Внук бабушкиной подруги, или Заговор на любовь

Глава 4

Василиса (Вася) Полякова, 20 лет

Худенькая, жилистая девчонка с вечно растрёпанным пучком. Студентка-заочница, работает на трех работах (курьер, бариста, выгул собак), чтобы оплатить учебу и помощь бабушке. Ездит на убитом самокате. Одевается в безразмерные футболки и толстовки из секонд-хенда, под которыми прячется фигура, способная свести с ума любого. Но Вася об этом не догадывается — ей некогда смотреться в зеркало.

Острая на язык, гордая до зубовного скрежета. Просить о помощи? Скорее откусит себе руку. Сарказм служит ей щитом, а самоирония — мечом. А под бронёй колючего ежика скрывается девочка, которая панически боится потерять единственного родного человека.

Егор Завьялов, 22 года

Высокий, широкоплечий, с линией челюсти, о которую можно порезаться. Холодный взгляд, дорогой парфюм, лениво-растянутая речь человека, привыкшего, что мир вертится вокруг него. Типичный мажор. Сноб. Циник.

Так кажется на первый взгляд.

На второй — парень, задыхающийся в золотой клетке отцовских ожиданий. Ненавидит фальшь своего круга, но не знает, как из него выбраться. Втайне мечтает об архитектуре, а не о папином бизнесе. И больше всего на свете боится, что без фамильных миллионов он — никто.

Элеонора Карловна Завьялова, 66 лет

Вдова ресторатора, бывший директор гимназии на пенсии. Обожает внука-мажора, но считает, что ему нужна «девушка с огнём, а не очередная инстаграм-модель». Тайно мечтает о правнуках и домашней выпечке вместо ресторанных десертов.

Вера Павловна Полякова, 68 лет

Бывшая преподавательница литературы, вдова, живёт скромно. Острый язык, читает романы Джейн Остин и искренне верит, что её внучка заслуживает «мистера Дарси». Подруга Элеоноры со студенческих времён — когда-то они обе влюбились в одного профессора и чуть не поубивали друг друга, а потом стали неразлучны.

Глава 5

ВАСИЛИСА

Машина Элеоноры Карловны оказывается не просто транспортом, а капсулой для перемещения в другую реальность. Внутри пахнет не елочкой-вонючкой и чужим потом, как в такси, а новой кожей и едва уловимым, дорогим парфюмом. Я сижу на заднем сиденье, вжавшись в мягкую обивку, и чувствую себя контрабандой. Бабуля рядом, с ногой, вытянутой на специальную подушечку, смотрит в окно с видом королевы, обозревающей свои владения.

Дорога плавно перетекает из серого городского асфальта в изумрудный пригородный пейзаж. Деревья становятся выше, дома — больше, заборы — неприступнее. Наконец, мы сворачиваем к гигантским кованым воротам, которые беззвучно разъезжаются в стороны, пропуская нас на территорию, где действуют свои собственные законы гравитации.

Шелест шин по мелкому гравию становится единственным звуком в этом царстве покоя. Я сглатываю. Особняк не просто большой. Он огромный, под стать самолюбию его владельцев. Белоснежный, с колоннами и панорамными окнами, в которых отражается идеальный сосновый бор. Мысли услужливо прикидывают ценник на такую недвижимость, и глаз начинает предательски дергаться.

Водитель, молчаливый мужчина в костюме, открывает нам двери. Воздух здесь другой. Густой, чистый, пропитанный запахом сосен, свежескошенной травы и денег. Очень больших денег.

— Я помогу вам, Вера Павловна, — предлагает водитель.

— Васенька, будь моей опорой, дитя мое, — бабуля опирается на подставленный костыль и протягивает руку мне.

Подхватываю ее под локоть, и мы начинаем медленное, торжественное восхождение по гранитным ступеням к входной двери, которую словно сняли с декораций к фильму про Людовика XIV.

Элеонора Карловна встречает нас в холле. Настоящий генерал в юбке и жемчугах. Идеальная осанка, безупречная укладка, пронзительный взгляд.

— Верочка, наконец-то! — она обнимает бабушку, насколько это позволяет гипс. — Ужасно выглядишь. Тебе срочно нужен мой бульон и полный покой.

— Элеонора, дорогая, ты как всегда, само очарование, — парирует бабушка, и они обмениваются улыбками.

Я стою чуть позади, быстро стягиваю свои потрепанные кеды и ставлю их на белоснежный коврик. Мои кеды выглядят на этой роскоши как два грязных голубя на свадебном торте. Пальцы судорожно сжимают ручку нашего старенького клетчатого чемодана. Я ощущаю себя пылинкой, случайно залетевшей в операционную.

— Василиса, не стой столбом, — командует Элеонора Карловна. — Проходи. Альфред занесет вещи.

— Спасибо, я сама, — упрямо выдыхаю, подхватывая оба чемодана. Один весит тонну. Бабушка взяла с собой половину своей библиотеки.

Кряхтя, тащу их через холл в гостиную размером с наш школьный спортзал. Высоченные потолки, камин, в котором можно зажарить целого быка, и диван, обитый белоснежной, нежной на вид тканью, на которую страшно дышать.

И на этом диване, развалившись с ленивой грацией хищника, сидит он.

Тот самый. ПрЫнц на черном «Гелендвагене». Идиот с перекрестка.

Он закинул босые ноги на полированный столик. Этот столик из какого-то редкого дерева стоит, наверное, как три моих годовых зарплаты курьера, а он на него ноги закинул.

Варвар.

На нем серая футболка, идеально обрисовывающая широкие плечи, и спортивные штаны. Он скучающе водит пальцем по экрану телефона.

Мои руки разжимаются сами собой. Чемоданы с глухим стуком падают на мраморный пол. Грохот от удара оглушительной волной расходится по гостиной.

Мажор медленно поднимает голову. Его взгляд скользит по бабушкам, потом цепляется за меня. Сначала равнодушно, потом с легким недоумением. Взгляд ползет по моим растрепанным волосам, спускается по вытянутой футболке, задерживается на секунду на моих босых ногах на холодном мраморе.

А потом его глаза расширяются.

Ленивая поза мгновенно исчезает. Он садится прямо, словно его током ударило, и в его взгляде вспыхивает узнавание, смешанное с таким отвращением, будто он увидел таракана, ползущего по его безупречному белому дивану.

Воздуха вдруг становится меньше. Горло перехватывает спазм, а по спине, вдоль позвоночника, сбегает неприятно-холодная капля пота. Кончики пальцев немеют. Хочется тут же спрятать босые ноги под джинсы, хотя я никогда в жизни их не стеснялась. Под его взглядом я чувствую себя голой. И не в хорошем смысле.

— Ты, — цедит сквозь зубы.

— Ты, — эхом отзываюсь, чувствуя, как щеки обдает горячей волной.

Камикадзе из трущоб. Его слова до сих пор отдаются в ушах.

— Егор, — вклинивается Элеонора Карловна директорским тоном. — Познакомься. Это Василиса, внучка и компаньонка Веры Павловны на время ее реабилитации. Она будет жить с нами.

Егор переводит взгляд с меня на свою бабушку. На его лице шок сменяется яростью. Он медленно встает. До неприличия высокий и широкоплечий. Я непроизвольно делаю полшага назад.

— Что ЭТО здесь делает? — он указывает на меня пальцем, как на нежелательное насекомое.

— Егор! — отрезает Элеонора.

— Нет, вы издеваетесь? — делает шаг в нашу сторону, и я невольно отступаю еще дальше. Голос его становится ниже, сдавленным от ярости. — Ба, мы же договаривались. Ты сказала, что в этом доме не будет никого, кроме нас. Что это мое наказание, моя ссылка. Какого черта здесь делают посторонние?

ПрЫнц переводит взгляд на меня, и в нем столько презрения, что хочется съежиться и провалиться сквозь этот проклятый мрамор.

— Ты обещала никаких женщин. Никаких проблем. А ЭТО... — он запинается, ищет слова. — Это ходячая катастрофа! Городская сумасшедшая, которая бросается под машины, а потом швыряется деньгами!

— Ах, так вы знакомы! — вздыхает моя бабуля, картинно опираясь на костыль. Глаза ее сияют неподдельным восторгом. — Какая прелесть! Мир так тесен! Васенька, почему ты не сказала, что встретила такого очаровательного молодого человека?

Очаровательного? Я смотрю на перекошенное от злости лицо Егора и с трудом сдерживаюсь, чтобы не рассмеяться в голос. Или не заплакать. Еще не решила.

— Мы столкнулись на дороге, бабуль, — чеканю, глядя прямо в его сощуренные глаза. — В буквальном смысле. Егор решил, что правила дорожного движения написаны для плебеев.

— Она поцарапала мне машину! — взрывается он.

— А ты чуть не отправил меня на тот свет! — огрызаюсь я. — Думаю, царапина на твоем ведре с болтами является справедливой ценой за мою пока еще целую шею.

— Ведре с болтами?! — его голос взлетает на октаву выше.

— ТИХО! — голос Элеоноры Карловны заставляет замолчать даже птиц за окном.

Она подходит к Егору. Смотрит на него снизу вверх, но в ее позе столько власти, что он, кажется, становится меньше ростом. Сжимается под ее взглядом, как провинившийся школьник.

— Мое решение не обсуждается, — произносит она тихо. — Василиса и Вера Павловна остаются здесь. А ты, — тычет пальцем ему в грудь, — будешь вести себя прилично. Иначе твоя «работа по дому» превратится в каторгу. Ты меня понял?

Егор молчит. Только желваки ходят на скулах. Он смотрит на меня с такой ненавистью, будто я лично украла его будущее, сожгла его дом и съела его любимую собаку.

— Я этого не понимаю, — глухо выдавливает, обращаясь скорее к потолку, чем к кому-то конкретно. — Я думал, в этом доме не будет ни души. А теперь тут... гости. Если Вере Павловне нужна сиделка, почему не нанять профессионала? Зачем тащить сюда... ЕЁ?

— Василиса гораздо лучше, — невозмутимо заявляет Элеонора. — У нее есть то, чего нет ни у одной сиделки. Мое доверие.

Она разворачивается ко мне, и выражение ее лица смягчается.

— А теперь к делу. Вера, с твоей ногой таскаться по лестницам — безумие. Я распорядилась приготовить для тебя гостевую спальню на первом этаже. Там и ванная комната рядом, и выход на террасу. Свежий воздух, солнце, покой.

— Ах, Элеонора, ты так заботлива, — начинает было бабушка, но Элеонора поднимает руку.

— Не обсуждается. Твое дело — отдыхать и восстанавливаться. Василиса, пойдем, я покажу твою комнату.

Завьялова разворачивается и направляется к широкой лестнице, ведущей на второй этаж. Бабуля, оставшись в гостиной, бросает на меня быстрый, торжествующий взгляд и едва заметно подмигивает. Я застываю на секунду, переваривая этот жест.

Стоп. Она что, специально?..

Нет, не может быть. Моя бабушка не стала бы меня так подставлять. Или стала бы?

Похоже у меня развивается паранойя...

Проходя мимо застывшего столбом Егора, я буквально физически ощущаю его взгляд, буравящий мне спину. Кожу покалывает, как от разряда статического электричества. Волосы на затылке встают дыбом, реагируя на невидимую угрозу. Каждый мой шаг по мраморному полу отдается эхом в тишине.

Мы поднимаемся на второй этаж, в длинный светлый коридор с рядом одинаковых дверей. Паркет здесь тоже идеальный, не то что наш скрипучий в хрущевке. На стенах висят картины, которые, наверное, стоят как квартира в центре Москвы.

— Вот, — Элеонора Карловна распахивает одну из дверей. — Я подумала, тебе нужно будет место для занятий, так что выбрала комнату потише. Здесь окна выходят на бор, а не на бассейн. Меньше шума.

Заглядываю внутрь. Светлая, просторная комната с огромной кроватью под белоснежным пуховым одеялом. У окна стоит письменный стол из светлого дерева, на нем уже примостилась настольная лампа. Просто идеально для моих ночных занятий и онлайн-пересдач.

— Спасибо, Элеонора Карловна, — говорю я, и в голосе проскальзывают искренние нотки. — Это очень кстати. Перед отъездом я успела написать профессору, он пошел навстречу и разрешил пересдать античную литературу онлайн.

— Отлично, — в уголках ее губ мелькает тень улыбки. — Образование — это то, чего у тебя никто не отнимет. Здесь тебе никто не помешает.

И в этот момент снизу доносится тяжелый, злой топот. Егор поднимается по лестнице. Босые ступни глухо бьют по ступенькам. Он не смотрит на нас, идет прямо, как танк, напролом.

Подходит к двери, которая находится точно напротив моей.

Наши взгляды встречаются. Между нами всего несколько метров пустого пространства, но в воздухе словно потрескивает от невидимых искр. Его глаза темные, почти черные от ярости. Губы сжаты в тонкую линию.

Поднимаю подбородок выше, будто это единственное, что сейчас удерживает мою гордость на месте. Взгляд остаётся намертво прикован к нему, и пусть он хоть лопнет от злости, но я не отвожу глаз.

Егор резко распахивает дверь своей комнаты, заходит внутрь и захлопывает её с такой силой, что звук разносится по коридору, словно удар в барабанную перепонку. Внизу, едва уловимо, доносится слабый вскрик бабушки — слишком театральный, чтобы быть настоящим.

— Ну вот и устроились, — удовлетворенно говорит Элеонора Карловна, будто ничего не произошло. — Чувствуйте себя как дома, Василиса. Обед в час. Одевайся свободно, без формальностей.

Она легко касается моего плеча и уходит. Ее бесшумные шаги по лестнице звучат для меня как победный марш.

Я остаюсь одна в коридоре. Смотрю на закрытую дверь напротив. За ней гробовая тишина. Но я чувствую его присутствие, как чувствуют приближение грозы.

Медленно захожу в свою комнату и тихо прикрываю дверь. Прислоняюсь к ней спиной и закрываю глаза. Грудную клетку сотрясают частые, нервные удары. Руки мелко дрожат.

Что же это было?

Вся ситуация кажется нереальной. Абсурдной. Я, бедная студентка-курьер, заперта на три недели в особняке с мажором, который ненавидит меня всеми фибрами своей избалованной души. Мы будем жить в комнатах напротив друг друга. Видеться каждый день. Пересекаться в коридоре, на кухне, за обеденным столом.

Бабушку стратегически разместили на первом этаже, как королеву в штабе, подальше от линии огня. А меня забросили на передовую, в окоп, прямо напротив вражеского генерала.

Меня пригласили не в гости. Меня бросили на поле боя.

И до меня наконец доходит, кто в этой войне пешка.

Добро пожаловать в ад, Вася. Ад с видом на сосновый бор, мраморными полами и личным цербером напротив.