Идеальный проект

Глава 12 Стелла

Прислоняюсь спиной к прохладной двери спальни, закрываю глаза и пытаюсь успокоить сердце. Бесполезно.

Я сумасшедшая? О, еще как!

Диагноз очевиден и без дополнительного обследования. Хотя, может, стоит обратиться к психотерапевту и провериться на склонность к саморазрушению. Потому что иначе не объяснить, что только что произошло.

Отношения с собственным боссом и так сложны по множеству причин, а с учетом всего, что он мне рассказал, это будут не просто американские горки. Скорее аттракцион, с которого сходят либо с диким восторгом, либо на носилках. И это абсолютно противоположно тому, что мне нужно после разрыва с Дэниелом.

Что вообще делают нормальные женщины в такой ситуации? Запивают боль вином, сидя на полу кухни в пижаме? Меняют прическу на дерзкое каре? Пускаются в дикий разнос по барам, чтобы забыть мужчину и по возможности заменить его другим, пусть и на одну ночь?

Я? Нет. Мне такого не надо. Это не мой стиль.

Вспоминается статья из модного журнала, которую я листала в самолете: «Пять стадий после расставания с любимым человеком». Отрицание, гнев, торг, депрессия и принятие… Или там говорили про семь?

Неважно, цифры тут не главное.

Я мысленно ставлю галочки.

Отрицание – пройдено. Те дни, когда я убеждала себя, что это какая-то ошибка.

Гнев – о да, точно пройдено. Этот этап я помню особенно ярко, как и желание разбить ноутбук о стену.

Торг – тут пробел. Чего-чего, а унижаться, чтобы вернуть придурка, я точно не собиралась.

Депрессия – уже выплакала все, что могла, по этому человеку и тем иллюзорным отношениям, которые сама себе нарисовала. Повторять не хочется.

Значит, сейчас у меня принятие, раз я снова получаю удовольствие. И не только от жизни и работы, но и от близости с мужчиной. Потому что рядом с Итаном мне действительно хорошо. От его прикосновений бегут мурашки, а его поцелуи сносят мне крышу.

С Дэниелом мне тоже было хорошо. По крайней мере, я так думала. Скорее комфортно, предсказуемо, как в любимой, но уже немного выцветшей пижаме. Я была его «малышкой», его «талантливой девочкой», которую нужно направлять и оберегать от слишком сложных решений. Каждое мое достижение он пропускал через фильтр своего одобрения, всегда тонко намекая, что без его совета я бы не справилась. Я чувствовала себя способной, но всегда немного… неполноценной.

С Итаном все по-другому. Он смотрит на меня как на равную. Даже когда спорит со мной до хрипоты, в его глазах горит уважение. Рядом с ним я чувствую себя не «малышкой», а сильной, уверенной женщиной, способной бросить ему вызов и съязвить в ответ. Я становлюсь игривой. И больше не боюсь услышать унизительное: «Ты еще недостаточно опытна».

Сегодня я видела Итана насквозь – его боль, страх, надежду и искренность. В его словах, в напряженной позе, во взгляде. И в его поцелуе, где было столько уязвимости и доверия…

Любые воспоминания о бывшем меркнут, превращаются в черно-белое кино по сравнению с этим IMAX 3D.

И даже вспоминая сейчас Дэниела, я, кажется, уже ничего не чувствую к нему. Боль ушла. Осталось только неприятное сожаление о том, что была так наивна и слепа.

Последние дни и новая жизнь в эпицентре урагана по имени Итан Грант помогли мне посмотреть на всю ситуацию по-другому. Да, я виновата. Но не в разрыве наших отношений. Моя ошибка была в том, что я так глупо верила ему, игнорировала тревожные звоночки и не отстояла себя и свою работу.

Если бы у меня был шанс – я бы с удовольствием размазала его, как назойливую муху по стеклу. Так, чтобы каждый человек в нашей отрасли увидел, какой Дэниел Хокинс – мерзкий, мелочный тип и абсолютно никчемный пиарщик, построивший карьеру на чужих идеях.

Мысль злая, но она приносит неожиданное удовлетворение. Я открываю глаза и смотрю на свое отражение в небольшом зеркале на прикроватной тумбочке. Уставшая, заплаканная, немного растрепанная, но с глупой улыбкой на лице.

Ходячее противоречие.

Скидываю с себя одежду и иду в ванную. Умываюсь холодной водой и прохожусь ладонями по щекам. Беру расческу и привожу волосы в порядок. Наношу легкий блеск на губы, пару штрихов туши на ресницы. Не хочу выглядеть слишком подготовленной, но и совсем «как бомжик» тоже не вариант. Затем быстро переодеваюсь в простое, однако красивое платье и направляюсь на кухню.

Сначала в нос ударяет сладкий аромат ягод, и я улыбаюсь, думая, что Итан решил приготовить что-нибудь вкусное. Но потом вижу… взрыв смузи – или что он пытался сделать? – по всей комнате и буквально замираю на пороге.

Кухня кажется полем боя: на столах и стенах ярко-фиолетовые брызги, на рабочей поверхности разбросаны клубника, тутовник и бананы, как после взрыва фруктовой бомбы. А в центре хаоса сам Итан. Он застыл с руками в воздухе. Его толстовка испачкана пятнами того же цвета, несколько капель украшают лицо и волосы. Само творение кулинарного гения – блендер – стоит на столешнице, а крышка покорно лежит в стороне – молчаливый свидетель трагедии.

Смотрю на Итана и не могу сдержать улыбки. Какая комичная картина: серьезный миллиардер, побежденный обычным блендером. И при этом выглядит таким растерянным и… милым. Его плечи слегка подрагивают, и кажется, что он ведет напряженный внутренний диалог, пытаясь определить, стоит ли ему бежать или признать сокрушительное поражение.

– О, Итан… – выдыхаю я, прислонившись к дверному косяку и скрестив руки на груди. – Это новый вид современного искусства? Или ты решил, что моей кухне срочно нужно немного фиолетового в стиле Джексона Поллока?

Итан морщит нос, медленно опуская руки. Он пытается выглядеть серьезным и чуть обиженным, но у него совершенно не получается. Уголки его губ предательски ползут вверх, а в глазах плещется паника вперемежку со смехом.

– Я… задумался и забыл накрыть блендер… – Он проводит рукой по волосам, тем самым размазывая фиолетовую каплю по виску. – СДВГ иногда берет надо мной верх.

Подхожу ближе и кончиком пальца осторожно касаюсь капли на столешнице. Мне очень хочется засмеяться в голос, но я героически держу лицо. Глядя на пятна и на его растерянный вид, последние сомнения тают. Передо мной не властный и раздражительный босс, а Итан, который потерпел фиаско со смузи. Мой чутка забывчивый Итан.

– Нет-нет, – говорю я с мягкой улыбкой, – это ультрасовременный смузи-челлендж. Ты уже задаешь тренды. Не каждый сможет устроить такой «взрыв эмоций». Я обязана задокументировать. Мне срочно нужно сфотографировать тебя и выложить в Инстаграм. Хэштег: КулинарныйАпокалипсисОтГранта.

– Очень смешно, Стелла, – ворчит он, переводя недовольный взгляд с фиолетовых брызг на меня. Его смущение явно перерастает в раздражение на самого себя. Он хмурится, глядя на свои руки, перепачканные ягодным соком. – Я тут, между прочим, твою кухню в состояние полигона для испытаний привел, а тебе только поглумиться надо мной, язвочка. И убери телефон.

Итан хватает бумажное полотенце и с ожесточением начинает тереть столешницу, но липкая масса только размазывается еще больше.

– Черт! – рычит он и с силой швыряет мокрый комок обратно. – Глупая затея. Взрослый мужик…

Его ворчание и беспомощные попытки все исправить делают его еще более милым. Смесь смущения, досады на себя и беспомощности перед простым блендером обезоруживает.

Тянусь к телефону, который лежит на столе, и глаза Итана расширяются от ужаса.

– Не вздумай, Стелла!

Но моя улыбка становится еще озорнее, и я быстро навожу на него камеру.

– Улыбнись, старичок! Сейчас вылетит птичка… или в твоем случае – ягода!

Щелк-щелк. Объектив ловит его шокированное и теперь уже откровенно недовольное лицо, украшенное фиолетовыми веснушками.

– Стой! – Он бросается ко мне.

Я взвизгиваю от смеха и отскакиваю в сторону, пряча телефон за спиной. На секунду вся эта сцена кажется мне до смешного абсурдной.

– Стелла, удали! Это шантаж! – кричит он, пытаясь срезать путь, но в его голосе нет злости.

– Это не шантаж, а журналистское расследование! – парирую я, ловко огибая стул. – Общественность имеет право знать, что главный архитектор Grant Design не может справиться с бытовой техникой!

– Твоя карьера закончится, как только я доберусь до тебя! – угрожает Итан, но его самого уже разбирает смех.

Он, наконец, ловит меня за талию и разворачивает нас, прижимая меня спиной к прохладной столешнице. Его руки накрывают мои плечи, не давая ускользнуть. Мы стоим совсем близко, тяжело дыша после короткой пробежки. Смех обрывается на полуслове, застревая в горле.

Его лицо всего в паре сантиметров от моего. Я чувствую тепло его ладоней сквозь тонкую ткань платья. Запах свежих ягод и его парфюма смешивается в головокружительный коктейль. И на секунду я забываю, как дышать.

Итан смотрит на фиолетовое пятно на моей руке, потом снова на меня. Уголки его губ дрожат и, наконец, не выдерживают. Глубокий, раскатистый хохот сотрясает его грудь – такой непринужденный, искренний, совсем не похожий на тот серьезный фасад, что он обычно демонстрирует на работе.

Я тоже не выдерживаю. Мы стоим посреди фиолетового хаоса, прижавшись друг к другу, и нас обоих трясет от общего безумия. Утыкаюсь лбом в его плечо, и каждый новый толчок его смеха отдается во мне, смывая все напряжение последних недель.

Постепенно наш хохот умолкает, оставляя после себя легкое покалывание во всем теле и тихое удовлетворение. Я отстраняюсь, чтобы посмотреть на него, и вытираю выступившие от смеха слезы.

– Думаю, блендер победил, – выдыхаю я, не в силах сдержать улыбку.

Итан выпрямляется, придавая лицу максимально серьезное выражение.

– Это было стратегическое отступление. – Но в глазах у него пляшут чертенята.

Не отрывая от меня взгляда, он наклоняется и зачерпывает пальцем немного смузи прямо с залитой столешницы.

– Итан, не смей, – предупреждаю я, выставляя ладонь вперед в шутливом защитном жесте.

Слишком поздно.

Его палец касается моего носа. Холодное и липкое ощущение заставляет меня вздрогнуть и сморщиться. Я удивленно моргаю, а Итан смотрит на меня с самодовольной улыбкой, явно гордый своей маленькой шалостью.

– Ты невыносим, – заявляю я, пытаясь выглядеть сердитой.

Он лишь усмехается и без предупреждения медленно проводит этим же пальцем по моим губам, оставляя там липкий след.

– Ну-ка, – наигранно ворчу я, отдернув голову в сторону с легкой усмешкой, – ты что, решил меня окончательно раскрасить?

Итан приподнимает бровь, его взгляд теплеет.

– Стелла. – Он произносит мое имя так, что по коже бегут мурашки, а голос становится ниже и мягче. – Ты и без смузи выглядишь намного слаще любого десерта.

Он наклоняется ко мне еще чуть ближе, и мое сердце пропускает удар.

– Знаешь, что мне нравится больше всего? – Его губы нежно касаются уголка моего рта.

Я замираю, чувствуя, как время будто замедляется. Его руки не спеша скользят вниз по спине, притягивая меня к себе. По венам разливается тепло, а в животе сладко ноет от предвкушения.

– И что же? – шепчу я на выдохе.

Вместо ответа Итан требовательно впивается в мои губы. Поцелуй выбивает воздух из легких, и я инстинктивно цепляюсь за его плечи, чтобы не упасть. В то же время его пальцы зарываются в моих волосах на затылке, фиксируя голову. И я отвечаю с тем же отчаянным порывом, полностью теряя себя.