Клетка. Жена монстра

Глава 32. Анжелика. Новая жизнь

Спустя восемь месяцев.

Наступил день, которого я так ждала. Переезд из столицы в последние несколько месяцев — моя долгожданная мечта.

Не хочу, чтобы меня что-то связывало с моим прошлым. Отдам ему проклятый мир и проклятый город.

Начну все заново.

Ключ поворачивается в замке, и я вхожу. Моя квартира. Мой холст, наконец-то, совершенно чистый. Двухкомнатная, скромная, но моя. Я вдыхаю запах новой краски и свежего дерева — пахнет свободой.

Я запускаю котенка первым.

Он шустро забегает вперед и скрывается за углом.

— Так и не придумала тебе имя, но это ведь не страшно. Мы все равно подружимся.

Заношу несколько коробок с кухонными принадлежностями в квартиру и закрываю дверь.

С нетерпением ожидала, когда закончится ремонт, поменяют сантехнику и установят бытовые приборы.

Теперь могу выдохнуть — осталось разложить вещи по местам, повесить несколько полочек, и я буду полностью довольна.

Первое, что бросается в глаза — это свет. Огромное окно в гостиной выходит на восток, и по утрам сюда проникает мягкий, золотой свет. На подоконнике уже расставлены мои любимые суккуленты, их мясистые листья жадно ловят первые лучи.

Стены выкрашены в сложный оттенок слоновой кости — он создает ощущение простора и служит идеальным фоном для моей будущей галереи. На полу — светлый ламинат, имитирующий состаренное дерево. Так приятно босыми ногами ощущать его прохладу.

В гостиной пока минимум мебели: удобный диван-кровать обитый синим бархатом, купленный на барахолке и тщательно отреставрированный мной. На нем разбросаны яркие подушки с этническими мотивами. Старый деревянный комод, который отдала бабушка, служит подставкой для винилового проигрывателя. Музыка — моя вторая любовь, и здесь она звучит по-особенному.

На стенах уже висят несколько моих работ: абстрактные полотна, полные цвета и энергии. Они показывают не столько то, что я вижу, сколько то, что чувствую. Рядом с ними — полки с книгами по искусству, альбомы с репродукциями и тома стихов. Все это — мои источники вдохновения.

Кухня небольшая, но функциональная. Белые шкафчики, столешница под мрамор и множество полочек для специй и кухонной утвари. Здесь я буду экспериментировать, создавать новые вкусы и ароматы. На стене — доска, для записей рецептов и списков покупок. Никита подарил мне небольшую поваренную книгу с личными рецептами, не терпится попробовать что-то.

Спальня — мой личный оазис. Здесь преобладает атмосфера спокойствия и умиротворения. Кровать застелена льняным покрывалом цвета экрю. На прикроватной тумбочке — лампа с мягким светом и стопка книг. На стене — моя последняя картина: портрет женщины с печальными глазами, смотрящей в никуда. В ее взгляде — вся моя боль и надежда. Но, возможно, я его поменяю.

В соседней комнате стоит мольберт, испачканный красками. Рядом — кисти, палитра и баночки с растворителем. Запах масла и терпентина — мой любимый аромат. Здесь я провожу большую часть времени, создавая новые миры и переживая свои эмоции на холсте.

Вся квартира пропитана моим творчеством. Каждая деталь, каждая мелочь отражает мою индивидуальность. Я старалась так оформить квартиру, чтобы она являлась продолжением моей души. Здесь я могу быть собой.

Это не все, что я успела сделать за восемь месяцев. Пока я жила на съемной квартире, попутно занималась оформлением художественной студии. Сейчас мне удалось набрать небольшую группу из пяти подростков, чтобы проводить занятия. Я надеюсь, что в дальнейшем желающих будет больше, и придется нанимать дополнительный персонал.

Энергия бьет через край, хочется творить и делиться опытом со своими учениками.

Входящий звонок — бабушка.

— Приветик, бабуль.

— Анжелика, как ты?

— Отлично, вот только приехала домой.

— Ты еще на съемной квартире?

— Нет, уже в своей. Сегодня первый раз здесь переночую.

— Я так рада за тебя, дочка. Жди бабулю на новоселье. — смеется она.

— Конечно, — улыбаюсь я. — Мне очень тебя не хватает. Я скучаю.

— Я тоже. Но мы скоро увидимся! Целую тебя!

Первая ночь в квартире — великолепна во всех смыслах. Я проснулась бодрой и с боевым настроем совершить что-то важное сегодня.

Завариваю кофе, поджариваю тосты — ощущаю аппетитный аромат, распространяющийся по всей квартире.

Замечаю хитрую мордашку котенка, он встает в странную позу и боком атакует меня.

— Вижу, ты тоже голоден! — беру пакетик с кормом и наполняю миску. — Приятного аппетита.

После завтрака завожу отцовскую… Свою «БМВ» и еду в магазин. Надо докупить кое-какую канцелярию для студии.

День выдается суматошным, но мне это только больше нравится, и я испытываю азарт.

В заботах и хлопотах проходят еще полгода.

Сегодня в студии прошла презентация картин моих учеников. Открытый урок удался на славу — появились новые желающие присоединиться к моему скромному коллективу.

— Ты сегодня поздно, — обращается ко мне Лиза.

Она — преподаватель по живописи в моей студии и работает здесь уже несколько недель.

Я смотрю на часы — действительно, задержалась.

— Совсем потеряла счет времени. Уже поздно. Я просто хотела отмыть все черные кисти после сегодняшнего дня. Не люблю их оставлять в таком состоянии. Ты закроешь студию?

— Само собой, — улыбается она, — не переживай.

— Тогда до завтра.

— До послезавтра. Завтра работает Аня.

— Да, точно. Тогда до послезавтра.

Вечер опускается на город мягким бархатом. Я выдыхаю после сложного дня и медленно иду в направлении остановки. Сегодня машина в сервисе, а прогуляться по городу для меня — отдельный вид релакса.

Сегодняшний день был особенно продуктивным. Моя маленькая художественная студия, ставшая делом всей моей жизни, приносит мне то эстетическое наслаждение, которого мне так не хватало.

Неоновые вывески кафе и магазинов расцветают яркими пятнами на фоне темнеющего неба. Воздух пахнет свежезаваренным кофе и озоном.

Я уставшая, но довольная, направляюсь по привычному маршруту.

Подхожу к светофору. Красный свет горит немигающим оком. Жду.

Замечаю его.

Он стоит на противоположной стороне улицы, в тени здания. Высокий, широкоплечий, одет в темное пальто. Силуэт до боли знакомый. Сердце замирает, затем начинает бешено колотиться в груди.

Мирон?

Не может быть. Слишком много времени прошло. Слишком много боли. Он не станет искать меня, иначе давно бы уже это сделал.

Но ноги сами несут меня вперед. Забыв про красный свет, про машины, про осторожность. Я иду к нему, сквозь вечерний туман, как во сне.

Он поворачивает голову. Тень отбрасывает резкие линии на его лицо, делая его почти неузнаваемым. Но я чувствую, знаю — это он.

Подхожу ближе. Сердце стучит так громко, что кажется, его слышно на всю улицу. Останавливаюсь в нескольких шагах. Вглядываюсь в его глаза.

Нет.

Это не он. Просто похожий мужчина. Та же надменность в посадке головы, та же хищная грация в движениях, тот же взгляд исподлобья. Но — не он.

Незнакомец смотрит на меня с легким недоумением. В его глазах нет той тьмы, той боли, той безграничной власти, которой были полны глаза Мирона.

— Простите, — выдыхаю я, с трудом сдерживая дрожь в голосе. — Я обозналась.

Он пожимает плечами.

— Выдался чудесный вечер, правда?

Я замираю, не ожидая какую-то реакцию с его стороны. Он улыбается.

— Михаил, — он протягивает руку и разглядывает меня с таким видом, словно ожидал встречи.

— Анжелика Романова, ой, Курагина, — на автомате пожимаю ему руку, — фамилию сменила и еще не привыкла.

Он сдержанно улыбается. Я, глупая, кажется, не умею общаться с мужчинами. Несу какую-то чепуху…

— Рад знакомству. На самом деле, я видел вас сегодня в галерее, меня пригласил один знакомый на выставку полотен современных художников. Было интересно.

— Правда? Я тоже под впечатлением. Картин оказалось даже больше, чем я надеялась увидеть. Это хорошо.

Он снова улыбается, но уже той улыбкой, которая свидетельствует о его интересе.

— Подвезти вас?

— Нет, спасибо, я хочу прогуляться. Всего хорошего, — осторожно отвечаю я. Боюсь компании незнакомых людей, хотя это скорее моя паранойя, приобретенная за время знакомства с Мироном...

— И вам.

Зеленый свет загорается, и он переходит улицу, растворяясь в толпе.

Стою на тротуаре, чувствуя, как волна облегчения накатывает на меня. Это все-таки не он.

Вдыхаю полной грудью прохладный вечерний воздух. Смотрю на светящиеся огни города. Они кажутся мне ярче, чем раньше.

Я больше не боюсь.

Я закрываю глаза и улыбаюсь. Прошлое осталось в прошлом. Будущее — в моих руках.

Иду по тротуару, твердо зная, что иду к свету.

Я оставляю его в этой клетке одного. Оставляю его во тьме.

Не знаю, что меня ждет впереди. Но я точно знаю, что я свободна.

И это — все, что имеет значение.

Дорогие мои, на этой позитивной ноте мы прощаемся с Анжеликой. Это всегда дается труднее всего. Особенно когда персонаж, который начинал всего лишь строчками на бумаге, становится чем-то большим. В Анжелике была та самая уязвимость, которую я люблю исследовать в своих героинях. За внешней хрупкостью скрывалась удивительная внутренняя сила. Ее способность чувствовать, любить, надеяться – даже когда мир вокруг трещал по швам и предательство подкрадывалось незаметно, а боль становилась привычным спутником – это завораживало. Надеюсь, у нее все будет хорошо, и жизнь сложится именно так, как она мечтает. А у Мирона намечаются невероятные приключения. Ох, и попал он в сети ;) или нет... Напомню, что в телеграмме много всякого интересного Eva_Tresor