение. Только оно мое. И с ним гораздо проще жить. Циклиться на чужих недостатках - бред. Ломать свои привычки под желания партнера в отношениях - зашквар полнейший. Все равно что добровольно напялить ботинки сорокового размера, когда у тебя сорок пятый, и после уговаривать ноги, что им удобно.

Глушу двигатель, короткой перебежкой перемещаюсь в подъезд, чтобы не застегивать куртку. Через две ступеньки поднимаюсь на пятый этаж по лестнице. И как всегда на третьем, вспоминаю, что иду один, а не с Лукой. Вызывать лифт сейчас, когда осталось четыре лестничных пролета - бред. Просто у супергероя Бармена сотни приятелей и знакомых, но друг один. И его клаустрофобия давно воспринимается как своя. А вот квартира за глухой дверью не особо. Хотя по документам очень даже моя.

Ключ в замочную скважину, два оборота. Понеслась!

В коридоре два чемодана и поверх них объемная сумка. О да, мы снова съезжаем. Мы ж обиделись.

Прыскаю в кулак. Заезженная до дыр комедия с порога сбивает весь настрой не ржать, а силуэт Крис, застывшей на диване с выражением вселенской скорби и печали, окончательно сметает остатки. Пальцем подцепляю выложенные на тумбочку ключи, заглядываю в комнату и спрашиваю, пролетая полтора часа монолога про "ты меня не слышишь, а я для тебя лучшие годы своей жизни":

- С сумками помочь?

Сейчас психанет, проорется, что я сволочь. Потом вспомнит, что грехи не озвучены, и отмотает назад.

- Сама справлюсь, Денис, - Крис поднимается на ноги, проходит в коридор и надевает свою шубку. - Позвонишь, когда поймешь ЧТО ты натворил. Сейчас нам говорить не о чем.

- Ух!

Привалившись плечом к косяку, наблюдаю за сборами, слушаю уже не раз слышанное “Дербенникова десять, третий подъезд” и ржу на выразительный взгляд, в котором читается немое:”Я ведь сейчас уйду.” А после уже злое:”Я что сама потащу всё, осел?”

Подхватываю чемоданы и сумку, вызываю лифт и игнорирую презрительное фырканье за спиной. Да-да-да, я знаю и помню, что тебе не нравится Лука и особенно его фобия. Только это мой друг. Мой. И у него такая вот болячка. У твоих подружек Инстаграмная зависимость, у тебя - непереносимость “Бронко”. Но продавать его я не буду. Как и менять друга.

Закидываю чемоданы в багажник, достаю из пачки сигарету и мысленно считаю до пяти.

- Денис, тебе стоит подумать о том, как мы будем жить дальше.

Йу-ху-у-у! Ровно пять.

- А если я не хочу об этом думать? - спрашиваю, а мужик-таксист - свидетель ночной “разборки” показывает мне большой палец.

- Что? В смысле, не хочу? - Крис взрывается, сжимая губы в плотную линию.

Ну же, детка, мы все это проходили. Хочешь поиграть в серьезный разговор, тогда я тоже выскажу все серьезно:

- В прямом. Прямее некуда, Крис, - взглядом показываю на такси. - Езжай, если решила.

- Я ведь уеду, Денис, - угрожающе, но не пугающе ни разу.

- Вперед, - улыбка сама ползет на губы и от нее Крис сдувается из злой обиженки в наивную:

- Пообещай подумать, Денис.

- Я не обещаю того, чего не могу сделать.

- Ради меня.

- Даже ради тебя нет, - жму плечами - такая вот я сволочь. - Пока-пока? Или встретимся через неделю?

- Не дождешься! - снова вспыхивает. Садится в машину, грохает дверями, что и у меня и у таксиста вызывает гримасу боли и зубовный скрежет. Приопускает стекло - не, ну последнее слово всегда должно остаться за Крис, - и зло выплевывает. - Позвонишь, когда поймешь!

- Не уверен. Пока-пока. До встречи через неделю, - машу рукой вслед отъезжающему автомобилю и срываюсь в ржач.

С неделей я, конечно, борщанул. Через три дня напишет первая, что нам стоит обсудить произошедшее. Я отморожусь еще на два, но потом все повторится в обратной последовательности. Чемоданы поедут вверх, экономия электроэнергии и кастрюлька супа на плите… Бр-р-р-р. Вот нахрена готовить, если это не твое?