Тот, кто держит за руку

Глава 4

Полчаса спустя у все также продолжал сидеть на стуле возле палаты номер 205 и созерцать белые стены вкупе с разными поучительными инфоплакатами. Вскоре мне предстоит изо дня в день ходить по таким же вот коридорам, думается мне, и, подобно доктору Хоффманну, сообщать родным пациентов не самые приятные новости, а потом, если уж совсем не повезет, становиться свидетелем подобных вот сцен, что недавно разыгралась в этом коридоре.

Все это меня не радовало… Я не люблю конфликты. Я бегу от них всевозможными способами… И теперь в сотый раз продолжаю недоумевать, почему не бежал и в этот раз; все это как-то неправильно, неразумно, глупо, даже безумно, но некая сила, которой я неподвластен управлять, удерживает меня в этом полупустом больничном коридоре, на этом пластиковом, неудобном стуле рядом с палатой незнакомой женщины, муж которой хочет лишить ее нерожденного ребенка, и мне, Марку, это небезразлично.

Постукивание чьей-то подошвы по полу отвлекает меня от созерцательности, и я поднимаю глаза в тот самый момент, когда тонкая фигурка Мелиссы Вебер останавливается рядом со мной.

Привет, — обращается она ко мне, пихая руки в карманы узких джинс. — Как тебе недавний концерт, понравился? — и после недолгого молчания сама и отвечает: — Это было ужасно. Никогда ему этого не прощу.

Ее веки все еще красные и опухшие после пролитых слез, но она мужественно пытается улыбаться, маскируя улыбкой, затаившуюся в уголках глаз боль.

С отцами всегда непросто, — отзываюсь на это я, тоже невесело улыбаясь. — Им всегда кажется, что они знают лучше что и кому надо… С этим надо просто смириться! — вижу, что мои слова удивляют девочку, и я чувствую в этом некое удовлетворение.

Она согласно кивает, словно признавая за этим неприложную истину, а потом осторожно присаживается рядом, сложив руки на коленях.

Он там? — она указывает на дверь палаты.

Да, последние минут двадцать, едва ушли медсестры и доктор убедился, что с твоей мамой все в должном порядке.

Не хочу его видеть, — продолжает Мелисса со вздохом. — Знаю, что веду себя, как ребенок… Но иногда он просто невыносимый…! — она сглатывает рвущееся наружу ругательство, словно мерзкого слизняка.

Только иногда? — подзадориваю я ее. — Тогда ты счастливее меня: мой отец невыносим все свое время. И я даже не преувеличиваю…

Девочка пристально глядит на меня — пытается понять, насколько серьезны мои слова, и я пожимаю плечами в извиняющемся жесте, мол, хочешь верь, хочешь нет, но это моя реальность.

Извини, но ты кажешься достаточно взрослым для того, кто должен во всем слушаться своего отца…

Она права — так и есть, но я не бунтарь по натуре, поэтому, должно быть, и позволяю ему собой управлять. И потому говорю:

Да, но подчас легче уступать, чем усугублять конфликт…

Это не про меня! — взмахивает рукой Мелисса. — Я всегда готова к конфликту…

Я так и понял. — Мы улыбаемся друг другу и какое-то время молчим, а потом она говорит, словно продолжая прерванный разговор, возможно тот самый, что она вела все это время в своей голове:

Мама так хотела этого ребенка… так радовалась ему, — тяжелый полувздох. — После меня она долго не могла родить снова, а потом, пять лет назад, появился Ёнас, и она была так счастлива… Как никогда прежде, мне кажется! — она замолкает, блуждая, как я понимаю, в лабиринтах собственных воспоминаний. — И вот теперь они убьют этого нового малыша… Как я скажу ей об этом, когда она очнется?!

Она может еще долго, очень долго не прийти в себя, — произношу я тихо. Хочу добавить, что она может и вовсе никогда не очнуться, но не решаюсь.

Из глаз Мелиссы снова брызгают слезы, и мне становиться неловко рядом с этой девочкой-подростком, которая во многом кажется мне более зрелой, чем я сам. Похоже, у них с матерью были очень близкие отношения — недостижимый идеал для меня!

Да, я это понимаю… наверное, — вздыхает она, утирая слезы бумажной салфеткой. — Просто не знаю, как буду справляться без нее… Ёнас еще совсем маленький, как я скажу ему о маме?..

Ваш отец…

Наш отец мало интересуется бытовыми вопросами, — обрывает меня Мелисса. — Он приносит деньги и на этом все… — она смущенно хмыкает. — Сама не знаю, зачем тебе все это рассказываю. Я даже не знаю, кто ты такой…

Говорить с незнакомцами легче всего! — отзываюсь на это я. — Не стесняйся, можешь говорить все, что захочешь.

Так кто ты все-таки? — решает докопаться она до истины. — Ты был с отцом и тем доктором, когда я устроила тут сцену… Но сам ты не доктор, не так ли?

Нет, но, возможно, скоро им стану…

Правда?! Так ты что-то вроде помощника у того доктора?

«Того доктора» зовут Людвиг Хоффманн, — меня забавляет мысль о практике в этой больнице — подобное вывело бы отца из себя, — но, нет, я не его помощник. Меня зовут Марк Штальбергер, и я просто случайный свидетель произошедшего сегодня на дороге…

Случайный свидетель? — снова хмыкает девочка. — Почему тогда ты здесь?

Хотел узнать все ли в порядке с твоей мамой…

Мелисса искоса наблюдает за мной, чувствую ее заинтересованный взгляд, но продолжаю делать вид, что все мной сказанное в порядке вещей. Не стоит и заморачиваться…

И что, убедился? — язвительно осведомляется она.

Думаю, да, — не поддаюсь на ее провокацию. — Персонал сделал все от них зависящее…

Молчание между нами не такое напряженное, как это было с ее отцом — мы просто молчим, словно давние друзья.

А я ее так и не видела… и боюсь увидеть, — говорит она вдруг, сцепляя руки в замок. — Скажи, кто был виноват там на дороге? Ты ведь все видел, — с напором. — Расскажи мне.

По чести сказать, я не знаю, что ей ответить: в душе я и сам считаю Вебера виновником аварии, да по сути так оно и есть, но эта девчушка и так обвиняет отца в случившемся и усугублять ее негативные чувства к нему мне вовсе не хочется.

Я так и знала, — верно истолковывает она мое молчание. — Я так и знала, что он во всем виноват! Он ведь… он ведь… — я вижу, что она снова сглатывает готовые вырваться наружу слова. — А, впрочем, не важно. Прощай, Марк, спасибо, что посидел со мной! Или наоборот…

Она еще раз улыбается сухой, болезненной полуулыбкой и быстро уходит по коридору. Во второй раз…

Теперь уж, действительно, стоило бы встать и уйти… перестать валят дурака, как я сам охарактеризовываю свои действия, но идти никуда не хочется… В который раз за последнее время ловлю себя на мысли о том, что до жути хочется сбежать, сбежать от Вероники с ее свадебными притязаниями, от родителей с планами на мой счет и даже от своей предстоящей работы в больнице! От всего.

…Это неправильно. Трусливо. Безумно? Скорее всего.

И если уж говорить о бегстве, то в первую очередь стоило бы сбежать из этого полупустого коридора, от которого у меня уже начинается клаустрофобия, и просто выспаться… Бессонные ночи — не лучшие советчики, а я к тому же еще и выпил… Немного, но достаточно для того, чтобы… примчаться в эту больницу и интересоваться судьбой незнакомой женщины! Я зло посмеиваюсь над собой и быстро встаю со стула с явным намерением наконец-то- уйти, но — похоже у Бога свои планы на мой счет! — дверь палаты приоткрывается и в проеме показывается бледное лицо Маттиаса Вебера. Меньше всего мне хочется снова его видеть…

Вы еще здесь? — говорит тот тихо, словно ветер шелестит в траве.

Да, — столь же шелестящим эхом отзываюсь я, и мы оба снова замолкаем.

Молчать с Мелиссой было приятно — молчание с ее отцом наводит на меня тоску.

Не знаю, что делать, — следует тяжелый вздох. — Жена в коме, а этот ребенок еще жив… Что бы вы сделали на моем месте?

Он, действительно, спрашивает меня об этом?! — с трудом сдерживаю удивление, готовое проступить на моем уставшем лице гримасой отвращения.

Мне трудно судить, — начинаю я осторожно, — это только ваше решение… Но, возможно…,- тут я ощущаю прилив смелости. — Но, возможно, вам стоило бы попробовать побороться за вашего ребенка… Возможно, не просто так эта жизнь сохранена ему, тем более, я правильно понимаю, ваша жена хотела родить его…

Вебер выглядит жалко, и только это его по-детски потерянное выражение лица и делает меня таким дерзким. Дерзким? О, безусловно! Иначе бы я разве посмел давать советы кому-то настолько более зрелому да и просто незнакомому для меня человеку да и еще и по такому щекотливому вопросу… Впрочем зрелому ли?!

Да, я понимаю, решать, конечно, мне, — стонет мой собеседник, взмахивая руками, как марионетка в детском театре. — И, да, Ханна хотела этого ребенка…

Это утверждение произносится таким замогильным голосом, что я почти готов услышать звон похоронного колокола в виде аккомпанемента… Сам я никогда по-настоящему не задумывался о детях — у меня просто не было для этого времени — и теперь не считаю себя в праве рассуждать на такие далекие от моего жизненного опыта темы, но слова Мелиссы о желании матери родить этого третьего ребенка наполняют меня неизведанным доныне энтузиазмом.

Так сделайте ей приятное! — громче необходимого восклицаю я. — Представьте лишь на секунду, как она очнется и узнает о том, как вы спасли ее малыша… то есть вашего малыша, — поправляюсь я скоро, — думаю, она оценит этот ваш жест и простит…

«Что я несу?! — мысленно вопию я. — С каких пор я стал манипулировать людьми?!»

Но, если говорить по совести, манипулировать Маттиасом Вебером чрезвычайно легко, он словно создан для того, чтобы им манипулировали: я буквально считываю любую его эмоцию, словно в открытой книге, как бы банально это ни звучало, и понимаю, что тот жаждет переложить решение проблемы на любого, кто готов будет взять на себя такую ответственность.

А готов ли я сам, Марк, к такой ответственности? И с удивлением понимаю, что, да, готов…

…то есть простит ваше прежнее недопонимание, — говорить о том, что я считаю Вебера виновником аварии, конечно же, не стоило, и потому я быстро поправляюсь.

Мой собеседник впитывает каждое сказанное мной слово, подобно иссохшейся в пекло земле. Мне кажется, я даже слышу, как маленькие винтики в его голове поскрипывают от натуги… Какое же решение он примет? Чьи желания поставит на первое место: свои или своей жены?

Может от бессонницы, а может и вовсе от эмоционального стресса, но меня начинает неприятно подташнивать… Пора было в самом деле ехать домой.

Если хотите, я могу завтра поддержать вас во время беседы с доктором Хоффманном, — предлагаю вдруг я Веберу. — Я студент-медик и немного понимаю в этих вопросах, а Хоффманн, безусловно, станет давить на вас, настаивая на аборте… Так что если желаете…

Это было бы здорово, — кивает растерянный мужчина. — Но вы, действительно, думаете, что эта беременность не повредит моей супруге?

Если бы я не знал истинной подоплеки дела, то, действительно, поверил бы, что забота Вебера о своей второй половине искренна и бескорыстна, но в свете всего произошедшего, я склонен предположить, что заботится тот лишь о собственном благополучии, которому этот еще нерожденный малыш является явной угрозой. Тот не хочет его, но боится показаться жестоким и бесчувственным, если только решится признать это открыто…

К сожалению, однозначного ответа на этот вопрос нет, герр Вебер, — отвечаю я просто. — Мы можем только надеяться на лучшее… Готовы ли вы пойти на риск, вот в чем главный вопрос!

Весь облик Маттиаса Вебера явное олицетворение той простой истины, что риск — это именно то, что просто не заложено в его генетическом коде и требовать от него идти против природы равносильно самоубийству, но мне абсолютно не жаль его… вот даже ни на грош… Потому что маленькие бледные женщины с задумчивыми глазами специально созданы для того, чтобы ради них рисковали!