Красивый. Грешный. Безжалостный

Глава 3. Встреча

Кисе шла рядом так, будто весь город принадлежал ей. Она умудрялась идти по бордюру, выставив руки в стороны, как канатоходка, и при этом ещё подпрыгивать. Легко, беззаботно, словно у неё внутри не было ни костей, ни страхов, ни чужих ожиданий.

— Ну что ты такая грустная… — протянула она, щурясь от солнца. — Эх… ну да… — закатила глаза театрально, как будто сама себе отвечала. — Не переживай ты так. Пробудишься ещё! Это же ммм… Ну как его там…

Она остановилась, щёлкнула пальцами в воздухе, подбирая слово, и ткнула в меня указательным пальцем, будто я была задачкой на семинаре.

— Позднее пробуждение. Во!

Я промолчала.

Не потому что не хотелось спорить. Нет.. спорить хотелось отчаянно, до дрожи, как будто словами можно было вернуть время назад и вырвать этот день из календаря. Я молчала потому, что язык стал тяжёлым. Потому что на нём будто лежала печать:не говори. Не произноси вслух, иначе это окончательно станет реальностью.

Запястье жгло даже под тканью. Метка пульсировала в такт шагам, и временами боль становилась такой острой, что в голове вспыхивали белые точки. Я ловила себя на том, что иду чуть боком, бережно держу левую руку ближе к телу, как раненый зверь. И не понимала какого черта она болит…

Так не должно было быть. Она болит в случаях когда появляется, когда встречаешь истинного и когда он при смерти. Но черт я его не встретила и боль когда истинный при смерти отличается от боли при появлении. На форумах так писали. Почему моя горит огнем я не знала.

Я не сказала Кисе про метку.

Мне хватило того, что сказал врач.

Он оказался несговорчивым. Не грубым. Хуже. Он был… злым. Уверенным в своей правоте, как будто моя жизнь — это просто пункт инструкции, а он стоит над ней с печатью и правом нажимать «разрешить» или «запретить».

«Скрывать факт наличия метки — это лишать какого-то счастливчика шанса на полноценную семью».

Счастливчика.

Я чуть не засмеялась тогда. Не от веселья, а от того тонкого, истеричного ощущения, когда внутри всё рвётся, но наружу нельзя. Потому что если сорвёшься, тебя размажут. В кабинете пахло хлоркой и чем-то металлическим, и мне казалось, что этот запах впитывается в кожу.

«Вы просто глупая девчушка, которая не понимает своего счастья обрести истинного».

Ага. Как же.

С моим везением «истинный» мог оказаться кем угодно, кроме нормального человека. И чем сильнее я пыталась удержаться за мысль «это может быть хорошо», тем больше она рассыпалась, как сухая бумага в воде.

Мы дошли до института, уже ближе к вечеру. Солнце стало ниже, а свет словно гуще, теплее. Д пытался обмануть нас. Вот, мол, всё спокойно, всё нормально, всё по-прежнему. Но мир уже сдвинулся. Я чувствовала это, как чувствуют трещину в фундаменте, стоя на ровном полу.

Я подняла сумку с учебниками и закинула её на плечо. Ремень болезненно врезался в ключицу и в этот момент телефон в кармане завибрировал.

Сначала тихо. Потом ещё раз. Настойчивее.

По спине прошёл холод. Не мурашки. А именно холод, как будто кто-то коснулся позвоночника ледяными пальцами. Пальцы похолодели и покрылись ледяным потом предчувствия. В аудитории вдруг стало темнее и точка опоры сдвинулась до пульсации в руке. Я сглотнула и поморщилась от сухости во рту.

Только бы не родители.

Я даже не осознала, что молюсь. Это было чем-то автоматическим, древним, почти животным: просьба в темноту. Но темнота, как всегда, не отвечала взаимностью.

На экране высветилось:мама.

Я нажала принять. Постаралась, чтобы голос звучал нормально.

— П-привет мам? Что случилось?..

И вместо «привет» я услышала отцовский голос.

Он даже не поздоровался. Он никогда не тратил слова на то, что считал ненужным. На ненужную дочь которую при наличии дома который нам выдало государство в качестве поддержки семьи в которой растет омега —выселили в общежитие. Что бы на глаза не попадалась и не портила всей семье настроение…

— Быстро домой. Я даю тебе полчаса, чтобы ты со своего общежития доехала до дома.

Связь оборвалась.

Вместе с ударами сердца о ребра.

Я стояла, глядя на потухший экран, и какое-то мгновение просто не могла вдохнуть. Воздух в груди превратился в густую кашу из стекла и грязи. Чтобы вдохнуть, нужно было протолкнуть её внутрь силой.

Колени стали ватными, ладони вспотели, пальцы онемели, словно кровь решила уйти куда-то поглубже, спрятаться. И мне хотелось крикнуть:можно я с тобой?!

Значит, он уже знает.

Значит, база уже отметила меня.

Значит, всё.

Я медленно убрала телефон обратно. Руки дрожали так, что я чуть не уронила его. Хотелось сесть прямо тут, на холодный пол, и просто закрыть лицо руками, как ребёнок. Но я не могла. Я никогда не могла себе позволить быть ребёнком.

Я повернулась и взглянула на дверь залитую солнечным светом.

Кисе стояла рядом и солнце в волосах, в глазах, в улыбке. Она была счастливая, обычная, живая. И от этого становилось ещё хуже, потому что между нами пролегала такая чёткая граница. Я подошла и обняла её.

Не знаю зачем.

Возможно, потому что в этот момент мне нужно было хотя бычто-тотёплое и человеческое. Возможно, потому что голова уже начала рисовать картинки, от которых подступала тошнота: отец, его руки, его голос, его «порядок», его «ты позоришь семью». Возможно, потому что мне казалось, что мы можем больше никогда не увидеться. Но отец не захочет терять государственную жилплощадь.

Опека надо мной принадлежала моей семье. Государственная защита как смешная бумажка, если дома у тебя не семья, а режим.

— Пошли в комнату? — осторожно спросила Кисе, подняв бровь. Я выдохнула и качнула головой отрицательно. Её голос стал тише, внимательнее. — Ты что, не пойдёшь в общагу?

Я выдавила улыбку. Она получилась кривой, как трещина.

— Нет… — тихо сказала я. — Мне нужно заехать домой.

Кисе поморщилась так, будто попробовала кислое.

— Отец звонил?

Я кивнула, а она фыркнула, надулась и крепче сжала меня в объятиях так, что у меня хрустнула спина.

— Ты меня извини конечно, я понимая семья все такое но не понимаю я этих людей. Честное слово. Злые они какие-то… — пробормотала она мне в плечо. — Мечтают сбагрить тебя какому-нибудь альфе, лишь бы снять с себя ответственность.

— Ой… — вырвалось у меня, когда она сжала сильнее.

Она тут же отстранилась и подмигнула, словно возвращая обратно свою обычную, дерзкую версию.

— Не грусти. Приезжай вечером в нашу комнату. Мы с тобой будем есть попкорн, запивать горячим шоколадом… и я даже куплю тебе маршмэллоу.

Маршмэллоу.

Моя маленькая слабость.

Я представила белые, мягкие кусочки, как они тают в какао, становятся липкими, сладкими. Представила — и почему-то стало больно. Потому что в этом было столько нормальности, столько подросткового «вечер с подругой», что от контраста резало внутри.

— Хорошо, — солгала я, потому что по-другому не умела. — Постараюсь.

Кисе схватила сумку и умчалась, напоследок махнув рукой. Её шаги быстро растворились в шуме улицы.

Я шла так, будто кто-то выключил внутри меня звук. Машины проезжали мимо, люди говорили, кто-то смеялся, но всё это доходило как сквозь толщу воды. Мысли в голове не складывались в слова. Не было даже привычного страха — он провалился куда-то глубоко, как камень в колодец.

Осталась пустота.

Только запястье пульсировало, напоминая:это не сон.

Дом стоял на окраине. Небольшой, аккуратный, с узким двором и забором, который отец всегда красил сам, потому что «чужие руки всё портят». Окна смотрели на улицу равнодушно, как глаза человека, который всё решил заранее.

И на пороге уже ждал отец.

Он не стоял расслабленно, как обычно. Руки в карманах. Плечи напряжены. Лицо неподвижное, но в этой неподвижности была угроза. От которой у меня в детстве поджимались пальцы ног, даже если он молчал.

Я остановилась в нескольких шагах.

Солнце подсветило его профиль, и на секунду мне показалось, что он выглядит старше. Как будто злость добавляет людям лет.

Он посмотрел на меня сверху вниз. Взгляд скользнул по лицу, по сумке, по рукавам — и задержался на левой руке.

Я почувствовала это кожей.

— Заходи, — сказал он спокойно.

И от этого спокойствия стало страшнее, чем от крика. Потому что крик это эмоция. Это срыв. Это шанс, что он выдохнется.

А спокойствие отца означало, что он уже всё решил. Что он уже построил план. Что для него это не «новость», а «проблема», которую надо устранить.

Я сделала шаг к двери.

Внутри живота всё сжалось, как перед ударом.

Я знала: как только я войду — снаружи уже ничего не будет иметь значения. Ни Кисе, ни солнце, ни город. Останутся только стены, запах дома, и отец, которому кажется, что он имеет право распоряжаться мной, как вещью.

И где-то под тканью кофты роза пульсировала, будто тоже слушала его голос.

Будто тоже ждала, что будет дальше.

Я сглотнула отводя взгляд в сторону залитой солнцем улицы и увидела как из за угла выезжает на высокой скорости черный монстр и это слишком дорогая машина для нашего района. Такие тут не ездят.

Сжимая руками край сумки я делаю шаг к крыльцу.

К отцу. Но агрессивный визг тормозов за моей спиной и облако пыли заставляют меня обернутся. Из машины вылазит парень и его альфа аура безумно велика, я чувствую это давление. Чувствую агрессию и узнаю его. Это в него я врезалась утром.

Он поворачивается и его взгляд впивается в меня стальными иглами. Сейчас, при свете солнца я могу наконец разглядеть его и черт. Он настолько огромный и мрачный, что вся его красота просто теряется на фоне бешеной агрессии и опасности которой от него веет.

— Тут живет Юна Фиоре?

Он обошел машину и встал оглядывая улицу ничего не выражающим взглядом от которого меня пробрало до костей. Он знает мое имя…

— А вы кто и какое вам дело до моей дочери?

Отец сложил руки на груди и вся его поза кричала об агрессии направленной на альфу. Тот поднял бровь и мрачно оскалился. Его взгляд метнулся ко мне и я вся сжалась от осознания и предчувствия.

— Я приехал за своей истинной.

От автора: в моем Telegram канале он без рубашки)))) заходите, обсудим главу)