Сезон помидоров, или Пари на урожай

Глава 3

— Деловое... — мужчина складывает руки на широченной груди и выразительно приподнимает бровь. — У тебя. Ко мне.

— Да, — сглатываю пересохшим горлом. — Деловое, взаимовыгодное предложение.

— Говори.

Под его тяжёлым взглядом в горле окончательно пересыхает, но я заставляю себя продолжать. Отступать-то некуда!

— Я готова взять ваш участок на себя, — моя фраза звучит так пафосно и нелепо, что поспешно добавляю: — Дело в том, что я специально училась обрабатывать землю, в том числе повреждённую. Думаю, я смогу вырастить на вашем участке урожай.

— Это невозможно. Всё закончится тем, что я заплачу тебе жалованье, а проблема не решится. Не вижу здесь своей выгоды.

— Ну, тогда… — судорожно сжимаю платье в пальцах, — если вы не верите в успех, просто подарите мне участок. Вы избавите себя от проблемы — она перейдёт на мои плечи.

Мужчина усмехается с неприязнью.

— Не считай меня идиотом, дева. Приютская сирота желает раздобыть клочок земли, чтобы не попасть в монастырь, — на его словах хочется ахнуть от досады — этот гад будто читает мои мысли. — Но что я получу взамен, если позволю тебе наслаждаться пребыванием на моем участке вдали от монастыря?

Открываю рот, как рыба на суше, и тут же, не издав ни звука, закрываю. От такого поворота просто теряю дар речи.

То есть я буду на него работать, а он за это хочет что-то получить?

Будь я в своём мире, я бы нашла, что сказать, а здесь и сейчас… Единственное, что мне остаётся, — это отвести глаза и пролепетать:

— Я же приютская, милорд. У меня ничего нет.

— Знаю. Но если тебя хорошенько причесать и приодеть, то получится вполне симпатичная мордашка. Пожалуй, — он прищуривается и ощупывает меня внимательным, по-мужски оценивающим взглядом, — мне сойдёт.

Что?!

А кастрюлей по голове тебе не сойдёт?

Или лопатой по лбу — так, чтобы аккуратно, но метко?

Вот же зараза!

Чувствую, как к лицу приливает кровь. Хотя... это даже хорошо, что он меня разозлил. Теперь пусть нахал поговорит с сердитой версией меня!

— Вы правы, — цежу сквозь зубы. — Если вы не подарите мне участок и не дадите работу, мне останется одна дорога: в монастырь. Но, раз уж все равно пропадать, то почему бы мне не сходить перед отправкой в монастырь в магическую инспекцию и не рассказать им о вашем участке? Пусть проверят. А то мало ли… Магический всплеск, знаете ли, — это дело опасное.

— Угрожаешь. Мне, — в тёмных глазах загорается опасный, недобрый огонёк, от которого у меня всё внутри сжимается от непреодолимого страха. — Тогда и ты объясни. Что помешает мне закопать тебя прямо тут, в саду, чтобы избежать проблем с инспекцией?

Понимаю, что он говорит вполне серьёзно, и от этого осознания хочется рвануть отсюда что есть сил. Но куда там рванёшь?

Он шире меня и на две головы выше. Догонит в три шага, а дальше что? Каменный особняк стоит за высоким забором в три человеческих роста. Закопать меня тут ничего не помешает.

Заставляю себя улыбнуться.

— Господин Распределитель знает, что я пошла по вашему адресу. Если я исчезну, на вас падёт подозрение. Вам придется говорить с дознавателями. Нервничать, терять время. А главное, на каждой выпускнице приюта есть отслеживающая магическая метка. Чтоб не вздумала бежать. Меня найдут в вашем саду и... Вы правы, я погорячилась. Я бы с радостью, предложила вам что-то достойное взамен за возможность работать на вашем участке, но к сожалению не могу. Поэтому позвольте предложить вам пари.

Чувствую, как мощные мышцы плеч и шеи слегка расслабляются. К опасному блеску в глазах добавляется нотка интереса. Похоже, я выбрала правильный тон.

— Если я выращу на вашем огороде хороший урожай… скажем, помидоров — что, по-вашему, невозможно — то вы подарите мне участок. Тогда вы лишитесь вероятных штрафов от инспекции и вам не придётся ничего платить за магическое выжигание. А если я НЕ выращу урожай помидоров за отведённый период, то вы останетесь при своём участке. Но зато… — снова сглатываю. — Я стану на год вашей бесплатной служанкой. То есть за питание и крышу над головой буду работать в вашем доме кухаркой и поломойкой.

Вытолкнув из себя это предложение, замираю и, затаив дыхание, жду ответ.

Я предлагаю контракт на год не случайно. Ровно столько мне придётся доказывать обществу свою благонадёжность. Каждый месяц я должна буду носить в бюро распределения документы, подтверждающие наличие официальной работы. Меня кроет волной паники.

Господи, выдержу ли я целый год у этого мужчины, пусть даже в обмен на свободу?

— Пять лет, — зло бросает он. — Ты станешь моей бесплатной служанкой на пять лет. И это моё последнее слово.